CAPÍTULO 5

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El olor metálico de sangre y el olor dulzón de descomposición precoz me golpearon en cuanto crucé la cinta amarilla de la policía.

El apartamento en el tercer piso estaba sumido en una penumbra enfermiza, iluminado solo por los crueles destellos de las cámaras de los peritos.

Me ajusté el cuello del abrigo, intentando alejar el frío cortante que parecía emanar de las paredes, no del clima de afuera.

—Detective Cross —murmuró el oficial Ramírez, apartándose de la puerta de la habitación. Estaba pálido. Más pálido de lo normal para una escena del crimen—. Es él otra vez. El mismo modus operandi.

Asentí, forzando a mi expresión a mantener una máscara de indiferencia profesional. Mis manos, sin embargo, temblaban levemente dentro de los bolsillos. Sabía lo que encontraría allí dentro. Parte de mí temía. La otra parte... la otra parte, la que encerraba en el fondo de mi alma, lo ansiaba.

Entré en la habitación. La víctima era una mujer joven, con el cabello oscuro esparcido sobre la almohada blanca como una aureola macabra. El corte en su garganta era limpio, quirúrgico. Sin señales de lucha. La había tomado por sorpresa, o la había seducido hasta el momento final.

Pero mis ojos no se detuvieron en la víctima. Mi respiración se cortó cuando miré hacia el tocador en la esquina de la habitación.

Allí estaba. El motivo por el cual mi corazón latía a un ritmo frenético y peligroso contra mis costillas.

Una pequeña caja negra, atada con una cinta de satén carmesí. Exactamente en el centro del mueble, como un altar profano erigido solo para mí.

—Nadie ha tocado eso, ¿verdad? —pregunté, con la voz sonando más ronca de lo que pretendía.

—No, señora. Estábamos esperándola. Hay una tarjeta. Como las otras veces —respondió un perito criminal, ajustándose las gafas.

Me puse los guantes de látex, el chasquido de la goma sonando fuerte en el silencio de la habitación.

Caminé hacia el tocador, cada paso pareciendo pesar una tonelada.

El aire a mi alrededor parecía más enrarecido, electrizado por la energía oscura que él dejaba atrás.

El monstruo. El asesino. Mi perseguidor.

La tarjeta blanca, de papel grueso, descansaba bajo el lazo. La tomé con cuidado. La caligrafía era elegante, fluida, casi aristocrática.

"El rojo combina con la sangre, Valerie. Pero el negro... el negro pertenece a tu alma. Hecho a medida. Piensa en mí cuando te lo pongas."

Un escalofrío violento recorrió mi columna.

Una mezcla nauseabunda de terror y... excitación.

Odié mi cuerpo en ese instante. Odié el modo en que mi sangre pareció hervir, el modo en que mi respiración se volvió superficial.

Él lo sabía. No era solo un asesino en serie jugando con la policía; me estaba diseccionando a mí.

Veía la podredumbre, los deseos oscuros que escondía detrás de la placa de detective.

Deshice el lazo con dedos temblorosos y abrí la caja.

Allí dentro, descansando sobre un lecho de papel de seda oscuro, estaba la pieza más exquisita de lencería que jamás había visto.

Seda negra pura, con detalles en encaje chantilly tan delicados que parecían telarañas.

Era un sujetador sin relleno y una braguita minúscula, acompañados de un liguero perversamente elegante.

La tela pareció quemar a través del látex de mis guantes.

El tacto de la seda era helado y liso, como la piel de una serpiente.

Cerré los ojos por un breve segundo, imaginando el contacto de esa tela directamente contra mi piel, imaginando sus manos invisibles dibujando las líneas de mi cuerpo mientras me la ponía.

El calor inundó mi bajo vientre, una respuesta traidora, una traición imperdonable a todo lo que yo representaba.

Yo era la ley. Debería ponerlo entre rejas, o descargar mi arma en su pecho.

Pero, en cambio, guardaba sus "trofeos" en un cajón bajo llave en el fondo de mi armario, y en las noches más oscuras y solitarias, me los ponía.

Y me tocaba pensando en él. Pensando en los ojos que nunca había visto, en la voz que nunca había escuchado, pero que susurraba cosas profanas en mis pesadillas.

—¿Detective? —la voz de Ramírez me devolvió a la realidad, como un jarro de agua fría.

Abrí los ojos, tragando saliva, empujando al monstruo dentro de mí de vuelta a su jaula.

—Embaladlo todo —dije, con voz gélida, profesional. Cerré la caja abruptamente—. Es una prueba. Enviadlo al laboratorio, pero quiero el informe de fibras directamente en mi escritorio. Y buscad cámaras, testigos. Tiene que haber cometido un error.

—Sí, señora.

Di la espalda a la escena del crimen, con el calor del rubor aún presente en mis mejillas. No cometió un error. Nunca lo hacía. Era un fantasma. Un depredador acechando en las sombras. Y yo era su presa perfectamente dispuesta.

La cacería había recomenzado. Pero ya no sabía quién era el gato y quién era el ratón. La única certeza que tenía era que, tarde o temprano, colisionaríamos. Y yo sería devorada.