Capítulo 5 ¡Mierda!

Íbamos en mi coche, zumbando por la autopista de vuelta a casa, en Burlington, desde el campamento. Era una apacible noche de jueves y Genie iba en el asiento del copiloto, con una camisa de manga corta con los faldones anudados bajo los pechos, unos shorts ceñidos y unos mocasines.

Estaba espectacular. Llevaba el pelo suelto, la espesa mata dorada cayéndole por los hombros y por delante, cubriéndole los pechos.

Los shorts le quedaban pintados y eran cortos, montando bajo en las caderas y cubriéndole solo un poco más de la mitad del culo.

Era un conjunto que dejaba ver mucho de su vientre plano y liso y lucía sus largas y sedosas piernas a la perfección.

Y no, antes de que lo pregunten: no iba en un Viper, un Maserati ni un Bugatti, ni en ningún otro supercoche.

Íbamos en mi Ford Crown Victoria del año dos mil once.

Le había pedido a Genie que lo arreglara un poco y ella le había quitado setenta mil millas al cuentakilómetros, lo había equipado con todas las opciones que Ford había ofrecido para ese modelo, y ahora tenía aspecto y funcionamiento de recién salido del concesionario.

Mi única excusa es que en el fondo soy un hombre de gustos sencillos.

No necesito ni quiero un deportivo de trescientos por hora, ni una mansión, ni un yate, ni ninguno de los otros emblemas de los superricos.

Una buena comida, una buena copa y la compañía de buenos amigos y buena familia me hacen un hombre supremamente feliz. Todo lo demás es mero adorno.

Estábamos hablando de Terri y de su visita nocturna a mi cama la noche anterior.

—Terri vino por su cuenta anoche, ¿verdad? —pregunté.

—No la deseaste, Amo —respondió Genie—. Como te dije, no puedo conceder un deseo que no hayas formulado.

—Bueno —dije un poco incómodo—, solo lo pregunto porque recuerdo haber pensado que ojalá se fuera a la cama conmigo. No estaba seguro de si tú lo habías... oído y lo habías hecho realidad.

—No oigo tus pensamientos todo el tiempo, Amo —dijo Genie—.

Tienes que dirigirlos conscientemente a mí para que pueda oírlos, igual que yo tengo que dirigir los míos a ti conscientemente para que tú puedas oírme.

—Me dio una palmadita en la pierna y me sonrió—.

No te preocupes, Amo. Tus pensamientos siguen siendo tuyos.

—Menos mal. —Me tomé un momento para pensar bien la siguiente pregunta. Quería una respuesta, aunque solo fuera para evitar cualquier posibilidad de adentrarme en un territorio que Genie pudiera considerar «malo».

—Genie, ¿qué piensas de un hombre de mi edad que se lleva a la cama a esas dos chicas?

Me miró y se encogió de hombros.

—¿Qué debería pensar?

—Bueno, hay una diferencia de edad bastante grande.

—¿Y qué? —dijo Genie—. Son mujeres adultas. Con quién se metan en la cama es asunto suyo.

—Ya, pero solo tienen diecinueve años.

—La edad en el calendario es solo una pequeña parte de la madurez femenina —dijo Genie—.

Otras culturas más primitivas, incluso hoy en día, consideran adultas a las jóvenes adolescentes.

Eso es algo que tu cultura ha olvidado. A principios del siglo XIX, en el Lejano Oeste americano, había chicas de doce y trece años que se casaban, y algunas de ellas ya eran madres.

—Ya, pero...

—En tu frontera, los niños crecían más rápido —continuó Genie—.

A un niño de doce años se le esperaba que hiciera el trabajo de un hombre: cuidar el ganado, trabajar los campos, mantener en buen estado la propiedad y cazar para poner comida en la mesa.

A menudo la supervivencia de una familia dependía de que un chico al que tú considerarías un niño llenara los zapatos de un hombre. Y lo mismo ocurría con las chicas.

—A los once o doce años, se esperaba que una chica supiera cocinar y coser, cómo cultivar verduras en su propio huerto y cuidar gallinas y cerdos.

Se suponía que sabía llevar una casa y cuidar de sus hermanos y hermanas menores.

Con más frecuencia de lo que nadie admitirá, estas chicas solían estar casadas y criando a sus propios hijos antes de los catorce.

Me miró y sonrió.

—Es señal de una sociedad madura cuando se permite a los niños seguir siendo niños después de la pubertad. Pero que la sociedad los considere niños no los hace menos adultos.

—¿Todo eso significa que no te importa que yo me acueste con una chica de diecinueve años? —pregunté con cierta súplica en la voz.

—¿Recuerdas lo que te dije en la barca? —preguntó—.

¿Sobre los deseos de naturaleza sexual que implican a otras personas?

Te dije entonces que la edad no es un factor limitante.

Si siente el hambre de una mujer y es adulta de corazón y de mente, y vive a la altura de esas responsabilidades voluntariamente, entonces me importa poco que tenga diez años.

Por lo que a mí y a ella respecta, es una mujer.

—Tomaré eso como que no te importa —refunfuñé.

—Ahora tengo yo una pregunta para ti —dijo Genie con una sonrisa traviesa.

—Adelante.

—¿Qué vas a hacer cuando Becky espere que te la lleves a la cama?

—¡Salir corriendo como un conejo! —dije de inmediato—. De hecho, voy a dejar a los conejos atrás, jadeando para intentar seguirme el ritmo.

Genie se rio y sacudió la cabeza. Mientras conducía, me pregunté si de verdad saldría corriendo si mi sobrina me echara los tejos.

Becky es fácilmente tan sexy y atractiva como sus amigas, y la quiero con toda el alma, pero cuando se llega al fondo de la cuestión, también es un pedazo de joven bien formada, madura y lista para ser desvirgada.

Y, para ser completamente sincero, no me importaría ser el hombre que le quitara el himen, si es que todavía lo tenía.

Lo desterré de mi mente. Si Becky quería revolcarse en la cama con su viejo tío, no me opondría. Y con Genie cerca, sabía que no había forma de que se corriera la voz de nuestro affaire.

Salí de la autopista y cinco minutos después me detuve frente a mi casa.

Apagué el coche y contemplé el edificio.

Era una vieja y cuadrada casa de dos plantas y tres dormitorios de estilo saltbox, y tenía un aspecto algo desastrado.

Había sido la casa de mi padre y ahora era mía.

Salvo por un breve período en los años treinta, había sido de mi familia desde mediados del siglo XIX.

Recordé algunos de los planes que había tenido para ella cuando la heredé, y dije:

—Genie, esto es lo que me gustaría que hicieras...

Pensé en cómo quería que se viera por fuera, y unos segundos después la voz de Genie dijo en mi cabeza: «Por supuesto, Amo.»

La casa pareció vibrar y difuminarse un momento, y luego cambió.

El solar pasó a ser aproximadamente el doble de grande, absorbiendo los terrenos del norte y del este, y los dúplex de alquiler que había en ellos simplemente se esfumaron.

Mi casa conservó el mismo tamaño, pero estaba más retirada de la calle, y el revestimiento de vinilo desapareció, sustituido por revestimiento de cedro teñido de verde claro, con molduras en un blanco nítido y limpio.

El tejado de pizarra creció buhardillas de longitud completa en los lados norte y sur, y en el lado oeste brotó del desván una pequeña terraza en voladizo, que se había convertido en suite dormitorio principal.

El muro de piedra desmoronado que contenía la pequeña pendiente sobre la que estaba construida la casa volvía a estar entero, y el jardín delantero fue reemplazado por arbustos rastreros y bajos con manchas de flores aquí y allá.

La entrada tenía cabida para dos coches y conducía a un garaje doble escondido bajo los árboles de hoja perenne en la parte trasera del solar.

Había una gran y espaciosa terraza en el jardín trasero ahora; los restos del huerto que mi padre cuidaba habían desaparecido, sustituidos por un tapiz de césped verde y exuberante.

—Muy bien, Genie —dije, sonriéndole. Tardé un momento en darme cuenta de que me estaba mirando de una forma extraña. —¿Qué te pasa? —pregunté.

—Eres un hombre raro, Amo —respondió—. Podrías vivir en un palacio si quisiera, podrías vivir como un rey, pero... ¿de verdad prefieres quedarte aquí y vivir en este pueblo de mala muerte?

Me reí y le tomé la mano.

—Cielo, esta es mi casa. Claro que podría vivir en la mansión de ensueño de algún rico, pero, ¿sabes qué?

—No —dijo en voz baja y gutural—. Cuéntamelo.

—La gente que vive en casas gigantescas camina una barbaridad. No quiero una casa en la que mi dormitorio esté a cincuenta metros del salón, y el salón a treinta metros de la cocina. Soy demasiado vago para tanto paseo.

Le apreté la mano y dije:

—Además, aquí está toda mi familia. Eso me importa. —Le sonreí y señalé hacia mi casa con la cabeza—. Con esto me apañaré perfectamente. Ahora vamos a redecorar el interior, ¿de acuerdo? —Empecé a salir del coche, y Genie tiró de mi mano, haciéndome volver a mi asiento.

Me giré hacia ella y tenía una pequeña sonrisa en la cara.

—¿Sabes? —dijo en voz queda—. Mi último Amo tenía una mansión en el sur de Francia; bueno, más bien un castillo, en realidad.

—¿Y eso?

—Era un edificio glorioso, la casa más grandiosa de todo el mundo, llena de arte magnífico y los mejores muebles, las alfombras más mullidas y los tapices más suntuosos...

—Miró por el parabrisas un momento y luego se volvió hacia mí—.

Creo que nunca llegó a ver todo. Sé que solo vivía en una pequeña parte.

Y se quejaba amargamente del coste de mantenerlo.

Aunque le diera riqueza inagotable, seguía quejándose.

Se mordió el labio un momento y luego dijo:

—Todos hacían lo mismo, todos y cada uno. Me hacían construirles casas inmensas y hermosas y ejércitos de sirvientes para gestionarlas, y ninguno de ellos vivía nunca en más de un tercio de ellas.

Me miró y sonrió.

—Tú eres el primer Amo que he tenido que no vivía como un rey al final del mismísimo primer día en que me encontró. —Sonrió de nuevo y sacudió la cabeza—. Como ya dije, eres un hombre raro.

Le sonreí y le apreté la mano.