Capítulo 44 Ser amada de nuevo

Los últimos días no han sido más que una mezcla confusa de recuerdos y revelaciones.

He tenido entrevistas con la policía —nada que sugiera ningún delito, pero están empeñados en reconstruir una imagen clara de lo que sucedió. Lo que ha significado airear mis trapos sucios delante de agentes que no pudieron ocultar del todo lo que pensaban de mí.

He oído rumores de que están investigando a Steve —que le han amonestado por la pelea y que están intentando determinar si de alguna manera agravó la lesión en la cabeza de Brad.

Todos sabemos que es ridículo, pero están siendo minuciosos.

Qué ironía que los supuestos puñetazos débiles de Steve puedan acabar metiéndole en un lío serio.

Steve no se ha puesto en contacto conmigo en absoluto, ni siquiera ha intentado ver a Freddie. Es muy revelador. Siento que puede que nunca vuelva a hablar con él. No como es debido. No de verdad.

Mientras tanto, como papá predijo, el periódico local lo publicó: Tragedia en Cray , a toda portada. Por suerte, evitaron los detalles complicados de por qué Brad estaba allí. Se ciñeron a lo básico —una discusión entre familiares que acabó en una caída trágica.

El ayuntamiento, ahora presa del pánico, por fin ha reaccionado —corriendo a cubrirse las espaldas. Han clausurado todos los balcones de los dúplex hasta que se declaren seguros. Eso ha cabreado a los vecinos más que otra cosa.

Pasados unos días, cuando por fin me dan permiso, vuelvo a casa.

El balcón sigue fuera de alcance, con cinta roja atravesada en la puerta trasera a modo de advertencia.

El lugar está vacío. Sin alegría. Roto. Mire donde mire hay señales, fragmentos de ambos hermanos.

Ecos. Pruebas del caos en mi cabeza. Hay gotas de sangre en la cocina, restos de la pelea.

Me destroza pensar que la última vez que Steve y Brad estuvieron juntos…

fue esto . Odio. Brutalidad. Así acabaron.

Una noche estoy sentada en casa, viendo a Freddie rodar por todas partes. Por fin le ha cogido el truco —rueda de un extremo de la habitación al otro como si no hubiera un mañana. Le encanta. Da gusto verlo.

Cuando estoy con él —cuando lo observo— olvido el ruido.

Es la distracción perfecta, a pesar de sus orígenes complicados.

Casualty está puesta de fondo en la tele —no es precisamente lo más apropiado después de los últimos días, pero la dejo parpadear mientras me concentro en Freddie.

Miro las paredes con las que casi choca.

Mi dúplex —mi santuario— ya no lo parece.

No me siento a gusto aquí. Ni feliz. Está manchado, empapado de secretos y pérdidas.

Pero no necesito este lugar. Solo necesito a Freddie. Él es lo que me mantiene con los pies en la tierra. Él es mi refugio.

Suena el teléfono y me devuelve a la realidad. Supongo que es mamá —otra de sus llamadas para ver cómo estoy. Está aterrorizada por lo que pueda pasar. ¿Quién podría culparla?

Pero no es mamá.

Es Steve.

—Soy yo —dice con voz clara—. Tenemos que resolver algunas cosas.

Suspiro aliviada —yo también estoy desesperada por aclarar las cosas, sobre todo con el funeral a pocos días.

—Sí… sí. Freddie te echa de menos. Ven cuando quieras —digo, intentando sonar tranquila. Entusiasta, incluso.

—No. No, no puedo ir allí. Y no creo que sea buena idea que vengas al estudio… ¿Puedes… puedes ir a Eynsford? ¿Mañana?

—Claro. Claro, eh… ¿por dónde?

—Junto al río. Donde nos sentamos una vez.

—Me acuerdo.

—Vale. Nos vemos allí. Digamos a las dos.

La línea se corta. De golpe.

Eynsford. El lugar de aquella cita memorable. Aquel asado que comimos. Los primeros tiempos. No sé qué pensar de que haya elegido ese sitio. Pero sé que voy a ir.

Llego y me siento en el suelo junto al río, con los pies colgando sobre el borde, rozando suavemente el agua fría que corre debajo. Freddie descansa en mi regazo, y espero.

14:15.

14:30.

Ni rastro.

¿No va a venir?

Empiezo a pasear de un lado a otro con Freddie en el cochecito. 14:45. Ansiosa. Frustrada.

Y entonces, por fin, justo antes de las 15:00 —lo veo. Steve se detiene a lo lejos. Quizás lleva un rato observándome. Parece que está intentando reunir el valor para acercarse. Que le cueste tanto me destroza. Lentamente, se sienta a mi lado y cruza las piernas.

El sol ha desaparecido, y una ráfaga de viento trae un frío que agudiza el malestar. Hay lluvia en el aire, suave e indecisa. Saco los pies del agua y me pongo un cárdigan. Steve permanece inmóvil, con el rostro desgastado y cansado, barba incipiente en la barbilla. Ecos de Brad.

Nos quedamos en silencio un buen rato; lo único que oigo son los gorjeos de Freddie desde el cochecito.

—¿Quieres cogerlo un rato? —pregunto en voz baja.

Steve parece completamente sorprendido.

—A Freddie, digo… no a mí. Dios.

Veo cómo el alivio le recorre el cuerpo.

—No. Está bien así.

Volvemos al silencio. Y entonces —

—¿Algo de esto fue real, Marie? —su voz es tranquila pero cargada, como si cada palabra hubiera sido sopesada y elegida—. ¿Alguna vez me quisiste? ¿De verdad?

—Sí —digo con firmeza. Con seguridad. Extiendo la mano y le toco el brazo, apenas un roce.

—¿Cómo voy a creerte? —dice sin moverse—. Cada segundo me parece una mentira. Todo entre nosotros se construyó sobre cosas que nunca dijimos. Secretos. Cicatrices.

—No. No fue así. Brad es… —me detengo, me corrijo—.

Era. Brad era pura energía. Me sentí atraída por él —ya sabes cómo era.

Intenté de todo para no caer en esa trampa, pero caí.

Y tendré que vivir con eso el resto de mi vida.

Pero contigo, Steve —fue real. Es real. Era vida, amor, compañía. Quería casarme contigo.

Aprieto más su brazo, pero él me aparta.

—De verdad quería casarme contigo, bueno, con la persona que creía conocer, Marie.

—Todos nos hemos ocultado, Steve —digo, como si su secreto fuera comparable al mío. En realidad no lo es, pero intento desviar la conversación—. Sé que esto es difícil de escuchar, pero os quería a los dos. Y todavía te quiero.

—No me querías. Dejaste morir lo nuestro en cuanto tuviste una excusa para acabar con ello. A quien querías era a Brad, Marie.

—Os quería a los dos. Intenté de todo para apartar a Brad, para que lo nuestro fuera solo entre tú y yo, pero él seguía volviendo, y yo seguía cayendo. Una y otra vez.

—Sí, bueno, eso ya no es un problema, ¿verdad?

La voz de Steve se quiebra. Las lágrimas llegan, silenciosas y brutales.

—Murió odiándome. Y yo lo odiaba a él. Y lo que es tan jodidamente desgarrador es que incluso ahora, con él muerto, sigo sin poder soltar ese odio. Ese dolor. Me asfixia.

—Si pudiera volver atrás y cambiarlo, lo haría —le suplico.

—Por supuesto. Para salvarte a ti misma. Para evitar que la verdad saliera a la luz. Te aburrí. Nunca fui suficiente para ti. Pero Brad... él era el indicado, ¿no? Él te hacía vibrar mientras yo pagaba las facturas y cambiaba los pañales. Los pañales de un niño que puede que ni siquiera sea mío.

—¡Es tuyo! —grito con determinación—. Lo sabes. Yo lo sé.

—Tú y yo no sabemos nada.

Su voz se eleva.

—Lo único que sabes es hacer daño. Lo único que sabes es destrozar a la gente. Eres destructiva, Marie. Destructiva.

Sus palabras me atraviesan el corazón. Sollozo mientras la realidad me envuelve como niebla sobre un campo: lenta, asfixiante, ineludible. Nada puede salvarse. Todo está perdido.

—Pero Brad ya no está... —continúa, más calmado ahora, con la voz más baja—.

Así que ¿de qué sirve saber si Freddie es suyo?

¿Qué conseguimos con eso? No podemos huir de esto.

No podemos fingir que nunca pasó. Pero tenemos a este bebé.

Esta vida. Y él nos mantendrá unidos, nos guste o no.

Así que de ahora en adelante... ese niño es mi hijo.

Él no necesita saberlo. Nosotros no necesitamos saberlo. Es mío.

El dolor empapa ahora cada sílaba.

—Seguiré adelante. Le daré la vida que se merece. No lo cuestionaremos. No hablaremos de ello. Es mío. Y punto.

Asiento. Entumecida. Mis lágrimas se unen a las suyas, los dos derramando tristeza en el aire helado.

—Podemos hacer que funcione —susurro, aferrándome a algo, a lo que sea—. Podemos conseguir que lo nuestro funcione... ¿no?

Suelta un bufido. Breve y amargo.

—Tú no quieres eso. Lo sabes. Nunca lo quisiste, no de verdad.

—Olvídate de lo que crees que quiero, Steve. Dime solo una cosa: ¿qué quieres tú?

Hay una pausa. Un respiro. Una oportunidad.

Entonces dice, con sencillez, con crueldad:

—Quiero estar con la mujer que creía conocer. Y que mi hermano siga vivo. Dos cosas que no puedo tener.

Y con eso, se levanta y se va. Se pierde en la distancia, agotado su momento. Su dolor, a la vista de todos.

No hay nada que pueda hacer. Y sin embargo... aún lo siento. Un destello. Una pizca de algo. ¿Esperanza? ¿Estupidez? ¿La mentira desesperada que me cuento para seguir respirando?

Quiero creer que aún queda algo. Algo que salvar.

Pero estoy buscando algo que no existe. Solo quiero normalidad.

Estabilidad. Que vuelvan a quererme. Pero ahora lo único que puedo hacer es intentar adaptarme.

Vivir con este peso aplastándome el pecho, arrastrándome hora tras hora, entre preguntas, miradas y silencios.

Los susurros. La culpa. La vergüenza. Tengo que cargar con ello, con el caos que provoqué.

Vivir con ello. Vivir con nada. Porque quizás es lo que merezco.

Y esto... esto fue el veredicto. Dictado por Steve, sin jurado, sin apelación.

Solo una finalidad fría y tajante. Su dolor.

Su juicio. Su silencio. Esa es mi condena ahora.

Y sin embargo, lo imposible de todo esto, la cruda realidad, grita más fuerte que cualquier otra cosa. ¿Cómo empezamos siquiera a seguir adelante, a empezar de nuevo, si vamos a seguir en la vida del otro?

Esa noche, intento entenderlo todo hablando con Sharon, pero solo surgen más preguntas que respuestas. Estoy atrapada. Atrapada en un lío que no para de enredarse.

—Nunca vas a librarte de ellos —dice Sharon con franqueza, como quien no quiere la cosa—. De los Sullivan, me refiero. Ahora tienes uno de tu propiedad. Pero te acostumbrarás.

Lo dice con tanta ligereza, como si fuera así de fácil, como si el trauma fuera algo que simplemente aprendes a meter en tu rutina de cada mañana. Enseguida me doy cuenta de que nadie tiene las respuestas. Ni siquiera quienes te quieren.

Más tarde, tengo una larga conversación telefónica con Stacey.

Se lo cuento todo. Apenas consigue decir palabra: solo jadeos mientras le suelto toda la historia, tan fea.

Lo que he hecho. Dónde estoy. Lo imposible que parece todo.

Le cuento que ya no soporto el dúplex, que está manchado de recuerdos.

Que cada pared susurra algo que no quiero oír.

—Tienes que salir de ahí —dice, con la voz cargada de preocupación sincera, densa al otro lado de la línea—. No puedes quedarte. No con lo que dice la gente. No con lo que te está haciendo.

—Lo sé. Lo sé... —digo, derrotada—. Pero no tengo elección. Y volver a casa de mis padres, quedarme atrapada en medio de su matrimonio miserable... eso no es mejor. No hay escapatoria. Yo me lo busqué. Ahora me toca apechugar.

—Hay una salida —dice, más firme ahora—. Yo debería saberlo. Y puedo ayudarte, si me dejas.

—¿Qué quieres decir?

—Marie, estoy en una casa enorme en Escocia. Una persona más —y un bebé— no será ningún problema. Si necesitas marcharte, marcharte de verdad, puedes venir aquí. Lo digo en serio.

Su oferta es amable. Una red de seguridad lanzada a través de la estática. Pero no me parece práctica. Es como darle al botón de pausa, no solucionar nada. Claro, unas semanas en las Highlands podrían sentarle de maravilla a mi alma, pero no borrarán el caos que me espera en casa.

—No tienes que volver a casa —dice Stacey con suavidad—. Si no quieres, no tienes por qué hacerlo. El hogar es donde tú decidas que sea.

Me sobresalto. ¿Está sugiriendo que simplemente... huya?

—Solo necesito superar el funeral —susurro—. Un día a la vez. Solo... superar el funeral.

Lo digo como un mantra, para darme ánimos. Quizá así es como sobrevivo ahora. Tomando cada día como venga.

Se hace una pausa. Y entonces Stacey dice, con voz suave pero firme:

—Todavía te aferras a algo.

—¿A qué te refieres?

—Esperanza —dice—. Esperanza de que Steve te perdone. De que vuelva contigo. De que puedas ser feliz. Normal.

Tiene razón. Por supuesto que la tiene. Tengo que aferrarme a algo.

Una creencia, por estúpida o pequeña que sea, de que todavía existe una versión de esta historia en la que él y yo no estemos destrozados.

De que no es demasiado tarde. Quiero recuperar a Steve y quiero que él vuelva a quererme a mí .