NO PIENSA DEJARLA IR #2

—Quiero... —Cierra los ojos—. Quiero que lo digas en serio. Quiero importarte.

—Me importas. Eres lo único que me importa.

—Entonces demuéstralo. —Abre los ojos y clava la mirada en la mía, desafiante—. Enséñame.

La beso como si me estuviera ahogando y ella fuera el aire. Como si fuera lo único que importa en el mundo. Porque ahora mismo lo es.

Emite un sonido, de sorpresa, de rendición o de alivio, y luego me devuelve el beso con la misma desesperación. Me agarra la camisa con los puños y tira de mí hacia dentro. Cierro la puerta de una patada a nuestras espaldas sin dejar de besarla.

—Damiano —susurra contra mi boca.

—Estoy aquí. No me voy a ninguna parte. —La hago retroceder hacia la cama—. Dime que pare y pararé. Pero si vuelves a entregarte a mí, te quedas conmigo. ¿Lo entiendes? Esta vez no pienso soltarte.

—Bien. —Me saca la camisa por la cabeza—. Porque estoy harta de que la gente me suelte.

La levanto y ella me rodea la cintura con las piernas. No llegamos a la cama. La aprieto contra la pared, le inmovilizo las caderas con las mías y la beso como si quisiera borrar los últimos tres días de dolor.

—Lo siento —murmuro contra sus labios—. Siento muchísimo lo del sábado. Siento haberte hecho sentir que no importabas.

—Demuéstramelo. —Se mece contra mí—. Demuéstrame que importo.

La pongo de pie y la desnudo despacio. Primero la camiseta de tirantes, que deja al descubierto la piel morena con la que llevo días soñando. Luego, los pantalones cortos de dormir. No lleva nada debajo y casi pierdo la cabeza.

—Eres preciosa. —Me arrodillo frente a ella—. Eres joder de preciosa.

—Damiano...

Le beso el vientre. La cadera. La cara interna del muslo. Ella jadea y me enreda las manos en el pelo.

—¿Qué estás...?

—Demostrándote que importas. —Levanto la vista hacia ella—. Dime si quieres que pare.

No me detiene.

El tiempo se difumina. Solo existe ella: su sabor, el sonido de mi nombre en su boca, la forma en que se deshace bajo mi lengua. Cuando tiembla y me suplica, me pongo de pie y, por fin, por fin, me hundo en ella.

Grita y me clava las uñas en los hombros. Me quedo quieto para darle tiempo.

—¿Estás bien?

—Más que bien. —Me rodea con las piernas—. Muévete. Por favor, muévete.

Esto es distinto de la noche del viernes. Menos frenético, más consciente. Ahora la estoy reclamando, marcándola, asegurándome de que sabe que es mía.

—Mía —gruño contra su garganta—. Dilo.

—Tuya. —Está sin aliento, desesperada—. Soy tuya.

—Otra vez.

—Tuya, Damiano. Soy tuya.

Esas palabras me golpean con más fuerza de la que deberían. Esta mujer preciosa y brillante me ha elegido. Confía en mí y se entrega a mí a pesar de tener todos los motivos para no hacerlo.

No pienso volver a meter la pata.

—Córrete para mí —exijo—. Déjame sentirlo.

Lo hace, y mi nombre brota desgarrado de su garganta. Yo la sigo unos segundos después; la intensidad casi me tira de rodillas.

Makayla

Acabamos en mi cama: desnudos, enredados el uno en el otro, respirando con dificultad.

Damiano se apoya en un codo y me mira desde arriba. Su mano traza dibujos en mi vientre, posesiva, reclamándome.

—Te quedas conmigo —dice. No es una pregunta.

—Eso ya lo has dicho.

—Lo repito. Ahora eres mía, Makayla Hartwell. No voy a compartirte. No voy a soltarte y, desde luego, no voy a dejar que nadie te haga daño.

—¿Un poco posesivo, no?

—¿Cuando se trata de ti? Totalmente. —Se inclina y me besa con suavidad—. Pero ese es el trato. Si estás conmigo, eres mía. Y yo soy tuyo. A partes iguales.

—¿Y Julian?

Se le tensa la mandíbula.

—¿Qué pasa con él?

—Es tu mejor amigo. Tu socio. Cuando se entere…

—Ya me ocuparé de eso. —Su voz suena firme—. Julian es un buen amigo y un buen socio inversor, pero no es mi mejor amigo. Además, no estamos de acuerdo en todo.

—Él siempre dice que los dos sois mejores amigos.

—No es así, pero esa conversación la dejamos para otro momento. Por ahora, lo nuestro queda entre nosotros. No quiero que se meta antes de que hayamos tenido tiempo para nosotros.

—Así que somos un secreto.

—Por ahora. No para siempre. Solo hasta que… —Hace una pausa—. Hasta que decidamos que estamos preparados para afrontar las consecuencias con los Hartwell.

Debería protestar. Debería exigirle que fuera sincero con Julian y con mis padres ahora mismo. Pero la verdad es que no los quiero ni cerca de esto. No quiero que me arruinen una de las pocas cosas buenas que tengo.

—Vale —digo—. Un secreto. Por ahora.

—¿Estás segura?

—Segura. —Le toco la cara—. Pero, Damiano, no vas a volver a apartarme. Lo dije en serio. O estamos juntos en esto o nada.

—Juntos. —Me coge la mano y me besa la palma—. Te lo juro. Se acabó huir. Se acabó intentar protegerte de mí mismo. Esto lo hacemos juntos.

—Bien.

Me estrecha contra su pecho, con la barbilla apoyada en mi cabeza. Nos quedamos ahí tumbados, en un silencio cómodo, y mi pequeño estudio de Brooklyn parece, no sé cómo, más grande con él dentro.

—¿En qué piensas? —pregunta.

—En que hace tres días creí que te había perdido antes incluso de tenerte de verdad.

—Ahora me tienes. —Me aprieta más fuerte entre sus brazos—. Todo el tiempo que me quieras.

Sonrío contra su pecho. Por primera vez desde aquella desastrosa cena familiar, siento algo parecido a la esperanza.

—Quédate —susurro.

—¿Esta noche?

—Esta noche. Y mañana por la noche. Y la siguiente.

—Hecho. —Me besa en la coronilla—. Pero que sepas que, si me quedo, habrá guardias a la puerta del edificio, mejores cerraduras en tu puerta y un sistema de seguridad interior en el que pueda confiar. No ese vigilante medio dormido que lee el periódico en el portal.

—¿Tienes enemigos porque eres mafioso?

—¿Sabes a qué me dedico?

—Una vez oí a mis padres discutir con Julian sobre ti. Te llamaron criminal, matón y mafioso. Cuando Julian les recordó que el dinero de todos es del mismo color, dijeron que aceptar tu dinero no tenía nada de malo, pero que no te querían en sus preciadas cenas.

—Mmm. Ya no tengo ningún motivo para ir a más fiestas suyas.

—Viniste a verme, ¿verdad? —En el fondo sé que esa es la razón.

—Sí. No he pisado una gala ni una cena de los Hartwell desde que te fuiste a la universidad en Londres.

—Qué interesante. No lo sabía. —¿Y cómo iba a saberlo? Mi familia nunca se puso en contacto conmigo; el único que me escribía cartas o correos era Damiano, y esas cosas nunca salieron a relucir. Ahora ya me da igual.

—¿Eres un criminal? —pregunto, solo para asegurarme.

—Sí —responde Damiano—. Soy el líder de la familia criminal Moretti. Dicho eso, siempre te protegeré, porque ahora eres mía. Y yo siempre protejo lo que es mío.

Probablemente debería protestar por que me llame una posesión, pero me reconforta. Me siento a salvo. Elegida.

—Vale —digo.

—¿Vale?

—Vale. Guardias, cerraduras, lo que haga falta. Siempre que te quedes.

—No voy a irme a ninguna parte, preciosa. Ahora estás atrapada conmigo.

—Bien.

Nos quedamos dormidos así, con su cuerpo envolviendo el mío, protector y posesivo. Y por primera vez desde que volví a Nueva York, siento que estoy exactamente donde debo estar.

En los brazos de un hombre peligroso que me ve. Que me desea. Que me ha elegido.

Por fin alguien me ha elegido.

Me despierto con la luz del sol y Damiano ya está vestido, sentado en el borde de la cama.

—Buenos días —murmuro.

—Buenos días. —Se inclina y me besa con suavidad—. Tengo que irme. Reunión a las nueve.

—¿Asuntos de la mafia?

—Negocios de importación y exportación. —Se le curva la boca—. Legales. Casi todos.

Me incorporo y me sujeto la sábana contra el pecho.

—¿Cuándo volveré a verte?

—Esta noche. Pasaré después del trabajo.

—Me coloca una trenza detrás de la oreja—.

Y, Kayla, a partir de ahora habrá dos hombres en tu puerta y otros dos vigilando el edificio.

Tony. Están para protegerte. Si necesitas ir a la oficina, avísales.

He asignado un todoterreno para llevarte a donde quieras.

Y, por último, si pasa algo, cualquier cosa, me llamas de inmediato.

—No va a pasar nada…

—Hazme ese favor. —Su voz suena firme—. Eres importante para mí. Eso te convierte en un objetivo. No voy a arriesgarme.

La realidad de su mundo me cae encima. Esto es lo que significa estar con él. Guardaespaldas. Protección. Cuidarme las espaldas.

Debería estar asustada. Y, sin embargo, me siento extrañamente a salvo.

—Vale —digo.

Me besa otra vez, más hondo.

—Nos vemos esta noche.

Y entonces se va, y me quedo sola en mi estudio de Brooklyn, con las sábanas revueltas y el olor de su colonia aún flotando en el aire.

Debería arrepentirme de esto, debería estar muerta de miedo por el lío en el que me he metido.

En lugar de eso, estoy sonriendo.

Por primera vez en mi vida, alguien ha luchado por mí y se ha negado a dejarme marchar.

Puede que ese alguien sea peligroso y posesivo, un poco desquiciado y protector hasta lo absurdo, pero es completamente mío.

Puedo vivir con eso.