Capítulo Cinco #2

—Espero que no te moleste. Este CD es buenísimo. Siempre quise aprender a tocar la guitarra. Este tipo es muy bueno. —Estaba sentado en el porche, en el sillón de mimbre para dos. Los platos de la cena estaban frente a él, en una mesita a juego.

—Claro que no me molesta. Pero tengo que darte un consejo sobre eso de aprender a tocar la guitarra. Si tu talento musical está a la altura de tu habilidad para los malabares, ni lo intentes. Mejor escucha tocar a otro.

—Cruel. Muy, muy cruel.

Ella se rio y se sentó a su lado, rozándole el brazo desnudo. Él se había arremangado la camisa después de quitarse el saco y la corbata.

—Suave. Qué rico —dijo—. Tu ropa, digo, porque tú eres una mujer cruel.

—Sí, bueno, es algo de lo que me enorgullezco.

Prometo portarme dulce el resto de la noche, pero no prometo nada de lo que pueda pasar cuando el reloj dé las doce.

—Tomó su copa de vino, y él se la volvió a llenar—.

Sí que sabes tratar a una chica. —Se mordió el labio en cuanto la frase le salió de la boca.

Dios, ¿se podía sonar más tonta? Hacía más de veinte años que había dejado de ser una chica.

—Sí, ni que lo digas, sobre todo después de llevarte a una boda en la que la novia se muere y tú la encuentras.

Gracias a Dios, su réplica fue casi tan tonta como la de ella. —Fue muy raro encontrarla así.

—Mejor no hablemos de eso.

Levantó la copa para brindar. —Por ti.

—¿Por mí? ¿Por qué?

—¿Por qué no? Has aguantado medio año aquí y te mereces un brindis después de todo lo que te han echado encima estos meses. Después de esta noche, me parece que lo menos que puedo hacer es brindar por ti, porque, si yo fuera tú, estaría huyendo de la región vinícola a toda velocidad.

—No me voy a ninguna parte. No hay mucho que me espante.

—Entonces brindemos por ti, mi intrépida, siempre curiosa… eh…

—¿Asistente?

—No. Amiga.

Ella levantó la copa. —Por eso sí brindo.

Chocaron las copas de cristal. Ella no pudo evitar seguir los labios de Derek desde que tocaron la copa hasta que la apartó. Y cuando los ojos de él se cruzaron con los suyos, habría jurado que la había estado observando de la misma manera.

—Bueno, ¿y qué hay entre Andrés y tú? —preguntó, dejando la copa en la mesa.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella.

—¿Que a qué me refiero? ¿Como si no supieras? Vamos, Nikki, he visto cómo te mira, y también he visto cómo te abraza y cómo siempre te da ese beso en la mejilla casi demasiado cariñoso, ya sea para saludarte o para despedirse.

¿Había alguien celoso por aquí? Si no lo conociera, pensaría que tal vez a Derek lo había mordido el monstruo de ojos verdes. —Solo somos amigos. Nada más. Como tú y yo.

Derek arqueó las cejas con fingida incredulidad. —Si eso es lo que piensas, o sea, sobre Andrés y tú, entonces estás ciega, porque él va detrás de ti.

—Creo que en eso te equivocas. Y, por cierto, ¿cómo va tu vida amorosa? ¿Tara Beckenroe sigue persiguiéndote por todo el pueblo en cuanto tiene oportunidad?

—¿La diabla rubia? Sí, es una verdadera lata.

—Ya lo creo. Eso sí que es estar loca por alguien. No se va a rendir hasta clavarte esas garras postizas de acrílico.

—Tendrá que hacerlo cuando yo esté muerto y tres metros bajo tierra, porque Tara Beckenroe definitivamente no es mi tipo.

Nikki le lanzó una mirada elocuente. El comentario le había despertado el interés. —¿Y cuál es tu tipo?

Derek se recostó contra el respaldo del sillón. —Esa es una pregunta con trampa. No lo he pensado mucho desde Meredith —respondió, refiriéndose a su exesposa—. Dime, ¿Andrés Fernandez es tu tipo?

—No te vas a librar tan fácil. No contestaste mi pregunta.

Y no sé si Andrés es mi tipo. O sea, ¿de verdad tenemos que tener un tipo?

¿No es más natural enamorarse, o que alguien te guste y terminar enamorándote, que simplemente encasillar a la gente y andar buscando ese «tipo» perfecto, o lo que uno cree que es el tipo perfecto? A mi edad…

—Ah, claro, eres viejísima.

Le dio un puñetazo suave en el hombro. —Sabes a lo que me refiero.

Al menos para las mujeres de casi cuarenta en adelante, formar una relación ya no sigue el mismo camino que antes.

A los veintitantos lo único que importa es quién es el tipo más guapo, pero estoy descubriendo que la amistad y la confianza que se construye son lo que crea una atracción de verdad.

—Qué sarta de tonterías. Lo cierto era que, sí, Derek era un gran tipo y alguien a quien se sentía cercana porque habían construido una amistad, pero, a la hora de la verdad, daba gusto mirarlo.

Sus ojos azul cielo, su mandíbula cuadrada y sus bíceps bronceados seguían siendo el atractivo inicial.

—Yo siento lo mismo.

—Qué evasiva.

—Eso vale para los dos —respondió Derek—. Por ahora te suelto el anzuelo.

—¿Soltarme el anzuelo? ¡Ja! Tú eres el que se está zafando de contestar el interrogatorio sobre relaciones.

—Todo es cuestión de perspectiva. Voy a cambiar de tema. Hablemos de tu familia.

Nikki soltó un quejido. Ese era un tema todavía más difícil.

—Ya te lo conté: me crio mi tía. Nací en Tennessee, de ahí ese levísimo rastro de acento que me sale una vez cada mil años.

Mis padres eran pobres. Mi padre murió en un accidente de coche y mi mamá me mandó a California a vivir con mi tía.

—Ya sé que esa es la versión corta, pero quiero saber más. Quiero saber de tu infancia, de tus amigos, de dónde fuiste a la escuela, de todo.

—Es aburrido. —Agitó una mano en el aire—. De verdad que sí.

—Está bien, cuéntame de tu adolescencia; para entonces ya estabas en California con tu tía. Debe de ser toda una mujer.

—Lo es. Sin duda. —A Nikki no le molestaba hablar de la tía Cara, que lo era todo para ella y que, en realidad, era la única madre que había conocido.

Estaba a punto de decir «Hablemos del viñedo», que sería un tema seguro, cuando las llantas de un coche chirriaron al salir del pavimento de la carretera 29 y entrar a toda velocidad en la finca.

Vieron los faros acercarse hacia ellos. De pronto, un Porsche Carrera se detuvo frente a la casita.

Nikki se quedó boquiabierta. Miró a Derek, que se cruzó de brazos.

Ah, los Chicos del Verano. Nikki y Derek observaron cómo Simon, el medio hermano de Derek, y su pareja, Marco, bajaban del coche.

Cuando Nikki entró a trabajar en Malveaux había bautizado a esos dos tarados con la etiqueta de los Chicos del Verano, y ellos, a su vez, tenían un apodo cariñoso para ella.

—Ricitos de Oro, sigues aquí —dijo Simon—. Pensé que, después de aquel feo asunto de los asesinatos y todo eso el año pasado, ya te habrías llevado tu lindo trasero de vuelta a la Ciudad de los Ángeles. Esperábamos quedarnos en la casita.