Chapter 1 #15

—Gracias. Coincide con gran parte de lo que tenemos de otras fuentes. Hay pequeñas diferencias que examinaremos con más detalle, pero ninguna contradicción lo bastante seria como para que deba alarmarse.

—Ahora mismo todo me alarma. Ese es mi estado normal.

—Lo entiendo.

Siguieron algunas preguntas prácticas: la dirección del apartamento, los datos de contacto de Nina, cuánto tiempo llevaban trabajando juntos. Los dedos de Lenoir se deslizaban por la tableta y la luz roja de la grabadora parpadeaba a intervalos regulares.

Por fin, Maëlle volvió a pulsar el botón. La luz se apagó.

—Por ahora basta. Tal vez necesitemos hablar otra vez cuando sepamos más.

—¿Cree de verdad que se cayó?

Hubo una pausa mientras Maëlle escogía las palabras.

—Sinceramente, todavía no lo sé. No había marcas evidentes en el cuerpo que hicieran pensar a primera vista en la intervención de otra persona.

Tampoco había testigos que lo hubieran visto resbalar.

Hasta recibir el informe completo, contemplamos todas las posibilidades.

—¿Elodie? —Nina se volvió de repente hacia ella—. ¿Usted qué piensa?

Era tentador responder que estaba jubilada y ya no pensaba en esas cosas.

Pero habría sido mentira. —Pienso —dijo Elodie despacio— que es fácil dar un paso en falso sobre una cubierta húmeda.

También pienso que la gente guarda más rencores de los que admite.

Antoine molestaba a la gente, Nina. Eso no significa que alguien lo matara.

Pero sí significa que no podemos fingir que todo era sencillo.

Con los labios apretados, Nina dijo: —Le gustaba la palabra «complicado». Cuando hablaba de ella ante la cámara, sonaba romántica. Ahora suena más fea.

Al ponerse en pie, Maëlle dijo: —Gracias a las dos.

Por favor, no se alejen de la zona sin avisar a la agente Lenoir.

Es el procedimiento habitual. —Le entregó a Elodie una tarjeta con un número escrito—.

Si recuerda cualquier cosa, incluso algo que parezca más cotilleo que un hecho, llame.

Prefiero que me cuenten de más a que me cuenten de menos.

—Lo haré.

Apoyándose primero con ambas manos en la mesa, Nina también se levantó. —Debería irme. Hay cosas que organizar. Supongo que habrá que avisar a su… familia. A la agencia. A los patrocinadores. Como si para el duelo hiciera falta una nota de prensa.

—Si necesita un lugar donde sentarse que no sea un despacho —dijo Elodie, sorprendiéndose a sí misma—, ya sabe dónde está mi hervidor.

—Gracias. Quizá acepte. Más tarde.

Primero salió la agente Lenoir, seguida de Nina; ambas avanzaron con cuidado por la pasarela. Maëlle se demoró un instante.

—Elodie. No está bajo sospecha. Sé que fue una de las últimas personas que lo vio vivo y eso puede pesar, pero no la miramos como… alguien a quien debamos atrapar.

—He visto suficientes investigaciones para saber que todo el mundo es sospechoso durante un rato. A veces especialmente quienes creen que no lo son.

—Usted hace mi trabajo más difícil y más fácil al mismo tiempo. Si sirve de algo, preferiría no irrumpir en su vida tranquila. Pero este tramo del río es una escena del crimen hasta que yo sepa que no lo es.

—Lo entiendo.

Con un asentimiento, Maëlle se marchó y cerró la puerta con suavidad tras de sí. La estancia quedó sumida de golpe en el silencio.

Después de volver a sentarse despacio, Elodie recorrió con los dedos la veta de la mesa. La grabadora había dejado una leve marca en el mantel. Presionó con el pulgar sobre ella.

Fuera, alguien pasó por el muelle. Una voz gritó su nombre. —¿Elodie? ¿Ya han terminado contigo? Era Lucien, que hablaba desde la escotilla abierta con su voz ronca y familiar.

—Sí. Por ahora.

La cabeza de Lucien apareció en la entrada, con el pelo revuelto y el ceño fruncido. —Han estado aquí el tiempo suficiente para beberse una cafetera entera. ¿Te han tratado como a una peligrosa mente criminal?

—Como a una jubilada con buena memoria. Tal vez sea más peligroso.

Con un resoplido, Lucien protestó: —A mí me han preguntado qué hice hace diez años un martes. Les he dicho que no recuerdo ni lo que he desayunado. No les ha hecho gracia.

—Porque desayunas las mismas tostadas todas las mañanas.

—La rutina es una virtud. Ya lo verás.

Al desviar la mirada hacia la mesa, Lucien reparó en las sillas de más y en el mantel ligeramente torcido. Se le suavizó la expresión. —Si luego te apetece dar un paseo o sentarte en mi cubierta y fingir que somos invisibles, eres bienvenida.

—Gracias. De momento creo que me prepararé un té y discutiré con mis propios pensamientos.

—No dejes que ganen —dijo Lucien antes de desaparecer.

Sola otra vez.

La silla que Antoine había usado la noche anterior estaba frente a la suya, un poco apartada de la mesa, como la deja alguien que no piensa volver.

Elodie imaginó la mano de Antoine en el respaldo y su voz llenando el espacio.

El contraste entre aquella imagen y la quietud del presente le produjo una punzada en el pecho.

Sobre los hombros volvió a sentir aquel peso conocido e indeseado.

Era el mismo que había cargado durante años en reuniones con padres donde alumnos y familias llevaban sus peores días de colegio y los dejaban sobre la mesa: saber que, una vez que una historia empieza con sirenas y preguntas, rara vez sigue un curso ordenado.

Se trazarían líneas. Se examinarían decisiones.

Las personas que le importaban acabarían clasificadas en casillas: testigo, sospechoso, víctima, daño colateral.

Al cambiar las actas de reuniones de profesores y los cuadernos de ejercicios por hervidores y novelas de segunda mano, Elodie había creído dejar todo aquello atrás, pero el río tenía otros planes.

Llenó el hervidor y lo puso al fuego. Cuando prendió la llama y el metal empezó a calentarse, miró por la ventana el agua que pasaba junto al casco. —Estoy jubilada —dijo, para sí misma, para el río, para los fantasmas de sus antiguos papeles.

Las palabras quedaron allí, frágiles frente al rumor de la investigación al otro lado de sus delgadas paredes. Jubilada o no, ya estaba metida en aquello.

Pistou vuelve a casa mojado

De debajo de un banco, Pistou salió deslizándose.

El banco estaba en el paseo inferior, un poco aguas abajo del amarre de Le Livre Vagabond.

Bajo la luz de la tarde, la piedra aún conservaba parte del calor del sol de la mañana.

El pelaje de Pistou mostraba justo lo contrario: manchas oscuras donde había quedado empapado y se había secado de forma desigual, vetas más pálidas allí donde algo lo había rozado y dejado una marca.

Con el cuerpo agazapado y los bigotes hacia delante, Pistou se detuvo.

El aire estaba cargado de olores: agua del río, piedra húmeda, el rastro de comida frita de una furgoneta que se había marchado una hora antes, humo de cigarrillo y un leve olor agrio a cerveza derramada.

Más arriba, desde la calle, llegaban notas de gases de escape y café.

El hocico le tembló una vez. Entonces echó a andar pegado al muro, por la franja donde la piedra se unía a los postes metálicos de la barandilla.

Avanzó por el terreno irregular: mortero agrietado, una chapa de botella, un cucurucho de papel aplastado.

Arriba pasó un corredor; sus zapatillas golpeaban la acera y las luces de sus auriculares inalámbricos brillaban.

Pistou se encogió contra la pared, esperó a que cesara la vibración y volvió a salir.

Más adelante empezaba la línea de barcos amarrados: una pequeña embarcación de pesca con la pintura saltada, un elegante barco blanco de alquiler y una barcaza de trabajo achaparrada con neumáticos sujetos a los costados.

Los cabos se extendían de los bolardos a las cornamusas como una telaraña, algunos tensos, otros flojos, otros endurecidos por la suciedad antigua del río.

Pistou conocía bien el territorio y escogió su ruta con la seguridad de la costumbre.

Al llegar al primer cabo, saltó con ligereza al bolardo y luego a la cuerda.

Hundió las uñas en el cáñamo hasta afianzarse.

El cabo osciló bajo su peso. Recuperó el equilibrio, con la cola extendida a modo de contrapeso, y recorrió la corta distancia hasta la barandilla del barco.

Saltó con rapidez, aterrizó sin ruido y cruzó la cubierta sin detenerse, guiado por el olfato a lo largo de la curva de los cascos.

Aquel día se notaban algunos cambios. En el siguiente amarre, el cabo no formaba la apretada espiral habitual, sino un montón desordenado.

Las hebras de la parte superior estaban recién cortadas, al parecer por algún trabajo de mantenimiento, y tenían los extremos blancos.

Un tramo corto había quedado a un lado, colgando por el borde como una lengua.

Al acercarse, Pistou rozó con los bigotes las fibras ásperas y ligeramente húmedas. No ofrecían comida ni refugio. Siguió adelante.

Tras la curva apareció el barco turístico, más grande que los demás, con el nombre pintado en el costado y filas de asientos bajo un toldo.

La pasarela estaba levantada en un ángulo pronunciado y sujeta con una cadena y un candado.

En lo alto, un panel informativo aún mostraba los horarios de los cruceros del día anterior; una tira de papel pegada en diagonal cubría la última línea: annulé.

En lugar de acercarse por la ruta más evidente —nunca lo hacía—, Pistou bajó a la estrecha repisa que recorría el muelle por debajo del paseo, donde la piedra caía a pico hasta el agua.

Allí el río olía con más fuerza: fresco, mineral, con rastros de algas y lluvia lejana.

Dos cables gruesos iban del barco turístico a unos anclajes en el muro; por encima, una cuerda más fina llegaba hasta una defensa situada más abajo y formaba una comba irregular alrededor de un viejo nudo de reparación.