Medidas desesperadas

Traps se dirigió hacia un todoterreno negro de aspecto blindado donde Rowan y Fetch esperaban.

Ella estaba sentada sobre el capó con Fetch entre sus piernas, los brazos rodeándole el cuello.

La imagen de intimidad lo llenó de una envidia hirviente que rivalizaba con su creciente rabia.

Los ojos verdes de ella lo escrutaban, pero fueron los brillantes ojos azules de su hermano —de tantas madres distintas— los que sintió hasta los huesos.

Con cada paso hacia aquel ser, la salvación se acumulaba en su sangre.

Su mirada azul resplandecía con todas las respuestas que llevaba más de dos meses buscando desesperadamente.

No había escrito un poema en mucho tiempo, pero su sereno hermano de aspecto sobrenatural lo inspiraba de formas que requerirían muchas páginas para plasmar.

La forma posesiva en que él sostenía los antebrazos de su mujer sobre el pecho volvió a tensar cada fibra celosa de Traps hasta que el dolor le ardió en el pecho.

Extendió la mano mientras se acercaba, preguntándose si tendría el mismo don que su hermano Kaphas para leer a través del tacto.

No tenía nada que ocultar. De hecho, preferiría que simplemente leyera todos sus problemas en la sangre o dondequiera que residieran, en lugar de tener que poner en palabras su caos matrimonial.

La piel de Fetch le provocó una oleada de calor cuando sus manos se encontraron en un firme apretón. —Traps —murmuró, con un agarre que buscaba, que quizá ponía a prueba.

—Fetch —dijo, observando el par de ojos verdes junto a los de él, que lo escudriñaban abiertamente con curiosidad infantil—.

Rowan —recordó, antes de hundir ambas manos en los bolsillos de su abrigo de cuero—.

¿Qué tal el viaje? —Por lo que sabía, viajar desde North Swamp hasta el dique seco se estaba volviendo cada vez más peligroso. Pero ¿qué podía temer un ser como él?

—Sin mayores incidentes —dijo, lo que provocó el resoplido exasperado de Rowan.

—Nos tendieron una maldita emboscada unos matones en un semáforo —replicó ella.

—En serio —dijo Traps, aún sin poder creer que las cosas se hubieran puesto tan feas—. ¿Qué pasó?

—Se bajó del maldito coche, eso es lo que pasó —lo acusó Rowan.

—Luego ella se bajó del maldito coche —murmuró Fetch, con un tono que espesó el aire.

—¡Porque dijiste que ibas a predicarle un sermón a su sangre!

—Como dije, humana, no es mi culpa que asumieras que me refería a violencia.

Ella soltó una carcajada, apuntando con el dedo índice a la cara de Fetch mientras miraba a Traps. —Dime que tú habrías pensado otra cosa con este.

—Él no es uno conmigo, esposa mía —le recordó.

—Bueno, supongo que los poderes de fetchin' que me diste fallaron un poquito, ¿no?

—No, humana. Tu sumisión falló. Y mira lo que costó.

Traps sintió su ira más de lo que la oyó o vio, y el repentino silencio de ella indicó que también la había percibido.

—¿Alguien resultó herido? —quiso saber entonces.

—Diez humanos pasaron a engrosar las filas de los parapléjicos —murmuró, sin rastro de arrepentimiento. Lo que significaba que toda su ira estaba directamente relacionada con el miedo por la seguridad de ella, no la de ellos. Traps estaba totalmente de acuerdo con eso.

Estaba a punto de indagar más cuando Rowan preguntó: —Entonces, ¿cuál es tu verdadero nombre?

—Neelo Richard —dijo Traps.

—Neelo —reflexionó Fetch—. Italiano.

—Mi bisabuelo, sí. —Se mordió la lengua para no decir más, ansioso por ir al grano.

—Entonces, esto es lo que veo —dijo Rowan, apretando su cara contra la de Fetch, quien se inclinó hacia ella, sin rastro de ira mientras se restregaba contra ella como un gato hambriento, los ojos aún clavados en Traps—.

Para empezar, su pobre mente está llena de agujeros de tanto buscar respuestas.

Probablemente por eso no puede ver lo que tiene delante de las narices, ¿no?

—¿Y qué es eso? —preguntó Fetch por él.

—Bueno, solo estoy adivinando —se excusó—, al menos hasta que le eche un vistazo a la muchacha responsable de la otra mitad de este desastre, pero me parece que está plantando las semillas equivocadas en el campo equivocado en el momento equivocado.

Traps pegó la lengua al paladar ante las tres vagas revelaciones, decidido a esperar a que dijera más.

—Creo que está demasiado cerca del problema —explicó en inglés—. ¿Puedo hacerle preguntas?

—Puedes —dijo Fetch, con los pulgares acariciando las manos de ella mientras seguía mirando fijamente a Traps.

—¿Vosotros dos os peleáis todo el tiempo? —empezó ella.

—Siempre —dijo él—. Solo que yo nunca estoy peleando, ella sí. A la mínima oportunidad, todos los días. Todo el día.

—¿Por qué pelea contigo?

Hizo una breve pausa. —Cuando digo todo, no es una exageración. Todo lo que digo y hago es un problema, y todo lo que no digo y no hago también es un problema.

—Entonces, está buscando problemas —reflexionó ella, y Traps asintió—. Sí —decidió—. Suena muerta de miedo, me parece. ¿Y tú qué, esposo? ¿Qué estás fetchin' al respecto?

¿Asustada? ¿Ella? —Estoy completamente seguro de que no le tiene miedo a nada, y mucho menos a mí.

—Cuéntanos lo que tú has descubierto sobre tu esposa hasta ahora —le pidió Fetch, llevándose la mano de su esposa a los labios.

—Por dónde empezar —dijo, convencido de que no querían la respuesta completa, aunque solo fuera por el tiempo que llevaría.

—Por el principio —dijo Fetch.

—El principio —murmuró, pensando en cómo condensar dos meses infernales en unos pocos minutos.

Se sacó las manos de los bolsillos y las puso delante de él como barreras—.

Empezaré desde el momento en que se enteró de los Fate Dice y resumiré las ocho semanas siguientes —levantó el pulgar—.

Semana uno. Fuego y azufre. Me llovió encima durante siete días seguidos.

Y yo lo aguanté. Lancé esos malditos Fate Dice por ella, soy culpable, adelante, dame lo peor, hazme pagar —se metió las manos de nuevo en los bolsillos—.

Resulta que entregarle mis pelotas funcionó como mearle en el ojo al diablo.

La semana siguiente fue fuego, azufre y un juego de dados Farkle que lanzaba para decidir cualquier cosa relacionada con darme una paliza.

Traps deseó poder apreciar la risita que se le escapó a Rowan.

—Tercera semana —dijo—. Llegó una tormenta de silencio inquietante.

Ni una sola palabra ni sonido. Literalmente no existía —dijo, todavía asombrado y cabreado por aquello—.

Algunos días me preguntaba si me había muerto y era un fantasma.

¿Pero había terminado? —negó con la cabeza—.

Ni por asomo. Cuarta semana, fue a visitar a una hermana enferma de mentira.

Y cuando digo hermana enferma de mentira, me refiero a que la hermana era en realidad una monja enferma de la alegría de ayudar a la gente del pantano.

Esas pequeñas vacaciones mentirosas duraron siete santos días.

Me dejó una notita en la nevera —se llevó las manos al pecho—.

Me parece bien. Ve a jugar a la Madre Teresa con parientes espirituales medio muertos de alegría, lo que te haga sentir mejor.

—De hecho, me enteré de esto por Scarlett —se rio Rowan—. ¿Sirvió de algo?

—Oh, me devolvió a un ángel en la semana cinco.

—Madre mía —dijo Rowan, con auténtico alivio en la voz.

—Madre. Mía —articuló con sequedad—. Fueron exactamente siete días increíbles. Luego llegó la sexta semana.

—Ay, Dios.

—Me imagino que miró a Satán y le dijo: «Vamos a divertirnos un poco.

Sujétame el té». Tiene una obsesión con todos los tés habidos y por haber —explicó—.

Hace que mi obsesión con las cuerdas parezca tierna.

Bueno, me hizo maldecir el día en que fui tan estúpido como para creerme una maldita palabra de lo que salía de su boca —hundió los puños más en los bolsillos, sacudiendo la cabeza agachada—.

Esa me pilló. Me pilló pero bien. Aprendí la lección como buen chico y arrastré mis restos fuera de su enfermizo campo de batalla.

¿Y la última semana? —dijo, señalando con el pulgar hacia atrás—.

Ha vuelto a ser un ángel de luz —dijo con ligereza—.

Solo que esta vez viene con mucha artillería.

Mi pequeña monja de clausura con cuello alto y tapada hasta los pies ahora enseña escote, culo y muslo —extendió los brazos—.

Seducción y luego matanza. Eso es lo que tiene en el menú para mí.

Y aquí estoy. Ante vosotros, al límite de mis fuerzas, fuera de combate.

—Vaya —se maravilló Rowan, mirando a Fetch y luego a él—. Oficialmente eres el Santo Patrón del infierno hormonal.

—¿Cómo era ella antes de enterarse de lo de los dados? —preguntó Fetch.

—Ah, la semana de dicha —recordó Traps—.

Ahora parece un sueño febril. Al principio, la verdad es que no estaba contento con la elección del Destino, y luego la conocí oficialmente en un baile del pantano que habían organizado para que pudiéramos conocernos —todo su cuerpo recordó cada detalle con dolorosa claridad—.

Era la sosa del rincón, con un vestido negro de funeral como si fuera a casarse con la muerte.

Y luego, cuando me planté delante de ella y me obligué a mirarla de verdad, me di cuenta de que era increíblemente hermosa.

Y tenía una personalidad a la altura. Dulce, inteligente, divertidísima, afilada como un cuchillo.

—Bibliotecaria de pura cepa —dijo Rowan.

—Toda su vida —había aprendido—. Era todo lo que podría haber querido en una mujer dado el tipo de arreglo que habíamos propuesto, y todo lo que nunca supe que necesitaba.

Que anhelaba. No me exigía nada, no tenía expectativas, era fácil hablar con ella, fácil de entender, muy guapa, y...

sumisa en todos los sentidos con los que podría soñar para una esposa.

—Y entonces pasó lo de esos malditos dados del Destino.

La tristeza en las palabras de Rowan le desgarró las entrañas y otras partes invisibles de su ser.