Capítulo Once

Nikki firmó la tarjeta de pésame que había comprado dos días antes y, al terminar el trabajo, salió rumbo al castillo Waltman. Se le había ocurrido acompañar la tarjeta con un ramo de flores frescas, así que hizo una parada en una florería.

Sara Waltman abrió la puerta del castillo y la hizo pasar.

—Qué hermosas. Seguro que Kristof las va a apreciar.

Pero no debiste gastar tanto. Te habrán costado una fortuna.

Esa cazafortunas no las habría apreciado.

Pasa y ponte cómoda en el salón. Marty ya dejó puesta la bandeja de bocadillos de todas las noches y bajó a la cava por vino.

Yo voy a quitarme esta bata y ponerme algo un poco más presentable.

Nikki se miró los pantalones caqui y el suéter azul cielo de J. Crew y se preguntó si los Waltman se arreglaban para cenar. No parecían tan estirados.

—Llevo todo el día con esto puesto y, maldita sea, ya empecé a oler a vieja —dijo Sara, como si le hubiera leído el pensamiento.

Nikki contuvo la risa y se estiró hacia la mesa de centro de mármol para tomar un trozo de queso Havarti sobre una galleta salada Waterman con pimienta molida.

Echó un vistazo alrededor y, aunque había estado dentro del castillo el otro día, no se había fijado en ese salón, adornado con cretona, terciopelo, sedas y damasco en tonos crema y amarillo pálido.

Los muebles eran cómodos, pero se veían demasiado finos como para dejar que alguien se sentara en ellos.

El salón era el doble de grande que su casita y le recordaba esas películas que había visto, ambientadas en el siglo dieciocho, en las que todos van a la fiesta y bailan con sus vestidos vaporosos, y los hombres llevan pelucas blancas de rizos.

En el extremo opuesto había una chimenea enorme con una repisa de caoba y mármol.

Sobre la repisa colgaba un óleo de Marty y Kristof, de cuando Kristof tendría unos ocho años.

Si la memoria no le fallaba a Nikki, eso habría sido apenas un par de años después de que la madre de Kristof se fuera de la casa.

En la pared había otros retratos al óleo y, al recorrerlos con la mirada, Nikki estuvo segura de haber dado con el de Ben Waltman, el abuelo de Sara: el vejete desgraciado.

Al observar el retrato, Nikki pudo ver que Ben no parecía un hombre feliz: las comisuras de la boca casi caídas, nariz aguileña, cuello largo, cabello negro y unos ojos color carbón que le arrancaron un grito ahogado.

Habría jurado que esos ojos la miraban fijamente. Qué inquietante.

—Hola —dijo una voz de mujer a sus espaldas, y el eco rebotó en las paredes del salón.

Nikki dio un brinco y se le cayeron la galleta y el queso sobre la alfombra oriental que cubría el piso de madera de nogal.

Recogió los pedazos con la mano y se puso de pie.

Pamela Leiland entró al salón con ese porte de gacela de siempre, el cabello oscuro peinado hacia atrás, bien tirante, en una larga cola de caballo.

Llevaba un enterizo blanco de una sola pieza, con el cuello halter anudado a la espalda, que dejaba a la vista un escote generoso.

Por lo visto, los Waltman sí se arreglaban para cenar.

La piel impecable de Pamela le recordó a Nikki que debía seguir poniéndose protector solar todos los días.

Lo increíble: la mujer era tan hermosa que solo llevaba un toque de brillo en los labios y, quizá, un poco de rubor rosa pálido.

Pamela extendió el brazo y le tendió a Nikki una mano de manicura impecable. En la otra sostenía una copa de champaña. —Nikki Sands, ¿verdad?

Nikki asintió. —Sí.

—Sé que ya nos hemos cruzado antes, y creo que la vi en Grapes, almorzando con Isabel el día anterior a la boda, pero no nos han presentado formalmente. Le pido disculpas. Soy Pamela Leiland. Siéntese, por favor. ¿Le ofrezco algo de beber? ¿Vino, té, agua?

—No, gracias. —Pamela, sin duda, se había instalado en el castillo Waltman sin el menor tropiezo. Manejaba aquel lugar como si fuera la señora del castillo.

—Marty viene en un momento, y creo que Kristof quizá intente acompañarnos esta noche. Sigue muy deprimido por lo de Susan. —Pamela se sentó en un sillón de terciopelo de respaldo alto.

—Me imagino.

—Todos lo estamos. Ha sido muy difícil. Yo sigo en estado de shock. Supongo que eso explica las formalidades, y la champaña, y que sigamos haciendo todo tal como Susan lo habría hecho, o como lo estaría haciendo ahora mismo.

—No sé si la entiendo.

Pamela se llevó la mano al collar de diamantes que llevaba al cuello y jugueteó con él, nerviosa. —Seguro que usted tiene una mejor amiga. Parece una mujer agradable. De esas que seguramente tienen muchos amigos.

Nikki se encogió de hombros. Lo de la multitud de amigos estaba por verse, pero una mejor amiga sí tenía, y ahora estaba en la cárcel por un asesinato que no había cometido.

—Susan era mi mejor amiga. Lo éramos desde hacía años.

La quería como a una hermana, mucho más que su hermana de verdad.

—Pamela esbozó una sonrisita burlona—. Hay una parte de mí que insiste en que solo está de vacaciones, en una de sus escapadas a algún spa nuevo, y que va a volver.

No dejo de pensar: Dios, si sigo con mi día como si nada, a lo mejor entra por esa puerta tan campante.

—Negación.

—Sí, supongo —susurró Pamela, y tomó un pañuelo desechable de la mesita de al lado y se dio unos toquecitos en las mejillas y los ojos.

—Debe de ser muy duro. Lo siento mucho, sobre todo porque usted perdió a su esposo hace apenas un año.

Ante ese comentario, el rostro pálido de Pamela se volvió de alabastro.

—Antoine Ferrino. Usted estuvo casada con él, ¿no es así?

Pamela asintió despacio. —Así es, y ha sido duro. Antoine era un hombre muy bueno y yo lo quería profundamente.

—No lo dudo. —Con este asunto Nikki tendría que andarse con pies de plomo, pero tenía preguntas que hacer.

O Pamela Leiland era una actriz endemoniadamente buena o de verdad estaba de luto por su amiga.

Lo que a Nikki le molestaba era la actitud de Pamela.

Sí que estaba jugando a ser la señora de la casa, y no terminaba de sonar auténtico.

Sabía lo que Sara Waltman pensaba de Susan.

¿No pensaría lo mismo de Pamela? Aquella mujer tenía que ser la otra mitad de un par que se parecía como dos gotas de agua: cazafortunas ávidas de dinero.

¿O la amistad de Pamela con Susan se basaba en aquel viejo dicho de que los polos opuestos se atraen?

—Parece que usted y Marty son bastante cercanos.

Otra vez a secarse los ojos con el pañuelo.

—No esperaba enamorarme de Marty. Para nada.

Obviamente lo conocí por medio de Susan y Kristof, y conectamos.

La verdad es que me ha hecho mucho bien y me ha ayudado a sanar.

—Bajó la mirada y la voz—. No es Antoine.

Antoine fue el amor de mi vida, pero sé que tengo que seguir adelante.

Eso es lo que Antoine habría querido, eso es lo que intento hacer, y Marty trata de ayudarme.

Ahora, sin Susan, no sé. No puedo volver a la ciudad ahora mismo.

Susan y yo compartíamos un departamento cerca del Embarcadero antes de que ella se mudara para acá.

Todavía queda tanto de ella en el departamento que no me siento capaz de volver.

Todavía no. Jennifer, su hermana, está allá ahora.

Nikki quería preguntarle a Pamela más cosas sobre Jennifer, pero Marty entró al salón con Sara colgada de un brazo y una botella de vino en la otra mano.

—Vaya, Nikki. Qué gusto verte. No es nuestro mejor momento, pero tu compañía siempre es un placer.

—Gracias, Marty. Pasé a darle el pésame a la familia. No estoy segura de poder ir al funeral mañana.

—Es comprensible. ¿Te quedas a cenar con nosotros?

—Ay, no, gracias.

—Te vas a quedar a comer unos bocadillos, jovencita, y nos vas a contar con pelos y señales cómo resolviste aquel asesinato del año pasado en la finca de los Malveaux —insistió Sara.

Lo que menos quería Nikki era volver sobre ese tema. Ella no había resuelto nada; las respuestas sobre el asesinato de Gabriel le habían caído en las manos, y detestaba que la gente la pusiera en un pedestal.

Marty debió de notar su incomodidad. —Déjala en paz, tía Sara. Ya leíste todo en los periódicos. Seguro que ya está harta de ese feo asunto. Además, ¿quién quiere hablar de asesinatos en un momento así, después de lo que pasó aquí?

Sara se acercó, tambaleante, al sofá donde estaba sentada Nikki y se plantó a su lado. —Yo sí.

—Claro que tú sí —la interrumpió Marty—. Le encantan los misterios; hasta se animó a escribir algunos hace años. Y no estaban nada mal, la verdad. Al estilo de Agatha Christie, pero un poco más contemporáneos .

—¿Contemporáneos? —dijo Sara—. Marty, ¿esa es tu palabra para decir sexy? Si es así, es una porquería. Yo escribí unas escenas de sexo condenadamente buenas y conté una buena historia. Solo publiqué dos de los libros, y luego la editorial quebró y dejé de escribir. Eso me cortó las alas.

—¿En serio? ¿Le queda algún ejemplar? —preguntó Nikki, divertida.

—Sube, Marty, y trae uno de la biblioteca.

Marty hizo lo que su tía le ordenó y, a los pocos minutos, estaba de vuelta con un libro de bolsillo gastado y con las tapas rotas.

—¿Van Waltman? —preguntó Nikki, recorriendo con el dedo el nombre en la portada.

—Mi editor pensó que, en aquellos tiempos, escribir con nombre de hombre me conseguiría más lectores. Qué pendejada. Debí haberme quedado con mi propio nombre. Léelo y me dices qué te parece.

—Tía Sara, tarde o temprano vamos a tener que lavarte la boca con jabón —dijo Marty.

Sara, a sus noventa años, le mostró el dedo medio.

—Así lo haré. —Nikki les dio las gracias y dijo que ya tenía que irse.

Pamela y Sara se despidieron de ella, y a Nikki no le pareció que Sara irradiara hacia Pamela la misma vibra que le había notado respecto a Susan.

Aunque quizá estaban guardando las formas delante de la visita.

Nikki lo dudaba. Sara Waltman no parecía de las que se muerden la lengua con nada ni con nadie.

—Supe que arrestaron a Isabel Fernandez por el asesinato de Susan —dijo Marty cuando llegaron a la puerta—. Sé que ustedes dos son amigas. De verdad espero que no haya matado a Susan.

—Marty, le puedo asegurar que Isabel no asesinó a Susan.

—Sí parece una buena mujer. Odiaría pensar que fue así.

Sé que Susan podía ser terrible con la gente.

Pamela y yo lo hemos hablado, pero también tenía un lado encantador y dulce.

De ese lado se enamoró mi hijo y, francamente, también nosotros como familia.

Si tu amiga Isabel no fue, espero que descubran quién lo hizo.

—Lo descubrirán. —Nikki quiso decirle que, en realidad, sería ella quien encontraría al asesino, pero sabía cómo sonaría eso.

Se despidió agitando el libro en el aire y echó a andar hacia su coche.

No podía dejar de darle vueltas a su último comentario, eso de que la familia quería a Susan, sobre todo porque a Nikki le constaba que había un miembro de la familia Waltman que no le tenía a Susan ni pizca de cariño.