Capítulo 4 Madre Teresa

—Es un izquierdoso socialista radical, mala gente. Aléjate de él. ¡No me lo puedo creer, Marie!

Ese fue el veredicto de papá cuando confesé a regañadientes que había ido al disturbio, sobre todo por miedo a que me viera en las noticias de la noche recibiendo golpes de un escudo antidisturbios.

Por supuesto, insistí en que había ido solo por curiosidad, no a protestar, pero papá no se lo tragó.

—¡Lo que faltaba, que ahora me cites a Tony Benn! —rugió, lo cual me dejó desconcertada porque estoy bastante segura de que Tony Benn es un boxeador.

Pero para papá no era solo cuestión de política. Lleva casi treinta años siendo bombero, muy orgulloso de serlo, así que sabe de sobra el caos que provocan los disturbios. Para él, solo hay gente violenta e irrespetuosa, y pensar que su hija pudiera estar entre ellos lo tiene de los nervios.

Está tan cabreado que hasta amenazó con plantarse en Safeway y exigir hablar con el encargado, que por supuesto es Steve. Tierra, trágame.

No le cabía en la cabeza dos cosas: que Steve fuera encargado con solo veintiséis años, y que encima, siendo encargado, votara a los laboristas.

—El mundo está cambiando —murmuró más tarde, negando con la cabeza—. Demasiado rápido. Demasiado jodidamente rápido.

Por culpa de la desaprobación fulminante de papá, he tenido que seguir viendo a Steve en su piso de Swanley, cosa que hago siempre que puedo. Bueno, técnicamente es el piso de Brad, ya que Steve vive allí porque le pilla cerca del supermercado.

Y menudo sitio el de Brad: caos total. Cajas de vídeo por todas partes, apiladas en el suelo, contra las paredes, incluso en equilibrio precario junto al váter. Casi todo películas raras de las que nadie ha oído hablar en su vida.

Brad trabaja en Blockbuster, lo que explica la invasión de películas. Sueña con ser actor, pero nunca lo he visto actuar en nada.

Después del disturbio, tuvo suerte de salir solo con una amonestación; algo más grave y se habría quedado sin curro.

También hay una colección de música impresionante: cintas y vinilos, muchos de Steve.

Su amor compartido por Queen salta a la vista.

Cuando pregunté por qué Queen, Steve me explicó que Freddie Mercury les recuerda a su padre, Roger.

Solo he visto una foto suya, pero entiendo el parecido: los dos tienen ese algo especial y un bigote inconfundible.

Los dos hablan bastante de su padre. Los abandonó hace años sin dejar rastro. Lo curioso es que, a pesar de todo ese misterio, siguen hablando de él con cariño.

Aunque el pisito está hasta arriba de trastos de todo tipo, la cocina es otra historia: fría y sin vida.

La nevera parece intacta, probablemente no ha visto una verdura en su vida.

Solo quedan latas de cerveza, de Brad, por supuesto.

Y sin embargo, a pesar de la decoración deprimente, los armarios medio vacíos y un olor a humedad indefinible, el sitio tiene algo acogedor.

Vivido. Honesto. Imperfecto, pero familiar.

Con Steve compartiendo piso con Brad, lo de la intimidad ha sido complicado. Steve duerme en un colchón en el suelo del salón, que no es precisamente el paraíso de la privacidad.

Me imaginaba nuestra primera vez en algún sitio romántico, quizás un Hilton, con mi ropa interior más sexy. Apasionado, intenso, memorable.

No salió exactamente así, porque tratándose de mí, nada sale nunca según lo planeado.

Una tarde, después de un turno en Safeway, Steve me está esperando fuera de la salida del personal. Vestido informal, se acerca sin besarme —sería demasiado obvio—. Solo que esté aquí ya es arriesgado.

—Solo necesitaba verte —dice con una sonrisa encantadora.

—Bien —respondo—. Yo también necesitaba verte.

—¿Algún plan para esta noche?

La verdad, pensaba irme a casa, poner cualquier cosa en la tele y meterme directa en la cama.

—Nada en especial. Mi madre está en el club de lectura hasta tarde y mi padre tiene turno de noche.

Los ojos de Steve brillan con complicidad.

—Así que tu casa está... vacía, ¿no?

Mierda. Ni se me había ocurrido. Siempre he ido yo al piso de Steve; la idea de invitarlo al mío ni se me había pasado por la cabeza.

Por supuesto, lo invito educadamente, sabiendo perfectamente que su mente cachonda está imaginando escenarios ahora mismo, y aunque no es el plan romántico que había preparado con tanto esmero, de repente estoy encantada de darle exactamente lo que quiere. Y lo que yo quiero también.

Llegamos a mi casa y Steve enseguida comenta lo de las cortinas y el sofá a juego, los llamativos estampados florales claramente elegidos por mi madre. Con gesto juguetón, cojo el Radio Times de la mesita, con la cara inocente de la Madre Teresa en la portada.

—¿Qué vemos? Creo que echan Wogan ... —bromeo, pasando las páginas.

Pero Steve ya me está besando el cuello, y de repente me invade una oleada de deseo.

En cuestión de segundos, mi uniforme de Safeway está tirado por el suelo y los vaqueros de Steve le caen hasta los tobillos.

La ropa vuela por la habitación como un tendedero en plena tormenta mientras le arranco cada prenda.

El sofá se convierte en nuestro escenario mientras por fin nos entregamos el uno al otro, conectando como llevábamos semanas deseando hacer, porque así era.

Es eufórico, hipnótico; el sagrado salón de mis padres no nos corta ni un poco.

El atractivo de Steve y mi instinto más primitivo hacen que nada nos distraiga del momento.

Hasta que el inconfundible sonido de la puerta principal abriéndose lo destroza todo.

Presa del pánico, salto de encima de Steve y me lanzo a recoger mi ropa desperdigada. Steve, completamente desnudo y muerto de pánico, se levanta de un salto y agarra lo primero que pilla, el Radio Times , para taparse mientras mi madre entra.

—¡Madre Teresa! —grita mi madre, sobresaltada, intrigada, con los ojos clavados por debajo de la cintura de Steve, donde la cara inocente de la santa oculta milagrosamente la erección que no se le baja.

—Hola, señora Parker —dice Steve con una voz casi cómicamente aguda.

—¡Mamá, sal! —grito, muerta de vergüenza, tapándome con lo primero que pillo.

Por fin, levanta la mirada y se encuentra con los ojos horrorizados de Steve.

—Hola, cielo, ¡me suenas de algo!

—¡Sal de una puta vez, mamá!

Con una lentitud exasperante, se retira y cierra educadamente la puerta tras ella. La expresión de Steve —puro horror y vergüenza— se me queda grabada para siempre.

Steve necesita un sitio propio.

Ya.