Ropes End #2

—Mi esposa —la saludó mientras se aferraba a esta nueva esperanza. Normalmente, solo la abrasaba con la mirada por las muchas trampas para los ojos que tenía su cuerpo. A las ocho semanas, su esposa predestinada estaba repleta de ellas.

—Esposo —respondió ella.

El dulce tono de su voz lo interpretó al cien por cien como lo que era.

Una advertencia. Más bien, la bandera más roja de todas las que jamás había recibido de ella.

Se había preparado para otra guerra con él, armada con su sensualidad.

Pero él sabía dos cosas muy importantes que cambiaban el tejido de las fibras anudadas entre ellos.

Una: ella quería exasperarlo hasta que se rindiera.

Y dos: bueno, eso aguardaba en la oscuridad detrás del número uno, esperando ser descubierto.

Por qué quería que se rindiera. Compartía una pasión similar con los trillizos de los acertijos cuando se trataba de desentrañar cosas.

¿Acaso no se daba cuenta de que no podía rendirse aunque quisiera?

Ya estaba tan enredado en ella que liberarse requeriría su cadáver ensangrentado.

Pero hoy llegaría al fondo de por qué ella no tenía ese mismo problema.

Quedaba un hilo de esperanza de que en realidad sí lo tuviera y lo estuviera ocultando.

—¿Vas a algún lado? —preguntó, devorando con la mirada la piel cremosa que asomaba por el escote de su blusa negra ajustada.

Su habitual atuendo de cuello alto había sido reemplazado por uno de corte bajo ceñido, bordeado de encaje.

La sangre le tembló ante lo que ella pretendía con todo aquello.

Si cedía, acabaría ardiendo vivo para luego ser arrojado al abismo del anhelo ardiente donde cuestionaba cada fibra de su existencia y propósito.

—No —dijo simplemente, cruzándose de brazos bajo el pecho—. Solo me preguntaba qué estás haciendo.

—Necesitaba hablar contigo sobre Fetch y su esposa Rowan, que vienen a cenar esta noche.

—La sorpresa en su mirada oscura le supo a triunfo—.

Necesita hablar contigo sobre conseguir libros para todas las hermanas —se apresuró a añadir—.

Del tipo que las ayudaría con cosas relacionadas con el lecho matrimonial.

Le dije que eras experta en esos libros.

—La expresión descompuesta en sus ojos se sumó a su primera victoria—. Pidió la sopa sucia a cambio.

Frunció el ceño. —¿Sopa sucia?

—Gumbo.

Su estallido de risa genuina le estalló en la sangre. Eso era nuevo. Y poderoso. Nunca le había dado nada genuino, se dio cuenta. Estaba jodido si ella descubría lo que su alegría auténtica provocaba en él y la usaba como arma. —Puedo cocinarlo —dijo ella.

Su entusiasta cooperación era otra bandera roja, pero también detectó algo más. Algo falso.

—Bien —dijo—. Porque tengo que quedar con ellos en el dique seco en una hora y traerlos.

—¿Una hora? —dijo alarmada.

—Puedo entretenerme si necesitas más tiempo.

Ella lo meditó, mordiéndose el labio inferior rojo sangre, avivando sus fantasías con Gretchen sin pretenderlo. O tal vez sí. —Necesito al menos dos.

—Cogeré el snare-runner. Lo bastante lento como para darte tres horas. —Dejó que la mirada le cayera hacia la tentación de su escote—. ¿Vas a ir vestida así?

Su sorpresa inocente era cualquier cosa menos eso. —¿Qué tiene de malo?

—Nada, salvo que su esposa es muy celosa con otras mujeres.

—Oh, ¿en serio? —dijo con ligereza, sin duda tanteando qué ventaja podría sacar de aquello. Detestaba que con ella solo pudiera hacer suposiciones negativas—. Bueno, Neelo, me cambiaré, por supuesto. ¿Y tú qué? —lo desafió y acusó.

Joder, allá vamos. —¿Qué pasa conmigo, Petite Fyoo-rie?

De repente hizo algo inusual: batalló con las palabras. —¿Tú eres celoso? —soltó al fin.

Traps inclinó la cabeza, estudiando el laberinto en constante cambio que tenía delante.

Cuántas veces había deseado tener algo de lo que sentir celos.

Durante ocho semanas había luchado por algo, lo que fuera, y ella le había plantado cara, asegurándose de que no tuviera nada por lo que luchar. —¿Celoso de qué?

La exasperación le entreabrió los labios perfectos. —¿Celoso de que a él pueda… gustarle cómo me veo?

Hablaba completamente en serio. Increíble de primera.

Sus pequeños dados de Farkle habían sacado ser dulce como el azúcar y sexy como el demonio.

Ya fuera mal momento o coincidencia infernal, él ya había cambiado de marcha.

No había forma de cambiar, moldear ni siquiera controlar lo que ella estuviera haciendo, y desde luego no iba a huir, lo que significaba que le arrebataría el control a ella, la pondría a ella a la defensiva durante un par de meses, a ver qué tal le sentaba.

—Porque él está completamente obsesionado con su esposa. Dudo que siquiera se fije en ti.

Ella soltó una risa falsa y él se plantó firme en aquel sucio campo de juego. —¿Y mi marido se fijará, digo yo?

Esto era la ronda final. Se estaba desesperando.

Pero él también. Ambos estaban al borde del precipicio, y si él caía o si ella lo empujaba, se la llevaría con él en esa caída.

—¿Fijarme en qué? —murmuró, pasando junto a ella antes de recorrer cada parte de su cuerpo con las manos y la lengua—.

¿En lo mucho que te gusta provocar? ¿Y pelear?

—Logró salir por la puerta y bajó los escalones a toda prisa—.

Estoy acostumbrado a tus juegos, Farkle.

—Ah, ¿sí, Fatey? —replicó ella mientras él se concentraba en el camino—. ¿Y vas a llevar eso esta noche? —exigió desde el porche.

—Te llamaré cuando esté de vuelta. Si necesitas ayuda con algo, mándame un mensaje.

—¿Para qué iba a necesitar tu ayuda? —gritó—. ¿Crees que no sé cocinar?

Se le agarrotaron los músculos al oír aquello. No podía ser inseguridad, ¿verdad? —Tienes mi número, Fyoo-rie.

—Prácticamente viví en la biblioteca toda mi vida, no hay nada que no sepa —gritó aún más fuerte.

—Soy muy consciente de que sabes un poco de todo —le respondió sin girarse, recalcando el poco mientras su polla le recordaba lo bien que esa palabra le iba a ella. Su Fyoo-rie eternamente cabreada.

El traqueteo de la ventana de la puerta tras su portazo monumental le dibujó una sonrisa en los labios y le puso victoria en los pasos.

Joder, por fin había marcado un tanto. La marea estaba cambiando.

Y justo a tiempo, ahora que ella había empezado a jugar tan sucio como podía.

Era su turno de jugar sucio. No, necesitaba jugar inmundo.