Capítulo 17 Navidad #2

—Soy un pionero, Tone. Pronto toda la calle tendrá una, pero yo fui el primero. Eso no me lo puedes quitar.

—Estupendo —dice Tony, rezumando sarcasmo.

—Se acostaría con esa antena si pudiera —murmura mamá desde su sillón, provocando risitas contenidas—. Pobre antena —añade, dejándonos a todos con una imagen que ninguno necesitábamos, sobre todo después de ese pavo.

Finalmente, Tony consigue escapar de la clase magistral de papá sobre tecnología y entra en la casa, irradiando calidez y encanto. Viene cargado de ramos de flores del trabajo y nos saluda a cada uno como si fuéramos amigos de toda la vida.

Al ver a Steve, Tony insiste en que le suena. Los dos pasan un buen rato intentando averiguar de dónde, hasta que al final concluyen que Steve fue cliente suyo hace unos años.

—Las caras bonitas se me quedan grabadas —dice Tony guiñando un ojo. Papá pone los ojos en blanco con tanta fuerza que me sorprende que no se le salgan de las órbitas.

Con Tony aquí, el ambiente cambia por completo. Es un animador nato, acaparando la atención sin esfuerzo mientras el resto nos relajamos por primera vez en todo el día. Bueno, la mayoría. Papá se enfurruña en su sillón, como un niño al que le han quitado su juguete favorito.

—¿Sacamos el postre? —pregunta mamá por fin—. Tony, ¿te apetece pudín de Navidad?

—Claro —dice animado—. ¿Tienes brandy? Yo lo flameo.

Papá se incorpora de golpe.

—¡No, eso sí que no! ¡En esta casa no se flamea ningún pudín de Navidad!

—¿Por qué no te gusta el pudín de Navidad? —preguntó el tío Tony con curiosidad.

—No es el pudín, es el fuego —añadió mamá.

—Oh, no seas tan patético, David. Es Navidad. Es lo que se hace, relájate un poco, ¿quieres? —replicó Tony.

Se volvió hacia mamá.

—Coge unas cerillas, Patti.

—¡Patricia, ni se te ocurra! —ladró papá, pero mamá pasó de largo, impertérrita.

—Ya encontraré unas —dijo, desapareciendo en otra habitación.

—No tenemos cerillas en esta casa —murmuró papá con suficiencia, dejándose caer de nuevo en su sillón.

Tony intentó contener la risa, y los demás le seguimos. La tensión parecía haberse roto por fin; la casa cobraba vida con risitas y una sensación de alivio. Tony había transformado la habitación, había aligerado el ambiente.

Y entonces mamá volvió a entrar.

—¡Mira lo que he encontrado! —anunció, sosteniendo una foto.

Se me cayó el alma a los pies. Debía de haber rebuscado en el cajón equivocado.

—¡Mira, Steve, es tu madre! —dijo alegremente, ajena a las implicaciones.

Sostuvo la foto para que todos la vieran.

Y deseé que me tragara la tierra.

Steve se quedó helado. Absolutamente inmóvil, con los ojos clavados en la foto.

Lentamente, se volvió para mirarme.

—¿Por qué hay una foto de mi madre en tu casa?

No encontraba qué decir. Por un momento, parecía que toda la habitación me observaba. El tiempo se detuvo.

—La vi cuando estuve en casa de tu madre… y yo, no sé, me pareció interesante.

—¿Así que la robaste? —interrumpió Steve, con la voz cargada de ira—. ¿Estuviste rebuscando entre sus cosas?

—Creo que es el novio secreto, Steve —dije desesperada, intentando justificarme.

—Yo sé quién es ese —dijo mamá, señalando al hombre de la foto—. ¿Cómo se llama…? Dave, tú lo conoces.

Papá se puso las gafas y miró la foto más de cerca, mientras Steve permanecía inmóvil, totalmente desconcertado por lo que estaba pasando.

—Ese es Dom Field —declaró papá.

—¡Ese es! —gritó mamá, como si estuviéramos jugando al bingo.

—¿Y quién es ese? —preguntó Tony, ahora completamente metido en el drama.

—No me lo puedo creer —murmuró Steve entre dientes.

Mamá intentó explicar, pero la mirada fulminante de Steve la obligaba a medir sus palabras.

—Era un poco… bueno, ¿cómo se dice?

—Gánster —interrumpió papá sin rodeos—. Nos avisaron hace unos diez años porque uno de sus clubes se había incendiado.

Un sitio muy turbio, relacionado con todo tipo de cosas.

Al final la policía lo pilló, pero le dio un infarto en la parte trasera del coche patrulla y la palmó. Era bastante conocido por aquí.

—¡Oooh, el Al Capone de Eltham! ¿Quién lo habría pensado? —intervino Tony con dramatismo teatral.

Steve le arrebató la foto a papá de repente.

—¿Sabías esto, Steve? —pregunté con cuidado.

—No —espetó, cortante.

—Todo tiene sentido, Steve —dije, intentando que lo entendiera—. Tu madre sabe qué le pasó a tu padre, y creo que este tal Dom tuvo algo que ver. Conocía a gente peligrosa, Steve.

—¿Qué estás insinuando, Marie? —exigió Steve, con voz baja y peligrosa.

—Bueno… —dudé—. Podrían haber liquidado a tu padre. Un seguro de vida o algo así. Así es como ella pudo permitirse vacaciones y eso.

La cara de Steve pasó de la confusión al más absoluto desprecio. Me detuve, dándome cuenta de lo que acababa de insinuar, y delante de todos.

—¡Papá ni siquiera tenía seguro de vida!

—espetó Steve, con la voz temblando de ira—.

¿Quién coño eres tú, Marie? Rebuscando entre las cosas de mi familia, haciendo acusaciones, dando por hecho que mi madre es una criminal descarada, acusándola de…

asesinato o… ni siquiera lo sé. Esto no es una telenovela, Marie, y tú no eres la puta inspectora Morse. Te has pasado de la raya.

Y con eso, Steve salió furioso del salón mientras yo me apresuraba a seguirlo.

—Steve, lo siento. He sido una estúpida.

Pero para entonces ya estaba en el camino de entrada. Mamá, papá y el tío Tony se agolpaban junto a la ventana, viendo cómo se desarrollaba el drama como si fuera un especial de Eastenders.

—No sé quién te crees que eres, Marie —dijo Steve, con la voz quebrada por la emoción—. Me voy a casa. Es mejor que te quedes aquí. No quiero estar cerca de ti ahora mismo.

Se metió en el coche y se marchó, dejándome plantada en el frío glacial.

Ya dentro, mi madre me abrazó.

—Soy una idiota, cariño. Todo esto es culpa mía.

No dije nada, demasiado destrozada para responder.

—Tiene un genio de mil demonios… ese es el problema con los socialistas. Están tan enfadados con el mundo —murmuró papá.

Tony me frotó el brazo para consolarme e intentó, como siempre hacía, aligerar el ambiente.

—Supongo que nos saltaremos el pudín de Navidad, entonces.