Capítulo 42 #3

Y mientras me vienen las lágrimas, veo a Steve desmoronarse, la cara entera replegándose sobre sí misma. Como si la muerte lo hubiera golpeado. Como si le hubieran arrancado todo lo que tenía. Como si su luz se hubiera apagado. Desaparecido.

Y lo hice yo. Todo.

—Dime que es mío —llora—. Dímelo. Por favor, Marie. Quiero a ese niño.

Sabía que esto traería dolor, pero nunca he sentido tanta tristeza y culpa en mi vida. Nada de esto mereció la pena. Nunca olvidaré su agonía, cruda y temblorosa, mientras suplica algo que no puedo darle.

Y entonces aparece Brad.

Desde el balcón de mi dúplex, allá arriba, como un ángel que se alza de una tumba. Se asoma por la barandilla, con el pelo revuelto, más parecido a Jesús que nunca, como si hubiera resucitado, como si fuera el salvador. Desde luego, él cree que lo es.

Ahí está, cerniéndose sobre todos nosotros —brazos extendidos, el cielo gris e inmóvil a su espalda. Su hechizo, su poder, nos ha traído hasta aquí.

—Es hora de irse, Steve —grita Brad desde arriba, con voz áspera, cortante.

Steve alza la vista —hacia su hermano, que lo mira desde arriba. Una vez más. Como siempre.

—¡Has hecho todo lo posible por destruirme! —ruge Steve—. ¡Me lo has quitado todo! ¡Todo lo que tenía, joder! Cabrón. Maldito cabrón.

Los jadeos recorren el grupo de vecinos, ahora completamente absortos, viendo cómo esta mañana de abril se convierte en una guerra entre hermanos.

—La próxima vez que te vea... —grita Steve, con el dedo apuntando al cielo, temblando, fuera de sí—. La próxima vez te mato, Bradley. Te lo juro por Dios. Te mato.

Y entonces, risas. Una carcajada atronadora. Desde arriba. Como si los dioses se rieran. Brad, con su arrogancia, su confianza, resplandeciendo.

—¿Con esos puñetazos? —se burla—. Eres un chiste, Steve. Siempre has sido un chiste. Siempre lo serás.

Se inclina aún más hacia fuera, rezumando arrogancia.

—¿Matarme? No pienso irme a ninguna parte. Estoy aquí. Con Marie. Porque me quiere, Steve.

Aparece esa sonrisa. Esa maldita sonrisa. Todos la vemos, aunque esté allá arriba.

Steve me mira. Sus ojos se quiebran. Luego vuelve a alzar la vista —hacia su hermano entre las nubes.

—Os merecéis el uno al otro. ¡Sois un par de hijos de puta!

Los jadeos ahora son más agudos, más fuertes. Los espectadores retroceden. Steve se ha desatado por completo.

—¿¡Qué acabas de decir!? —aúlla Brad—. ¿¡Cómo la has llamado!? ¡Sube aquí y dilo a la cara, Steve!

—¡No, baja tú aquí, cabrón! —responde Steve.

—¡Pues voy a bajar! —brama Brad, inclinándose aún más sobre la barandilla, la saliva lloviendo como veneno.

Y entonces —

CLANG.

Un chirrido metálico. Un grito agudo. De repente, Bradley cae de cabeza hacia nosotros.

La barandilla del balcón cede con un chillido metálico y él se precipita al vacío —de cabeza, los brazos agitándose en el aire. Su rostro, normalmente tan seguro de sí mismo, se retuerce en puro terror. Ya no tiene control.

Un grito agudo, desgarrador —y Steve extiende el brazo y me empuja hacia atrás justo a tiempo, cuando Brad se estrella contra el suelo.

¡PAM!

Brad se estrella de cabeza contra el hormigón, el cuerpo doblándose sobre sí mismo de una forma que no parece humana.

Jadeos y gritos estallan a nuestro alrededor. La gente se abalanza hacia delante; algunos se tapan la boca horrorizados, otros simplemente se quedan ahí, mirando.

Me tiemblan las piernas. O quizá sea el suelo, la onda expansiva; es como si el mundo entero se estuviera inclinando.

—Mierda —murmura Steve, con voz hueca.

—¡Brad! ¡Brad! ¿Estás bien? —grito, pero no consigo dar un paso más.

Sobre nosotros, la barandilla rota se balancea en el aire, burlándose. Pendiendo de un hilo, como Brad. Todo parece quedarse en silencio, ralentizarse, y entonces lo oigo: un gemido débil.

Brad se mueve, apenas, pero está vivo. Sigue ahí. Freddie rompe a llorar en mis brazos, un llanto fuerte y desgarrado, sus pequeños puños agitándose como si sintiera el caos a su alrededor.

Así que hago lo único que se me ocurre: me dejo caer en el banco de la parada de autobús, me abro el horrible pijama y me saco la teta ahí mismo, en medio de la calle.

Sin pudor, sin tiempo para preocuparme. Puro instinto.

Dar de mamar al bebé. Calmarlo, mantenerlo vivo. Es lo único que puedo hacer.

En algún lugar a mi espalda oigo gente pidiendo ayuda, alguien ladrando órdenes. Siluetas y uniformes se mueven deprisa alrededor de Brad. Pero no me giro. No puedo.

Steve ha desaparecido. Se ha esfumado en la confusión, pero su ausencia es ensordecedora. Un par de personas me miran, una incluso me pregunta si estoy bien, pero yo solo miro al frente, fingiendo no ver la sangre en el pavimento.

Las sirenas aúllan a lo lejos, rasgando el aire de la mañana, las luces intermitentes colándose por el rabillo del ojo.

Y entonces aparece ella —emergiendo de la confusión, de pronto sólida.

Sharon.

Lleva su uniforme de paramédica, está agachada frente a mí, con la mano en mi rodilla.

—Marie... ¿estás herida? —pregunta con suavidad, escrutando mi rostro, buscando mi mirada.

Parpadeo mirándola, como si estuviera despertando.

—¿Es Brad? —pregunta, y alza la vista hacia los restos de la barandilla colgando en lo alto. Sus labios se tensan, su rostro se contrae en una mezcla de preocupación e incredulidad—. Tenemos que sacarte de aquí, Marie. Vamos. Por favor.

Me levanto despacio, todavía con Freddie apretado contra el pecho, que por fin está callado otra vez, demasiado agotado para seguir llorando. Mis piernas parecen no pertenecerme, como si se movieran solo porque Sharon se lo ordena.

Por fin me giro a mirar.

Brad sigue en el suelo, rodeado de paramédicos y policías. Gritos, manos, guantes, cuerpos que se apresuran, que hacen cosas que no quiero entender.

Y hay sangre.

Demasiada sangre.

Abrazo a Freddie con más fuerza, el pijama todavía abierto, la teta todavía al aire, pero me da igual. Solo me quedo ahí — descalza sobre el pavimento, todo el cuerpo vibrando, la mente entumecida — viendo cómo se desarrolla la escena y el mundo se derrumba a mi alrededor.

—¿Qué está pasando, Sharon? ¡Dime qué está pasando! —suplico mientras ella me aleja con suavidad, apartándome de la escena.

—Ni siquiera es una caída tan grande —digo desesperada—. No lo es. Se pondrá bien, ¿verdad? ¿Se pondrá bien?

No responde de inmediato. Tiene los ojos fijos en el caos a nuestras espaldas, y cuando por fin me mira, hay algo en su rostro que nunca había visto antes. No en Sharon. No en ella.

Preocupación. Preocupación real, paralizante.

—Parece que está entrando en paro cardíaco, Marie —dice con voz baja pero tensa, como si se estuviera conteniendo por mi bien—. Estamos haciendo todo lo que podemos.

—¿Qué? No. Eso es… no. ¿Un infarto? ¡Pero si tiene veintitantos años! —grito, apretando a Freddie con más fuerza.

—Ha sufrido un traumatismo grave. Puede pasar —dice, y por un momento le tiembla la voz—. Lo estamos intentando, Marie. Lo estamos intentando, te lo prometo.

—Pero… pero es Brad —digo, casi riéndome entre lágrimas, como si eso debiera bastar—. Saldrá de esta, ¿verdad? Siempre lo hace. Por favor, Sharon, es Brad.

Mira por encima del hombro, hacia el enjambre de paramédicos, la sombría determinación en los rostros de sus compañeros. Luego vuelve a mirarme. Intenta esbozar una sonrisa, apenas un destello de esperanza, pero se desvanece.

—Va a estar bien —susurro, más para mí misma, aferrándome a Freddie como quien reza—. Estará bien. Es joven. Está en forma. Lleno de energía. Es Brad.

Lo repito una y otra vez, como si a fuerza de decirlo pudiera hacerse realidad.