7 Lauren

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Lauren

ENTONCES

Mi novio tiene debilidad por el dulce, así que siempre pide postre. Normalmente no me importa cuando lo hacemos a través del servicio de habitaciones en algún hotel donde estamos encerrados, pero en este restaurante, donde estamos demasiado expuestos, prolongar la comida me pone nerviosa.

Me alegra que haya accedido a quedarse con su mujer, pero ¿y si alguien nos ve?

Es un mentiroso, así que probablemente sepa inventarse una buena historia, pero odio estar tan expuesta, tan vulnerable.

—¿Seguro que no quieres probar el tiramisú? —Me tiende el tenedor—. Está divino.

—No, gracias, estoy bien.

En sentido figurado. En sentido literal, estoy jodida.

Pero eso es algo que solo debe saber quien lo necesite, así que finjo disfrutar y doy sorbos al cappuccino mientras él engulle con su voracidad habitual.

Está raspando el plato, y el chirrido del tenedor contra la porcelana me pone los dientes de punta, cuando una sombra se cierne sobre la mesa, a mis espaldas.

—¿El señor Rush? —pregunta una voz grave, y cada terminación nerviosa de mi cuerpo se tensa de golpe.

No es alguien que conozca mi novio, porque si no, no le preguntarían su nombre. Y la forma en que lo han preguntado, con un deje de disgusto, me hace pensar que podría ser la policía quien está detrás de mí. El destello de miedo en los ojos de Owen me confirma que tengo razón.

—Sí, soy yo. ¿Ocurre algo?

—Nos gustaría hacerle unas preguntas. —El dueño de la voz entra en mi campo de visión y me alarmo al ver a un agente de policía, con otro a su lado.

¿Qué demonios ha hecho mi amante?

He evitado a la policía durante años porque tengo demasiadas cosas que ocultar.

—Eh, claro —dice él, sorprendentemente dócil y muy distinto a su habitual yo fanfarrón—. ¿Quieren interrogarme aquí?

—Sí. A no ser que prefiera acompañarnos a la comisaría.

—Aquí está bien —dice, removiéndose incómodo en la silla.

Su mirada se desliza hacia mí y casi puedo ver cómo le funciona el cerebro a toda velocidad. ¿Cómo va a presentarme a la policía? ¿Cómo me pedirá que me vaya sin parecer culpable, aunque solo sea culpable de una aventura?

Los policías me lanzan una mirada y, para mi alivio, veo que no les intereso.

—Soy el detective sargento Mosfit y este es el agente Ankos. —Acercan sillas a nuestra mesa sin que nadie se lo pida y toman asiento—. Nos gustaría que su amiga se quedara, señor Rush.

Es una orden, no una pregunta, lo cual no es buena señal.

—Esta es Lauren, una compañera de trabajo —dice él, poniéndose colorado, lo que arruina la fluidez de su mentira. El rubor traicionero lo hace parecer culpable como el que más, aunque solo sea de adulterio.

Los policías apenas me miran, pero sé que es una actuación. Si él ha hecho algo, me van a arrastrar sin querer, por el simple hecho de estar con él. Por eso quieren que me quede, para interrogarme también a mí. Maldito sea por meterme en su lío.

—¿Cuándo fue la última vez que estuvo en casa, señor Rush? —El agente Ankos habla por primera vez, y su voz es igual de brusca e intimidante que la de su compañero.

Sus cejas se arquean levemente.

—Hace unas horas. ¿Por qué?

El detective sargento lo observa con la mirada fija en su rostro, como hipnotizado.

—¿Vio a su esposa en casa?

Él niega con la cabeza.

—No la he visto desde anoche. Llegué muy tarde a casa, así que dormí en el estudio de abajo, porque se pone de mal humor si la despierto después de una cena de negocios que se alarga más allá de la medianoche, y cuando me levanté esta mañana ella ya se había ido a correr.

—¿Es habitual en usted no ver a su esposa durante casi veinticuatro horas?

Él se encoge de hombros.

—A veces. Llevamos vidas independientes. No tener hijos lo facilita, porque los dos valoramos nuestro espacio.

—¿Le ha mandado algún mensaje? ¿La ha llamado?

—No. —Aparece un pliegue entre sus cejas—. ¿De qué va todo esto?

Los astutos policías lo han llevado a hacer exactamente esa pregunta, cuando yo supe desde el momento en que preguntaron «¿vieron a su esposa en casa?» que algo va terriblemente mal y que tiene que ver con ella.

—Tenemos motivos para creer que su esposa ha desaparecido. —El detective sargento lo fulmina con la mirada—. Y usted podría ser la última persona que la vio, así que necesitamos determinar con exactitud cuándo fue eso.

Para mi horror, él se ríe. ¿Es tan obtuso que no es capaz de calibrar la gravedad de la situación?

Peor aún, acaba de decirme que va a dejar a su mujer. ¿Significa eso que sabe que ya ha desaparecido y está cubriéndose las espaldas? ¿Espera que yo le proporcione una coartada? ¿Me ha engañado un criminal?

La cabeza me da vueltas con preguntas sin respuesta, pero lo peor de esta situación es que he hecho todo lo posible por mantener el anonimato durante años y, sin embargo, este estúpido hombre me ha enredado con la policía justo cuando es lo último que necesito, dado mi pasado.

—Deanna no puede haber desaparecido. Seguramente se ha ido el fin de semana —dice, a la vez displicente y condescendiente.

Idiota.

La policía también lo considera un imbécil, porque ambos ponen el mismo gesto de ceño fruncido.

—¿Suele Deanna irse de fin de semana sin avisarle? —pregunta el agente Ankos, con un desdén audible.

Su suficiencia flaquea.

—Bueno, no. Normalmente me manda un mensaje con sus planes.

— subdivisiones Pero esta vez no lo ha hecho —dice el agente—. ¿A qué cree que se debe?

—No tengo ni puta idea —murmura él, y por primera vez desde que la policía entró en el restaurante se hunde en la silla, como si la gravedad de la situación por fin le hubiera caído encima.

—Comprenda que si Deanna no da señales de vida en las próximas veinticuatro horas, será tratada como persona desaparecida —dice el detective sargento—. Así que, por favor, no abandone la ciudad, señor Rush. Tendremos que llevar a cabo una investigación exhaustiva.

El detective vuelve hacia mí su mirada de láser, y yo convoco mi mejor expresión de indiferencia mientras las tripas se me revuelven de aprensión.

—¿Estaría dispuesta a responder algunas preguntas, señorita…?

—Lauren Faull —digo, aliviada de que mi voz no tiemble—. Sí, por supuesto.

Estoy a punto de ofrecerme a darles mis datos, pero me muerdo la lengua en el último momento. Mi futuro exnovio no es el único idiota en la sala si voy a darle información a la policía voluntariamente. Que trabajen para conseguirla.

Además, no tengo ninguna intención de quedarme. En el momento en que cruce esa puerta será la última vez que vea a mi amante o a la policía.

Soy la última persona a la que deberían investigar.