3 Capítulo tres #2

Una mirada breve e indescifrable cruzó el rostro de Lydia—. Gracias, señora. Mi propia madre decía que los pies de un niño deben mantenerse tan calientes como su corazón.

La mirada de Samuel permaneció fija en el jardín. No sonrió, no se movió. Los dedos de Connie se tensaron sobre el alféizar.

—Os dejo entonces. Avise si necesita algo.

Se retiró, cerrando la puerta tras de sí. Se quedó un momento allí, con la mano aún en el pomo, y obligó a su pulso a ralentizarse.

No sabría decir el motivo, pero el corazón le había empezado a martillear contra las costillas. Se dijo que no era nada.

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No era costumbre de los Weaver, jóvenes o viejos, mostrar sus lágrimas, pero el cuarto de los niños siempre había sido un lugar donde las reglas se doblaban, aunque solo fuera una fracción, y las propias paredes habían aprendido a guardar sus secretos.

Samuel estaba sentado en la alfombra raída, con las piernas dobladas bajo el cuerpo, de cara a la esquina donde el papel de la pared se despegaba en un rizo.

El caballo de madera, su única pertenencia verdadera de «antes», yacía de costado en su regazo, partido limpiamente por el cuello.

Tenía los puños cerrados y blancos alrededor de las riendas, la cabeza gacha, como si al apretarla contra las rodillas pudiera devolver el dolor a su interior.

La puerta del cuarto se abrió un poco. Lydia Cringle apareció por el hueco, recorrió la habitación con la mirada y, al ver a Samuel disgustado, entró deslizándose con el paso silencioso de un gato. Cerró la puerta tras de sí; Samuel la observaba por el rabillo del ojo.

Él no se giró, pero ella sabía, como todas las doncellas, leer la línea de los hombros de un niño.

—¿Amo Samuel? —dijo con voz baja.

Él se restregó la nariz con la manga y orientó la cara hacia el suelo—. Lo he roto —dijo, apenas en un susurro—. Ahora está muerto.

Ella se acercó, pero sin agobiar. En su lugar, se arrodilló en la alfombra para que su rostro quedara al nivel del suyo, manteniendo la distancia adecuada pero ni un centímetro más. Acomodó sus faldas a su alrededor y luego extendió una mano con la palma hacia arriba.

—¿Puedo verlo?

Por un momento, Samuel pareció no oírla. Luego entregó el caballo, no con la renuencia de un niño obligado a compartir, sino con la vergüenza abyecta de quien ha fallado a una promesa. Lydia acunó el juguete en su palma, examinando la rotura como un cirujano consideraría una herida.

—Bueno —dijo tras un silencio—, los he visto peores.

Él levantó la vista, sorprendido—. ¿De verdad?

—De verdad —confirmó ella, y del bolsillo profundo de su delantal sacó una pequeña lata de pegamento y una aguja con el hilo enhebrado.

Se puso a trabajar con una seguridad que lo hipnotizó. Aplicó la gota más pequeña de pegamento en el borde astillado, presionó la cabeza contra el cuerpo y luego usó la aguja para enrollar un solo hilo negro con fuerza alrededor de la unión.

—No es perfecto —dijo, con los ojos fijos en su labor—, pero el mundo tampoco lo es. Lo que importa es que las piezas vuelvan a estar juntas.

Samuel observó el proceso con el intenso enfoque de un niño que presencia magia por primera vez. Cuando terminó, le devolvió el caballo; la rotura era casi invisible, salvo por la tenue línea de pegamento seco.

Giró el juguete en sus manos, probando la cabeza, y luego la miró como si nunca la hubiera visto antes.

—Gracias —dijo—. Por favor, no se lo diga a Jack.

La boca de Lydia se suavizó en las comisuras—. Es nuestro secreto, amo Samuel. Algunas cosas pertenecen a la persona que más las aprecia.

Él asintió, con las lágrimas ya secas pero todavía brillando en el borde de sus pestañas.

Ella se levantó entonces, alisándose el delantal, y se dirigió a la puerta. Antes de abrirla, miró de nuevo a Samuel, con voz dulce y baja.

—Recuerde esto: aunque algo se rompa, puede arreglarse. No siempre queda igual, pero a menudo queda más fuerte por ello. ¿De acuerdo?

Él asintió de nuevo, agarrando el caballo con ambas manos, como si el juguete pudiera salir volando si aflojaba el agarre aunque fuera un instante.

Después de que Lydia se marchara, Samuel se quedó sentado en la alfombra mucho rato, dando vueltas al caballo una y otra vez, viendo cómo la luz del sol jugaba sobre sus costados pintados. No volvió a llorar. En su lugar, alzó el caballo hacia la ventana y, por primera vez, sonrió.

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El día se deslizaba por la pendiente hacia el crepúsculo, arrastrando tras de sí un frío sutil.

Desde el mirador del pasillo superior, Connie observaba el jardín, con los brazos cruzados con fuerza bajo el pecho.

Solo pretendía comprobar el progreso de los niños en sus juegos, pero en lugar de eso se sorprendió mirando cómo Lydia y Samuel estaban sentados juntos en el banco de hierro bajo la espaldera medio desnuda.

Las últimas anémonas del otoño temblaban alrededor de sus pies, azules y deshilachadas contra la tierra.

El banco estaba de cara a la casa, pero ninguno de los dos levantó la vista.

La postura de Lydia era tan perfecta como siempre: espalda recta, rodillas juntas, manos entrelazadas.

Pero se inclinaba, solo un poco, hacia Samuel, y él hacia ella, con las cabezas casi tocándose mientras hablaban.

Un velo de cristal separaba a Connie de la escena. No podía oír ni una palabra. Solo el movimiento de la mano de Lydia. Señalando un pájaro que pasaba, o algo en el enmarañado parterre, y la atención absorta de Samuel, con los labios entreabiertos y el rostro encendido por el esfuerzo de escuchar.

Se pegó más al cristal, como si la proximidad pudiera forzar el paso de algún sonido. Solo captó el recuerdo de la voz de Lydia: baja, segura, imbuida de una peculiar dulzura que perduraba después de que la oradora hubiera abandonado la estancia.

A través del panel frío, sus palabras se perdían, pero la forma de la conversación era clara. Lydia se inclinaba cerca, moviendo la boca con un ritmo constante y medido, como si estuviera instruyendo o confesando algo precioso.

Tras el cristal, el pasillo de los niños olía a pintura secándose y a un rastro levísimo de cera de abejas. El propio aliento de Connie empañó la ventana, oscureciendo la escena por un latido antes de que se despejara.

Fuera, en el banco, Lydia colocó un mechón suelto del pelo de Samuel tras su oreja, un gesto tan tierno que podría haber sido el de una madre. Samuel la miró, y lo que sea que ella dijo le provocó un rubor en la mejilla.

Si tan solo pudiera oírlos.

Fuera, bajo la luz mortecina, Lydia decía: —Tiene un alma sensible, amo Samuel. No está hecho para lo ruidoso o lo rudo. No es como el amo Jack o como su padre.

Los pies de Samuel rasparon la grava—. Él dice que no debo ser un cobarde.

—Se equivoca —dijo Lydia, con una seguridad en la voz tan estimulante como el aire—. No es cobardía sentir más, o ser amable. En un mundo lleno de hombres ruidosos y furiosos, los silenciosos valen más que todos los demás.

Samuel bajó la vista, haciendo rodar el caballo remendado entre las palmas de las manos—. ¿Usted cree?

—Lo sé —respondió Lydia, cerrando su mano suavemente sobre la de él—.

La fábrica está llena de ruido y de hombres duros.

Pero son los sensibles los que lo ven todo, los que recuerdan, los que se preocupan —se inclinó aún más, con los labios casi rozando su oreja—.

Por eso debe tener cuidado, Samuel. La gente como nosotros nos damos cuenta de las cosas.

Y eso nos hace valiosos, pero también... vulnerables.

Él asintió con un movimiento lento y solemne.

Dentro, Connie consultó su reloj y se dirigió al porche trasero al darse cuenta de que era la hora del té.

El aire tenía un resplandor cobrizo, y las sombras que se alargaban sobre el césped bañaban todo con una luz hermosa. Connie cruzó el porche trasero, llamando a Samuel mientras caminaba; su voz dispersó un bando de pájaros del arbusto de bayas.

Casi esperaba que el niño la ignorara, perdido como estaba en su órbita privada.

Pero apareció de inmediato, surgiendo del rincón más alejado del jardín, con el cabello como un choque negro contra la hierba que amarilleaba.

Lydia lo seguía a dos pasos de distancia, respetuosa, con la expresión tan neutra y pulida como una máscara.

—El té está listo —llamó Connie, ahora más suave, como reacia a romper el silencio.

Samuel trotó hasta los escalones del porche y se detuvo, inseguro. Lydia esperaba al borde del camino, con las manos entrelazadas y la mirada baja.

Connie le hizo una seña—. Vamos, pues. Tu hermano se habrá comido todos los bollos de pasas si no te das prisa.

Samuel vaciló. El hueco entre ellos era de apenas unos metros, pero Connie sentía la distancia en sus huesos. Buscó su mano.

Él se la dio, pero solo las yemas de los dedos. La otra mano la tenía metida al fondo de su bolsillo; la forma del caballo remendado era apenas visible a través de la tela. Sus ojos, cuando la miró, eran diferentes. Seguían siendo grandes y oscuros, pero menos dóciles.

Ella le apretó la mano ligeramente y luego la soltó.

Lydia subió los escalones, con el rostro ajustado al grado preciso de servilismo. —Iré a buscar al amo Jack, señora.

—Gracias —dijo Connie, y luego observó cómo las faldas de Lydia desaparecían por el pasillo, con cada paso medido, deliberado.

Guió a Samuel al comedor. La mesa ya estaba puesta: tazas de porcelana, una jarra de leche, los bollos de pasas amontonados en un plato con las pinzas de plata buena al lado. La luz del sol entraba a raudales por la ventana oeste, dorándolo todo con una calidez falsa.

Samuel trepó a su silla y alargó la mano de inmediato hacia los bollos, sin una palabra de agradecimiento ni una mirada a su madre.

Connie sirvió la leche, observando cómo el chorro blanco llenaba su taza, y se sorprendió deseando una de sus viejas sonrisas ladeadas.

Él comía con una eficiencia absoluta, los ojos fijos en el plato, las manos moviéndose rápido para mantener los dulces fuera del alcance imaginario de su hermano.

Ella se sentó frente a él, sin comer, sin hablar, solo observando. El silencio entre ellos era más espeso que el pan. De vez en cuando, la mano de Samuel se deslizaba al bolsillo para comprobar el caballo, apretando la figura a través de la tela como para asegurarse de que seguía allí.

Jack entró de golpe, ruidoso como siempre, con Lydia siguiéndole los pasos. Se dejó caer en la silla y devoró dos bollos antes de que los demás tuvieran tiempo de asimilar su llegada.

Samuel se encogió un poco, encorvando los hombros, y mordisqueó el borde de su último bollo.

La merienda transcurrió como todas esas comidas. El ruido de Jack llenando el aire, Samuel recluyéndose en sí mismo, Lydia presidiendo al fondo, lista para rellenar o retirar lo que fuera necesario. Pero incluso cuando se sirvió el té y se barrieron las migas, la sensación de inquietud persistía.

Después, cuando Jack se hubo ido corriendo al cuarto de los niños y Samuel se quedó rezagado para ver cómo la luz dorada se desvanecía de la ventana, Connie le tocó el hombro.

—¿Eres feliz aquí? —preguntó suavemente.

Él no respondió al principio. Luego dijo: —Sí, madre.

Ella le alisó el pelo, o lo intentó, pero él se apartó, tan sutilmente que podría haberlo imaginado.

Pidió permiso para marcharse y ella lo vio irse, observando la forma pausada y cuidadosa en que caminaba por el pasillo.

Connie se demoró en la ventana hasta que la última luz se esfumó del cielo y el jardín de abajo se convirtió en una extensión gris y plana. La casa estaba tan silenciosa que podía oír su propio pulso, resonando por el pasillo.

Pensó en el bebé que estaba por venir, en la alegría que traería a la casa, y espantó su inquietud.