2. Capítulo 1

Mason

P ues aquí va algo nuevo que no sabía de los Bears.

El entrenador Pearson pasó catorce años en la NHL, se retiró con una rodilla reconstruida y, de algún modo…, el tío todavía se sabe mover .

—¡ MORRISON! ¡VUELVE AQUÍ!

Tomo la esquina que da a la sala de prensa a toda velocidad, mis zapatillas chirriando contra el suelo, y me recuerdo dos datos importantes.

Uno: soy un atleta profesional en plena forma física. Puedo aguantar más que este hombre.

Y dos: correr con una erección mientras tu entrenador te grita amenazas de muerte a la espalda es una habilidad que no te enseñan en las ligas juveniles.

Paso volando junto a la pared de cristal del despacho de la doctora Sinclair justo cuando la puerta se abre. Beck sale con Darcy detrás, y ambos se quedan paralizados al verme pasar como un hombre que escapa de un edificio en llamas.

—¿Mase? —me llama Beck—. ¿Tío? ¿Estás bien?

El entrenador dobla la esquina detrás de mí como un trueno.

—Oh, no está nada bien —le oigo decir a Beck, encantado—. Darcy, ¿estás viendo esto? Es el mejor día de mi vida.

No tengo tiempo para darle un coscorrón a mi hermano pequeño.

En su lugar, llego al vestíbulo principal donde la chef Margot está empujando un carro lleno de platos vacíos de la sala de jugadores. Levanta la vista, me ve acercarme y juraría que el carro entero levita mientras lo esquivo.

Un tenedor solitario vuela por los aires y Margot lo coge al vuelo sin mirar.

—¡DEVUELVE LO QUE HAYAS ROBADO! —me grita.

Si fuera tan sencillo, Margot. Ojalá.

—¡DEJA DE CORRER, IMBÉCIL! ¡HE VISTO LO QUE ESTABAS HACIENDO!

Miro por encima del hombro y, joder, el cabrón sigue ahí.

Mierda, mierda, mierda.

¿Y sabéis qué?

Sabía que esto pasaría. Esa es la peor parte.

Cada noche que entraba en el despacho de Rose con comida para llevar, cada vez que su risa hacía que mi corazón hiciera esa estupidez, cada beso que me decía a mí mismo que era el último…

Sabía que terminaría con la cara de Jack Pearson poniéndose morada.

Pero seguí adelante de todos modos.

No tengo ni puta idea de por qué. Quizá porque el matrimonio de mis padres está implosionando, o quizá porque mis hermanos se liaron a puñetazos en el vestuario, y toda esta franquicia está a un mal mes de echar el cierre.

Ver a Rose cada noche era la única maldita cosa en mi vida que me ha hecho sentir bien últimamente, incluso aunque no me permita dar el siguiente paso con ella.

Para mí, estar con la directora creativa más deliciosamente curvilínea, de ojos dorados y la boca más suave que he probado jamás, solo me ha ayudado a…

Olvidar.

Durante una hora imprudente cada día, no soy el que lo mantiene todo unido.

No soy la voz tranquila que gestiona los papeles del divorcio entre mis padres, ni el que recibe las llamadas de quienquiera que haya decidido que el otro está siendo irrazonable.

No estoy pendiente de Beck, ni de Declan, solo para luego volver a estar pendiente de Beck porque estadísticamente suele ser él quien está haciendo alguna estupidez.

Tampoco entro en el estadio para volverme inmediatamente responsable de otros veinte hombres. Quién está cabreado. Quién juega lesionado. Quién necesita una patada en el culo.

Durante esa gloriosa hora en que estoy con Rose, no tengo que arreglar nada.

Llego a las puertas principales y salgo como una exhalación a la tarde de Beachside.

Interminables hileras de palmeras bordean el aparcamiento, con el sol cayendo a plomo sobre mí mientras el océano brilla detrás del edificio como si se estuviera burlando.

Los osos de bronce de la entrada rugen silenciosamente a la nada. Sé cómo se sienten.

—¡MORRISON!

Detrás de mí, el entrenador irrumpe por las puertas como un linebacker .

—Joder, tío. ¿Es que no te rindes nunca?

El entrenador me ve y gruñe como un oso que acaba de encontrar a alguien metiendo mano en su miel, así que sigo haciendo lo que Rose me dijo que hiciera: corre, joder, corre.

Me pongo a correr de nuevo, y al otro lado del aparcamiento, apoyados en la camioneta de Finn, están Sawyer, Finn y Corbin, tres tíos que interrumpen inmediatamente su conversación para disfrutar del espectáculo.

—¿Ese es el entrenador? —dice Corbin—. ¿Por qué está persiguiendo a…?

—¡ Oh, joder! No lo estropees, chaval —dice Finn, abriendo un agua con gas como si fuera una cerveza del estadio—. Esto es cine. ¡Mira cómo se mueve ese hombre!

Vuelvo a esprintar, zigzagueando por un aparcamiento lleno de relucientes Range Rover, Porsche y camionetas que son tan caras como mi primer contrato en la NHL.

Mientras tanto, el entrenador no se ha rendido.

Se abalanza tras de mí bajo una hilera de palmeras que se mecen y una gaviota planea sobre mi cabeza mientras pienso en escaparme hacia los osos de bronce que custodian la entrada.

Joder. ¿Cómo es posible que todo en Beachside parezca caro, tranquilo y asquerosamente perfecto ahora mismo?

Mientras tanto, yo estoy usando el Mercedes de un compañero de equipo para cubrirme porque mi entrenador me ha pillado con la mano dentro de la blusa de su hija.

No paro de girar sobre mí mismo, rodeando la camioneta de Finn mientras el entrenador viene a por mí, y los tres capullos no se molestan en intentar ayudarme, simplemente se mueven para tener una mejor vista.

—Oh, esto es magnífico —dice Finn, sonriendo.

Consigo rodear el capó antes de que el entrenador anticipe el giro y retroceda, obligándome a dar marcha atrás tan rápido que mis zapatillas chirrían contra el asfalto.

Sawyer suelta una carcajada. —¡Oh, mierda! Te tiene calado, Morrison.

Por supuesto que me tiene calado, joder. El hombre ha pasado el último año estudiando cada movimiento que hago sobre el hielo, y al parecer esas habilidades se transfieren de maravilla a la caza del tipo que se lía en secreto con su hija.

Me lanzo hacia la siguiente fila, casi rozando el retrovisor de un Porsche antes de que el entrenador me corte el paso de nuevo.

—Pearson cerrando el carril maravillosamente —anuncia Finn como si esto fuera un resumen de los mejores momentos en ESPN.

—Te lo juro por Dios, Finn.

—Morrison parece frustrado ahora.

—¡Tú eres el siguiente!

—Amenazando a otro jugador. Eso es una penalización por mala conducta.

Sawyer se ríe a carcajadas, Corbin tiene ambas manos sobre la boca, e incluso a través de la entrada acristalada del estadio puedo ver que Beck y Darcy se han unido al público.

Fantástico.

Nada como ser cazado por deporte delante de todo tu puto lugar de trabajo.

Al final, no puedo más. El entrenador me acorrala contra un Range Rover que no es mío mientras levanto las manos en señal de rendición.

Rodea el vehículo y me agarra de la camiseta de todos modos. —¡CAbrÓN! ¡CAbrONAZO!

Hacen falta los tres para sujetar al entrenador, pero finalmente Finn le rodea el torso con un brazo enorme, Sawyer le coge un brazo y Corbin le abraza la pierna como un niño pequeño en la puerta de la guardería, susurrando: «Lo siento mucho, señor, le respeto mucho, señor».

—Date una explicación, Morrison —gruñe el entrenador Pearson, con las manos hechas un puño en mi camiseta mientras me sacude como a un puto muñeco.

—Entrenador. —Mantengo la voz firme y las palmas de las manos a la vista—. Hablemos de esto como adultos.

—¿Adultos? —forcejea contra el agarre de Finn—. Acabo de entrar en el despacho de mi hija y te he encontrado en el suelo con la mano en su… en mi… ¡ CON LA MANO, MORRISON!

Sawyer ladea la cabeza, frunciendo el ceño. —¿En su qué?

Le lanzo una mirada. —Ahora no, Stone.

Este es el verdadero problema.

He visto lo que las mentiras le hicieron a mi familia, diecisiete años del secreto de mi padre pudriéndolo todo desde dentro, y me prometí a mí mismo que nunca sería ese tipo de persona.

Cuando me pillan, lo asumo. Siempre. Es el único rasgo de los Morrison que realmente elegí.

Así que me niego a mentir.

Cuando abro la boca, la abro para decirle a Jack Pearson la verdad.

Que me importa su hija.

Que no es algo casual.

Que lo siento, pero no lo siento.

Entonces, justo cuando las palabras están a punto de salirme por la boca, levanto la vista.

Rose está de pie en la ventana de su despacho, dos pisos más arriba, con la blusa abotonada de nuevo, ambas manos pegadas al cristal.

Y está negando con la cabeza con tanta fuerza que el pelo le azota la cara.

Se pasa un dedo por la garganta y luego articula algo que es inequívocamente: NO SE LO DIGAS .

Nuestras miradas se sostienen durante un largo segundo.

Y por primera vez en mi vida, yo, el hermano formal, el pacificador de la familia, el tipo que ha visto cómo una mentira destrozaba a toda su familia, decido que quizá esta vez, me toca a mí comerme el marrón por el equipo.

Miro a mi entrenador directamente a los ojos y digo: —No pasa nada entre Rose y yo.

Finn deja de mascar chicle mientras el silencio se apodera del aparcamiento.

El entrenador me mira fijamente durante tanto tiempo que casi puedo sentir la mentira flotando entre nosotros, lo bastante densa como para bloquear el sol de California.

Su mirada desciende deliberadamente hacia mi camiseta, todavía arrugada por donde me ha agarrado, antes de volver a subir lentamente a mi cara.

—Entonces lo que acabo de ver en su despacho era…

—Se le ha roto la silla. Solo estaba allí ayudándola a levantarse.

—¿Con la mano dentro de su blusa?

Sawyer emite un sonido ahogado que podría ser una tos, o podría ser una risa.

—…Es una silla complicada.

Técnicamente, es una mentira del tamaño del Pacífico. Pero es tranquila, es plausible, y a menos que Jack quiera traer a los forenses para analizar una silla de oficina, no puede demostrar una mierda.

El entrenador me observa un segundo, luego mira a Finn. —MacAllister.

Finn se aclara la garganta y de alguna manera consigue borrar la diversión que tiene escrita en toda la cara. —¿Sí, entrenador?

—¿Se cree esta… historia de la silla?

—Ni se me ocurriría meterme en un asunto familiar, señor.

—No es un asunto familiar —espeto.

Los ojos del entrenador se clavan de nuevo en los míos.

Mierda.