Capítulo veinticuatro

Troy

Se dirigió con paso firme hacia la chimenea, agarró el marco y lo miró fijamente.

—¿Qué significa esto?

La pregunta era típica de la Marisol de alto coeficiente intelectual. No preguntó qué era, cómo había llegado a existir aquella imagen tan improbable, ni cómo demonios había acabado encima de mi repisa, enmarcada en plata y cristal.

En cambio, preguntó qué significaba.

Y en ese preciso instante, me sorprendió darme cuenta de lo que yo quería que significara.

—¿Troy? —me miró arqueando una ceja con severidad.

Me empezó a doler la cabeza.

—Déjame que te explique...

—Sí, por favor, hazlo —apoyó una mano en la cadera y me fulminó con la mirada.

—Gene Matthews —logré tragar en seco—. ¿Te acuerdas del hijo de puta del ICE?

—¿Cómo olvidarlo?

—Vale, pues se presentó aquí, te acusó de ser una inmigrante ilegal y exigió que te entregara.

Amenazó con denunciarme por obstrucción y quitarme la licencia de abogado.

No era para tanto. Podría haberle ganado en los tribunales, pero a mis hermanos no les hacía gracia, y como habrás notado, son una manada protectora.

—Protectores hasta el extremo —asintió—. Continúa.

—Tú y yo estábamos lidiando con un montón de mierda, así que, como medida preventiva, les pedí que te alejaran del punto de mira de Matthews.

—¿Medida preventiva? —la ceja volvió a arquearse, anunciando que su genio estaba a punto de estallar.

—Déjalo pasar —me metí en la cocina americana, llené un vaso de agua del grifo y me lo bebí de un trago, sintiendo el calor de la mirada de Marisol clavada en mi espalda. Me di la vuelta y levanté el vaso—. ¿Quieres?

—Ahora no —dijo—. Sigue hablando.

—Habían borrado tus registros de las bases de datos —dejé el vaso en la encimera y me apoyé en ella, sintiendo de repente cada punto y cada moretón del cuerpo—.

Max rastreó a los hijos de puta que habían contratado para el trabajo y recuperó los archivos eliminados. Pero restaurarlos era otra historia.

—¿Qué quieres decir exactamente con eso?

—Max no quería meterse en un pulso con los poderes fácticos. No quería que tus registros volvieran a desaparecer, ni crear una situación en la que Matthews y sus payasos pudieran acusarnos de manipular registros oficiales. Así que optó por la siguiente mejor opción.

Sus cejas se fruncieron sobre su pequeña nariz, dándole a su expresión una fiereza imperial.

—¿Y qué hizo?

—Vinculó tus registros a los nuestros y ancló tu identidad a nuestra red.

—O, para ser más exactos, ancló mi identidad a la tuya —concluyó con lógica impecable. Sus dedos se crisparon alrededor de la foto, pero me clavó una mirada entrecerrada.

Dioses, protégedme de la ira de esta mujer, recé en silencio. Lo que más quería era salir corriendo de aquella conversación. No hacía especialmente calor en el apartamento, pero aun así una gota de sudor me resbaló por la espalda.

Ya me había estrellado una vez esa noche. Dos accidentes en una noche eran más de lo que podía aguantar.

Debería echarle la culpa a Max. Al fin y al cabo, él era el imbécil al que se le había ocurrido esta brillante idea. Pero como no andaba por aquí, no creía que fuera a funcionar.

Quizá podría fingir que me desmayaba.

¿En serio, idiota?

Desmayarse era de imbéciles y reinas del drama. Me mandaría de vuelta al hospital en diez minutos. La última vez que lo comprobé, no hacía mucho, tenía un par de pelotas en su sitio. ¿Dónde coño estaban ahora?

Nunca le había tenido miedo a gran cosa. No sentí miedo cuando el helicóptero se estrelló, solo una certeza gélida y pragmática de que la gravedad estaba a punto de ganar y yo estaba a punto de morir.

Pero este momento podía echar por tierra cada avance que había logrado desde que conocí a Marisol. Joder, claro que estaba aterrorizado de cómo iba a reaccionar la mujer que amaba cuando se enterara de que estaba casada conmigo.

Marisol contempló la foto con las manos ligeramente temblorosas.

Su dedo trazó mi rostro en la imagen y luego se deslizó lentamente por el marco.

En la foto, yo llevaba esmoquin y ella estaba a mi lado con un bonito vestido blanco de hombros descubiertos, sonriendo y sosteniendo un ramo de magnolias blancas.

Lexi y Emme flanqueaban a cada lado, preciosas con vestidos de noche en tonos rosados.

Joram y la pequeña Maya estaban sentados a nuestros pies, vestidos con monos trajes de gala infantiles.

Mis hermanos nos rodeaban. Max había llevado la licencia artística a otro nivel vistiéndolos con esmóquines de terciopelo azul marino a juego.

Solo podía imaginarme a esos payasos protestando y refunfuñando.

Casi me eché a reír al ver a los Battleson en terciopelo, pero Marisol se mordisqueaba el labio inferior. Me puse serio de inmediato, consciente de que caminaba sobre el filo de una navaja. Apenas había empezado a confiar en mí, y su genio podía estallar en cualquier momento.

No es que la culpara. Yo habría sentido lo mismo en su lugar. Por desgracia, no había más salida que tirar del cíclico y mantener las revoluciones.

—Siento si mi forma de actuar te ofende.

—Podrías habérmelo dicho —murmuró—. Como mínimo, deberías habérmelo preguntado.

—Sí —dije sin fuerzas—. Debería haberlo hecho.

Frunció el ceño, pensativa.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Lo hicieron deprisa, cuando tú y yo todavía estábamos en Le Chalet —expliqué—. No me enteré de la solución de Max hasta que llegué al rancho, y después de eso no tuve muchas ocasiones de hablar contigo porque estábamos... bueno... ocupados.

Levantó la barbilla con altivez. —Quizás podrías haber encontrado un momento para mencionármelo.

—Joder, Sol, no te enfades conmigo —me pasé la mano por el pelo e hice una mueca cuando los dedos me rozaron los puntos detrás de la oreja—. La cagué al no decírtelo, pero había que hacerlo. Y funcionó. Gene Matthews ya no tiene nada contra ti. Y nadie puede tocar tu identidad ahora.

Apretó los labios, dándole vueltas. —¿Por qué la foto?

Claro, ella tenía que preguntar por los detalles.

—Mis hermanos pusieron esa foto en la repisa cuando se reunieron con Matthews aquí mismo, en lo que se suponía que era «nuestro» lugar, el tuyo y el mío. Querían que el imbécil entendiera que lo hecho, hecho estaba.

—¿Y Alfonso? —preguntó—. ¿Se lo creyó?

—Por supuesto que no —dije—. Pero no puede deshacerlo, y eso era lo que necesitábamos. Tampoco es que tuviéramos muchas opciones. Siempre puedes divorciarte de mí más adelante.

Apreté los dientes, incapaz de reprimir la frustración que me ardía en las entrañas. ¿Desde cuándo la idea de que se divorciara de mí me cabreaba más que la de casarme?

Respiré hondo para calmarme y suavicé la voz. —En serio, Sol. ¿Tan insultante es estar casada conmigo a ojos de la ley?

Evitó mi pregunta, y las entrañas me siguieron ardiendo mientras los puntos del costado me palpitaban como si acabaran de apuñalarme.

Siguió mirando la foto. —¿Todos lo sabían? No, espera. Ya sé la respuesta —sacudió la cabeza, casi con tristeza—. Lo sabían. Por eso el pequeño Joram me llamó «la novia del tío Troy» el día que nos conocimos. ¿Me equivoco?

Bajé la cabeza y clavé la mirada en los dibujos azules de la alfombra. —Todos lo sabían.

—Excepto yo —respiró hondo, intentando asimilarlo.

—Lo siento —dije—. Debería haber tenido las agallas de decírtelo yo mismo.

Volvió a fruncir el ceño. —¿Todos estuvieron de acuerdo en prestarse a esto?

—Todos se apuntaron.

—¿Por qué? —exigió saber—. Ni siquiera me conocían entonces.

—Pero conocían a Tee —le confesé—. Y creían que Tee te había enviado para mí. Así que se arreglaron y posaron para la foto que tienes en las manos. Después, Max nos añadió con Photoshop.

—Dios, sois imparables —exhaló un largo suspiro—. ¿Y el papeleo?

—Max no deja cabos sueltos. Todo está atado y bien atado. Es completamente legítimo.

—Legítimo pero falso —como si me hubiera dado un puñetazo en el estómago—. ¿Retroactivo?

Ya no tenía sentido callarme nada. —Seis meses de vidas reconstruidas, respaldadas por una revisión exhaustiva de nuestras redes sociales, correos electrónicos, actividad en internet y todos los documentos oficiales necesarios.

—No lo entiendo —murmuró, con la mirada yendo de la foto a mí—. Trabajé en Bélgica antes del asesinato de Desiree y pasé casi un mes en casa de Alfonso después del funeral.

—Técnicamente, nuestro matrimonio es anterior al asesinato de Desiree —expliqué—.

Max lo montó como una relación a distancia mientras vivías en Bélgica.

Creó mensajes y correos para documentar nuestra relación.

Hizo que pareciera que yo no podía viajar para acompañarte al funeral por mi volumen de trabajo.

Despiadado, pero mis comparecencias en el juzgado respaldan la decisión.

Se quedó boquiabierta. —Vaya.

—Lo sé. Difícil de creer. Solo Max podría conseguir algo así. Aquí hacemos lo que haga falta para cumplir la misión.

—Excepto preguntarle a la novia si quiere casarse con el novio.

El fuego en las entrañas se me avivó y el reflujo ácido se sumó a mis males.

Tras unos instantes, ella rompió el silencio.

—Me gusta cómo me queda este vestido.

Levanté la cabeza de golpe y la encontré sonriendo mientras miraba la foto. Lo juro, el viento cambió de dirección con las alas de esa sonrisa. ¿Qué demonios le pasaba por la cabeza?

—Sencillo. Elegante. Sin florituras —continuó—. Tengo que agradecérselo a Max.

—O quizá a Lexi —le di vueltas al cambio de actitud, incapaz de interpretar la expresión que le suavizaba el rostro—. Max dijo que ella y Emme ayudaron con los detalles.

—Entonces les daré las gracias a todos —la pequeña sonrisa no desapareció de sus labios—. Si alguna vez hubiera considerado hacer algo tan ilógico, insensato y anticuado como casarme, este vestido habría sido algo que Desiree habría elegido para mí. Le habría encantado esta foto.

Tragué saliva. Ilógico. Insensato. Imprudente. En cualquier otro momento de mi vida habría estado completamente de acuerdo con su visión del matrimonio. El solterón empedernido que llevaba dentro no creía en instituciones anticuadas que no significaban nada en el mundo moderno.

¿Por qué entonces me decepcionaba oírselo decir a ella?

La mirada de Marisol seguía clavada en la foto. Era casi como si la apreciara de verdad. Pero eso era imposible. ¿Verdad? Demasiado bonito para ser cierto. Mi radar se había vuelto loco. Estaba furiosa. Y tenía todo el derecho a estarlo.

—Es mucho que asimilar —dijo, mirándome y luego volviendo a la foto—. Ha pasado tanto... Me cuesta procesarlo.

—No pasa nada —era mucho mejor que gritar y chillar, estamparme el pesado marco en la cabeza o arrancarme los ojos, algo que yo habría considerado si alguien me hubiera obligado a casarme sin mi consentimiento y en ausencia.

—La respuesta a tu pregunta es no.

—¿Eh? —Mi cerebro se atascó, espeso como el alquitrán—. ¿Qué pregunta?

—Hace solo unos momentos, me preguntaste, y cito —se aclaró la garganta y, imitando mi tono bajo y sombrío, bajó la voz al menos dos octavas—. En serio, Sol. ¿Es un insulto estar casada conmigo a ojos de la ley?

Mi corazón se agitó.

—¿Y tu respuesta a esa pregunta es no?

—Sí.

—Perdona, estoy confundido, ¿es sí o no?

—Me froté la cabeza dolorida e intenté con todas mis fuerzas entender qué estaba pasando.

Para ser un tipo listo, me sentía bastante estúpido.

Quizá la conmoción cerebral me estaba pasando factura.

Mi corazón hacía algo raro: se aceleraba y luego se frenaba, aleteando en mi pecho como un polluelo que aprende a volar—.

¿Te sientes insultada por estar casada conmigo o no?

—No me siento insultada —alzó la mirada hacia mí por debajo de las pestañas—. No me malinterpretes. Nunca creí que pudiera amar a nadie, y mucho menos casarme. Siempre pensé que lo del matrimonio era una farsa…

Contuve la respiración hasta que me dolió el pecho.

—Troy —dijo ella—. No creo que pretendieras que este matrimonio fuera real, pero te agradezco todo lo que has hecho para ayudarme. Es un honor ser tu esposa, el tiempo que quieras que lo sea. Siempre y cuando, claro, no quieras divorciarte de mí ahora mismo.

Joder. Todos mis dolores y molestias se evaporaron en el acto. Me invadió la misma emoción que me atenazó la garganta cuando todos nos convertimos en Battlesons y el día que descubrí que me había ganado mi lugar en los Night Stalkers. Esos habían sido los mejores días de mi vida.

Pero hoy era aún mejor.

El problema era que no podía hablar. Apenas veía nada con aquella película acuosa cubriéndome los ojos, y mucho menos podía pensar con claridad. Tampoco podía respirar, pero ¿quién demonios necesitaba aire cuando Marisol acababa de decir que era un honor ser mi esposa?

Abrí los brazos y ella se refugió en ellos, su cuerpo fundiéndose con el mío, sus lágrimas cálidas sobre mi pecho desnudo.

—Y para que lo sepas —logré decir—. Si hice algo tan impropio de mí y arcaico como casarme, no pienso hacer lo siguiente peor. ¿Divorcio? Ni hablar. Estás atrapada conmigo. Nunca te voy a dejar escapar.

Se puso de puntillas y me besó durante un largo rato.

Y con ese beso, nuestro matrimonio falso se volvió real.