Capítulo 5

Afonso

El silencio de mi despacho era el recordatorio de que estaba evitando a Maria. En su primer día de trabajo, ya la deseaba de formas en que un jefe jamás debería desear a su empleada. Siendo el libertino que yo era frente a su intachable compostura.

Me tiré del cuello de la camisa y me desabroché el primer botón.

Respiré hondo en busca de mi habitual templanza, pero fue en vano.

Su perfume —lo bastante sutil como para que solo una mente retorcida como la mía lograse captarlo— continuaba suspendido en el ambiente de la estancia, impidiéndome discurrir con frialdad.

Maria no encajaba en absoluto con el perfil de mujeres que solían desfilar por mi vida en los últimos años.

Estaba acostumbrado a un molde muy concreto en mis líos: tías más jóvenes, cinceladas a base de horas de gimnasio, con rutinas estrictas, conversaciones insustanciales y una practicidad que convertía el sexo esporádico en una maravilla.

Mujeres sin exigencias, que no dejaban huella y se marchaban antes del desayuno sin hacer preguntas.

Maria Gomes dinamitaba por completo ese canon prefabricado.

Lucía curvas de verdad, un cuerpo maduro, sin la silueta milimétricamente perfilada de las modelos a las que solía llevar a mi apartahotel los fines de semana.

Tenía cuarenta años y un porte seguro, pero desprovisto de la rigidez propia de los adictos al trabajo.

Su franqueza a la defensiva resultaba tan estimulante que me moría de ganas de provocarla, solo por comprobar dónde estaba su límite...

si es que lo tenía. Aquellos ojos oscuros que parecían taladrarme no delataban interés alguno, pero lo registraban todo con tal precisión que supe que jamás lograría ocultarle nada.

«Fui yo, pero el que no estaba a gusto era él. Me limité a dar el paso que a él le faltaba valor para dar».

El tono de su voz al hablar del divorcio todavía me retumbaba en la cabeza con la contundencia de un puñetazo en la boca del estómago.

Había que ser una mujer muy entera, y al mismo tiempo implacable, para tener el cuajo de verbalizarlo así.

La amarga lucidez de quien ha sido ninguneada hasta el límite y decide romper las cadenas por su cuenta y riesgo.

Pasándome la mano por el pelo, solté una risotada seca y amarga.

¿A cuento de qué me había metido en su vida privada?

¿Qué demonios me importaba por qué había mandado al traste su matrimonio?

Yo era el jefe. El tipo con la cabeza sobre los hombros, el hermano pequeño de los Medeiros a quien todos consideraban el pilar de la familia, el padre que había asumido criar a un hijo en el lugar que le correspondía a otro solo para conservar la paz bajo nuestro techo.

No podía permitirme el lujo de flaquear por mi nueva asistente. Y, sin embargo, el recuerdo del tacto de su mano con la mía, la suavidad de su piel, el escalofrío que le recorrió el brazo y ese corte en la respiración que intentó disimular me encendían la sangre hasta hacérmela hervir.

Me descolocaba de una forma que escapaba a mi control. Y perder el control era algo que me sacaba de mis casillas.

Me levanté del sillón, caminé hasta el ventanal que dominaba el centro financiero y me quedé mirando el fluir del tráfico allá abajo.

Me urgía encontrar una distracción cuanto antes para no cometer una locura de la que terminaría arrepintiéndome por mezclar trabajo y cama.

Necesitaba un subidón de adrenalina, una vía de escape para quemar esta tensión extraña que Maria me había inoculado.

Cogí el móvil de la mesa y busqué un contacto guardado bajo una única inicial. Pulsé la tecla de llamada. Al tercer tono, la voz bronca y sosegada de mi interlocutor sonó al otro lado.

—Afonso. ¿A qué debo el honor a estas horas?

—Henri —lo saludé, forzando un tono neutro—. Necesito hablar contigo sobre el próximo encuentro de la Fiesta de la Lujuria.

Henri Premoli presidía el club de moteros Predadores; también era el dueño del Rota Pre 83 y, en aquellos momentos, dirigía los hilos de aquel circuito tan exclusivo como restringido.

Un santuario concebido para que adultos selectos diesen rienda suelta a sus fantasías más inconfesables al amparo de un anonimato riguroso.

Un rincón donde el deseo no entendía de juicios morales y el placer se refinaba hasta alcanzar su cota más exquisita. Seguro. Con consentimiento.

—El calendario del mes ya está cerrado, Afonso —repuso Henri con su aplomo habitual—. Pero me tienes intrigado: tú no llamas para tonterías. ¿Qué tramas?

—Quiero plantearte un giro en el enfoque de la próxima velada. Algo más particular —le propuse, dando pasos lentos por el despacho—. Una sesión a ciegas, con antifaces.

—¿No serían mejores unas máscaras? Al menos conviene ver para elegir con quién te acuestas.

—Ahí reside la gracia: la mitad llevará los ojos vendados y la otra mitad elegirá pareja. Escoger o someterse a la elección.

Se produjo un silencio en la línea. Distinguí el crujido de las pisadas de Henri sobre la gravilla; andaría por los exteriores del club.

—Aun así, exigimos el consentimiento explícito de ambas partes. ¿Qué estás buscando exactamente, hermano?

—Adrenalina —solté a bocajarro, con la garganta reseca—.

El anonimato visual y la renuncia al control alteran por completo las reglas del juego, Henri.

Quienes no encajan en los moldes de siempre podrán permitirse experimentar algo distinto, sea por iniciativa propia o porque otra persona tome la iniciativa.

Ni nombres, ni cargos, ni expectativas impuestas por el físico.

Tan solo química y la tensión de lo desconocido.

—Y la oscuridad de entre bambalinas —remató el motero, pillando la idea al vuelo.

Su dilatado colmillo al frente de aquel tinglado hedonista le otorgaba un don innato para calar las pulsiones secretas de su clientela—.

Tapar los ojos anula las exigencias del ego.

Hace que la intimidad se vuelva más visceral, porque el tacto se convierte en la única brújula.

—Y sobre esa brújula puede asentarse el consentimiento para que el engranaje funcione.

—Me llevé la mano a la nuca, notando la musculatura agarrotada—.

Luces tenues, terciopelo, música envolvente y un grupo muy reducido; no hace falta abrirlo a todo el mundo, solo para gente que no tema lo que siente.

—Lo que tú quieres montar es un trío a ciegas; no te compliques tanto la vida.

—No quiero a varias, solo a una. —Apreté los párpados y se me vino la imagen de Maria. Mierda—. Tres mujeres que rompan el molde; tres hombres que sepan complacerlas.

Henri soltó una carcajada sorda; era el visto bueno que andaba buscando.

—Creo que pillo el concepto. ¿Tienes alguna candidata en mente para las invitaciones?

—Nada de nombres, Henri.

—Hombres con los ojos vendados, inmovilizados y desnudos. Las mujeres al mando. Si no hay chispa, la cosa se termina ahí mismo.

—Me estás cambiando el guion.

—Aquí el puto amo del cotarro soy yo, pijo.

—Planteado así, algo puede torcerse; una de las partes queda totalmente expuesta.

—De eso nada, porque nadie entra obligado. Cuando las cartas están sobre la mesa, cada cual asume su parte. El entorno está blindado, aunque no siga tus directrices al milímetro. Ahí tienes tu ración de adrenalina: te tocará confiar en mí.

—Te traes algo entre manos.

—Me limito a darle forma a tus caprichos.

—Está bien.

—¿Te he fallado alguna vez?

—¿Por cuánto me va a salir la broma?

—A partes iguales entre tres. Tengo a los otros dos socios perfectos para la ocasión.

—¿Y de las mujeres qué?

—Ya me has dado las pautas; yo me encargo de encontrarlas.

—¿Te hace falta algo más de mi parte?

—Espera a que te llegue mi invitación con el día y la hora.

—Gracias, Henri. Hablamos pronto.

Colgué y dejé el teléfono sobre la mesa; recrear en mi mente cómo se desarrollaría todo me provocó una punzada de excitación inmediata.

Para despejarme, me acerqué al office, miré si quedaba algo en la cafetera y me serví las últimas gotas que aguantaban en el termo. Solté un suspiro de alivio, creyendo que las aguas volvían a su cauce, justo en el momento en que Maria apareció y clavó los frenos bajo el marco de la puerta.

¿Cómo se vería de rodillas delante de mí?

¡Basta!

—¿Se ha terminado el café? —Puso una mueca adorable y dio un paso hacia mí; me vi forzado a apartarme para poner tierra de por medio—. ¿Quieres que prepare más, Afonso?

—No.

—¿Va todo bien?

—Ha sido un día raro, no te preocupes por mí.

—Me pagan para eso, ¿te acuerdas? ¿Necesitas que te gestione algún asunto personal?

Ay, si supieras lo que de verdad me pide el cuerpo, no estarías haciéndome esa clase de preguntas.

Debí de mirarla con demasiada fijeza, porque agachó la cabeza, azorada, y desvió los ojos alrededor.

—Bueno, estoy en la recepción por si sale cualquier cosa, Afonso.

—Ya te advertí que a veces me comporto como un capullo. Te pido disculpas —musité cuando ya alcanzaba la puerta.

Apoyó con suavidad la mano en la jamba, ladeó solo el rostro hacia mí y esbozó una sonrisa, como si pudiera leer con total nitidez lo que me pasaba por dentro.

—A ti lo que te hace falta es una noche de juerga con tus amigos, Afonso. Si quieres te la organizo; dame sus números y me encargo.

—A mí lo que me hace falta es meterle caña al gimnasio.

—Pues mucho ánimo.

¿Me acababa de guiñar un ojo o eran imaginaciones mías?

Afonso Medeiros, el tipo templado e imperturbable, estaba desquiciado. Y lo peor de todo: sentía una fascinación desmedida por una mujer que ni por asomo sospechaba el poder que tenía sobre mí.

—Me vas a buscar la ruina, Maria —le susurré al vacío, soltando un bufido mientras me refugiaba de nuevo en el aislamiento de mi despacho.