Capítulo 34 Dios quiera que sea la última

Mamá no tardó en soltar la noticia de la separación. Por supuesto, tuvo que hacerlo en el Golden Lounge, a medio bocado de una patata asada con queso y alubias, cuando literalmente soltó la sopa —y se desahogó sobre su tormento, su miseria y todo lo demás.

No paraba de mencionar a la Vidente Sue, que al parecer le había dado el empujón que necesitaba. Lo sabía, tenía ese presentimiento , repetía una y otra vez.

Así que ahí está mamá —con alubias en la barbilla, lágrimas en los ojos— pidiendo perdón por todo el caos y el disgusto. Y lo único que puedo hacer es repetirle que lo entiendo, que de verdad lo entiendo, porque es la pura verdad.

Por suerte, Freddie, con toda su adorable gordura de bebé, está acaparando la atención de todos en el Golden Lounge. Le da a mamá pequeños respiros en los que puede olvidarse de su matrimonio roto y disfrutar sin más de la gloria de ser abuela primeriza.

Le ofrecí quedarse con nosotros un tiempo, pero afortunadamente dijo que no.

En vez de eso, ella y papá siguen viviendo juntos, en un extraño juego de evitarse —nunca en la misma habitación al mismo tiempo, como si siguieran un horario invisible diseñado para esquivar miradas y campos de minas emocionales. Todo bastante deprimente, la verdad.

La Navidad se nos echa encima antes de darnos cuenta. Con Freddie de apenas unas semanas, toda la temporada festiva ha quedado un poco en segundo plano. Decidimos quedarnos en casa, pero invito a mamá para que escape de la tensión. Acepta encantada.

Steve se ofrece a cocinar —gracias a Dios— así que todos nos libramos de una intoxicación festiva cortesía de mamá. Aunque sí me da un poco de pena papá. El tío Tony va a pasar la mayor parte del día con él. Bueno, ahora que lo pienso, quizá me dé más pena el tío Tony.

Mañana de Navidad, y Steve está más alegre que nunca —como un elfo con las pilas puestas. La llegada de Freddie lo ha transformado por completo. Hay en él un entusiasmo que no creo haberle visto antes.

Naturalmente, Steve no tarda en sacar el tema del sexo.

En concreto, cuándo podemos volver a ello después del parto.

Le recuerdo que solo han pasado cuatro semanas.

Un poco de ese brillo festivo se apaga en sus ojos.

Sigue insinuando «otras opciones» —vamos, que quiere una mamada— pero no habrá milagro navideño. No estoy de humor para dar.

La mañana de Navidad transcurre increíblemente bien mientras seguimos con este ritmo más pausado. Vamos, que tiene que ser mejor que el año pasado y el fiasco de la foto.

Eso me recuerda a Jill y su aura misteriosa.

Mis sospechas sobre ella no han desaparecido.

Y creo que las de Steve tampoco. He notado momentos —sutiles pero claros— en los que Steve parece perdido en sus pensamientos desde que nació Freddie.

No ha dicho nada, pero sé que piensa en su padre.

Quizás se imagina a Roger con Freddie en brazos.

Quizás se pregunta qué demonios va a decirle a Freddie cuando algún día pregunte: ¿Dónde está el abuelo?

¿Que está muerto? ¿O simplemente... que se fue?

A primera hora de la tarde, ya hemos comido.

Mamá lleva la última hora dándonos las gracias por todo una y otra vez — de corazón, pero también volviéndonos locos poco a poco.

Está completamente perdida sin el estricto horario navideño de papá.

Puede que ni veamos el discurso de la Reina. Pura anarquía.

Estamos tirados en el sofá, llenos y perezosos. Freddie está despatarrado sobre el pecho de Steve, inquieto pero contento, salvo por alguna que otra regurgitación. El juego de la generación suena de fondo con el volumen bajo. Entonces —cómo no— la paz se rompe con el timbre del interfono.

Contesto y reconozco la voz al instante.

Brad.

Nadie lo ha invitado, y sin embargo, aquí está. Justo lo que me faltaba.

A regañadientes, le abro. En la puerta, me abraza y me besa en la mejilla.

Su barba está más poblada, más áspera —rasca.

Parece demasiado animado, como si fingiera estar feliz en lugar de sentirlo de verdad.

En una mano, una botella de champán. En la otra, una bolsa enorme repleta de regalos.

Ahora le ha dado por hacer de Papá Noel.

Steve se queda donde está —educado y tranquilo. Los chicos parecen llevarse mejor que en mucho tiempo, lo cual resulta bastante inconveniente en cierto modo. Brad va directo hacia Freddie, todo sonrisas y arrumacos de admiración. Aunque juro que capto un destello de envidia cuando mira a Steve.

Entonces, con un ademán casi teatral, Brad vacía la bolsa. Ropa. Juguetes. Libros. Sonajeros. Es ridículo, debe de haberse gastado una fortuna. Mucho más que Steve y yo, que habíamos quedado en no pasarnos con un bebé de cuatro semanas ya sepultado en regalos de recién nacido.

Mamá está abrumada por la generosidad de Brad y por lo guapo que es.

Enseguida le dice —otra vez— lo guapo que es.

Yo me limito a sonreír, a decir lo menos posible, mientras él va sacando regalo tras regalo.

Una vez más, formo parte del juego de Brad.

Un juego cuyas reglas desconozco, pero del que sé que no puedo escapar.

La noche llega enseguida, y Brad sigue aquí. No puede sentirse bienvenido, seguro —pero es terco. No, está esperando. Esperando la oportunidad de coger a Freddie en brazos. Eso es.

Mamá y Steve se van a la cocina a fregar, con la radio a todo volumen. Los oigo cantar Muérdago y vino por encima del estruendo de ollas y sartenes. Es encantador. Entrañable. Acogedor. Ojalá yo me sintiera igual.

En cambio, estoy sentada dándole el pecho a Freddie, mientras Brad se desploma a unos centímetros de mí. De vez en cuando me mira de reojo, sin decir nada. Hasta que, tras una pausa, se gira y susurra:

—¿Por qué me atacaste? —dice. Frustración y desconcierto en su voz. Es increíble lo ciego que está. Tan convencido de que no ha hecho nada malo.

—Yo... —empiezo, pero entonces entra mamá.

—¿Algún otro cacharro para fregar?

—No... no, todo bien.

Vuelve a la cocina bailoteando. Me inclino hacia él y susurro:

—Hablé con Charlotte. Me contó lo tuyo. Lo del CD. Le hiciste lo mismo a ella —vas repartiendo esa cosa para llevarte a alguien a la cama. Solo soy un peón en tu estúpido jueguito. Eres... —Noto que levanto la voz. Me paro. Respiro—. Eres un imbécil patético y estúpido.

La cara de Brad se congela —sorprendido, descolocado. Veo pánico en sus ojos, como si por fin lo hubieran pillado. Pero enseguida se recompone.

—Así que —dice con desdén, intentando recuperarse, tartamudeando—, así que grabé esas canciones hace tiempo. Eso no cambia lo que siento por ti, Marie.

Habla demasiado alto.

—Shhh —siseo.

Se pone nervioso, inquieto, a la defensiva.

—El CD no importa.

—Y una mierda que no importa —espeto.

Niega con la cabeza, quitándole importancia a mi enfado.

—Mira, te lo prometo, Marie, esto es diferente. Lo que siento por ti es diferente. Sabes que es verdad. En el fondo lo sabes... Y sé que me quieres, Marie.

Me río. Una risa amarga. No pienso darle más palabras. Me limito a negar con la cabeza mientras él se enfurruña a mi lado.

Fairytale of New York suena a todo volumen desde la cocina. Steve y mamá entran.

—Esta es nuestra favorita —dice Steve.

Mamá se balancea mientras canta, con un paño de cocina y un táper a medio secar todavía en las manos.

—Venga, bailad vosotros dos —dice.

Niego con la cabeza, pero ella insiste.

—Pásale a Freddie a Bradley, estará bien.

No quiero. Por supuesto que no quiero. Pero Brad ya tiene los brazos extendidos, igual que Steve, que espera un baile lento incómodo. Fuerzo una sonrisa y le paso a Freddie. Lo acuna contra su pecho mientras esa sonrisa llamativa y molestamente atractiva se extiende por su cara.

Steve me agarra. Bailamos: un desastre frenético y mal coreografiado.

Mamá canta a voz en grito, dolorosamente desafinada.

Y yo no aparto los ojos de Brad, que sostiene a mi hijo como si le perteneciera.

Quizás le pertenece. No puedo dejar de mirarlo.

Estoy enfadada. Frustrada. Y sin embargo...

hay algo extrañamente dulce en todo esto.

Brad le hace muecas graciosas a Freddie, que está tranquilo. Contento.

Steve me zarandea como un tío borracho en una boda. Alegre. Murmura la letra y se pierde en la canción. Hasta que decido gritar la parte clave a pleno pulmón. Algo en mí se escapa, hierve, y descargo toda mi rabia en cada palabra:

«Eres una escoria, un gusano

Un maricón barato y asqueroso

Feliz Navidad, que te den

Rezo a Dios que sea la última»

Steve se detiene. Mamá se queda paralizada. Brad suelta una risa nerviosa. Mi voz atraviesa la habitación como una sirena y hace temblar las paredes. Es como si hubiera volcado toda mi rabia en esa parte de la canción, y ni siquiera sé a quién iba dirigida. Al mundo, quizás.

Steve vuelve a cogerme la mano y nos mecemos despacio con el final orquestal de la canción.

—Dah dah dah dah —tararea mamá.

Noto el escozor de las lágrimas. La belleza de la canción. El caos. El dolor. Lo jodidamente raro que es todo esto. Sonrío a Steve, agradecida, culpable, consciente de cuánto daño le he hecho y de lo poco que sabe.

Cuando termina la canción, me acerco a Brad para recuperar a Freddie. Pero algo va mal.

Brad no me mira a mí. Mira más allá, directamente a Steve. Tiene la cara pálida. Horrorizada.

Me doy la vuelta.

Steve está arrodillado.

Mamá suelta un grito ahogado tan fuerte que casi tapa Last Christmas de Wham, que suena ahora.

—Iba a esperar a más tarde, pero... que le den. —Steve saca de detrás de la espalda una cajita de Maltesers y la abre de un tirón. Dentro hay un anillo modesto pero reluciente, encajado sobre las bolas de chocolate.

—¿Quieres casarte conmigo, Marie Parker? —dice, rebosante de confianza y seguridad.

Me quedo paralizada. En estado de shock. Jamás me lo habría esperado.

—Ay, Dios mío, cariño... di algo —me apremia mamá con la voz quebrada por la emoción.

Pero no puedo hablar. Miro a Brad, que me clava los ojos. Su sonrisa ha desaparecido. Hay dolor en su mirada, dolor de verdad. Me suplica en silencio que diga que no. Pero no dice nada. Solo observa.

Después de lo que parece una eternidad, con Steve aún inmóvil en su posición, el anillo en alto, por fin me vuelvo hacia él. Bajo la mirada. Sonrío.

—Pues claro que me caso contigo —digo.

Me envuelve en el abrazo más fuerte, seguro y reconfortante del mundo.

Mamá rompe a llorar a mares. Yo sigo en estado de shock.

Brad está destrozado. Casi puedo oír cómo se resquebraja, cómo se rompe en pedazos justo ahí delante de mí.

Esa cara refleja sufrimiento, pero tengo que convencerme de que no es real, de que es teatro. ¿Verdad?

No puedo dejar que me distraiga. Ahora tengo un camino marcado: Steve, nuestro bebé, nuestra boda, esta pequeña vida idílica que se extiende ante mí.

Pero entonces... lo veo. Un cambio en la expresión de Brad, del dolor a la rabia.

Me aterroriza. Está tan acostumbrado a ser mejor que Steve en todo, y sin embargo aquí, en este momento, Steve tiene todo lo que Brad quiere.

O cree que quiere. Ese destello de rabia me inquieta, porque es el tipo de rabia que nace de no tener nada que perder.

Y un hombre como Brad, sin nada que perder... es peligroso .