Capítulo 43 Más de lo que mereces #2

—Tengo dudas, mamá —admito en voz baja—. Dudo de todo. De todos. Siento que no sé nada. Ya ni siquiera sé quién soy.

Mamá deja el té con suavidad sobre las mesitas nido y me abraza.

—Escúchame, cariño. Sé que sientes que el mundo entero ha cambiado —y así es— pero todavía me tienes a mí.

Tienes a tu padre. Tienes a Freddie. Todos estamos aquí.

Superarás esto. ¿Una chica fuerte como tú?

Por supuesto que sí. Será duro, no te voy a engañar, pero lo superarás. Así somos los Parker.

Sus palabras me sostienen, aunque solo sea un poco. Un destello de ánimo. Un atisbo de esperanza. No dura, pero es suficiente. Un pequeño respiro de todo esto.

No pego ojo en toda la noche, de vuelta en mi antigua habitación, en mi antigua cama —de vuelta al principio. No paro de revivir la caída, una y otra vez. La devastación de que Brad ya no esté.

Su presencia era tan arrolladora, tan vibrante, y ahora solo queda este vacío. Sin vida. Me da náuseas. Me destroza.

¿Cómo puede alguien que vivió tanto —con tanta intensidad— dejar de existir así? ¿A su edad? ¿En la flor de la vida? Su futuro arrebatado por una estúpida caída.

La fragilidad del tiempo me atenaza. Esa idea a la que todos nos aferramos —que viviremos hasta ser viejos y desmemoriados— qué ingenua es.

La vida real es tan malditamente cruel. El tiempo es frágil, la vida es frágil.

Y entonces pienso en Jill. Desde luego no me tiene ningún cariño, y sé que probablemente me pondrá de mala ahora, puede que ya lo haya hecho.

Pero aun así... siento dolor por ella. Su hijo.

Lo idolatraba. Lo adoraba. Y ahora ya no está.

Nadie —ni siquiera Jillian Sullivan— se merece eso.

Así que con eso dándome vueltas en la cabeza, decido —quizá estúpidamente— ir a verla. A darle el pésame.

Voy a su casa a primera hora de la mañana siguiente. La noche turbulenta me ha dejado un agotamiento aturdido del que no consigo librarme, pero estoy decidida a ver a Jill —y posiblemente a Steve, si está allí.

Mamá se queda con Freddie, muy amable de su parte, para que pueda centrarme en mí misma y en esta locura.

No sé si me dirijo a una batalla, a la pelea de mi vida, o simplemente a sumarme a la desesperada tristeza.

El duelo le hace cosas raras a la gente, y no tengo ni idea de qué me voy a encontrar con Jill.

Sea como sea, a pesar del mareo, intento prepararme para cualquier eventualidad.

Seguramente me mandará a la mierda, pero al menos lo habré intentado.

Irónicamente, traigo flores. Como un eco de la primera vez que conocí a Jill.

Claro que aquellas flores acabaron con quemaduras de cigarrillo y una advertencia tajante de que no hiciera daño a sus chicos; menudo resultado.

Aun así, ¿qué otra cosa podía hacer? No puedo esconderme sin más de esta realidad.

Llamo a la puerta del piso de Jill. Se abre despacio, pero no es Jill quien aparece sino su padre, Alf, a quien no he visto en bastante tiempo.

—Tienes mucha cara —dice a través de la rendija de la puerta, mientras el humo del cigarrillo se escapa como si ni siquiera él pudiera soportar la atmósfera del interior.

—Necesito ver a Jill —digo. Ya me cae una lágrima por la mejilla.

Me deja entrar, con una mirada que dice que he cometido un error garrafal. Tengo fama de cometerlos.

Dentro, Jill está sentada a la mesa, cigarrillo en mano, sin gafas, los ojos rojos e hinchados. El pelo hecho un desastre. La ropa probablemente de ayer. Me clava la mirada.

—Lo siento mucho, Jill —consigo decir. Se me quiebra la voz. Me seco las lágrimas y le tiendo las flores.

Se levanta despacio, se acerca a mí como una zombi, coge las flores y las tira hacia atrás. Raspan la mesa y chocan con el cenicero. Mira hacia la mesa, luego a mí, y antes de que me dé cuenta de lo que pasa, me suelta una tremenda bofetada en la cara.

Me empuja hacia atrás. El escozor es agudo, como si me hubiera rozado con mil ortigas. Al instante me palpita la mandíbula. Tropiezo y me llevo la mano a la mejilla.

—Vamos, vamos —dice Alf en voz baja para calmarla, pero no se mueve.

Jill permanece clavada en el sitio. Su mano, un arma contundente. Sus ojos, como dagas.

—Esto... esto es culpa tuya. Todo culpa tuya. ¿Y vienes aquí como una puta viuda afligida? —escupe. La ira ciega brota de ella, junto con las lágrimas. Va a por más, pero ahora Alf sí la sujeta.

Claro, esperaba que me pintaran de villana, pero la brusquedad, la crudeza, la bofetada... el escozor por dentro y por fuera es paralizante.

—Quería a Brad. De verdad —digo con calma, con la mano aún en la mejilla.

—¡Estabas con Steve! —grita—. Lo sabía. Le dije a Bradley: él no se queda solo en besos. No con fulanas como tú.

—También quiero a Steve —añado, sin hacerme ningún favor, solo intentando decir algo honesto. Es todo lo que tengo.

—Oh, cállate, puta estúpida. —Jill se desploma en su silla y enciende otro cigarrillo con manos temblorosas.

—No habría estado allí si no fuera por ti —murmura, echando humo y desprecio—.

Supe que eras un problema en cuanto te vi.

Te advertí, ¿recuerdas? Si mis chicos salen heridos, se va a liar.

Zorra. ¿Era esta tu forma de averiguar cuál querías?

Tiene sentido, ¿no? Cargarte a uno para no estar dividida.

¿Cuál te gustaba más, Marie? ¿Cuál te ponía de verdad?

—A diferencia de ti, yo no tengo favoritos —le suelto. No sé por qué. Pero es tan agresiva, tan llena de odio. Ella no es ninguna santa, y pico. Se le pone la cara roja. Se levanta de nuevo, tratando de acercarse más a mí.

—Sí, bueno, Bradley era mi favorito. Mi niño. Y tú lo mataste.

—Yo estaba en el suelo. Con Steve. Fue un accidente, todo el mundo vio lo que pasó —protesto, suplico incluso.

—Mi pobre niño cayendo de ese piso...

—Es un dúplex —la corrijo. ¿Por qué? Ni idea, instinto supongo. No ayuda.

—¡A quién demonios le importa! —grita—. ¡No debería haber estado allí! ¡Contigo! Has destruido a esta familia con tus mentiras.

—Bueno, debí de inspirarme en ti, entonces —sigo. Nada útil en absoluto. Pero estoy en modo combate. Modo supervivencia. Y no puedo parar.

—Hice lo que pude para proteger a mis chicos —dispara Jill, con la voz temblándole de indignación.

—Te enamoraste del hombre equivocado. Las dos somos iguales, imperfectas.

—Advertí a Roger. Lo salvé, le dije que huyera. Nadie acabó muerto. Pero ¿tú? Todo lo contrario. Nadie te perdonará nunca por esto, ¿lo sabes?

—Nunca me lo perdonaré.

—Bien. Espero que te consuma viva hasta el día que te mueras. Y ese... ese día ojalá llegue pronto.

Sus palabras, tan afiladas, tan crueles. Justificadas, sí. Pero crueles de todos modos.

—Soy la madre de tu nieto —le recuerdo.

—Sí. Sí, cierto —dice, con la voz rezumando sarcasmo—. Quiero decir, de cualquier manera, siempre iba a ser la abuela, daba igual cuál llegara primero. Estoy deseando verlo crecer para poder decirle, cuando tenga edad, la zorra que es su madre.

Ya basta.

Tiro la toalla. Me rindo. Preocupada por lo que podría hacer si me quedo. Me doy la vuelta y me dirijo a la puerta. Pero antes de irme, tengo una última cosa que decir.

—Brad me quería. Tu niño favorito, el que nunca hacía nada malo, me quería. No lo soportas, pero es verdad.

Jill se limita a reírse, desdeñosa.

—Brad se tiraba a cualquier cosa con coño que se moviera. Estúpida, estúpida vaca. No quiero volver a verte la cara en la vida, ¿me oyes, Parker? En la vida.