12. Capítulo 11 #3

—¿Y tú qué? ¿Estás bien? —Se apoya en un codo para poder mirarme bien—. No tu madre. No tu padre. No Zoey ni Beck ni Declan. Tú. Mason. ¿Estás tú bien?

Abro la boca para responder.

No sale nada.

Porque estoy repasando mi memoria buscando la última vez que alguien me preguntó eso, y no encuentro nada.

La gente me pregunta si he oído algo. Si he llamado a alguien. Si puedo encargarme de algo, arreglar algo o cargar con algo.

—Nadie me pregunta eso nunca —digo al fin.

Rose se inclina y me da un beso en la mejilla. —Bueno, pues yo te lo estoy preguntando ahora.

La acerco más a mí porque no me fío de mi propia voz todavía.

—De verdad que me importas —dice contra mi hombro—. Y si alguna vez quieres desahogarte o simplemente… soltarlo todo , aquí estoy. Para que lo sepas.

Miro a esta maravillosa mujer y sé, en el fondo, que ella también me importa.

La cuestión es que sentir algo por ella va mucho más allá de las reglas que pactamos en su despacho.

—Esto sigue siendo algo informal, ¿verdad?

Rose levanta la cabeza y me mira.

La broma flota entre nosotros, tan obviamente ridícula que ninguno de los dos se molesta en fingir.

Está desnuda en mis brazos en una habitación de hotel que he reservado con un nombre falso, con una nevera llena de sus bebidas favoritas, y acabo de contarle cosas que nunca le he dicho en voz alta a otro ser humano.

—Ah, completamente —dice, con cara de póquer—. Esto es extremadamente informal. Lleva el envoltorio de follamigos, pero prácticamente somos desconocidos.

—Bien —digo—. Me alegro de que lo hayamos aclarado.

Se ríe y se acurruca de nuevo en mi pecho, y yo la abrazo en una habitación donde nadie puede encontrarnos, sintiendo por primera vez en meses que quizá no tengo que sostener nada más.

Al final de la semana siguiente, hemos ganado otro partido.

Una victoria trabajada fuera de casa contra Anaheim, dos a uno, fea como un demonio y que vale exactamente los mismos dos puntos que una obra maestra.

La cuenta atrás está en siete partidos, y la clasificación está lo bastante apretada como para provocarle a Colin un dolor de pecho visible cada vez que lo veo deambular por los pasillos en chanclas.

Por lo que, supongo, nos han convocado a todos a la sala de reuniones después del entrenamiento de esta tarde.

El entrenador Pearson está de pie al frente con la clasificación en la pantalla detrás de él, el calendario trazado, la línea de los playoffs resaltada en rojo como una herida.

Busco un asiento, esforzándome al máximo por disimular el hecho de que he tenido a su hija enroscada a mi alrededor cada maldita noche de esta semana en secreto, y sigo sin tener suficiente de la hija de mi entrenador.

Ha sido una distracción bienvenida esta semana, porque Zoey apenas ha avanzado en el tema del divorcio. No tengo ni idea de lo que está pasando, y una parte de mí lo odia. Normalmente soy el que lo sabe todo .

En fin.

Al menos he tenido a Rose conmigo.

Aunque, a juzgar por la cara que tiene Jack ahora mismo, esta reunión no puede ser buena señal.

—Sentaos, sentaos. —Espera a que la sala se calme, y juraría que le tiembla un ojo cuando me mira—.

Aquí es donde estamos. Hemos ganado tres de cuatro.

La ciudad nos apoya, el pabellón está lleno, pero la liga sigue escribiendo nuestra necrológica.

—Da un golpecito en la pantalla—. Hemos mejorado.

Estamos vivos. Pero todavía no hemos salvado nada .

Esta próxima racha de partidos fuera de casa nos dirá si todo lo que hemos construido viaja con nosotros, o si solo somos buenos cuando tenemos a todo Beachside apoyándonos.

Pasa a la siguiente diapositiva.

—Lo que me lleva a la logística de nuestro próximo viaje. Necesito que todos vosotros, capullos, hagáis la maleta para tres días.

La sala se anima de inmediato.

—El próximo partido es importante —dice el entrenador—. Jugamos fuera. Los no favoritos entrando en un pabellón hostil. Si ganamos allí, nos daremos a conocer a toda la maldita liga.

Hace clic para pasar a la última diapositiva, y el nombre de la ciudad aparece en letras de tres metros de altura.

SEATTLE.

La sala sigue hablando y juraría que alguien al fondo vitorea. Corbin pregunta si de verdad llueve tanto, Finn pregunta por la duración del vuelo, y Sawyer solo quiere saber si el hotel tiene piscina.

A mi lado, Beck ya le está comiendo la oreja a Declan por el asiento de la ventanilla.

No oigo nada de eso.

Seattle.

Mamá está en Seattle. Papá está en Seattle. Zoey está enfriando lo que sea que esté estallando entre ellos, y el divorcio que he estado gestionando a través de llamadas telefónicas a kilómetros de distancia está a punto de quedar a un trayecto en taxi de mi hotel.

—Haced las maletas, chicos —dice el entrenador, cerrando su carpeta de un golpe—. Mañana volamos a Seattle.

Beck me da un codazo, sonriendo. —¡Partido en casa, nene! ¿Crees que mamá vendrá a vernos?

Miro fijamente la pantalla. La ciudad donde crecí. Donde todos los problemas que no he podido solucionar están actualmente reunidos en un solo lugar, esperando.

Joder.

Vuelvo a casa.