Capítulo 9 El error

Así que he acabado mudándome con los chicos. El problema es que no lo consulté bien con ninguno de los dos. Simplemente les dije que así iba a ser. El plan es que sea temporal, por supuesto.

Se supone que Steve está buscando un piso propio, algo de alquiler particular, aunque preferiría comprarse una casa si pudiera.

Como gerente no le pagan mal, unas quince mil libras al año, pero hace unos años se endeudó hasta las cejas y todavía está pagándolo.

No sé la cantidad exacta, pero parece que todo lo que gana se le va al momento.

Le da un poco de vergüenza, pero no debería.

Todo el país se ha vuelto loco con el crédito, gastando dinero a espuertas.

Dice que empezará a buscar sitio en unos meses, quizás algo con jardín.

Por ahora, vivir con Brad tiene sentido.

Steve solo tiene que aportar una pequeña parte del alquiler, lo que le ayuda a saldar la deuda más rápido y a ir encaminándose.

Una noche, mientras estamos tirados en el colchón cutre de la esquina de la habitación, Steve me suelta una bomba: ha solicitado un puesto de gerente en MFI.

No me lo podía creer; si lleva cuatro días en Safeway y ya está buscando largarse.

Entonces me lo explicó: las cosas se han puesto tensas en el trabajo desde que papá destapó el pastel.

Por lo visto, ha tenido varias reuniones incómodas con los jefes, y Femi se frota las manos, porque lo ve claramente como una oportunidad para meterse.

Steve ha intentado mantenerme al margen, pero sé que le pesa.

—Puede que no lo consiga —explica Steve, para que no me haga ilusiones—. Pero si me lo dan, solo tendría que trabajar un fin de semana al mes. Además, tendría descuento de empleado, así que por fin podríamos comprarnos una cama de verdad y amueblar el piso entero cuando nos mudemos.

Al principio, la idea de no ver a Steve en el trabajo me dio un poco de pena.

Pero luego me di cuenta de que tenía razón: sería mejor para nosotros, como una pareja normal.

Cada uno tendría su vida durante el día, y luego llegaríamos a casa a quejarnos de lo mal que nos había ido. Podría ser perfecto.

Esa noche Steve propone que durmamos en la cama de Brad.

—Se ha ido a una rave que dura toda la noche.

No volverá hasta dentro de mucho —dice Steve.

Brad tiene la costumbre de desaparecer en raves que montan en cualquier sitio.

Aunque es más rockero que ravero, le encanta el ambiente, el alcohol y, supongo, las drogas.

Aunque nunca lo he visto colocado, solo borracho. Eso sí, mucho.

Las drogas no son lo mío. Bueno, he fumado porros, pero no me muevo en círculos donde eso sea habitual.

Sharon va mucho más de pollas que de coca, lo cual, pensándolo bien, probablemente sea más sano.

Por aquí parece que para meterte drogas o eres un indigente hecho polvo o un pijo gilipollas.

Si estás en el medio, como yo, te conformas con lo que pilles en el chino.

Convencida de que Brad estaría fuera toda la noche, acepté que usáramos su cama.

La verdad es que está bastante bien. Mientras el resto del piso parece zona de guerra, Brad mantiene su dormitorio ordenado, su pequeño refugio.

Eso sí, le dejé claro a Steve que de ninguna manera íbamos a follar en la cama de Brad.

Había que ser respetuosos. Pero eso duró poco.

La oportunidad de pasar un rato a gusto juntos, en una cama que no me dejara las rodillas destrozadas, era demasiado tentadora.

Técnicamente solo fueron preliminares, así que me siento menos culpable.

Después de que Steve hiciera maravillas con sus manos suaves, tiernas pero apasionadas, me quedo dormida, cómoda y satisfecha. Y entonces, todo se va al traste.

En mitad de la noche, oigo pasos arrastrándose. Movimiento. Un leve tintineo metálico. Medio dormida, el corazón se me acelera al darme cuenta de que hay alguien en el piso. Mi cerebro intenta procesar qué está pasando, y antes de que pueda abrir bien los ojos, Brad está en la habitación.

Y está completamente desnudo.

En pelotas.

Va tambaleándose, apenas se tiene en pie, con la polla flácida bamboleándose como si tuviera vida propia.

Me incorporo, atónita, y le doy un codazo a Steve, que sigue frito.

Brad se desploma en la cama junto a nosotros, con los ojos medio cerrados, sin enterarse —o eso parece— de que estoy ahí.

Durante unos segundos surrealistas, estoy tumbada entre los dos hermanos: uno desnudo, el otro roncando suavemente, ajeno a todo.

No sé si sentirme mortificada o excitada.

Decido que lo mejor es evacuar y me deslizo fuera de la cama. Mientras me alejo arrastrando los pies, Steve por fin empieza a despertarse, con la voz ronca.

—¿Estás... estás bien?

Señalo a Brad con la cabeza; ahora está completamente fuera de combate. Steve se incorpora de golpe.

—¡Joder! —suelta Steve, saliendo de la cama a toda prisa y agarrando el edredón—. ¡Bradley! ¡Pensaba que estarías fuera toda la noche!

Le echa el edredón encima a Brad, ya sea para taparle las vergüenzas o para ahorrarme el espectáculo. Brad murmura algo ininteligible y se hunde más en la cama.

—Han hecho una redada en la rave —murmura antes de volver a quedarse medio dormido. Luego, con sorprendente claridad, dice a la defensiva—: Esta es mi cama, por cierto.

Tiene razón.

Antes de que podamos asimilar el caos, Steve y yo nos retiramos a nuestro triste y desvencijado colchón del salón. Steve no para de disculparse y me promete que empezará a buscar un sitio nuevo cuanto antes.

Me quedo allí tumbada, completamente despierta, repasando todo lo que acabo de presenciar.

Por mucho que lo intente, no puedo sacarme de la cabeza la imagen de la polla de Brad bamboleándose.

Y lo peor es que no puedo evitar sentirme...

intrigada. Cuanto más conozco a Brad —y ahora que lo he visto—, más fascinante me parece.

A las seis de la mañana, el sol ya brilla con fuerza, y pienso que ya puedo ir levantándome.

Me pongo a rebuscar en los armarios de la cocina, buscando algo comestible. Steve se une a mí y decidimos que lo mejor son las tostadas, quitándole al pan las partes con moho. Ni rastro de Brad, probablemente sea lo mejor por ahora.

Me siento a la pequeña mesa del comedor, encajada en una esquina de la cocina, y aparto un montón de periódicos viejos y facturas sin abrir para hacer sitio.

Steve se sienta enfrente. Un extraño silencio matutino flota entre nosotros; los dos estamos cansados, y es como si estuviéramos igual de hartos: de este sitio, de toda esta situación de convivencia.

Intento pensar en algo que decir para aligerar el ambiente, para arrancar el día.

Y, cómo no, elijo lo peor posible, lo primero que me viene a la cabeza. Como una idiota.

—No sabía que Brad estaba circuncidado.

Las palabras quedan suspendidas en el aire como una nota desafinada. Steve se paraliza con el bocado a medio camino. La tostada flota un instante antes de que la deje en el plato, mirándome como si acabara de confesar un asesinato.

—¿Qué? —su voz suena cortante, cargada de incredulidad y horror.

Intento encontrar alguna defensa, cualquier excusa para justificar semejante estupidez.

—Solo pensé que era... raro, ¿sabes? Sois hermanos. Él lo está, y tú no.

Eso no mejora en absoluto la situación.

—¿Por qué estabas mirando siquiera? —exige Steve, alzando la voz.

Tiene razón, pero ¿qué puedo decir? Negarlo sería peor. Cualquiera echaría un vistazo, ¿no? Un segundo, quizá dos. Puro reflejo. Curiosidad natural.

—Es que me fijo en esas cosas raras —murmuro sin convicción, todavía intentando defenderme mientras siento cómo la furia de Steve va en aumento.

—¡Es como si lo estuvieras estudiando o algo así! ¿Vas a sacar una maldita lupa la próxima vez? —su voz sube otro tono.

Esbozo una sonrisa nerviosa, y antes de poder detenerme, digo:

—Seamos sinceros, Brad no necesita una lupa.

La he cagado. La sonrisa se me borra de la cara al darme cuenta de cuánto he empeorado las cosas. Steve me fulmina con la mirada como si hubiera cometido un crimen imperdonable, y no puedo culparlo.

Resulta que elogiar la polla del hermano de tu novio no es lo ideal para construir una relación nueva.

Steve se levanta de la silla y se marcha. Cada movimiento rezuma frustración, exagerado, brusco. Esta vez lo he cabreado de verdad.

Habíamos planeado ir juntos al trabajo, aunque yo empiezo una hora más tarde. Iba a matar el tiempo en la cafetería del personal e intentar evitar a Jack el Culo Rajado, pero ahora está claro que iremos por separado.

Me quedo sentada a la mesa, optando por el silencio en lugar de empeorar aún más las cosas. Cuando Steve llega a la puerta, se gira hacia mí.

—No estoy seguro de esto, Marie —dice.

Y se va. La puerta se cierra con un golpe rotundo que resuena por todo el piso y por mi cabeza.

Me quedo ahí sentada, intentando descifrar sus últimas palabras.

¿De qué exactamente no está seguro? ¿De la convivencia?

¿De que yo esté aquí? ¿De lo nuestro, en general?

Seguramente esto no es motivo para romper...

¿verdad? Mis pensamientos dan vueltas, chocando unos con otros mientras intento averiguar qué hacer.

Mi hilo de pensamiento se interrumpe cuando Brad sale tambaleándose de su habitación. Esta vez va vestido, afortunadamente, con un albornoz.

—¿Todo bien? —murmura, todavía medio dormido.

—Sí, fantástico —respondo con la voz cargada de sarcasmo.

Brad se arrastra hasta la cocina y se sienta conmigo a tostar pan. Solo que él, a diferencia de Steve y de mí, no se molesta en quitar el moho. No sé si no se da cuenta o si simplemente le da igual. No digo nada. Estoy demasiado agotada.

Al final, me arrastro hasta la ducha. Mientras el agua caliente cae sobre mí, mi mente se centra en Steve.

¿Cómo arreglo esto? El recuerdo de su reacción me atormenta, y empiezo a preguntarme si hay algo más detrás.

Steve siempre ha sido más corpulento que Brad —no gordo, ni mucho menos—, pero quizá tenga algún complejo con su cuerpo que no deja ver.

Mi estúpido comentario no habrá ayudado precisamente.

Es fácil olvidar que los hombres también se preocupan por estas cosas, aunque nunca hablen de ellas.

Necesito demostrarle a Steve que es increíble, recordarle lo mucho que lo admiro.

Dios, es que realmente es increíble. Una pareja maravillosa, un amante jodidamente brillante.

Estos últimos meses me ha mimado muchísimo.

Mis pensamientos se alejan aún más y pierdo la noción del tiempo por completo. El agua se vuelve helada y me devuelve de golpe a la realidad. Salgo presa del pánico al darme cuenta de lo tarde que es. Me visto a toda prisa con el uniforme de Safeway mientras Brad observa mis movimientos frenéticos.

—¿Llegas tarde? —pregunta, apoyado con aire casual en el marco de la puerta.

—¡Sí! ¡Tengo que coger un tren en cinco minutos! —espeto mientras me peleo con los zapatos.

—Te llevo —ofrece Brad.

Dudo. Ir en coche con Brad no me parece la mejor idea, dadas las circunstancias. Pero perder el tren sería aún peor.

—Venga, vale —respondo a regañadientes.

Me siento en el coche y miro por la ventana mientras mis pensamientos vuelven a cómo empezó todo esto. Conocí a Brad en este mismo coche hace solo unos meses, pero parece que los conozco a él y a Steve de toda la vida. Curioso lo rápido que surgen algunas conexiones, ¿verdad?

Brad me echa un vistazo mientras salimos a la carretera.

—Elige una cinta —dice, señalando un montón desordenado de casetes en el salpicadero.

Las reviso y mis dedos rozan los sospechosos habituales: Ozzy, Queen, Blondie.

Me detengo un momento en Blondie; vaya recuerdo.

Pero antes de que pueda cogerla, Brad se inclina y mete un casete en el reproductor.

Como si la elección no fuera mía de todas formas.

—Puede que no nos dé tiempo a la canción entera —anuncia con tono animado—. El tío que escribió esto hace epopeyas de diez minutos.

Sonríe y me lanza una mirada rápida.

—Si el viaje fuera más largo, podríamos escuchar el álbum entero.

Las primeras notas salen por los altavoces, un piano suave. La voz sigue, rica y operística. La reconozco al instante. Meat Loaf. A papá le encanta, aunque no logro ubicar esta canción en concreto. Y entonces Brad empieza a cantar.

— Estaba perdido hasta que te encontré...

Su voz llena el coche, cruda y poderosa, sin ningún pudor.

Cada palabra tiene peso, como si la estuviera viviendo.

Lo miro de reojo y veo esa expresión en su cara, intensa, completamente absorto en la música.

Su voz no es solo buena; es impresionante.

Profunda y expresiva, es como si su lado artístico por fin brotara de él, sin filtros.

Canta a pleno pulmón esas palabras poéticas con los ojos fijos en la carretera, y juraría que le asoman lágrimas mientras sigue cantando.

Ni siquiera sé cómo se las arregla para conducir, tan metido en el momento.

Pero Dios mío, qué momento. Y entonces, más alto y apasionado que nunca, suelta la frase clave:

‘ «Por el amor de Dios, sabes que te quiero» !’

Es el título de la canción, y lo canta poniendo toda el alma.

Se me escapa una carcajada, no para burlarme, sino por lo absurdo de la situación.

El dramatismo, la pasión, la entrega absoluta a la actuación.

¿Quién hace estas cosas? Pero hay algo hermoso en esa locura.

Este tipo es especial. De verdad, es único.