CAPÍTULO 30

DAKOTA

El silencio después de que Marcus se va es ensordecedor.

Oliver y yo nos miramos, separados por apenas dos metros que parecen kilómetros, con sus palabras todavía flotando entre nosotros.

La mujer que amo.

Te quiero.

No puedo respirar. No consigo ni pensar en lo que acaba de pasar.

—Dakota. —Oliver da un paso hacia mí—. Necesito que me escuches.

—¿Qué acabas de decir? —Las palabras salen quebradas—. Hace un momento. ¿Qué has dicho?

—Sabes lo que he dicho.

—No. —Niego con la cabeza; las lágrimas siguen cayendo—. No puedes… no puedes haber dicho eso. No puede ser verdad.

—¿Por qué no?

—Porque… —Busco las palabras. Las razones. Todo lo que llevo semanas repitiéndome—. Porque soy demasiado mayor para ti. Porque esto era solo temporal. Porque tú eres Oliver Hawke y yo soy…

—La mujer que amo —me interrumpe, acercándose otro paso—. Eso es lo que eres. La mujer de la que me he enamorado.

—No digas eso.

—¿Por qué no? Es la verdad.

—Porque no puede serlo. —La voz se me quiebra por completo—. Marcus tiene razón. Soy demasiado mayor. Tengo estrías y arrugas y un hijo adulto. Y tú eres… tú eres perfecto. Puedes tener a cualquier mujer que quieras. Cualquier mujer más joven. Más apropiada.

Oliver salva la distancia que nos separa en dos zancadas, me sube las manos a la cara y me obliga a mirarlo.

—Marcus no tiene ni puta idea de lo que habla. Nunca la ha tenido. —Me limpia las lágrimas con el pulgar—. Y tú tampoco, si crees una sola palabra de lo que ha dicho.

—Oliver…

—Te quiero —repite, cada palabra clara, definitiva—. Te quiero, Dakota. No como un juego. No como una aventura. Te quiero de verdad. Con todo lo que soy.

—No puedes…

—Sí que puedo. Y te quiero. —Me sostiene la mirada—. Llevo semanas enamorado de ti. Desde antes de la barbacoa. Desde antes del club. Probablemente desde el primer día que te vi gritándole a Marcus en tu despacho.

Sus palabras me golpean una tras otra, innegables.

—Pero dijiste… la otra noche. Cuando hablabas de dejarme embarazada. Dijiste que era solo una fantasía. Solo parte del juego.

—Te mentí —admite—. Porque vi el pánico en tus ojos. Porque sabía que no estabas preparada para oírlo. Pero era verdad. Cada palabra. Quiero todo eso contigo. Embarazos. Hijos. Familia. Futuro.

La respiración se me detiene por completo.

—No puedes querer eso. No conmigo.

—¿Por qué no?

—Porque tengo cuarenta años, Oliver. Cuarenta. Y tú tienes veinticinco. Dentro de diez años tú tendrás treinta y cinco y yo cincuenta. Dentro de veinte…

—Dentro de veinte años —me interrumpe— espero estar casado contigo. Con hijos. Construyendo una vida juntos. Y amándote igual que te quiero ahora.

Las lágrimas me caen más deprisa.

—No lo entiendes. Acabarás dándote cuenta. Querrás a alguien más joven. Alguien que…

—No. —Su voz es firme—. No voy a querer a nadie más. Porque ya he encontrado a la persona que quiero. Y eres tú. Solo tú. Siempre tú.

Nos miramos. En sus ojos no hay ni rastro de mentira.

Y lo que llevo semanas manteniendo encerrado, lo que llevo semanas negando…

Se rompe.

—Yo también te quiero. —Me sale en un susurro—. Dios. Yo también te quiero, Oliver.

Su expresión cambia completamente. De determinación a algo más suave. Más vulnerable.

—¿Qué acabas de decir?

—Te quiero —repito, más fuerte—. Llevo semanas enamorada de ti. Y me aterra. Me aterra tanto porque sé que esto no debería funcionar. Que tarde o temprano…

—Para. —Me besa. Suave. Dulce—. Deja de decir que voy a dejarte. Deja de decir que esto no puede funcionar. Porque puede. Y va a funcionar. Porque te quiero y tú me amas. Y eso es lo único que importa.

—Pero la diferencia de edad…

—Me importa una mierda. —Me besa otra vez—. Me importa una mierda lo que diga la gente. Me importa una mierda lo que piense Marcus. Lo único que me importa eres tú.

Me baja las manos por la espalda y me atrae hacia él, hasta que no queda espacio entre nosotros.

—Dímelo otra vez —me pide contra los labios—. Dime que me amas.

—Te quiero. —Las palabras salen más fáciles ahora—. Te quiero tanto que me asusta.

—No tengas miedo. —Me abraza más fuerte—. Nunca conmigo. Porque no voy a irme. No voy a dejarte. Voy a estar aquí, amándote, todos los días. Durante el resto de mi vida si me dejas.

Y por fin. Por fin.

Me permito creerle.

Me permito creer que esto puede ser real. Que puede durar. Que merezco esto.

Que lo merezco a él.

—Bésame —susurro.

Y me besa.

Pero esta vez es diferente. No es desesperado como hace un momento. No es dominante como las otras veces.

Es dulce. Tierno. Lleno de promesas que por fin me permito creer.

Me recorre con las manos la espalda, la cintura, las caderas. Sin urgencia, con reverencia, como si estuviera memorizando cada curva.

Me levanta, me lleva al sofá junto a la ventana y me sienta sobre sus piernas, con las rodillas a cada lado de sus caderas.

—Eres tan hermosa —dice mientras sus labios me bajan por el cuello—. No me creo que seas mía.

—Oliver…

—Dilo otra vez. —Sus manos suben por mis muslos. Por debajo de mi falda—. Dime que me amas.

—Te quiero. —Cada vez me cuesta menos decirlo—. Te quiero. Te quiero.

Oliver gime contra mi piel; sus dedos encuentran el borde de las braguitas y se deslizan por debajo.

Pero no hay prisa. No hay dominación. Solo una exploración suave. Adoración.

—Quiero hacerte el amor —me dice al oído—. Aquí. Ahora. Quiero sentirte, amarte, demostrarte lo real que es esto.

—Sí. —Mi respiración se acelera—. Sí. Por favor.

Me levanta lo justo para quitarme las braguitas y las deja caer al suelo. Sus manos vuelven a mis caderas mientras yo le desabrocho el cinturón.

Le bajo la cremallera y libero su erección, dura ya, goteando.

Me coloco sobre él, con la punta rozándome la entrada.

Y nos miramos. Esta vez sin miedo. Sin dudas. Solo amor.

—Te quiero —dice mientras me bajo despacio—. Te quiero tanto.

—Yo también te quiero —gimo cuando entra del todo—. Muchísimo.

Empiezo a moverme. Lento. Lo siento entero, cada centímetro, cada movimiento.

No hay órdenes ni juegos. Solo nosotros dos, amándonos, por fin sin barreras.

Oliver me sostiene la cara para que lo mire mientras me muevo sobre él.

—Eres mía —susurra—. Y yo soy tuyo. Para siempre.

—Para siempre —repito. Y esta vez me lo creo.

Me besa mientras me muevo, mientras me lleva al borde. Una de sus manos baja entre nosotros y me frota justo donde lo necesito.

—Córrete para mí —me ordena en voz baja—. Quiero sentirte. Quiero verte la cara cuando te corras sabiendo que te quiero.

Y esas palabras. Esas simples palabras.

Me empujan sobre el borde.

Me corro gritando su nombre, temblando entera, apretándolo dentro de mí.

Oliver me sigue al instante: embiste hacia arriba, llenándome, mientras gime mi nombre contra mi cuello.

Nos quedamos así, unidos, con la respiración agitada, mientras pasan los temblores.

Y entonces Oliver me abraza. Tan fuerte que casi no puedo respirar.

Nos quedamos en el sofá, Oliver todavía dentro de mí, yo acurrucada contra su pecho, oyendo latir su corazón.

Y por primera vez en semanas, en años tal vez…

Me siento del todo en paz.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —pregunto al cabo de un momento—. Con Marcus. Con todo.

—Ahora. —Oliver me besa la cabeza—. Vamos a ir a tu apartamento. Voy a hacerte el amor como Dios manda, en una cama. Y mañana nos ocuparemos de todo lo demás juntos.

—¿Juntos?

—Juntos —confirma—. Porque ya no estás sola en esto. Me tienes a mí. Y no voy a irme a ninguna parte.

Me incorporo para mirarlo. No hay duda en sus ojos.

—¿De verdad quieres todo eso que has dicho? ¿Matrimonio? ¿Hijos? ¿Futuro?

—Cada palabra. —No duda—. Quiero casarme contigo. Quiero tener hijos contigo. Quiero envejecer contigo. Quiero todo.

—Yo tengo cuarenta años, Oliver. Si queremos hijos tendríamos que…

—Lo sé. Y no me importa. Si podemos tenerlos de forma natural, perfecto. Si necesitamos ayuda médica, perfecto también. Si decides que no quieres más hijos, lo aceptaré. —Me sostiene la cara—. Lo que no puedo es vivir sin ti.

Las lágrimas vuelven. Pero esta vez son diferentes. Son de alivio. De felicidad. De creer, por fin.

—Te quiero —digo otra vez—. Tanto.

—Y yo a ti. —Me besa despacio—. Ahora vamos. Antes de que alguien más decida interrumpirnos.

Nos arreglamos la ropa sin prisa, riéndonos cuando me tropiezo con las braguitas y cuando Oliver no es capaz de subirse la cremallera.

Y cuando por fin estamos presentables y hemos recogido nuestras cosas, Oliver me coge de la mano.

—Vamos a casa —dice.

—¿A casa?

—A tu apartamento. A mi apartamento. No me importa. Mientras estemos juntos.

Y caminamos hacia el ascensor de la mano, sin escondernos, sin vergüenza.

Porque ahora, por fin, nos tenemos el uno al otro.

Y eso es todo lo que necesitamos.

Esa noche, en mi apartamento, Oliver me hace el amor otra vez: lento, tierno, murmurándome palabras de amor sobre la piel.

Y cuando por fin nos quedamos dormidos, enredados el uno en el otro, sueño con un futuro que antes me aterraba.

Con anillos y vestidos blancos. Con un vientre que crece. Con niños que tienen sus ojos y mi sonrisa.

Con una vida que nunca pensé que podría tener.

Con Oliver a mi lado, amándome. Para siempre.

Y por primera vez en cuarenta años, me permito creer en los finales felices.

Porque he encontrado el mío.

En los brazos de un hombre quince años más joven. Que me quiere exactamente como soy. Que ve perfección donde yo veo defectos. Que quiere un futuro conmigo cuando yo solo veía un final.

Y aunque sé que no será fácil, que la gente hablará, que no todos lo entenderán…

No me importa.

Porque tengo a Oliver.

Y él me tiene a mí.

Y eso es suficiente.

Más que suficiente.

Lo es todo.