5. Capítulo 4 #3

Sus pantalones de chándal se han amoldado por completo a su cuerpo, la tela mojada se estira sobre sus gruesos muslos antes de tensarse entre sus piernas.

La forma que hay debajo es inconfundible , un contorno obscenamente íntimo de su polla que hace que todo se me contraiga por dentro, porque de repente tengo una idea extremadamente clara de lo que he estado sintiendo presionar contra mí durante todos esos momentos robados.

Ah.

Joder, joder.

Me entrega el móvil, goteando. La pantalla está negra. Muy negra.

—Está muerto —dice.

—Yo también —digo, y luego me aclaro la garganta y me obligo a dejar de mirarle la entrepierna—. Quiero decir… No pasa nada. Ya era viejo de todas formas. Ya me las apañaré.

Mason se echa el pelo mojado hacia atrás y me estudia durante un segundo de más.

—¿Qué modelo era?

Entrecierro los ojos.

—¿Por qué?

—Por nada.

—Mason.

—Por nada —repite, demasiado inocente para ser un hombre sin camiseta que está formando charcos en su propia terraza.

—¡Lo he encontrado! —grita Darcy desde las puertas de cristal, sosteniendo el disco duro. Contempla la escena de Mason empapado, yo más sonrojada que el infierno y Biscuit tumbado entre nosotros—. Ah, vale. Te… ¿te veo fuera?

Sigo a Darcy hacia la puerta principal con mi móvil muerto metido en el bolso y dos versiones completamente diferentes de Mason Morrison luchando por hacerse un hueco en mi cabeza.

El jugador de hockey empapado cuyos pantalones de chándal acaban de revelar suficiente información como para desbaratar mis pensamientos en un futuro previsible.

Y el hombre con gafas que ha mirado un sueño que apenas me he permitido tener y ha preguntado cuándo iba a hacerlo realidad.

Que Dios me ayude.

Uno de ellos es significativamente más peligroso que el otro.

Y empiezo a sospechar que no es el desnudo.

***

A última hora de la tarde, estoy de vuelta en la sede de los Bears, subiendo las escaleras hacia mi despacho con una lista de tareas de un kilómetro y sin móvil con el que procrastinar.

Abro la puerta de mi despacho y me detengo en seco.

—¿Qué coño? —murmuro, mirando detrás de mi escritorio, donde la trágica silla plegable ha desaparecido .

En su lugar hay una silla de oficina nueva, de cuero color caramelo. Tiene un respaldo alto y parece ofrecer el tipo de apoyo que susurra promesas.

Cruzo la habitación, me hundo en ella y dejo escapar un sonido que, sinceramente, no es apropiado para un lugar de trabajo.

La puñetera cosa incluso tiene reposabrazos ajustables. Lo tiene todo ajustable.

—Colin —murmuro, girando lentamente—. Eres un milagro maravilloso con chanclas. Por fin has escuchado.

—Colin no ha escuchado —dice una voz desde mi puerta—. Colin no sabe lo que es una silla.

Mason se apoya en el marco, ya seco, vestido con unos chinos oscuros y una camisa negra. Sostiene una pequeña caja.

Dejo de girar en mi nueva silla.

—Vale. En primer lugar, tienes que dejar de… aparecer así. Y en segundo lugar, ¿ tú me has comprado la silla?

—Técnicamente, tu padre te debía una silla. Fue él quien nos interrumpió en un momento extremadamente inoportuno.

—Mason….

—Además. —Cruza la habitación y deja la caja en mi escritorio. Es un móvil nuevo—. Siento lo de Biscuit. Otra vez. Está castigado, lo que significa que está dormido en la cama de Declan.

Miro la caja fijamente.

—No.

—Es uno de repuesto. Lo tenía por ahí, nunca lo configuré.

—Eso es mentira, todavía tiene el plástico.

—Es uno de repuesto muy nuevo.

—Mason. —Me pongo de pie para que al menos estemos en la misma categoría de peso en esta discusión—. ¿Me has comprado una silla y me estás dando un móvil?

—La silla era justicia. El móvil fue culpa de Biscuit. Ninguno de los dos cuenta.

—¿Cuenta para qué ?

No responde a eso. Simplemente desliza la caja un par de centímetros más cerca de mí con un dedo, con toda la calma del mundo, y me doy cuenta de que voy a perder esta pelea porque él ya ha decidido que la he perdido.

Finalmente, aparto la vista del móvil y me encuentro con que Mason todavía me está observando.

Durante un segundo en suspenso, ninguno de los dos dice nada.

He pasado años sabiendo exactamente lo que se siente cuando la atención de alguien se posa en mi cuerpo. Conozco la mirada de inventario. El juicio. El rápido cálculo que me dice en qué parte de mí se han fijado primero.

Mason no me está mirando así.

Ahora mismo, ni siquiera está mirando el vestido.

Solo me está mirando a mí .

Se supone que esto es algo esporádico.

Pero los hombres esporádicos no reemplazan muebles, no se tiran vestidos a la piscina a por tu móvil ahogado, ni preguntan cuándo vas a ir a Francia como si tu sueño ya estuviera reservado.

Los hombres esporádicos te mandan un mensaje a las once de la noche con un signo de interrogación y nada más.

Y la parte verdaderamente peligrosa es que me gusta. Todo. Nadie me ha mirado nunca como él lo hace y, lo que es peor, nadie me ha escuchado nunca como él lo hace.

A mi brillante plan de cero sentimientos le está empezando a chirriar la estructura.

Y ni siquiera nos hemos acostado todavía.

Debajo de nosotros, el estadio está lleno de todo el ruido de una tarde ajetreada. Hay patines raspando el hielo, discos golpeando las vallas y dos miembros del personal acaban de pasar por delante de mi puerta abierta.

Mason mira hacia el pasillo, luego de nuevo hacia mí, y por primera vez desde que lo conozco, Mason Morrison parece ligeramente superado por la situación.

Porque el acuerdo ya existe. Es real.

Pero ninguno de los dos sabe cuándo empieza .

—Entonces, eh… —Se frota la nuca—. ¿Cómo funciona esto?

Ah, esto es delicioso.

Me siento de nuevo en mi gloriosa silla nueva, cruzo las piernas lentamente y disfruto cada segundo de ver al hombre más sereno de la plantilla de los Bears pasarlo mal.

—Tú aceptaste el trato —digo con dulzura—. Averígualo.

La vacilación se desvanece.

Su atención desciende, recorriendo lenta y tranquilamente el vestido amarillo antes de volver a mi cara. La mirada que tiene cuando llega allí hace que mi nueva silla se sienta de repente muy cálida.

—¿Estás ocupada esta noche?

Me da un vuelco el estómago.

—Depende.

—¿De qué?

—De lo que tengas planeado.

Mason espera a que otro miembro del personal desaparezca por el pasillo, luego se acerca más sin llegar a tocarme.

—Ven a la mansión esta noche.

Se me seca la boca.

—¿Y cuando alguien me vea entrar por la puerta principal?

—¿Quién ha dicho nada de la puerta principal? —Los ojos de Mason se desvían hacia el pasillo antes de volver a mí—. A las nueve en punto, Rosie.

—¿Y dónde se supone que voy a encontrarte exactamente?

Su mano se apoya en el marco de la puerta, luego esos ojos azules recorren por última vez mi vestido amarillo antes de volver a los míos.

—Sabes cuál es mi balcón.