Capítulo 19 El cubo de basura #3

Mientras escucho, cada palabra calando en mí, empiezo a llorar.

No de forma dramática y aparatosa, sino esas lágrimas silenciosas y punzantes que te pillan desprevenida, cargadas con el peso de todo: la emoción, el alcohol, el trauma del contenedor, la absoluta locura de todo esto.

Estoy atrapada en esta red que ha tejido.

Al principio parece una trampa, pegajosa y asfixiante, pero luego, de alguna manera, se transforma.

Se vuelve segura. Cálida. Como un hogar.

Como el lugar en el que debería haber estado desde siempre.

Solo quiero verlo. Abrazarlo. Besarlo otra vez.

En mi mente, el balancín imaginario de la indecisión se hace añicos en un millón de pedazos, y de repente Brad se alza en este podio resplandeciente, intocable.

Soy muy consciente de lo ridícula que estoy siendo: esto es solo un tío cantando unas cuantas canciones, disfrutando de su afición.

Y sin embargo, resulta tan personal, tan íntimo, tan considerado . Nunca he experimentado nada parecido.

Estoy abrumada por el gesto, por la atracción hacia él, e incluso por el caos que está causando.

Porque por mucho que sus acciones sean tremendamente inapropiadas, crueles incluso hacia su hermano, y profundamente injustas para mí, hay algo en su amor por mí, o lo que sea esto, que es implacable.

Es egoísta y está mal, pero resulta irresistiblemente seductor.

Ha tirado toda consideración, toda empatía, al mismo contenedor en el que acabo de meterme para recuperar su regalo.

Y sí, es un regalo, uno que debería atesorar.

Pero ahora me siento completamente perdida.

¿Cómo sigo adelante? ¿Cómo evito romperle el corazón a Steve sin ignorar el de Brad?

Pero antes de que pueda asimilar del todo lo que estoy escuchando, mamá entra tambaleándose en la habitación, apoyándose en el brazo de Sharon. Apago rápidamente el equipo de música y me seco las lágrimas, fingiendo que no ha pasado nada.

—¿Ya es el 91, cariño? —murmura con voz suave, entornando los ojos mientras se adaptan a la luz.

—Sí, mamá. Feliz Año Nuevo.

Sonríe débilmente antes de desplomarse en el sofá.

—Año nuevo, misma mierda —murmura con dureza.

No es propio de mamá decir palabrotas, y está claro que lo está pasando mal—.

Cada año es como una repetición. Lo mismo de siempre.

Lo único que cambia son los muebles, y eso cada siete u ocho años.

Las mismas conversaciones, las mismas cenas, las mismas quejas.

Incluso me hace el amor de la misma manera cada vez, más o menos con la misma frecuencia con la que cambio los muebles —suelta con amargura—.

Todas esas mujeres con sus fantasías de bomberos, pues que se queden con el mío. Que se lo lleven.

Me siento a su lado, rodeándole los hombros con un brazo, intentando consolarla.

—Mamá, no tienes por qué ser infeliz, ¿sabes? —digo con suavidad, mientras Sharon asiente en silencio.

Descarta la idea con un gesto de la mano, sonriendo con cansancio.

—No digas tonterías, cariño. Ya tuve mi felicidad. Tú fuiste mi felicidad. Eso es todo lo que quería. Bueno, otro como tú, pero no pudo ser —se encoge de hombros—. Ya tuve mi parte de felicidad. No podemos ser codiciosas.

Niego con la cabeza, medio frustrada, medio destrozada por lo ridículo de lo que está diciendo.

—¿Entonces vas a quedarte infeliz sin más?

—¿Cuál es la alternativa, cariño? ¿Dejar a tu padre y estar sola e infeliz?

Al menos tengo a alguien con quien hablar, aunque no esté escuchando de verdad —suspira—.

Todas creemos que en el jardín del vecino la hierba es más verde, pero seguramente solo esté llena de mierda de perro.

A veces te comprometes con algo y aguantas.

Así es la vida. Mala suerte, qué le vamos a hacer.

Otras personas lo tienen peor, créeme —se recuesta, mirando al techo—.

Pero vosotras, chicas, todavía sois jóvenes. Eso es lo que os envidio.

—Otra vez con lo mismo, mamá —me quejo—. Tienes 43 años, por el amor de Dios.

Me ignora, perdida en sus pensamientos.

—Me asenté pronto. Embarazada de ti a los 19.

Ojalá hubiera vivido un poco más, conocido a más tíos.

No como Sharon, sin ánimo de ofender, cariño, pero debería haber tenido más aventuras, haberme divertido más.

Aunque entonces era diferente. Mi consejo para ti, cariño, es que vivas .

No te contengas. Haz lo que te haga feliz, porque tarde o temprano las responsabilidades se acumulan, y no es fácil tirarlo todo por la borda solo porque te sientes un poco mal contigo misma.

Comete los errores. Aprovecha las oportunidades.

La vida se vuelve aburrida, jodidamente aburrida , si no lo haces.

Absorbo cada palabra. Su honestidad cruda me atraviesa como un cuchillo, como si un foco iluminara el desastre en mi cabeza. Es como si me estuviera hablando directamente a mí sin saberlo, a mi dilema, a Brad y Steve y a todo lo que hay enredado entre ellos.

Me está diciendo —sin darse cuenta— que siga mi corazón, mi cabeza, que siga mi… deseo. Que simplemente siga algo . Que no lo piense demasiado. Que no me arrepienta.

Ahora sé lo que tengo que hacer.

Necesito ver a Brad.