EL REGRESO #3

Meto el tema del dinero porque, para los Hartwell, todo ha sido siempre cuestión de dinero.

—Es un desperdicio —interviene mi madre con tono cortante—. Te dimos todas las ventajas posibles: los mejores colegios, contacto con la cultura, viajes, oportunidades. Y decidiste tirarlo todo por la borda por una profesión... sensiblera, ayudando a perdedores con problemas mentales.

Se me oprime el pecho y noto que empieza a dolerme la cabeza. ¿Por qué demonios pensé que las cosas cambiarían? Nunca han cambiado, y esto no es distinto, salvo que ahora tengo los títulos para dedicarme a lo que siempre he querido: ayudar a quien está en apuros a salir de la oscuridad y a sanar.

Julian no dice nada. Se limita a cortar el cordero con precisión quirúrgica. Suspiro: con él tampoco ha cambiado nada.

—Julian —continúa mi padre, haciendo un gesto hacia mi hermano— aprovechó su formación y construyó un imperio. Varias empresas. Propiedades inmobiliarias. Inversiones que de verdad importan. Ha llegado a ser alguien.

—Él entiende cómo funciona el mundo real —añade mi madre, con un orgullo evidente en la voz—. El éxito exige sacrificios. Exige estar dispuesto a tomar decisiones difíciles.

—A diferencia de ti —dice mi padre, mirándome—, que tomas decisiones blandas para gente blanda.

¿Tienes idea de lo vergonzoso que será cuando nuestros amigos pregunten a qué se dedica nuestra hija?

¿Cuando tengamos que explicarles que estás en Brooklyn, en Brooklyn, trabajando con enfermos mentales y haciendo manualidades?

—No es eso a lo que me voy a dedicar. Es mucho más que eso... —empiezo, pero mi madre me habla por encima.

—Pensábamos que superarías esta fase. Estas tonterías artísticas. Creíamos que, cuando vieras el mundo real, volverías y harías algo que valiera la pena con tu vida —niega con la cabeza—. Pero aquí estás. Sigues persiguiendo cuentos de hadas.

—La terapia artística ayuda a la gente a sanar.

—¿De qué? —replica mi padre con brusquedad—. ¿De ser débiles y no saber enfrentarse a la realidad? Estás fomentando la disfuncionalidad, Makayla. Enseñas a la gente a revolcarse en sus sentimientos en vez de ser miembros productivos de la sociedad.

—No se trata de eso.

Pero sé que es una batalla perdida. Lo único positivo de esta cena de mierda es que ahora tengo dinero suficiente para mantenerme. Solo tengo que aguantar sus gilipolleces durante una cena.

—¿Cuánto se gana en esa consulta? —habla por fin Julian, con voz fría—. ¿Cuál es tu sueldo inicial?

No quiero responder directamente, porque todavía no lo sé.

—Depende. Estamos ampliando la cartera de clientes.

—O sea, nada. —Se echa hacia atrás en la silla—. No ganas nada y encima vives de alquiler en Brooklyn, probablemente en algún estudio sin ascensor que cuesta demasiado para lo que es.

—Me las arreglo. Solo llevo cinco horas en Nueva York. No puedo decir que vaya a hacerme rica cuando acabo de salir de la aduana.

—Tienes veintisiete años y ni ahorros, ni bienes, ni perspectivas profesionales de verdad —a mi padre se le tensa la mandíbula—.

Mientras tanto, Julian acaba de cerrar un acuerdo de treinta millones de dólares.

Treinta millones, porque entendió lo que le enseñamos: al mundo no le importan los sentimientos.

Le importan el poder, el dinero y los resultados.

—¿Por eso me invitasteis? —Me tiembla la voz. Ya he tenido suficiente y solo llevo aquí una hora—. ¿Para compararme con Julian? ¿Para repetirme que soy una decepción?

—Te invitamos —dice mi madre con frialdad— porque eres de la familia. Pensamos que quizá entrarías en razón. Que estarías dispuesta a atender a razones y a tomar mejores decisiones.

—¿Mejores decisiones como cuáles?

—Como aprovechar tus contactos —dice mi padre—. Eres una Hartwell. Ese apellido significa algo. Julian podría encontrarte un puesto en una de sus empresas. Algo en recursos humanos, quizá. O en relaciones públicas. Algo que aproveche tus... habilidades sociales sin desperdiciar tu potencial.

Mi madre retoma donde lo ha dejado mi padre, como si siguieran un guion ensayado.

—Tus títulos no te permitirían trabajar en finanzas, que es donde se gana el dinero de verdad, pero serías una Hartwell en una empresa que te respetaría solo por el apellido.

Trabajar para Julian. Ser su empleada. Su obra de caridad. Ni hablar.

—No —digo en voz baja.

—¿No? —Mi madre alza las cejas—. ¿Estás rechazando nuestra ayuda?

—Madre, no soy una inversión fallida que haya que reestructurar, y desde luego tampoco una pobre de caridad sin un céntimo a la que haya que rescatar —me tiembla la voz, pero les sostengo la mirada—.

Soy buena en lo que hago. En Londres vi a una chica de catorce años pintar hasta salir de su trauma.

Sostuve la mano de un veterano mientras dibujaba su camino de vuelta del infierno. Su curación importa.

—¿A quién? —me interrumpe Julian con una risa cortante como el cristal roto—. ¿Esas almas caritativas de Londres te pagan con tarjetas de agradecimiento? Estás renunciando a la educación que pagó papá para jugar a salvadora de gente que olvidará tu nombre en cuanto se le acabe el seguro.