Chapter 2 #6

Una vez cerrada la barcaza con llave, como de costumbre, Elodie subió al muelle.

El aire olía a sol sobre piedra húmeda y a un leve rastro de gases de escape de la carretera.

Algo más adelante se veía el barco turístico, con la pintura blanca reflejando la luz y el nombre en letras azules.

La semana anterior los turistas se habían hecho selfis allí con las manos en la barandilla.

Aquel día la puerta de la pasarela estaba cerrada y una cinta colgaba floja entre dos postes.

Cerca esperaba un agente que Elodie reconocía de los turnos de mañana, con los brazos cruzados y expresión aburrida.

Un brazalete naranja indicaba que Maëlle estaba allí en función oficial, aunque vestía de paisano y esperaba junto a la puerta.

Llevaba el pelo más tirante que en el rincón de lectura, y las líneas alrededor de la boca parecían más marcadas.

La carpeta que sostenía en una mano parecía una prolongación del brazo.

—Elodie. Gracias por venir.

—Ayer encontré algo —dijo Elodie antes de poder cambiar de idea—. Una tapa de objetivo de la cámara de Antoine, creo. Pistou la trajo a mi pasarela. Sigue sobre mi mesa.

Las cejas de Maëlle se alzaron apenas.

—¿No la ha traído?

—No. Me pareció poco sensato llevarla a otra escena del crimen. La cogí antes de comprender lo que era.

La confesión le salió con el tono de una madre nerviosa en una reunión escolar de otros tiempos, disculpándose por no saber cuál era la forma correcta de ser útil.

—Eso ya no puede deshacerse —dijo Maëlle sin dramatismo—. Cuando vuelva, cójala solo por el borde, métala en un sobre de papel limpio y no la limpie.

—Tenía limo y una mancha más oscura que olía un poco a vino. Siento no habérselo dicho antes.

Tomó nota.

—Me lo está diciendo ahora. Es útil. Haré que alguien la recoja cuando terminemos aquí.

Se volvió hacia la puerta.

—¿Vamos?

Con un gesto aprendido, el agente soltó la cinta y se apartó. Elodie siguió a Maëlle por la pasarela.

Subir al barco turístico era como encontrarse con un pariente de Le Livre Vagabond criado en circunstancias muy distintas.

La cubierta era más ancha y la barandilla, más alta.

Filas de sillas blancas de plástico estaban atornilladas mirando hacia proa, hacia el punto desde donde se harían los comentarios.

Cerca de la entrada, un expositor sostenía folletos plastificados con fotos descoloridas de parejas sonrientes y una lista de «Vistas inolvidables».

En una pared había ganchos vacíos donde normalmente colgaban las audioguías.

Todo estaba limpio, ordenado y extrañamente impersonal. Un espacio diseñado para contener docenas de historias de paso en vez de una sola vida continua.

Por puro reflejo, Elodie pasó la palma por la barandilla para comprobar su firmeza y percibió la leve vibración de los amarres. El aire olía distinto al de su barcaza: vino rancio, protector solar y el olor fuerte del producto de limpieza que alguien había utilizado después de retirar el cadáver.

—Hoy parece más pequeño —dijo sin querer.

Maëlle la miró.

—Después, los espacios parecen distintos.

Junto a la barra del salón principal esperaba Isaure.

Llevaba un polo azul marino con el logotipo del barco y vaqueros oscuros, y el pelo recogido en un moño.

Tenía los brazos cruzados con tanta fuerza que los dedos repiqueteaban contra la parte alta de los brazos.

En otro contexto habría podido parecer una mujer práctica y relajada.

Aquel día, la tensión le recorría la piel como electricidad estática.

—¿Otra vez? —dijo cuando entraron—. Ya les he contado todo lo que sé.

—Y lo agradecemos —respondió Maëlle con un tono seco que dejaba claro que el agradecimiento no era el asunto—. Vamos a revisar el espacio una vez más. Esta vez con Madame Marais. Conoce los barcos.

La mirada de Isaure pasó por Elodie y se apartó.

—Yo conozco los barcos.

—Tú conoces este —dijo Elodie con suavidad—. El mío es más pequeño. Ve menos zapatos.

Eso le arrancó apenas una sonrisa, que desapareció enseguida. —El tuyo sirve mejor café —dijo Isaure—. Todo el mundo habla de tu café.

Inclinó la cabeza.

—Todos tenemos nuestros puntos fuertes.

Abrió el cuaderno.

—Empecemos por el horario. Repítamelo una vez más: desde el último recorrido hasta que se acostó.

Con el tono de quien ya ha repetido la lista varias veces, Isaure empezó.

—El último recorrido salió a las ocho. Regresó a las nueve y cuarto. La mayoría eran alemanes. Casi vaciaron la barra. Recogí la pasarela, limpié la cubierta principal, cerré el bar y cuadré la caja. Antoine estaba fuera en la cubierta superior grabando sus «impresiones nocturnas».

—¿A qué hora cerró la barra?

—A las nueve y media. Oficialmente. Él tenía su propia botella. Le dije que habíamos terminado.

—¿Usted siguió a bordo?

—Vivo a dos calles, inspectora. No duermo en esta bañera. —Hizo un gesto alrededor—. Me fui a las diez. Mi tripulación salió conmigo. El barco quedó cerrado.

—¿Y Antoine?

—Dijo que quería más imágenes de los reflejos. Le pedí que se diera prisa y no tropezara con los cabos. Su asistente estaba con él.

—Nina.

—Sí. Nina. —Isaure apretó la boca—. Se quedó en el salón con el ordenador. Al menos eso me dijo.

La conversación fue quedando en segundo plano mientras Elodie miraba alrededor.

La barra era una encimera estrecha con fregadero, una nevera pequeña y un estante con copas colgadas boca abajo.

Varias tazas estaban apiladas sobre una bandeja.

Una, en el extremo, era distinta de las demás: una taza de cerámica desconchada, con flores descoloridas y una marca de pintalabios en el borde.

Estaba girada ligeramente, como si la hubieran dejado deprisa y olvidado.

Al otro lado del salón, cerca de las escaleras a la cubierta superior, había una mesita cuadrada con folletos y una lata metálica para propinas.

Debajo, casi oculta, se veía una servilleta de papel arrugada y oscurecida por una mancha de vino.

Cerca, encajada bajo la pata de un asiento, había una segunda copa tumbada en un pequeño charco de agua turbia, como si alguien hubiera intentado tirarla al fregadero y no hubiera acertado.

Sin tocar nada, Elodie dejó la mirada un instante sobre cada detalle y los guardó en esa parte de la mente que retenía cómo habían transcurrido los días de los demás.

—¿Por qué importa esto? —decía Isaure a Maëlle—. Era un hombre adulto. Sabía mantenerse de pie en una cubierta de noche. Yo no lo empujé. Casi no hablé con él después de que dejara de molestar a mis clientes con esa cámara.

—Habló con él más de una vez. Varias personas la oyeron.

—Claro que hablé con él —espetó Isaure—. Se dedicaba a mover a la gente durante el embarque, diciéndoles dónde ponerse para «mejores ángulos». Le dije que dejara de bloquear el acceso a los chalecos. Le dije que se apartara de la barandilla. Mi trabajo es mantener de pie a los idiotas.

A Elodie le llamó la atención un trozo de color cerca de la escalera de subida.

—¿Puedo?

El asentimiento de Maëlle vino acompañado de una advertencia, aunque sin reproche en la voz: —Procure no tocar nada que no tenga que tocar.

Tras subir los estrechos escalones, Elodie vio filas de sillas a ambos lados de un pasillo central. Las vistas del río y del puente eran buenas incluso de día. Podía imaginar cómo sería de noche: luces esparcidas sobre el agua y la silueta suavizada de la ciudad.

Cerca de proa, junto a la barandilla baja, había un libro de bolsillo con una cubierta amarillenta que le resultó familiar.

En la cara interior de la cubierta, Elodie reconoció su propia letra, junto a un pequeño sello de tinta con el nombre de Le Livre Vagabond y un número de teléfono. Los bordes estaban un poco húmedos.

—Aquí —avisó en voz baja—. Sí se lo llevó.

Maëlle subió a reunirse con ella, el cuaderno bajo un brazo, seguida por el agente joven con una bolsa de objetos etiquetados. Isaure se quedó abajo, todavía con los brazos cruzados.

—¿Elodie?

—Es mío. Del rincón de lectura. Recuerdo que lo cogió. Bromeó diciendo que era investigación. —Indicó los bordes húmedos—. Parece que lleva aquí un rato.

—Eso significa que pasó tiempo arriba después de que se marcharan los demás.

—O que lo hizo otra persona. Pudo dejarlo y bajar. O salir al muelle.

Pensar en Antoine leyendo aquellas páginas y de pie después en ese mismo lugar —con el borde de la cubierta bajo los zapatos y el agua debajo— le resultaba insoportable. El título del libro, una novela de detectives sobre un cadáver en un canal, se había convertido en una broma de mal gusto.

A una seña de Maëlle, el agente guardó con cuidado el libro en una bolsa. —Gracias —dijo la inspectora a Elodie—. Esto confirma su cronología.

Al recorrer de nuevo la cubierta con la mirada, Elodie reparó en una chaqueta fina.

Colgaba de un gancho cerca del banco donde estaba el libro: era de lana oscura y buena calidad, un poco demasiado formal para el estilo habitual de Isaure.

Quizá pertenecía a alguien que alternaba jornadas de oficina con noches en el barco. La observó un instante y continuó.

Cuando bajaron, el salón parecía aún más pequeño.

—Inspectora —dijo Isaure—, ¿hay algo más? Tengo llamadas que hacer. Perdemos reservas cada hora que se alarga este desastre.

—Debe de ser difícil. Tener el barco en las noticias de esta manera.

La boca de Isaure se tensó.

—¿Cree que la gente quiere traer a sus hijos a un paseo cerca del lugar donde acaba de morir un hombre? Los padres me miran como si les vendiera billetes para un desastre. Como si yo hubiera querido que acabara en el agua. Como si lo hubiera empujado.

Frotó con un paño una marca casi inexistente de la encimera.

—Usted y Antoine tenían desacuerdos. Varios testigos oyeron voces elevadas.