11 Capítulo once #2

El documento reclamaba una suma, no pequeña, pero vestida con el ropaje técnico de «Capital Social».

La redacción era densa, plagada de palabras destinadas a confundir más que a aclarar: «en adelante descrita como la porción del Fideicomiso», «proporcional al rendimiento de dicho desembolso inicial», «pagadera tras la prueba de reclamación a un tipo ajustado anualmente».

Era el tipo de cosa que dejaba a hombres de menos luces endeudados durante generaciones, y a los más astutos en la cárcel si intentaban impugnarlo.

Pasó a los apéndices. Aquí, la caligrafía era distinta.

Alguien había hecho anotaciones al margen, rodeando asientos y corrigiendo cifras, como si se preparara para una batalla.

El pulso de Connie se aceleró. Pudo ver el viejo y familiar patrón: una contabilidad doble invertida, del tipo que se usaba en las instituciones financieras del East End cuando las cuentas reales eran demasiado peligrosas para ver la luz del día.

Deslizó el dedo por las columnas, buscando el engaño.

Allí estaba: un asiento de hacía ocho años, una suma global pagada apresuradamente, que coincidía exactamente con la semana en que Eleanor había enfermado.

La cantidad no era ni aleatoria ni redonda; correspondía, hasta el último chelín, con un préstamo que Eleanor había cubierto en nombre de una parte anónima en el último año de su vida.

Pero los nuevos documentos fingían que este reembolso era una inversión de capital.

Como si la propia fábrica se hubiera mantenido a flote sobre aire prestado, y los herederos de la deuda se presentaran ahora como accionistas, no como acreedores.

Era una maniobra clásica de Whitechapel: tomar una deuda incobrable, blanquearla a través de tres capas de tinta y papel, y luego presentársela a la víctima como una obligación respetable.

Connie se apartó del escritorio, con los pies entumecidos por el frío.

Miró a su alrededor en el despacho y comprendió, de repente, que aquel nunca había sido el fuerte de Thomas.

Era un decorado, un lugar para representar la respetabilidad mientras el trabajo real —el de ella, y ahora el del enemigo— ocurría en las horas muertas, fuera de los libros.

Cerró los ojos y repasó los números mentalmente. No cabía duda: aquello era un golpe, un robo a cámara lenta disfrazado con la librea de la ley. La única pregunta era si Thomas era el objetivo o simplemente un daño colateral.

Empezó a copiar los asientos clave, anotando su propia cuenta corrida en los márgenes.

Cotejó fechas y pagos con su memoria del calendario de producción de la fábrica, buscando patrones.

En pocos minutos, había reconstruido toda la jugada: un ciclo de sobreapalancamiento y luego la exigencia repentina del pago del pagaré, perfectamente cronometrada para coincidir con el momento de mayor debilidad del patrimonio.

Sintió una especie de orgullo perverso. La maniobra era elegante, casi admirable, si no hubiera estado dirigida contra su familia.

Una ráfaga de viento sacudió la ventana, haciendo vacilar la llama de la vela.

Connie la apagó con el pulgar y luego se quedó sentada en la oscuridad, calculando los pasos a seguir.

Si despertaba a Thomas con esto, él entraría en pánico o, lo que era peor, intentaría aventajar a los abogados por su cuenta.

Sentada al escritorio, repasó las líneas de la carta con el dedo y pensó en las formas en que esto podría terminar.

La vía legal se arrastraría durante años, y mientras tanto la fábrica desangraría tanto a sus trabajadores como a sus dueños.

Una apelación a la otra parte podría ganar un breve respiro, pero solo a costa de más humillación, más exposición.

Solo había una jugada: encontrar la mano que movía los hilos y rompérsela por la muñeca.

Era mejor preparar el terreno, organizar su propio asalto y golpear solo cuando pudiera estar segura del resultado.

Un sonido en el corredor la hizo erguirse: un crujido leve y seco, como de seda pasando sobre algodón almidonado.

Humedeció el pulgar para apagar la vela y esperó a que el silencio se restableciera.

Tras contar hasta diez, se levantó y volvió a deslizar la carpeta en la caja fuerte, haciendo girar el dial con un ruido deliberado para que cualquier oyente supiera que el asunto había concluido.

Abrió un poco la puerta y salió al pasillo. Lydia estaba al fondo, con la espalda perfectamente recta, la cofia y el delantal tan pulcros como si acabara de empezar su turno. En una mano llevaba un vaso de agua, con la condensación empañando ya el cristal.

La mujer sonrió, o al menos curvó los labios hacia arriba. —Está usted despierta hasta muy tarde, señora —dijo, con una voz que mezclaba deferencia y complicidad.

—He dormido mal —respondió Connie; las palabras le salieron más frías de lo que pretendía.

Lydia se deslizó hacia adelante, sin prisas. —Es el cambio de tiempo, supongo. El médico dijo que debería descansar cuando pueda. El cuerpo sana más rápido durante el sueño.

Connie la miró, la miró de verdad, y vio lo que antes se le había escapado: el cálculo tras aquellos ojos pálidos, la disposición precisa de cada rasgo. Ni un pelo fuera de sitio. Ni una palabra desperdiciada.

—Me parece que tengo más energías estos días —dijo Connie—, ahora que la pequeña duerme toda la noche. Me da tiempo para poner las cosas en orden. —Lanzó una mirada hacia el despacho—. A veces no hay nada que sustituya a una cabeza despejada y un libro de contabilidad.

—El señor Weaver mencionó que era usted buena con los números —dijo Lydia.

—No dejo que se me olvide la práctica —dijo Connie—. Me sentiría perdida sin algo que contar.

Durante un momento, permanecieron en silencio, sopesándose la una a la otra. El aire en el pasillo se había vuelto viciado y pesado, como si la propia casa aguardara el desenlace.

—¿Puedo hacer algo por usted, señora? —preguntó Lydia, con los ojos moviéndose entre el rostro de Connie y la puerta del despacho.

—Nada en absoluto, señora Cringle —respondió Connie, usando el tratamiento formal con toda la intención—. Tengo lo que necesito.

El intercambio había terminado, pero el residuo de este se quedó pegado a las paredes.

Lydia volvió a inclinar la cabeza y se alejó con pasos tan silenciosos como los de un gato.

Connie la vio marcharse, memorizando el ritmo de su andar.

Registró el suceso en su mente, como lo haría con una irregularidad en una cuenta.

Cuando el corredor quedó vacío, se apoyó contra el friso y dejó que la frialdad de la madera se filtrara en su espalda.

Sus manos estaban firmes, su respiración era pausada.

El miedo se había ido, sustituido por una rabia limpia y decidida.

Rastrearía el fraude hasta su origen y no permitiría que nadie se interpusiera en su camino.

Se volvió hacia la escalera, con paso silencioso y deliberado.

Se lo contaría a Thomas, a su debido tiempo. Pero todavía no. No hasta que hubiera reunido las pruebas, la ventaja y el último y letal asiento en la cuenta.

Por ahora, se permitió sonreír, sintiéndose de nuevo como la que solía ser.