Chapter 2 #15

Al otro lado del ojo de buey, ya no se veía a la misma gente en el muelle.

Los corredores y las parejas que paseaban a primera hora habían dejado paso a personas que volvían solas a casa con los brazos cruzados contra el aire cada vez más fresco.

Las farolas dejaban círculos amarillos sobre el paseo y sus reflejos se estiraban y se rompían en el agua.

Después de cenar, Lucien había ocupado su puesto en la cubierta de al lado, una silueta grande dentro de un jersey viejo.

Fingía reparar una barandilla que llevaba años sin necesitar arreglo.

De vez en cuando, Elodie lo sorprendía mirando hacia Le Livre Vagabond para comprobar que las luces seguían encendidas.

Por un momento estuvo a punto de gritarle que estaba bien, que podía entrar y descansar la rodilla. Pero saber que seguía allí le daba una tranquilidad a la que no quería renunciar.

Así que, cuando sonaron los golpes firmes y deliberados contra el marco metálico de la puerta, estaba inclinada sobre el fregadero enjuagando un plato que ya estaba limpio.

Después de colocar el plato en el escurridor, se secó las manos con un paño y dijo «Pasa» antes de que los nervios la tentaran a fingir que no estaba en casa.

Al entrar, Maëlle agachó la cabeza con la soltura de quien ya sabía cómo sortear el marco.

Se había cambiado la camisa de aquella mañana y llevaba ahora un jersey oscuro y sencillo bajo la chaqueta, con el pelo recogido sin tanta tirantez.

De cerca se le notaba todavía más el cansancio, con las líneas algo más marcadas alrededor de la boca y de los ojos.

Detrás de ella, un agente uniformado de veintitantos permanecía en la pasarela, cuaderno preparado pero botas aún fuera.

—Dije que estaríamos pendientes —saludó Maëlle—. Y me he dado cuenta de que todavía tengo más preguntas que respuestas.

—Parece que hoy todos estamos igual. Pasa. Cuidado con el borde.

Una vez que Maëlle estuvo dentro, el agente se quedó junto al umbral, como si no quisiera invadir más de lo necesario un lugar que era claramente una casa y no un local de trabajo.

—¿Madame Marais?

—Eso dicen —murmuró Elodie, y señaló la mesa—. Siéntense, por favor. Hago mejor té cuando alguien apunta cada palabra que digo.

Un triángulo irregular se formó alrededor de la mesa: Elodie en la esquina más cercana a la cocina, Maëlle enfrente y el agente a un lado, donde podía escribir sin golpear a nadie con el codo. Pistou abrió un ojo, valoró a los recién llegados y decidió que no merecían que abandonara su sitio.

En una página en blanco, el agente anotó la fecha y la hora en la parte superior. Su letra era pulcra, casi anticuada.

—Empecemos por el principio, pero centrémonos en lo ocurrido hoy. Usted estuvo fuera… ¿desde qué hora hasta qué hora? —preguntó el agente con una fórmula que sonaba ensayada.

Con la mayor precisión que pudo, Elodie enumeró los horarios: había salido de la barcaza por la mañana, pasado por el mercado, por la panadería de Fatima y por el ayuntamiento.

No podía precisar el minuto exacto en que cerró con llave la puerta, pero sí recordaba cuándo pagó el queso y cuándo estuvo bajo el reloj del ayuntamiento esperando a que un empleado encontrara un formulario.

—Y al regresar —continuó el agente—, observó…

En su segunda descripción, Elodie repasó la puerta sin cerrar, el cojín en el suelo y el cajón abierto. Esta vez mantuvo la voz todo lo neutra que pudo y enumeró los detalles en orden, como si leyera una de sus antiguas actas de reuniones con padres.

Durante el relato, Maëlle no la interrumpió. Su mirada iba a cada objeto que Elodie mencionaba y volvía a ella.

—¿Usted tocó el cajón? —preguntó el agente al levantar los ojos cuando Elodie terminó.

—Sí. Al encontrarlo abierto, tiré de él para comprobar si faltaba algo. Eso fue antes de llamarlos.

—Eso hace que cualquier huella en el tirador sea menos útil —dijo Maëlle, con un leve reproche en la voz—. Quizá habríamos podido sacar algo si hubiéramos llegado cinco minutos después que tú.

—Para eso yo tendría que haber sabido que debía salir de mi propia casa y esperar en cubierta —respondió Elodie, algo más cortante de lo que pretendía—. No es una reacción que la mayoría de la gente tenga ensayada.

—Tienes razón —dijo Maëlle, y se le suavizó la expresión—.

Estoy mal acostumbrada. Paso demasiado tiempo con gente habituada a seguir cadenas de indicios.

Para la mayoría de ciudadanos sensatos, el primer impulso es comprobar qué ha cambiado, no preservar la escena.

—Se encogió ligeramente de hombros—. Lo que se perdió, se perdió. Trabajaremos con lo que tenemos.

—Y lo que tenemos es… poca cosa. Un gato alterado, un cajón revuelto y la certeza de que no soy tan cuidadosa como creía.

—Y está el objeto que la persona que entró esperaba encontrar aquí y no encontró. Esa parte sigue interesándome mucho.

—¿Está segura de que pertenecía a su cámara? —preguntó el agente.

—Tan segura como puedo estar de casi cualquier cosa hoy. Era maniático con el equipo. Lo vi colocar una de esas tapas en el objetivo con muchísimo cuidado y darme una conferencia sobre polvo y arañazos, como si yo corriera el riesgo de respirar mal cerca de él. La marca y el tamaño coincidían.

—¿Y la encontró…? —Maëlle inclinó la cabeza.

—Cerca de mi pasarela. Nuestro conocido común, Pistou, la empujó hasta un sitio donde yo no podía pasarla por alto.

—Hemos estado paradas en esa pasarela más de una vez —dijo Maëlle, frunciendo el ceño—. Nadie ha contado que lo viera perder nada allí.

—Eso es lo que tienen los objetos pequeños. Se mueven. O la gente los mueve sin darse cuenta. Y los gatos, por lo visto.

—Y ahora alguien se ha tomado la molestia de entrar en tu barco para recuperarla. —La mirada de Maëlle fue hacia Pistou—. Quien entró no sabía que tú ya la habías movido.

La idea no era nueva. Elodie llevaba toda la tarde dándole vueltas. Escucharla en voz alta hizo el aire más pesado.

—Entonces creía que seguía aquí. Eso significa que sabía que existía y que yo la había encontrado. O me vio recogerla, o dio por hecho que cualquier tapa perdida cerca de mi barca acabaría en mi mesa.

—O simplemente está borrando rastros. Quitando hilos sueltos allí donde los encuentra por si alguno lleva hasta esa persona.

Se hizo un pequeño silencio mientras la pluma del agente arañaba el papel.

—Esta mañana estuviste muy cortante conmigo —dijo Elodie, sorprendida de oírse decirlo—. En el muelle.

—Estaba trabajando.

—Sí. Pero también estabas enfadada.

—Con él, sobre todo —dijo Maëlle después de pensarlo y sonreír sin humor—. No me gusta sacar cadáveres del río, y todavía me gusta menos tener que decirle a la gente que un hombre que solo les trajo problemas ha muerto junto a sus casas y ha vuelto a convertir esos problemas en asunto suyo.

—No era solo eso. Sonabas como si estuvieras… molesta por mi curiosidad.

—Estabas demasiado cerca de la cinta —respondió Maëlle con calma—. Y tus preguntas iban muy al grano. Mi turno solo tiene unas horas y tengo que repartirlas entre todo. A veces mi paciencia parece más escasa de lo que es.

—Pensaste que me entrometería —tradujo Elodie, que aceptaba aquello sin aceptarlo por completo.

—Sí. Lo pensé. Y, para ser justas, acertaste con la tapa. Así que quizá no sean solo mis instintos los que cuentan.

—¿Me necesita para algo más, inspectora? —preguntó el agente tras terminar de escribir y cerrar el cuaderno con un golpe suave.

—Da otra vuelta por el muelle. Habla con la tripulación del barco turístico si queda alguien a bordo.

Averigua si alguien vio a un desconocido cerca de Le Livre Vagabond en las últimas horas.

Después puedes irte. Y hazlo con discreción.

Lo último que necesito es sumar rumores de allanamientos a todo lo demás.

Tras asentir, salió pisando con cuidado sobre la pasarela. Por la puerta abierta, vieron cómo se dirigía a los otros barcos y se detenía a hablar brevemente con Lucien, que se enderezó al verlo acercarse.

—Podrías haber hecho esta entrevista en tu despacho —dijo Elodie—. ¿Por qué bajar otra vez hasta aquí?

—Porque la escena está aquí. Porque quería ver qué había cambiado desde antes. Y porque hay preguntas que prefiero hacer lejos de paredes alicatadas y luces fluorescentes.

—Y porque esperaba que todavía recordaras cómo hacer aquel té de menta que me diste una vez cuando me quedé sin voz —añadió Maëlle, dirigiendo una mirada significativa al hervidor.

—Te estás aprovechando de mis reservas de hierbas. Por fin, algo sencillo —dijo Elodie con una pequeña risa. Se levantó, agradecida por tener un motivo para moverse, y se ocupó de la tetera y las hojas. El conocido tintineo de la cerámica calmó un poco la tensión.

Cuando puso las tazas humeantes sobre la mesa, Maëlle rodeó una con las manos y suspiró apenas, como si el calor pudiera entrarle hasta los huesos.

Durante los primeros sorbos guardaron silencio. Escucharon el murmullo del muelle: un coche al ralentí, un fragmento de conversación de unos transeúntes y la voz grave de Lucien preguntándole algo al agente joven que Elodie no alcanzó a entender.

—Antes mencionaste que Antoine estaba grabando en la oficina de amarres y que la gente hablaba de ello —dijo Maëlle después de dejar la taza—. Necesito que me cuentes todo lo que has oído y que distingas con claridad qué es un hecho y qué es un rumor. Confío en que sabes hacerlo.

—Hecho: lo vi entrar en la oficina de amarres hace dos días con la bolsa de la cámara al hombro —empezó Elodie después de pensar por dónde empezar—.

No llevaba el trípode grande, solo la cámara de mano.

Conozco de vista al empleado que estaba de turno; lo he visto muchas veces bajar al muelle con formularios para que la gente firme.

—¿Y rumor?