Capítulo 42 #2

Sale. Cierro la puerta tras él y me dejo caer al suelo sin más, el alivio y el agotamiento inundándome. Estoy destrozada. Absolutamente destrozada.

Un momento después, oigo pasos suaves en las escaleras: Brad bajando sigilosamente.

—Estaba detrás de esa jodida cortina —dice, incrédulo, aunque con una risa pícara en la voz.

—Lo sé. Lo sé.

Y entonces se ríe, como si no pudiera parar. Quizá sea la locura de todo esto. Algún tipo de mecanismo de defensa.

No puede estar disfrutando de esto de verdad. ¿O sí?

Me tambaleo hacia la cocina, busco una taza, lo que sea, solo quiero hacer una maldita taza de té, como si eso pudiera despertarme de esta locura. Brad me sigue, me rodea la cintura con los brazos por detrás, abrazándome.

—¿Estás bien? Ha faltado poco, ¿eh? —murmura, en voz baja y tranquilizadora.

—No puedo hacer esto, Brad. No durante un año, o el tiempo que sea. No podemos seguir fingiendo que esto no es real.

—Solo dale tiempo —dice, tranquilizador.

—¿Tiempo para qué? Steve se pondrá furioso, tanto si se entera el año que viene como en la próxima maldita hora.

—Te estoy protegiendo.

—Te estás protegiendo a ti mismo —le espeto. Vacila, solo por un segundo.

—Necesitamos crear una narrativa que funcione... no es perfecta, pero ayuda. Ayuda a todos.

—¿Una narrativa? —Giro en sus brazos—. Estás actuando como si estuviéramos en una de tus obras. O en una de esas películas que tanto te gustan. Esto es real, Brad. No quiero inventarme una maldita narrativa, quiero construir un futuro.

Me estrecha de nuevo, más fuerte esta vez, intentando calmarme.

—Deja de pensar en el mañana —susurra, besándome la mejilla, luego los labios. Suave. Tierno—. Vivamos el presente.

Se lo permito. Pero mi cabeza sigue dándole vueltas a sus palabras.

—¿Quieres un futuro conmigo, Brad?

Sigue besándome, ahora el cuello, lento, deliberado. Su mente en otro lugar, completamente ausente.

—Brad —digo de nuevo. No se detiene. Sus manos ya están dentro de mi pijama de seda, precisas, tiernas, decididas. Mi cuerpo me traiciona, se enciende, aunque mi cerebro grita pidiendo respuestas.

—Brad... ¿quieres...?

—Te quiero a ti —susurra en mi oído, con voz grave, profunda. Sus manos se mueven más rápido: una oleada de calor, frustración y deseo que colisionan.

—Pero ¿me quieres para siempre? Brad. Dime que me amas.

—Te amo, joder.

—Dime que me quieres para siempre. Dilo, dilo... —Estoy sin aliento, temblando, al borde. Sus palabras podrían hacerme llegar, si tan solo lo dijera...

—Para siempre. Hasta el día en que me muera —dice con suavidad.

Y estoy a punto de... de — cuando miro hacia la puerta y veo...

A Steve.

Ahí plantado .

Mierda.

Mierda.

—¡JODER! —Aparto a Brad de un empujón y me estampo contra el fregadero. Brad se gira: los dos miramos fijamente a Steve, que está paralizado como una estatua. Llaves en la mano.

—Olvidé devolverte las llaves —dice Steve, tranquilo. Demasiado tranquilo. Las lanza hacia mí. Caen con estrépito sobre el escurridor.

—Steve... —empieza Brad, con voz cautelosa.

—Me pareció reconocer el coche de ahí fuera —interrumpe Steve, todavía tranquilo, casi divertido. Claro, puedes esconder a Brad detrás de una cortina de ducha, pero ¿el coche aparcado en la calle? Eso es más difícil de disimular.

Necesito decir algo, pero ¿qué puedo decir?

—Steve... eh... escucha... —intento, patética, con el corazón desbocado.

Me hace un gesto para que me calle. Quizá tenga razón: quizá nada de lo que diga ahora arregle esto.

—¿Interrumpí antes de que acabaras, Marie? —dice, con sarcasmo cortante—. Normalmente te corres bastante rápido, si las circunstancias son las adecuadas. O... ¿es que mi hermano todavía no le ha cogido el tranquillo?

Estoy atónita. Muda. Es como si ni siquiera estuviera aquí, como si flotara por encima de todo esto.

Steve se gira. ¿Se va? ¿De verdad esas son las palabras que quiere dejar en el aire?

Pero entonces se detiene. A medio giro. Piensa.

—No. Que le den —murmura.

Y en un instante cruza la habitación. Su puño conecta con la cara de Brad, un golpe perfecto, pura rabia, años de furia enterrada detrás. El crujido de hueso contra hueso resuena por toda la cocina. Brad cae, las piernas le fallan, se desploma como un árbol talado.

—Aghhh —Un sonido brota de mí, mitad grito, mitad alarido, puro pánico.

Pero Steve no se detiene. Los puños vuelan ahora: uno, dos, tres. Algunos impactan con fuerza. Brad se arrastra, brazos en alto, tratando de protegerse esa cara, esa cara preciosa, y por un segundo me recuerda a aquella vez que yo arremetí contra él... pero esto es diferente. Esto es peligroso.

Los puñetazos de Steve son duros, furiosos, llenos de control e intención. Hay sangre ahora, de la nariz de Brad, que salpica las puertas de los armarios, la pared, el suelo.

Es igual que su padre cuando atacó a Dom Field. La historia se repite.

—¡PARA! ¡PARA! —grito, pero no me oye.

Brad lo empuja hacia atrás, salvaje.

—¡Tú te lo has buscado! —grita Brad, y entonces lanza un puñetazo tan fuerte que Steve se estrella contra el suelo con un golpe que hace temblar toda la habitación.

Y aun así, Brad no se detiene. Está frenético, poseído.

—Eres un puto patético. Maricón, ¡vamos! —escupe mientras patea. Costillas, costado, cabeza, donde pueda alcanzar.

Es el caos.

Dos hermanos, dos personas que deberían amarse, que se aman, convertidos ahora en animales. Lobos. Destrozándose el uno al otro.

Esto no es una pelea entre desconocidos en un pub. Esto es familia: amor y odio entrelazados, puños, pies, furia.

Steve se tambalea al levantarse, con sangre que brota de un corte sobre el ojo; agarra las piernas de Brad, sus brazos, lo que sea: todo defensa ahora. Sangre, sudor, rabia. Hermanos de sangre, pura brutalidad.

Parecen medir tres metros, chocan contra los armarios como monstruos, destrozan la cocina, sacuden las paredes.

¿Y yo? Grito, pero es inútil.

—Parad. Por favor. ¡Parad!

Pero mi voz ha desaparecido. Soy la razón por la que están peleando, pero ahora he pasado a un segundo plano.

Brad sigue encima de él, soltando maldiciones, humillándolo. Steve está otra vez en el suelo, arrastrándose. Es primitivo. Horroroso. Y Brad se está regodeando, disfrutando del poder, del control.

—¡Lo vas a matar, joder, Brad! —grito, con la voz quebrada.

Brad me grita algo, ni siquiera distingo las palabras, es pura rabia.

Me abalanzo, agarro a Brad del hombro y lo empujo con todas mis fuerzas. Hasta yo me sorprendo de la fuerza del empujón: Brad sale despedido y se tambalea por la cocina.

Se detiene. Por fin.

Steve ya se arrastra hacia la salida, destrozado, magullado, con la cara cubierta de sangre. Se va. Se acabó, por ahora.

Me vuelvo hacia Brad, y está sonriendo. Sonriendo. Como si lo hubiera disfrutado. Quizá sea la adrenalina. Quizá sea arrogancia. Sea lo que sea, me hiela hasta los huesos.

—Es patético —escupe Brad, con sangre en la boca, limpiándosela mientras rebusca en mis armarios—. Pelea como una nenaza. Siempre lo ha hecho. Vergonzoso, la verdad. Me avergüenza llamarlo mi hermano.

Grita esa última parte, lo bastante alto para que Steve lo oiga.

Y entonces, por el rabillo del ojo, lo veo. Steve. Pasa furioso junto a la puerta de la cocina.

Y peor aún, el sonido que sigue.

Freddie.

Ese llanto inconfundible y penetrante, fuerte, aterrado, que se aleja.

—No... no... —jadeo, con el corazón desbocado, el estómago revuelto. Tiene a Freddie.

Salgo disparada.

Steve va delante de mí, con Freddie gritando en sus brazos, unos brazos que tiemblan, ensangrentados, que no piensan con claridad.

Está en el ascensor y las puertas se cierran antes de que lo alcance. Abro de golpe la puerta de la escalera y bajo los peldaños a toda velocidad, la barandilla metálica fría contra mis manos.

Llego abajo justo cuando sale del ascensor.

—¡Steve! ¿Qué coño estás haciendo? —grito sin aliento, con la voz quebrada.

No se detiene.

—¡Dame a Freddie! ¡Dame a Freddie !

Pero sigue adelante, pasa ahora junto a las tiendas, y yo detrás, con las piernas ardiendo, intentando no llamar la atención, aunque sé que ya es demasiado tarde.

Por fin, delante del chino, Steve se para.

Se vuelve hacia mí. Las lágrimas le corren por la cara ensangrentada, con Freddie todavía aullando en sus brazos.

—No te mereces a mi niño —dice Steve con la voz rota, temblando—. No te mereces nada. Y Brad tampoco.

Está ido. Completamente perdido. Y no tengo ni idea de cómo hacerle entrar en razón.

—Steve, por favor —suplico con la voz temblorosa—. Lo sé... lo sé. Solo dame a Freddie. Podemos hablar. Solo... dámelo.

Los llantos de Freddie resuenan por la calle. La gente está mirando, una pareja a la puerta del Londis, dos viejos en la parada del autobús, nuestros trapos sucios aireándose en público.

Steve mira a Freddie. Algo cambia. Afloja el agarre. Y entonces, despacio, por fin, me lo devuelve.

En cuanto Freddie está en mis brazos, se calma. Los sollozos se apagan, y es entonces cuando pasa. Lo veo en Steve. La comprensión, golpeándole de lleno.

Nos mira fijamente, a Freddie y a mí, con los ojos llenos de dolor.

—¿Es siquiera mío, Marie? —la voz se le quiebra. Apenas un hilo de voz—. ¿Es de Brad? ¿Freddie es mío?

No puedo mirarlo. No aquí. No ahora.

Pero Steve no para.

—¿Lo es? —grita. Más fuerte ahora—. Has estado con él todo este tiempo... joder... Dios mío...

El pecho le sube y baja. Las lágrimas le surcan la sangre de la cara.

—No. Te lo juro. Solo nos acostamos una vez. Cuando aún estábamos juntos.

Se le retuerce la cara, como si lo hubiera apuñalado.

—¿Cuándo? —pregunta. Apenas un susurro.

No puedo hablar. La calle, la vergüenza, el peso de todo aplastándome.

—¿Es mío, Marie? —un último jadeo, como si fuera lo único que lo mantiene en pie—. ¿Freddie es mío?

Me derrumbo.

—No lo sé, Steve. De verdad que no lo sé. Espero que sí. Pero podría ser de Brad. Podría serlo. No lo sé.

Y ya está. La verdad. Fuera.

Delante de un chino.

Cuatro desconocidos mirando. Un autobús que pasa con un gemido. Yo, en mi pijama de seda rosa, con un bebé en brazos. De pie frente al hombre que he destruido.