Capítulo 12 El asado

Pero lo hago. Constantemente. Y encima, no dejo de recordar lo serio que se puso Steve la otra noche, tan decepcionado conmigo por haberle contado a Sharon lo del incidente del congelador.

Fue como si me regañara un profesor. Me sentí tan pequeña.

Me ha puesto de un humor de perros, pero estoy decidida a no demostrarlo, así que me lanzo a cantar con mi mejor imitación de Sinead O'Connor.

Steve sonríe con suficiencia.

—Mi hermano siempre canta en el coche —dice.

—Ya lo sé.

—¿Ah, sí?

Mierda. Apenas llevamos dos minutos en el coche y ya he metido la pata.

—Siempre está cantando —digo, intentando sonar despreocupada—. Además, tiene buena voz. Le encanta la música, ¿no?

—A los dos nos encanta —dice Steve, casi a la defensiva.

No es el comienzo ideal, así que cambio de tema rápidamente, divagando sobre cómo he suspendido el examen de conducir tres veces pero planeo volver a intentarlo en verano.

Steve no se lo puede creer. Le explico lo aterrador que me resulta conducir, no por mí, sino porque estoy convencida de que todos los demás conductores quieren matarme.

—Papá no ayuda —añado—. Siempre está hablando de cómo últimamente atiende más accidentes de tráfico que incendios domésticos. Le encantan los detalles escabrosos, a mi padre. «Ay, Marie, no te imaginas lo enredado que estaba este pobre desgraciado». Vaya forma de darme confianza.

Para cuando llegamos a Eynsford, es como si hubiéramos viajado a otro mundo. El pueblo parece sacado de una postal, con su tranquilo río atravesándolo e incluso un vado por el que se puede pasar en coche, si eres lo bastante valiente. Ni de broma va Steve a arriesgarse con su coche nuevo.

El lugar está a rebosar. Hay familias por todas partes, chapoteando en el río con pequeñas redes de pesca.

Steve sale del coche y, por primera vez, me fijo en que lleva pantalones cortos.

Dejan al descubierto sus piernas robustas y musculosas.

Estoy impresionada. Mientras tanto, yo he optado por mis fieles vaqueros anchos y una camiseta de tirantes blanca muy mona que, milagrosamente, no me hace parecer una ballena.

—No es precisamente ropa para chapotear —bromea Steve.

—¡No sabía que chapotear estuviera en el programa!

Steve se quita las sandalias sin dudarlo y se mete en el río, con el agua llegándole hasta las rodillas.

—Venga, pues. Métete.

—No puedo. No con esto puesto.

—Remángatelos, gallina.

—Está helada.

—No tanto como un congelador —bromea. Qué curioso que ahora pueda reírse de ello después de haberse enfadado tanto conmigo antes.

A regañadientes, empiezo a remangarme los vaqueros todo lo que puedo. Meto la punta del pie y el frío gélido me muerde. Al instante, lo saco.

—Venga ya —me anima Steve—. Está genial.

Aprieto los dientes y meto el pie entero. El fondo de guijarros me araña los pies y me tambaleo, intentando mantener el equilibrio. Steve me agarra del brazo y me sujeta con firmeza. Su tacto me transporta al disturbio: un entorno tan diferente, pero el mismo agarre firme y seguro.

Justo cuando empiezo a acostumbrarme al frío, un chaval grandote pasa corriendo a mi lado y levanta una ola enorme que se estrella contra mí.

—¡Aghhh! —chillo mientras Steve se parte de risa. El agua empieza a calarme la ropa y enseguida me doy cuenta de que mi camiseta de tirantes blanca ahora es muy transparente. Me cruzo de brazos sobre el pecho, mortificada. Steve, por supuesto, se está desternillando.

—No tiene gracia, Steve. Parezco salida de un concurso de camisetas mojadas.

—Bueno, con esas ganarías seguro —dice, señalando mis pechos con una sonrisa pícara.

—¡Que hay niños aquí! —siseo, completamente avergonzada.

Todavía riéndose, me atrae hacia él y me abraza, y empieza a besarme.

Sus labios están cálidos, su abrazo firme.

Durante unos momentos, el mundo se desvanece.

Me olvido del agua fría, de los guijarros afilados, de lo incómodo que resulta mi atuendo empapado y revelador. Es perfecto, hasta que un tío grita:

—¡Buscaos una habitación, joder!

Nos separamos, riendo. La sonrisa de Steve es pura picardía.

—¿Vamos a comer algo? —pregunta, todavía sonriendo.

—Sí, por favor —respondo, sacudiéndome el agua como un perro empapado.

Y mientras salimos del río de la mano, no puedo evitar pensar: quizá hoy no sea tan malo después de todo.

Nos acomodamos para comer en un pub encantador del pueblo, un lugar pintoresco con hiedra trepando por las paredes y jardineras rebosantes de flores.

Steve insiste en pedir un asado tradicional de domingo, a pesar del calor.

Al parecer, aquí preparan los mejores asados de la zona.

Acepto a regañadientes y elijo la ternera mientras Steve opta por el cordero.

Sentada en aquel entorno tan agradable, me siento aliviada de estar seca otra vez. No hay nada como un pub acogedor para ponerte a gusto. Eso es, hasta que Steve carraspea con aire dramático y resuelto.

—Así que... —empieza, como si estuviera a punto de soltar alguna gran revelación—. He estado pensando...

Allá vamos. El pánico se apodera de mí mientras me preparo para lo peor.

—Creo que es importante que tengamos una conversación muy abierta y sincera —continúa, con un tono mesurado y deliberado.

—Vale...

Mi respuesta es seca, el estómago se me revuelve. ¿Adónde demonios quiere llegar?

—Creo que deberíamos establecer algunos límites.

¿Límites? ¿Con quién demonios ha estado hablando? Es el mismo tío que pensó que enrollarse en un congelador era una idea genial, ¿y ahora me viene con límites? No es que me queje del congelador, tengo buenos recuerdos, pero aun así. ¿Límites?

—Creo que es saludable para nosotros, de cara al futuro —dice, demasiado serio.

—Vale. Pues adelante —respondo, conteniendo la frustración a duras penas.

Suena tan ensayado, como si hubiera sacado apuntes de un libro de autoayuda. El día iba tan bien, ¿y ahora esto? Siento cómo se me escapa de las manos.

—Ir a la discoteca con Sharon —anuncia, respirando hondo, como si esto le hubiera estado pesando—. Sé que es algo que siempre has hecho y que te encanta, pero creo que da una impresión equivocada.

—No confías en mí, ¿verdad? —suelto, yendo directa al grano.

—¡No, no! Claro que confío en ti —responde, con un deje de pánico en la voz.

Claro que en realidad no debería confiar en mí. Dios, me siento fatal.

—Son los otros tíos en los que no confío. Seamos realistas, Marie: la gente sale a ligar. Y tú... bueno, no necesitas eso. Simplemente no quiero que des una impresión equivocada.

—Solo estoy pasándolo bien con mi amiga, Steve.

—Lo sé, lo sé —suspira—. Pero parece que no te tomas lo nuestro en serio.

—¿En serio? —la voz me sale más alta de lo que pretendía—. ¡Apenas me hablaste durante días porque mencioné la polla de tu hermano!

El restaurante se queda en silencio. Un par de comensales cercanos se giran a mirar, con los tenedores a medio camino de la boca. Me arde la cara, y Steve parece desear que se lo trague la tierra. Entonces reparo en la camarera, plantada a nuestro lado con cara de incomodidad.

—Perdón —dice, sin saber si seguir adelante—. Olvidé preguntar si querían la ración de carne más grande.

Oh, no. Me muerdo el labio con fuerza para contener la risa. El momento, la frase, es demasiado perfecto, demasiado ridículo. Mi mente grita: No te rías. NO TE RÍAS.

—Estoy bien, gracias —murmura Steve.

—Muy contenta con la normal —añado, con la voz temblorosa mientras intento no sucumbir a lo absurdo del momento.

Aprieto los labios, desesperada por contener mi lado infantil.

La camarera asiente y se retira, dejándonos en un silencio incómodo. Steve carraspea, intentando recuperar el control de la situación.

—Mira, Marie, solo quiero decirte cómo me siento. No me hace gracia, eso es todo.

No puedo negar que tiene razón. La otra noche con Sharon, perdí la cuenta de cuántos hombres intentaron ligar conmigo.

Es lo que pasa en Velvets, un lugar con una reputación bien ganada.

Pero reconocer eso no significa que esté contenta con esta conversación.

Sharon va a pensar que está siendo controlador, y sinceramente, no puedo decir que no tenga razón.

—Lo entiendo —digo finalmente, odiando lo sumisa que sueno—. No quiero que te sientas incómodo.

Las palabras suenan huecas, pero necesito zanjar esta conversación antes de que me arruine el apetito del todo.

El camarero llega con nuestros entrantes: cuencos de humeante sopa de champiñones. Steve da un pequeño sorbo, pero sus siguientes palabras me hacen atragantarme.

—Hablando de confianza... quiero sacar el tema de Brad.

Me atraganto y escupo sopa a medio masticar. Es un desastre: sopa de champiñones salpicando mi camiseta, que antes se estaba secando, goteando sobre la mesa. Me arde la garganta y mi mente se dispara. ¿Por qué demonios está sacando el tema de Brad?

—¿Estás bien? —pregunta Steve, genuinamente preocupado, mientras agarro una servilleta y froto el desastre con furia.

—Caliente... sopa caliente —jadeo, intentando ocultar la verdadera causa de mi ataque de tos.

Me arden las mejillas de vergüenza. Camiseta mojada, ahora manchada de sopa, y un ataque de tos para rematar. ¿Podría ir peor este almuerzo?

—Quiero a mi hermano, pero la razón por la que no te he llevado mucho a mi casa es... bueno...

Steve duda, jugueteando con el tenedor.

—Mira, no creo que lo de «meterse en la cama desnudo mientras tú estabas ahí» fuera del todo un accidente.

¿Qué está diciendo?

—Brad... —se interrumpe, claramente incómodo.

—Continúa —le insto, intentando parecer tranquila aunque el corazón me va a mil—. Puedes ser sincero.

Steve suspira profundamente, con la mirada yendo de mí a la mesa y viceversa.

—Brad ha... coqueteado o mostrado interés en parejas mías antes. Es una especie de patrón en él.

Se me cae el alma a los pies. No debería sorprenderme —Steve tiene toda la razón en no confiar en él—, pero oírlo en voz alta duele igualmente.

—¿Como Charlotte? —pregunto sin pensar; el nombre se me escapa antes de poder evitarlo.

—No quiero entrar en detalles —dice, sin mirarme a los ojos—. Es solo que... no confío en él, Marie. Y odio que sea así.

Dios, yo tampoco. No confío en Brad en absoluto, ni con Steve, ni conmigo, ni con nada. Qué mezquino. Qué patético. Y sin embargo... cedí, ¿no? Lo suficiente para serle infiel. Lo suficiente para arruinarlo todo si Steve se enterara.

Steve me observa, con la voz más suave pero teñida de preocupación.

—No ha... intentado nada contigo ni nada de eso, ¿verdad?

El momento pesa entre nosotros. Aquí está: la encrucijada donde podría elegir la honestidad y quizás salvarnos, o enterrarlo todo bajo otra mentira.

—No. Dios, no, para nada —digo, esforzándome por sonar convincente.

Tengo la garganta tensa, pero la voz me sale firme.

Steve exhala y el alivio le inunda el rostro.

—Bien. Así que, sí... por eso creo que sería mejor pasar allí el menor tiempo posible. Pronto conseguiré mi propio piso. Así no habrá problema. ¿Te parece bien?

—Por supuesto, sin problema —respondo, asintiendo como si fuera lo más obvio del mundo—. Dios, Brad parece un imbécil —añado, medio en broma, medio en serio.

Steve esboza una pequeña sonrisa compungida.

—Ha... cometido errores. Todos los hemos cometido. Pero, Dios, te quiero, Marie. No quiero que nada estropee esto.

Me quiere.

Lo dijo. Tan tranquilo, como si no fuera algo capaz de partirme en dos. No sé si lo decía en serio o si simplemente se le escapó. Pero ahora tengo que saberlo.

—¿Acabas de decir que me quieres? —pregunto en apenas un susurro.

La mirada de Steve se clava en la mía.

—Sí. Sé que aún es pronto, pero te quiero.

No respondo. No al principio. No me salen esas palabras porque, bueno, no sé si son verdad. Pero de pronto, simplemente lo digo.

—Yo también te quiero.

Me mira directamente a los ojos, con una sonrisa radiante en el rostro. Esas palabras fueron tan fáciles de decir. Demasiado fáciles. Pero no sé si de verdad las siento.