Capítulo 16 Cuencos

Desde que vi a mamá en ese estado, me he propuesto pasar más tiempo con ella.

Aunque no es que esté consiguiendo gran cosa.

Insiste en que sus lágrimas fueron porque un tipo en Stars in Their Eyes cantó a Johnny Cash tan bien que le recordó a su padre.

No me lo creo ni por un segundo, pero por ahora tengo que dejarlo correr.

Por el lado bueno, centrarme de nuevo en mamá ha relegado el misterio Sullivan al fondo de mi mente. La foto robada sigue guardada en el cajón de mi escritorio de cuando era niña, a salvo de miradas indiscretas. Solo espero que Jill no note que falta.

Durante las últimas semanas, Sharon ha estado encima de mí para que salgamos. Es implacable, prácticamente me arrastra al Velvets de los pelos.

—¡Te está controlando! —grita—. ¡Solo irá a peor cuando viváis juntos!

Sus palabras duelen, pero las descarto. No me siento controlada, la verdad. Si acaso, me hace ilusión la idea de volver a vivir con Steve como es debido, pasar las noches como una pareja normal.

Es a finales de noviembre cuando las estrellas parecen alinearse: Brad se marcha a Mánchester para empezar los ensayos, y ese mismo día, Margaret Thatcher dimite.

Steve desprende una energía casi eléctrica.

Es como si le hubieran quitado dos grandes pesos de encima de golpe.

Está animado, casi eufórico, y resulta contagioso.

Steve insiste en cocinarme una cena para mi primera noche como es debido en su piso.

Cuando entro, el lugar está impecable, a años luz del caos característico de Brad.

El póster de la mujer en topless ha desaparecido de la pared, y en su lugar hay un calendario —funcional, sí, pero también simbólico en cierto modo de este nuevo capítulo.

Hasta el dormitorio parece transformado.

Hay un edredón nuevo, suave y acogedor, y una foto de nosotros en Margate enmarcada con esmero en la mesilla de noche.

Es dulce. Es estable. Debería hacerme feliz.

Y sin embargo... En el fondo de mi mente, oigo la advertencia de Sharon, su voz como un picor molesto: Te está controlando.

También oigo las pullas crípticas de Brad —esas advertencias veladas sobre el pasado de Steve y todas las cosas que no me ha contado.

Me desconcentra. Quiero estar en el momento con Steve, disfrutar de este nuevo comienzo, pero no puedo evitar esa duda que me corroe.

No me siento controlada. Pero tampoco me siento del todo yo misma. Es difícil de explicar, esta sensación de... espera. De esperar qué, no estoy del todo segura.

Steve ha cocinado espaguetis a la carbonara, una de sus especialidades. Incluso los ha servido en unos cuencos nuevos en los que, por lo visto, se ha dejado un dineral para el piso, tirando la casa por la ventana.

—Estos cuencos costaron diez libras —anuncia con orgullo.

—¿Diez libras? O sea, son bonitos, pero joder.

—De diseño, al parecer. Ni siquiera sabía que existía la vajilla de diseño.

—No creo que exista, Steve. Creo que te han timado.

—Bueno, ten cuidado. Es lo más caro del piso.

—Ahora me da miedo comer.

Pero lo hago de todos modos, con delicadeza, disfrutando de su comida, bastante deliciosa, en su recipiente absurdamente caro.

La conversación se desvía brevemente hacia la política ahora que John Major está al mando. No tengo mucha opinión formada, pero menciono que viste con elegancia y tiene una voz encantadora, lo que, en todo caso, molesta a Steve.

Así que dirijo la charla hacia la Navidad, una discusión inevitable que parece más bien la negociación de un alto el fuego. Acordamos un plan: el día de Navidad en casa de mis padres, día de San Esteban en casa de Jill. Ambos planes traen consigo preocupaciones monumentales.

La casa de Jill es una fábrica de ansiedad —estoy segura de que ya no me soporta, y mi reciente fisgoneo entre sus tesoros no ha ayudado.

Me pica la curiosidad de indagar más, aunque sé que es una idea terrible.

Luego está Brad. Volverá en un descanso de su gran gira, sin duda engreído por el éxito —y por irritante que resulte, eso lo hace más magnético.

Añádele algo de alcohol festivo, y ya puedo imaginar el caos: algo dicho, algo hecho —o peor, algo no dicho— que haga saltar a Steve.

El día de Navidad no es mucho mejor. Será el primer encuentro como es debido de Steve con mamá, con ropa puesta, y la primera vez que papá lo ve desde el gran enfrentamiento en Safeway. Un momento ideal, ¿eh?

Planificar la Navidad es como redactar un tratado de paz —equilibrar la felicidad de todos a expensas de nuestra propia cordura. Pero bueno, así es la Navidad.

Pasamos a Año Nuevo, y aquí es donde la velada da un giro. Steve me suelta sus planes como si no fuera para tanto.

—Siempre paso Año Nuevo con mis colegas. Lo hacemos desde la universidad. Vamos a casa de Mick, que está en Bristol.

Espero la inevitable invitación, pero no llega.

—Así que... ¿vamos a Bristol? —pregunto, recalcando el «vamos».

Parece dubitativo, casi avergonzado.

—Bueno... somos solo los cuatro colegas. Nada personal. Mick está casado, Rory tiene pareja desde hace tiempo, pero no las traen —es solo tradición.

—Ya... —digo lentamente, mientras dejo que la irritación hierva a fuego lento. Ni siquiera es que no vaya a pasarlo conmigo —es lo que dice a continuación lo que me hace saltar.

—¿Pasarás una noche tranquila, supongo?

—¿Una noche tranquila ?

—Bueno, sí —continúa, ajeno a la tormenta que se avecina—. Solo pensé que podrías... no sé... no irás al Velvets, ¿verdad?

Ya está. Tenedor, te presento al cuenco pijo.

—¿Me estás tomando el puto pelo?

—¡¿Qué?! —responde a la defensiva.

—¿Así que yo no puedo salir, pero tú sí?

—¡Yo nunca he dicho que no puedas salir, Marie!

—Oh, ni lo intentes. Lo has dejado clarísimo, Steve. No vaya a ser que me divierta sin ti. No vaya a ser que un tío me mire, o peor, ¡que yo le devuelva la mirada! Sobre todo si tiene tu apellido. Eso nos daría semanas y semanas con Steve el Enfurruñado, ¿verdad?

Las palabras me salen a borbotones, como si las hubiera estado conteniendo demasiado tiempo. Se le tensa el rostro, pero no muerde el anzuelo. Coge su cuenco, lo lleva al fregadero y se detiene un momento antes de volverse a mirarme.

—Tú... eres la mujer más deslumbrante, preciosa e impresionante que he conocido en mi vida. Así que sí, me preocupo. Sé cómo son los hombres. En ti confío. En ellos no, y odio lo que siento cuando no estoy contigo.

—Pues ven, Steve. ¡Que les den a tus colegas! O llévame contigo, rompe esa estúpida regla. Casi ni conozco a tus amigos.

Vuelve a sentarse, tranquilo, comedido, intentando recuperar el control.

—Creo que es bueno que tengamos nuestros propios grupos de amigos, nuestro propio espacio. Haz lo que quieras con Sharon o con quien sea, y yo estaré con mis colegas. Perdona si te he hecho sentir... atrapada. Joder, soy un gilipollas. Yo... no quiero disgustarte, de verdad que no.

Entonces se pone emotivo, casi llorando; me sorprende lo afectado que está en realidad.

—Sé que no soy lo bastante bueno para ti, Marie, pero joder, lo estoy intentando, de verdad que quiero serlo, estoy intentando que esto funcione.

La sinceridad de su voz me desarma. Me inclino para abrazarlo y él me estrecha con fuerza. Su beso llega suave al principio, luego con más urgencia.

—No quiero que te sientas frenada por mi culpa, Marie —susurra entre besos—. Y desde luego no quiero aburrirte. Hay partes de mí...

Duda, con un brillo en los ojos.

—Partes de mí que aún no conoces... todavía nos estamos descubriendo.

¿Partes de él que no conozco? Sus palabras resuenan inquietantemente con las de Brad, provocándome un escalofrío.

Quizá Steve solo está siendo sexy y misterioso, ¿o es en realidad una advertencia velada?

Antes de que pueda procesarlo, me doy cuenta de que Steve tiene la polla fuera de los vaqueros, lista para la acción, como por arte de magia.

Hemos pasado del sollozo al palpitar en cuestión de segundos, todo un logro.

Me da la vuelta, empieza a bajarme los vaqueros y entonces... mi cuenco elegante se cae de la mesa y se hace añicos.

—¡Mierda, el cuenco!

Steve se detiene y mira los restos.

—Diez libras —murmura, derrotado.

Me quedo quieta, doblada torpemente sobre la mesa como si me hubieran pillado en pleno acto y no supiera si salir corriendo o confesar.

Y entonces, de la nada, me echo a reír. No una risita educada, sino una carcajada descontrolada, sin aliento.

Sigo en posición, con los vaqueros a medio bajar, el culo al aire, y estoy absolutamente ida de risa.

Y es entonces cuando ocurre.

Un pedo. Fuerte. Descarado. Como un jodido signo de exclamación para rematar este momento ridículo.

Steve se queda ahí plantado, atónito, con la dignidad y la polla igual de desinfladas.

Mi primer pedo delante de Steve. Monumental, vamos. Supongo que esto significa que ya es una relación de verdad. Y no sé si estar por las nubes o completamente deprimida por ello.