Capítulo 3 El disturbio

Estos últimos días he trabajado todas las horas que he podido, intentando que mis turnos coincidan con los de Steve.

Femi cree que soy una mujer nueva, y en muchos sentidos, probablemente lo sea.

Cada vez que veo a Steve en el trabajo, me siento como si estuviera a punto de subir al escenario del Hammersmith Apollo, es como un subidón de adrenalina. Creo que nunca había sentido algo así.

Me estaba preparando a conciencia para la protesta del sábado.

Incluso me informé sobre el tema para saber bien por qué iba a protestar.

Steve apenas lo ha mencionado, aunque dijo que es mejor que no digamos que vamos juntos, o, de hecho, que no lo mencionemos a nadie del trabajo.

El plan era que me encontrara con él «por casualidad» en la estación de Charing Cross. Parecía una operación encubierta.

El sábado me levanto temprano y me preparo para mi cita de protesta.

Elijo mi jersey favorito, que compré en C no saldrá hasta el mediodía, y para entonces parecerá una pasa.

Les he dicho que voy al centro comercial de Maidstone con Sharon.

Pensé que era una buena coartada porque se tarda una eternidad en llegar.

Llego a Charing Cross y el lugar está abarrotado.

Entre la multitud, busco a Steve. Prometió quedarse cerca de WHSmith, y por fin lo localizo.

Es la primera vez que lo veo con ropa normal.

Lleva una camisa de franela, como de leñador.

El corazón se me acelera. Brad está a su lado, con una camiseta blanca que dice Al carajo con el impuesto de capitación . Muy directo, supongo.

Ahora que están juntos, empiezo a darme cuenta de lo mucho que se parecen: el pelo y los ojos oscuros, la misma altura.

Pero Steve es más varonil, más corpulento, mientras que Brad destaca de otra manera.

Es guapo, tengo que admitirlo. Los dos resaltan entre la multitud; estos hermanos Sullivan son realmente inconfundibles.

Me acerco a los chicos y ambos me dan un abrazo.

Es curioso: a pesar de conocerlos desde hace solo unos días, estar con ellos es como reencontrarse con viejos amigos.

Brad, sin embargo, parece diferente. No puede quedarse quieto.

Sus ojos van de un lado a otro como si buscara algo, y da unos pasos adelante y atrás. Está claro que está nervioso.

—Tenemos que irnos —grita Brad como si no estuviéramos justo a su lado, con voz cortante y urgente. Así que nos dirigimos rápidamente hacia Trafalgar Square.

Al salir, el ruido nos golpea: empieza como un zumbido bajo que se transforma en un bullicio vibrante. Es difícil calcular cuánta gente hay porque la plaza rebosa de cuerpos, un mar arremolinado de rostros. La Columna de Nelson es lo único que no se mueve.

El ambiente es frenético, vibrante y caótico, pero extrañamente pacífico. La policía está apostada por todas partes, con equipo antidisturbios y sus imponentes escudos, pero a pesar de la atmósfera, no hay sensación real de peligro. Hay pasión, sí, pero no una rabia preocupante en el aire.

Brad ha conseguido coger una de las pancartas que reparten y la agita en el aire con entusiasmo.

Steve, mientras tanto, no lleva nada pero se une a los cánticos a pleno pulmón.

Los tres entablamos conversación fácilmente con otros: gente de toda condición reunida para este momento.

Todos parecen muy abiertos, muy amables.

Entonces sucede. Un tipo me empuja al pasar, fuerte, y pierdo el equilibrio. Tropiezo, y antes de que pueda caerme, Steve me agarra de los hombros con firmeza y me estabiliza.

—¡Eh! ¡Mira por dónde vas! —le grita al hombre, pero ya ha desaparecido entre el enjambre de gente.

Resulta que esto era solo el principio. La plaza se vuelve más abarrotada, más agitada.

Los empujones se vuelven normales a medida que la multitud crece hasta el punto en que apenas puedo moverme.

A mi alrededor, oigo susurros y murmullos: la policía nos está acorralando.

Es imposible saber qué está pasando realmente cuando estás justo en medio de todo.

—Quédate cerca de mí —dice Steve con firmeza, alzando la voz por encima de los cánticos y el ruido.

No discuto. Me aferro a él. Dejo que se convierta en mi protector.

Después de casi una hora de cánticos y gritos, Steve se inclina hacia mí.

—Salgamos de aquí, demos un paseo —sugiere, y asiento enseguida mientras el corazón me da un vuelco ante la idea de dejar atrás la multitud y pasar un rato a solas con Steve.

Sin embargo, antes de que podamos escapar, Steve insiste en encontrar a Brad.

—Tengo que avisarle —dice, recorriendo la multitud con la mirada. Pero Brad no aparece por ninguna parte; ni siquiera Lord Nelson podría encontrarlo en semejante mar de gente.

—Lo encontraremos y luego nos vamos —promete Steve. Hay un nuevo entusiasmo en su voz, y su mano se apoya con firmeza en mi espalda mientras empezamos a movernos. Es como si notara que el ambiente está cambiando, y tiene razón.

No muy lejos de Trafalgar Square, veo unos andamios alrededor de un edificio antiguo.

Debería parecer algo normal, pero algo no cuadra.

Observo incrédula cómo la gente trepa por ellos como hormigas desesperadas subiendo por una pared.

Tiran de los andamios, arrancan trozos de madera y los lanzan hacia abajo como si nada.

Los tablones de madera se estrellan contra el suelo: algunos caen peligrosamente cerca de la policía, otros van a parar a la propia multitud.

Y entonces me llega el olor: humo espeso y horrible que serpentea por el aire como un invitado no deseado. Algo está ardiendo.

En medio de la locura, veo a Brad. Se ha quitado la camiseta y lleva el pecho peludo al descubierto. Y a pesar de todo lo que está pasando, no puedo evitar mirarlo.

Me había quedado corta cuando lo llamé flaco: su cuerpo es delgado pero tonificado, señal clara de que se cuida a pesar de su aspecto más rudo.

Sin embargo, antes de que podamos alcanzarlo, Brad se agarra a una farola y empieza a trepar como Tarzán. Un Tarzán barbudo, nada menos. Y la verdad, ¿no tendría más sentido? ¿Por qué Tarzán, que vive en la selva, está siempre tan bien afeitado? Supongo que tendrán Gilette en la selva.

Así que ahora estoy distraída viendo a Brad escalar la farola con increíble velocidad y seguridad. Me asusta, sí, pero al mismo tiempo estoy impresionada. Escala absurdamente bien, casi a nivel olímpico.

—¿Está... protestando contra un impuesto en un poste? —murmuro para mis adentros, medio riendo, medio atónita.

La policía lo rodea en segundos, formando un círculo en la base de la farola, pero a Brad le da igual. Se aferra allí, desafiante, como si la gravedad hubiera pactado con él.

En ese momento, mientras Brad sigue aferrado, veo cómo un muro de fuego envuelve el andamio de detrás, con llamas brillantes y espectaculares.

—¡Tenemos que salir de aquí! —grita Steve con urgencia mientras me agarra la mano. Me aprieta con fuerza; su mano sigue siendo suave, pero ahora está sudorosa.

Empujamos y nos abrimos paso entre el caos, esquivando rostros furiosos y cuerpos frenéticos.

Veo a agentes a caballo subiendo y bajando mientras intentan restablecer el orden.

Steve y yo salimos a una calle cercana; no estoy del todo segura de dónde estamos, pero no puede estar lejos del epicentro.

Y de repente, lo veo. Toda la calle resplandece, rugiente de llamas. Coches y contenedores arden como hogueras, el humo espeso serpentea hacia el cielo. Es como si el Blitz hubiera vuelto a Londres, y la visión me deja helada.

El calor me golpea en la cara. Me quedo allí, paralizada de incredulidad, con el cerebro intentando asimilar el infierno apocalíptico que me rodea.

Pero Steve no me deja recrearme en el horror. Tira de mi mano y seguimos adelante —más rápido ahora— volviendo por donde vinimos.

A lo lejos, veo la farola donde Brad se había aferrado tan orgulloso —como un héroe lunático—, pero ahora está vacía, y no sé qué ha sido de él. No tengo tiempo para preguntármelo.

Avanzamos a toda prisa, abriéndonos paso entre el pánico y la ira crecientes, solo para encontrarnos cara a cara con un muro de policías. En mi vida he visto tantos maderos .

Y entonces —antes de que pueda procesarlo— un escudo antidisturbios sale disparado hacia mí. Me golpea el cuerpo con fuerza brutal. Me estrello contra el suelo y mi cabeza impacta contra el hormigón con un crujido nauseabundo.

Por un momento, no hay nada, solo oscuridad. Un vacío absoluto, tan brutalmente distinto de la calle en llamas donde había estado momentos antes.

Steve y un desconocido amable me levantan. Estoy hecha un desastre: la cabeza me palpita, la visión me nada, y noto el sabor metálico de la sangre en la boca.

Tendría que haber ido a Maidstone.

Antes de darme cuenta, estoy sentada en la sala de espera de urgencias del Hospital St Thomas. No tengo ni idea de cómo he llegado aquí; menos mal que Steve estaba ahí, tan sereno.

La sala está abarrotada, y no puedo evitar preguntarme si algunos de los demás también vienen de la protesta. Incluso aquí, lejos del caos, los sonidos del exterior nos alcanzan: el aullido de las sirenas, gritos lejanos, el zumbido de la anarquía.

De alguna manera, he terminado con una bolsa de hielo presionada contra la nuca. Me palpita sordamente. Ni siquiera me había dado cuenta de que Steve todavía me sujeta la otra mano. No la ha soltado ni una sola vez.

—Hagas lo que hagas, no te duermas —dice Steve con insistencia, la voz teñida de preocupación—. Los golpes en la cabeza pueden ser graves.

Nos quedamos en silencio un momento. Ni siquiera estoy segura de que necesite seguir aquí, pero al mismo tiempo, no quiero irme. Me siento segura, a salvo del caos de fuera, y por ahora me basta con sentarme junto a Steve y sostenerle la mano, esa mano tan bonita.

—Menuda primera cita —bromeo, rompiendo el silencio.

Steve gira la cabeza con una sonrisa.

—No sabía que esto era una cita —responde con voz juguetona, burlándose un poco.

—Bueno, tienes razón, no lo es. Pero... —hago una pausa; las palabras se me escapan antes de poder frenarlas—. Deberíamos quedar, ¿no?

De dónde me sale esta confianza repentina, no tengo ni idea; claramente, es el golpe en la cabeza.

Steve levanta una ceja, con esa sonrisa que no se le borra, mientras me mira un buen rato.

—Sí... —asiente, y su sonrisa se ensancha—. ¿Por qué no?

Y entonces se gira hacia mí del todo y me regala su sonrisa plena —esa sonrisa—, que se quedará conmigo para siempre.

El tiempo parece detenerse un instante. Y se rompe —violentamente— cuando el tipo de al lado vomita. Es repentino, ruidoso y absolutamente asqueroso. El hedor me asalta: espeso, agrio, implacable. Contemplo el desastre extendido por el suelo y luego miro a Steve.

—Parece el trifle que se me cayó —digo, ligeramente traumatizada.

Steve mira el vómito con expresión atormentada.

Después de lo que parecen horas sentada, finalmente decido darme el alta yo misma. La cabeza me va mucho mejor, el sangrado se ha detenido y, sinceramente, solo quiero salir de aquí. Los hospitales son lugares curiosos: seguros cuando los necesitas, pero asfixiantes en cuanto dejas de necesitarlos.

Cuando salimos, el aire de la tarde me golpea la piel, fresco e impactante. Todavía se oye el ruido de los disturbios apagándose, con fuegos que brillan a lo lejos. Dejo escapar un suspiro tembloroso y me giro hacia Steve.

—¿Crees que deberíamos buscar a Brad?

Steve levanta una ceja y se mete las manos en los bolsillos de la chaqueta.

—Brad estará borracho en algún sitio, o en una celda... o ambas cosas.

Ahora voy con cuidado con cómo formulo la siguiente pregunta que me ronda por la cabeza, todavía algo mareada.

—¿Se... se mete en líos a menudo?

Steve me mira, pensativo.

—Brad es... un tipo complicado —dice al fin—. Lo quiero un montón, no me malinterpretes. Pero es, bueno, difícil. A veces.

Su voz se apaga, dejando palabras sin decir flotando entre nosotros. Por un momento, intuyo que hay una historia ahí, algo más profundo, pero no insisto.

—Lo entiendo —digo en voz baja, aunque no estoy segura de que sea verdad.

Steve insiste en que cojamos un taxi a casa. Un taxi negro costará un dineral, pero Steve no cede. Dice que me dejarán a mí primero y luego seguirán hasta su casa.

Caminamos un rato, alejándonos hacia el sur del río, lo más lejos posible del ruido y el caos que hemos dejado atrás. Las calles aquí son más tranquilas, más calmadas; Londres recupera el aliento.

Finalmente, Steve consigue parar un taxi. Nos metemos en el asiento trasero y volvemos a cogernos de la mano.

El taxi traquetea y no decimos ni una palabra durante un buen rato; el silencio es cómodo, ligero. Entonces, casi como si estuviera coreografiado, nos miramos justo al mismo tiempo. Y ya está. Me inclino y lo beso.

Sus labios son como sus manos: suaves, delicados. Titubeantes al principio, pero luego el beso se intensifica, cambia, se vuelve más profundo. Se convierte en un morreo en toda regla, de esos que te dejan mareada. Es apasionado, intenso, sin frenos.

Como no he sido lo bastante rebelde por una noche, paso de la ley del cinturón y me deslizo para sentarme a horcajadas sobre Steve.

Todavía me duele la cabeza y mi equilibrio deja bastante que desear, pero me da igual.

Nos besamos con frenesí, el taxi se balancea ligeramente mientras me dejo llevar.

Durante una fracción de segundo, pienso en ir más allá: ¿por qué no? Que se líe parda aquí mismo, me da igual. Pero de repente, el taxista pisa el freno a fondo.

—¡Mierda!

Salgo volando hacia atrás y me golpeo la cabeza contra el asiento de enfrente.

Justo en el mismo sitio, además. Steve está a mi lado en un instante, me incorpora, y veo la preocupación en sus ojos hasta que comprueba que estoy bien.

Entonces nos echamos a reír sin poder parar, como dos críos traviesos a los que pillan morreándose detrás del cobertizo de las bicis.

Me desplomo contra el hombro de Steve, frotándome la cabeza mientras intentamos contener la risa.

—¿Estás bien? —pregunta sin dejar de sonreír, apartándome un mechón de pelo de la cara.

—Estoy bien —respondo, todavía sin aliento.

El taxi sigue su marcha lenta y constante por las calles de la ciudad. Una constancia como la de Steve: firme, serena, segura. Me siento tan a gusto a su lado.