1. Prólogo #3

Aprieto los labios y no digo absolutamente nada, porque ver al siempre tranquilo Mason Morrison perder los estribos por el nombre de mi juguete sexual es lo mejor que me ha pasado en toda la temporada.

—Bueno, ¿y qué dirías si te dijera que le puse tu nombre… el tuyo ?

No es verdad en absoluto, pero cuando veo la forma en que gime y traga saliva…

La mentira ha merecido totalmente la pena.

— Joder. No puedes decir cosas así mientras estás sentada sobre mi polla, Rosie.

—Pues aquí tienes una idea. —Me muevo contra él y observo cómo su respiración se vuelve entrecortada mientras deslizo mi vientre sobre su erección—.

Si de verdad quieres dejar de hacer lo que sea que hemos estado haciendo, entonces quítame las manos de encima.

—Me inclino y le beso la mejilla—. O, si quieres seguir, entonces…

Ni siquiera me da tiempo a terminar.

Porque cualquier discusión que haya estado teniendo consigo mismo termina ahí mismo.

Mason se abalanza hacia delante, su boca se estrella contra la mía mientras me empuja contra la silla.

Una mano se enreda en mi pelo mientras la otra desabrocha el último botón de mi blusa, y el gemido que suelta cuando mi sujetador queda totalmente a la vista envía un rayo de calor directo entre mis muslos.

—Joder, Rosie. —Sus ojos recorren mi pecho, haciendo que un calor florezca en mi piel—. Mírate.

Hay tanta hambre en su expresión que cada palabra fea que he oído sobre mi cuerpo desaparece bajo ella.

Baja la boca hasta la curva de mi pecho, besando, succionando y mordiendo mientras su mano se desliza por debajo de mi sujetador. Me arqueo contra su palma, mis dedos se clavan en sus hombros mientras hace rodar mi pezón entre sus dedos.

Sí, sí, sí. Oh, DIOS, sí.

Necesito esto. Joder, NECESITO esto.

Nadie me ha tocado nunca como si yo fuera la mejor parte de su día. Mason me toca como si yo fuera el día entero .

Quizá por eso se está volviendo tan adictivo.

—Esto no parece que sea parar —jadeo, meciendo las caderas contra él.

—Estoy reconsiderando mis opciones.

Me río sin aliento y lo atraigo de nuevo hacia mi boca. Mason me besa con más fuerza, abriéndome los muslos mientras se aprieta más contra mí, y la silla suelta otro chirrido torturado bajo nosotros.

Me quedo inmóvil contra sus labios, sintiendo cómo la silla se esfuerza bajo nuestro peso. —Eso ha sonado a algo estructural.

—Me importa una mierda. Te compraré otra silla.

—Destrozar mobiliario de oficina durante los preliminares y reemplazarlo después suena peligrosamente a que te estás convirtiendo en mi sugar daddy .

Mason se aparta y me mira profundamente a los ojos. —Rosie, si fuera tu sugar daddy , ya lo sabrías. Habría joyas. Y bastante menos ropa.

Vuelve a empujar las caderas contra mí, pero parece que la silla por fin se ha rendido.

Se parte bajo nosotros, una rueda sale disparada por la moqueta y todo el asiento se desploma hacia atrás. Un grito se me escapa mientras caemos hacia el suelo, pero Mason gira su cuerpo alrededor del mío, amortiguando el impacto mientras yo aterrizo despatarrada sobre su pecho.

Durante medio segundo, ninguno de los dos se mueve.

Entonces empiezo a reírme.

Mason mira la silla destrozada a nuestro lado, luego mi blusa abierta y la posición de mis muslos alrededor de su cintura. Su risa se une a la mía mientras sus manos me revisan la espalda y las caderas en busca de heridas.

—¿Estás bien?

Asiento. —Creo que sí.

Su mirada se desvía hacia el escritorio. —Al menos tu cena ha sobrevivido.

—Gracias a Dios. Odiaría que esta velada se convirtiera en un desastre.

Entonces, mientras su boca vuelve a mi cuello, la mano de Mason se desliza por mi muslo y se detiene en el botón de mis vaqueros como si estuviera haciendo una pregunta.

—Supongo que el suelo sigue siendo una opción —murmura contra mi garganta.

Estoy a un suspiro de decir que sí cuando unos fuertes pasos retumban hacia mi despacho.

La puerta se abre de golpe.

Papá está en el umbral, sus ojos van de la silla rota a mi blusa abierta, y finalmente a Mason, tumbado entre mis muslos con una mano todavía ahuecando mi teta.

Mason se incorpora de un salto. —Entrenador, esto no es…

La cara de papá se pone morada.

Mason parece dispuesto a dar explicaciones, a disculparse o, posiblemente, a aceptar su propia ejecución con dignidad.

Conozco a mi padre mejor que eso.

— Corre —susurro—. ¡Corre, Mason!

Mason me mira, más inseguro que nunca. —¿En serio?

—¡ MORRISON! ¡VOY A MATARTE!

Mason sale disparado por la puerta, pasando como una exhalación junto a mi padre, que recupera el equilibrio y carga tras él con más velocidad de la que debería tener un hombre de cincuenta y dos años con una rodilla reconstruida.

—¿CREES QUE PUEDES ACOSTARTE CON MI HIJA Y SALIRTE CON LA TUYA?

Me quedo en la moqueta junto a mi silla destrozada, con la blusa abierta y el batido de chocolate y naranja milagrosamente intacto.

Y, de alguna manera, en medio de todo eso…

Sigo sin haber follado.

—No me jodas —gimo mientras me levanto y me arreglo la ropa—. La historia de mi vida.