27 Tillie

Tillie

ENTONCES

Estoy muerta de miedo.

Para que Sharna solo haya enviado una palabra, «ayuda», en su correo electrónico, las cosas deben de estar muy mal.

Teniendo en cuenta todo lo que hemos pasado juntas, mi amiga habría dado más detalles si hubiera podido. Sabe que me preocupo y que querría conocer cada detalle de su regreso a casa.

Esperaba un correo largo lleno de divagaciones emocionadas sobre su casa, su pueblo, su padre. En cambio, su súplica de una sola sílaba me desconcierta.

Sharna no es dada a los aspavientos. De las dos, ella es la tranquila.

Incluso cuando huíamos de Fitz en la estación de servicio, se mantuvo serena, como si estuviéramos viviendo una aventura divertida.

Al llegar a la ciudad, se mostró estoica y se puso manos a la obra para encontrarnos alojamiento y trabajo.

Puede que yo sea la terca e independiente, pero Sharna es la que tiene la cabeza fría, lo que significa que el hecho de que me pida ayuda es señal de que su vida ha dado un giro muy malo.

Mis pensamientos se centran al instante en su padre.

Si alguien sabe lo que es tener un padre inútil, esa soy yo.

Pero la detective Kay dijo que facilitarían el reencuentro entre Sharna y su padre. ¿No habrá investigado la policía al tipo para ver si era un padre adecuado?

Aunque, bien pensado, la gente es muy hábil a la hora de ocultar sus verdaderas intenciones. Lo que vemos de las familias como simples observadores puede ser muy distinto de lo que ocurre a puerta cerrada.

Al menos en Dirtridge, todo el mundo sabía lo violento e inútil que era mi padre. Nunca lo había ocultado y descargaba su mal genio con sus amigos —más bien conocidos del pub— igual que con nosotros.

Odio pensar en mi padre porque al instante me viene a la mente ese último día.

El día que abandoné a mi hermano y a mi hermana.

No hay nada sobre ellos en internet. Me gusta pensar que Wayne y Maribel siguen vivos y que han escapado de ese infierno, igual que yo.

Pero en mis momentos más oscuros, me pregunto si sus muertes fueron tan insignificantes en ese pueblo atrasado que no quedaron registradas en ningún sitio, de ahí mi incapacidad para encontrar información sobre ellos.

No puedo abandonar a Sharna como abandoné a mis hermanos.

Necesita mi ayuda. Voy a dársela.

Media hora después, le digo a mi jefe en el restaurante coreano que tengo una urgencia familiar y que necesito tomarme unos días libres. Me despide. Cabrón.

Furiosa, recojo mis cosas y le digo a Deirdre que voy a visitar a una amiga. Es comprensiva, pero desconfiada —seguramente sus inquilinos le dicen lo mismo y no vuelven nunca—, así que me dice que si no he regresado en una semana tendrá que alquilar mi habitación.

Le doy las gracias y le aseguro que volveré, porque espero que el problema de Sharna no tarde tanto en resolverse.

Aunque tenemos la misma edad, mi nivel de madurez es mucho mayor.

He visto y vivido más que mi amiga protegida, que pasó más de una década encerrada en esa estación de servicio con un hombre al que consideraba su padre.

Sigo asombrándome de que Fitz le contara a Sharna una verdad a medias cuando fue lo bastante mayor para hacerle preguntas.

Podría haberle mentido sobre el motivo por el que la tenía bajo un control tan férreo, en lugar de decirle que su madre era una borracha que la había perdido y que él se había ocupado de ella.

La había secuestrado, más bien, pero a su manera retorcida, Fitz había tratado a Sharna como a una hija.

La había protegido, cuando en realidad su vida podría haber sido mucho peor.

Según cómo se mire, Sharna es la afortunada. De las dos, ella tuvo una infancia libre de maltrato verbal y físico. Fitz puede que fuera un capullo raro que la secuestró, pero nunca le hizo daño, y por eso le estoy agradecida.

Y aunque por lo general es tranquila, su grito de auxilio puede ser algo tan simple como un ataque de pánico ante su nuevo entorno y la dificultad para adaptarse.

Al menos eso es lo que espero.

Cojo el tren desde Southern Cross Station hasta Ballarat, mirando por la ventana durante casi todo el trayecto un paisaje apagado de prados amarillentos, y luego el autobús hasta Amberfield.

Me bajo al anochecer en Main Street y me fijo en que este pueblo pequeño es igual que tantos otros de Australia.

Pubs en los extremos de la calle, uno en cada punta, con un supermercado, una cafetería, un restaurante chino, una boutique, un centro médico y una lavandería entre ellos.

Es anodino, apacible; un grupo de viejos está sentado a una mesa a la puerta del pub del extremo superior, riéndose a carcajadas de algún chiste malo, supongo.

Más allá del pub hay un parque, y detrás un instituto.

Me acerco hasta él y hasta el enorme cartel con el mapa del pueblo.

Había tenido tanta prisa por llegar que, aunque había respondido al correo de Sharna diciéndole que iba de camino y pidiéndole su dirección, no había esperado a recibirla.

Pero había tenido la sensatez de buscar en internet la noticia sobre su secuestro y su regreso a casa, que incluía una foto de su casa al fondo.

Haciendo una búsqueda inversa de la imagen en Google, tengo una idea aproximada de dónde vive y, con un poco de suerte, no será difícil encontrarla.

Camino los pocos kilómetros que me separan del pueblo y me sorprende encontrar la carretera desierta.

Solo me adelantan dos coches, ambos alejándose de Amberfield, y un camión que va hacia allí.

Aunque, pensándolo bien, estoy en una carretera secundaria que lleva a una fábrica de lana al final del trayecto, con casas que van ramificándose a lo largo del camino.

Cuando me acerco a la dirección que espero que sea la de Sharna, el viento arrecia y el polvo me ciega momentáneamente. Me lo quito de los ojos y parpadeo varias veces, solo para ver un desvencijado cartel de madera con Ghost Gum House grabado a fuego.

Cuelga de un tronco de eucalipto inclinado, pelado de corteza y de un blanco sorprendente.

Un ghost gum. Claro. No puedo ver la casa desde la carretera porque un largo camino de entrada bordeado de ghost gums se curva hacia lo lejos.

Un nombre genial para una casa y, si mis cálculos son correctos, la de Sharna está justo al lado.

Troto los siguientes cientos de metros y exhalo aliviada cuando reconozco la casa que aparecía detrás de Sharna en esa entrevista en internet.

La he encontrado.

Es una casa de dos plantas con revestimiento de ladrillo en estilo provenzal francés, bastante grandiosa para un pueblo pequeño y fuera de lugar con lo que he visto de Amberfield hasta ahora.

Grita «dinero», y me alegra, porque después de tantos años pasándolo mal y sobreviviendo con las migajas que Fitz le daba, y luego de tener que trabajar en la cocina coreana a mi lado durante meses, Sharna lo tiene fácil; económicamente, al menos.

Por suerte, unos árboles bordean el corto camino de entrada a su casa, y unos pinos forman una barrera entre su propiedad y Ghost Gum House, ocultándola eficazmente a la vista y ofreciéndome muchos sitios donde esconderme.

Quiero observar la casa, y cualquier entrada o salida, durante un rato antes de avisar a Sharna de que estoy aquí.

Quién sabe a qué se enfrenta, y aunque me muero de ganas de ir directa a la puerta principal y aporrearla, soy más lista que eso.

Durante el viaje, me he preguntado si su padre se ha vuelto a casar y Sharna está lidiando con una madrastra horrible. Explicaría el mensaje «ayuda»: necesitar una cara conocida y que alguien le diga que todo va a salir bien.

Pero si ese fuera el caso, estoy bastante segura de que Sharna lo habría dicho en su correo. Habría dado más detalles sobre su familia. Me habría dado algún retazo de su nueva vida.

Sigo volviendo a esa única palabra, «ayuda», y un escalofrío de inquietud me recorre la espalda. Viniendo de alguien que no suele exagerar, una llamada de auxilio tan escueta probablemente significa que no podía escribir nada más por una variedad de razones, la principal que la están vigilando.

El estómago se me revuelve de aprensión mientras me cuelo entre los árboles hasta tener una buena vista de la puerta trasera. No sirve de nada vigilar la delantera, porque habiéndome criado en un pueblo pequeño sé que nadie usa la entrada principal salvo cuando llegan visitas.

El jardín trasero tiene una piscina enterrada con un tono verdoso, lo que indica que hace tiempo que no se usa ni se limpia, rodeada de una valla de Perspex transparente.

Cerca hay dos tumbonas dispuestas alrededor de una mesa de cristal, y a lo largo del borde más lejano de la piscina hay unas cuantas macetas de terracota llenas de flores.

Son vistosas y parecen bien cuidadas, en contraste con la piscina sucia.

De hecho, todo el jardín está descuidado: el césped sin cortar salpicado de malas hierbas, los arbustos necesitados de poda y los rosales sin recortar.

Lo que más me llama la atención es que el jardín trasero es todo lo contrario del delantero, como si las apariencias importaran y lo que se oculta a los ojos ajenos fuera irrelevante.

Espero que mi observación no se extienda a todos los aspectos de la vida familiar de los Ulverstone.

Eso significaría que tengo razón en mi suposición de que el padre de Sharna presentó una buena fachada ante los detectives que la reunieron con él, pero que a puerta cerrada podría ser muy distinto.

Estoy dándole vueltas a mi siguiente movimiento cuando vislumbro un movimiento en una ventana del segundo piso. Me hundo entre los pinos y observo, aliviada cuando veo la cara de Sharna pegada al cristal.

El alivio me dura poco cuando me fijo en el moratón que tiene en el pómulo derecho.

La rabia me invade y los dedos se me cierran contra las palmas. Tengo los puños listos y dispuestos a infligir dolor a quien sea que le haya hecho daño a mi amiga.