Capítulo 10 #2

Miró a la señorita Donahue con una sonrisa, sorprendido al ver que algo parecido al pánico le cruzaba el rostro, aunque enseguida lo ocultó con un asentimiento.

—Por supuesto —respondió cuando los lacayos entraron con la sopa y dejaron un plato hondo ante cada uno.

—¿Qué os ha parecido Wyndmere? —preguntó mientras tomaba la cuchara sopera; los demás hicieron lo mismo.

—¡Es gigantesco! —exclamó Matthew, y la señorita Donahue dejó escapar una risa leve.

—Enorme, Matthew, enorme —dijo con suavidad, aunque sin tono crítico, antes de alzar hacia Jonathan aquellos ojos violetas, que aquella noche combinaban con el vestido que llevaba, por recatado que fuese.

Jonathan no era ningún experto en moda femenina, pero tenía la impresión de que ella no era la primera en llevar aquel vestido: no le sentaba del todo bien y estaba gastado en algunas zonas.

Sintió de pronto el impulso de verla envuelta en las sedas y rasos más exquisitos, sedas y rasos que él mismo mandaría hacer para vestirla.

—Tiene una casa preciosa, Su Gracia —dijo—. Tenemos mucha suerte de poder conocerla.

Se encogió de hombros, incómodo, justo cuando Mary intervino.

—Hemos estado explorando y hemos encontrado una habitación cerrada con llave —dijo, en poco más que un susurro, como si estuviera compartiendo un gran secreto, mientras su cuchara golpeaba el borde del plato—. ¿Qué tiene escondido ahí, tío?

—Mary —la reprendió la señorita Donahue, pero cuando sus ojos se desviaron hacia él, supo que ella sentía tanta curiosidad como los niños.

—Nada —respondió él con un movimiento de cabeza—. Solo unos cuantos objetos valiosos, guardados bajo llave para que no sufran ningún daño.

—¿Es arte? —preguntó la señorita Donahue, arqueando una ceja de un modo que, estaba seguro Jonathan, ella creía despreocupado—. Tiene una magnífica colección en las paredes. No puedo imaginar nada aún más grandioso.

Jonathan recordó el cuaderno de dibujo que había encontrado en su poder aquella noche en Londres.

—¿Le interesa el arte, señorita Donahue?

Los lacayos retiraron el plato de sopa y trajeron la carne de ternera. Jonathan recorrió la mesa con la mirada, vio la ensalada y el queso aún en el centro, y preguntó si la señorita Donahue tendría la amabilidad de pasarlos.

—Por supuesto —dijo ella, con las mejillas sonrojadas—. Aprecio los cuadros hermosos, pero no sé gran cosa de ellos.

—¿Pinta usted también?

—Como un simple pasatiempo —respondió, agitando una mano como si no tuviera importancia—. Mis bocetos y cuadros no tienen nada de extraordinario.

—Me gustaría verlos algún día.

—Oh, eso solo me avergonzaría —dijo, bajando la vista al plato—, porque estoy segura de que usted ha visto lo más selecto.

—Toda obra de arte tiene algo que ofrecer, señorita Donahue —repuso él, mirándola con curiosidad, más interesado que nunca en ver su trabajo—. Por eso me resulta difícil responder a la pregunta de quién es el mayor maestro. Todos tienen algo que ofrecer, y todo depende del gusto.

—Hay mucha verdad en eso —convino ella, aunque su atención vaciló cuando los lacayos aparecieron de nuevo.

—¿Qué es eso? —Mary se inclinó y se lo susurró al oído, aunque lo bastante alto para que Jonathan la oyera.

—Estoy segura de que está muy rico —susurró la señorita Donahue en respuesta, y Jonathan tuvo que esforzarse para contener la risa.

—Espero que disfruten de las alcachofas —dijo con una inclinación de cabeza, y la señorita Donahue alzó la vista con visible alivio.

—Claro que sí, seguro que nos gustarán —respondió, y sus miradas se encontraron un instante, hasta que Matthew reclamó su atención desde el otro lado de la mesa.

—¿Qué tenedor usamos, señorita Donahue?

—¿Qué tenedor? —repitió ella antes de bajar la vista a los cubiertos que aún quedaban—. Ah, yo diría... —Su mirada se desvió hacia Jonathan, al reparar en el tenedor más pequeño que sostenía en la mano—. Este —dijo, levantándolo.

—Señorita Donahue —dijo Jonathan, de pronto curioso y un tanto suspicaz ante su desconocimiento de una de las materias que toda institutriz de niños nobles debía dominar.

Collins la había recomendado encarecidamente, igual que las demás referencias con las que él había hablado—. ¿Dónde ha dicho que se educó?

—Oh, creo que nunca lo he dicho —contestó con una sonrisa recatada que no lo engañó.

—Entonces dígamelo —repuso él, haciendo un gesto con la mano ante sí, como si despejara el aire para sus palabras.

—No querría aburrirle.

—Abúrrame —dijo, percibiendo el leve filo en su propia voz. No le gustaba que intentaran esquivarlo.

—Muy bien —respondió ella, dejando los cubiertos frente al plato y recorriendo con la mirada la mesa, deteniéndose en cada uno de ellos—. La mayor parte de mi educación me la dieron mis hermanos y mi hermana.

—¿Tiene hermanos y hermanas? —preguntó Matthew con entusiasmo.

—Sí —dijo ella con una leve inclinación de cabeza—. Tres hermanos y una hermana.

—¡Qué suerte! —dijo Mary, alargando la palabra—. Me gustaría tener una hermana.

—Me tienes a mí —repuso Matthew, cruzándose de brazos con el ceño fruncido.

La señorita Donahue asintió.

—Así es. Tenéis suerte de teneros el uno al otro.

—¿Y quién es su familia? —preguntó Jonathan, necesitado de saber más.

—No tenemos sangre noble —dijo ella en voz baja—. Espero que eso no me impida conseguir este empleo.

—No tengo tan alta opinión de mí mismo —repuso él, indignado—, siempre que proporcione a los niños lo que necesitan aprender.

—Por supuesto —dijo ella con una leve inclinación de cabeza—. Mi familia se dedica al... comercio.

—¿Al comercio?

—Sí.

—Interesante. Yo mismo hago muchas inversiones en el transporte marítimo —dijo él.

—No sabía que muchos nobles lo hicieran.

—La mayoría no. Lo consideran indigno de ellos. Pero a mí me da mucho dinero.

Ella asintió cuando trajeron el postre, para gran alegría de los niños.

La señorita Donahue soltó una risita, un sonido que Jonathan descubrió que le gustaba bastante.

—Parece que este es un plato que no tendremos que explicar —dijo con una sonrisa para él, y Jonathan negó con la cabeza.

—No, no hará falta.

Cogió uno de los pastelitos para pasárselo.

—¿Quiere un poco? —preguntó, y él negó con la cabeza, alzando una mano. Intentaba evitar esas tentaciones.

Ella se encogió de hombros y se sirvió una cantidad suficiente para dos. Hundió la cuchara y, al saborear el azúcar, cerró los ojos y suspiró antes de lamer el resto de nata montada que se le había quedado en el labio superior.

Jonathan se quedó inmóvil, incapaz de arrancar los ojos de ella.

Era sensual sin proponérselo; había agitado su curiosidad sin más razón que la de ser distinta de cualquiera que hubiera conocido.

A Jonathan le gustaba la certeza. Prefería saber qué esperar, tanto de sí mismo como de los demás.

Pero en ese momento solo había una certeza.

Estaba en problemas.