Capítulo 3 #2

—Voy a ver cómo le va a Audrey con la cena. Ha traído un buen trozo de carne de ciervo del señor Norton y tiene pensado hacer un guiso.

A Sam le rugió el estómago a pesar del pastel y el té.

—No estará listo hasta dentro de dos horas. —Riendo entre dientes, se dirigió hacia la puerta, apoyándose en el bastón y sosteniendo la bandeja.

Sam se levantó más rápido de lo que su cabeza le permitía y abrió la puerta. Esperaba poder ver a Audrey, pero la puerta de la cocina estaba cerrada.

—Quizá mañana —murmuró.

Cuando Audrey tuvo que trabajar hasta tarde en la oficina de telégrafos al día siguiente, Sam sintió una punzada de decepción. La tía-abuela Eleanor y él se comieron las sobras del guiso. El doctor, sin embargo, le dio permiso para empezar a retomar su vida cotidiana:

—Siempre y cuando te lo tomes con calma.

El médico sonó tan severo que Sam respondió:

—Sí, señor.

Y sintió ganas de hacer un saludo militar.

Las instrucciones del médico tuvieron poco impacto en las acciones de Sam.

Inmediatamente después de que el doctor Smythe se marchara, Sam se puso el abrigo —lavado y planchado, observó—, el sombrero, aparentemente recuperado de la carretera, y las botas.

Protegido contra el frío y la nieve, partió hacia la oficina del sheriff.

A pesar del aire gélido, varias personas se ocupaban de sus quehaceres. Algunas de ellas le dirigieron la palabra. Muchas se tocaron el sombrero a modo de saludo. Todas le lanzaron una segunda mirada.

Sam sonrió. Había pasado demasiados días de su vida como forastero en un pueblecito donde todos se conocían entre sí como para que le importaran esas miradas de curiosidad.

Pronto ya no seré un forastero.

Suponía que todos sabían quién era. El hecho de que alguien le hubiera disparado nada más llegar lo convertiría en algo aún más extraño que el típico forastero que pasea por el pueblo.

Con la mente despejada por primera vez desde que se topó con esa ráfaga de plomo, Sam se detuvo en medio del paseo de la calle principal y frunció el ceño.

Sabía que el sheriff quería hablar con él sobre el tiroteo, pero supuso que el agente simplemente quería saber si Sam había visto algo que pudiera identificar al tirador.

Sam no creía ni por un momento que él hubiera sido el objetivo del tiroteo. Esperaba que el sheriff y los demás tampoco pensaran eso de él. Esa idea haría la vida incómoda a la tía-abuela Eleanor. La gente podría incluso pensar que debería marcharse del pueblo.

Su breve oración no logró aligerar el peso que sentía en el corazón antes de llegar a la oficina del sheriff. Tras respirar hondo, Sam abrió la gruesa puerta de madera y entró.

En el interior le recibieron el calor, el aroma a humo de leña y a café fuerte, y un tarareo desafinado procedente de alguna otra habitación. También le recibió el hombre, sorprendentemente joven, que llevaba la placa de sheriff y estaba sentado con los pies apoyados en el escritorio.

—¿En qué puedo ayudarle? —Tenía una voz grave y profunda que parecía contradecir su aspecto angelical.

—Soy Sam Nolan —dijo Sam, tendiéndole la mano.

—Ya era hora. —El sheriff bajó los pies al suelo y se levantó—. Debería haber venido hace cuatro días.

Sam no respondió y retiró la mano. El hombre sabía por qué no había venido.

—Me llamo Dodd. Billy Dodd. Siéntese. ¿Café?

—Sí, gracias.

Al ver que el hombre era más amable de lo que sus palabras habían dado a entender en un primer momento, Sam se dejó caer en la otra silla.

—Supongo que aquí no hay mucha delincuencia, ¿verdad?

Le pareció un buen tema de conversación con un agente de la ley.

—No, señor. —Dodd soltó una risita—. La mitad del tiempo trabajo en una talabartería. Por eso el viejo sheriff Morton se marchó. Se aburría aquí.

Sirvió café de una cafetera que hervía a fuego lento en la cocina en dos tazas gruesas y las llevó hasta el escritorio.

—Por eso quería hablar con usted. Por aquí no suele haber tiroteos.

—A mí no me disparan en ningún sitio. —Sam sonrió.

—Humph. —Dodd se dejó caer en la silla y apoyó los codos en el escritorio—. Es curioso eso de que llegue al pueblo y le disparen nada más llegar. ¿Seguro que no se ha traído a ningún enemigo consigo?

—Sheriff Dodd, señor… —Sam hizo una pausa, eligiendo las palabras con cuidado—. No tengo muchos amigos. Nunca me he quedado en un sitio el tiempo suficiente para hacerlos y conservarlos. Pero lo mismo ocurre con los enemigos. Por lo que yo sé, no tengo ninguno.

—Solo puedo creer en su palabra. —Dodd sopló sobre la superficie de su café—. Pero por estos lares, solemos creer en la palabra de un hombre. Y usted es el sobrino de la señora Prescott o algo así, ¿no?

—Sobrino-nieto, sí.

—Mm-hmm. —Dodd asintió—. Eso cuenta para algo. Todos la tenemos en gran estima. Así que, si ella responde por usted, se queda.

Sam arqueó las cejas.

—¿Y si no lo hiciera?

—No queremos delincuencia en este pueblo. No ha habido nada desde que aquellos salteadores de trenes llegaron aquí e intentaron establecerse justo después de la guerra.

Genial. Sam recordó que la tía-abuela Eleanor había mencionado que se avecinaban problemas en el pueblo y que tenían algo que ver con la caballeriza.

—Quiero decir —añadió Dodd—, a veces algún chaval se hace con un aguardiente de mala muerte y arma jaleo, y de vez en cuando nos roban un caballo o una vaca, pero eso es todo. Es aburrido, pero nos gusta que sea así.

—Puedo entender por qué.

Sam había pasado demasiadas semanas en ciudades donde, si dejabas desatendida ni siquiera una manzana, desaparecía.

—Así que queremos atrapar al hombre que le hizo esto al sobrino de la señora Prescott. —Dodd frunció el ceño, arrugándose la frente—. ¿Alguna idea?

Sam negó con la cabeza. Unas cuantas estrellas le flotaban ante los ojos.

—Ni idea. No vi nada. Estaba oscureciendo y…

Al recordar haber visto aquella pequeña figura femenina delante de él, sintió que se le calentaba el cuello bajo el cuello de la camisa.

—No estaba buscando a nadie. Solo hablaba con Charlie y… ¡bum!

Se tocó un lado de la cabeza.

—Hmm. —La placa de Dodd subía y bajaba al ritmo de su suspiro—. Pensaba que quizá recordarías algo. Es que es algo tan extraño.

—Sí, señor, lo es.

Sam calculó que su café ya se había enfriado lo suficiente como para beberlo y dio un sorbo. Era tan espeso como el barro y sabía tan intenso como la melaza después de todo el té que había tomado últimamente.

—Siento no poder ser de más ayuda.

—No es culpa suya. Pero quizá pueda decirme de dónde es y por qué tardó tanto en venir a ver a la señora Prescott después de que enviudara.

—Soy de aquí. —Sam se recostó en la silla, con la taza de café en la mano—.

Mis padres tenían una granja hace mucho tiempo; luego mi madre murió y mi padre se fue de viaje y yo con él.

No recordaba mucho de mi familia hasta que mi padre murió y revisé sus papeles.

Encontré unas cartas antiguas de Eleanor Prescott y pensé que podría ser la tía de mi madre, así que envié un telegrama aquí para ver si todavía estaba por aquí.

—Qué pena. Mis padres llevan aquí más de treinta años, y los de mi mujer, casi el mismo tiempo. Iowa ni siquiera era todavía un estado, y lo pasaron mal, pero ha merecido la pena. Nos hemos establecido para siempre.

—Me gustaría.

—Si me está diciendo la verdad de que no tiene enemigos aquí, entonces es bienvenido a quedarse. Seguimos necesitando gente que se establezca y ayude a que este pueblo prospere.

—Le estoy diciendo la verdad.

Sam se cuidó de no dejar que su enfado se notara en su voz.

Aunque Dodd siguió hablando de manera amistosa, Sam se terminó el café y salió de la oficina tan rápido como pudo sin resultar descortés, pues no conseguía deshacerse de la sensación de que el sheriff no le creía del todo.

Reflexionando sobre por qué aquel hombre dudaría de él a pesar de haber dicho que el pueblo aceptaría al sobrino-nieto de Eleanor Prescott, Sam salió del calor al frío y se encontró cara a cara con Audrey Coleman.