6. Escritura

Escritura

Cuando aún iba al colegio y vivía la vida feliz de una niña con ambos padres y sin más preocupación que lo que ocurriera en una serie de dibujos animados semanal, el Imperio Zulú atacó la Línea de Tres Puntos.

Otra vez. Era un acontecimiento casi profetizado por los politólogos.

Citaban leyes geopolíticas, como la trampa de Tucídides y el realismo global.

Pero no hacía falta ser un académico para comprender que los imperios con ejércitos querían expandirse. Y Hope City estaba en medio.

El Imperio Zulú es mucho más grande que Hope City o el estado que la rodea.

Somos un pececillo comparado con nuestro vecino del este.

La CDF, Fuerza de Defensa del Cabo, era minúscula comparada con las huestes de impi del este.

Teníamos menos hechiceros, menos magos y apenas una delgada línea de fortificaciones para proteger nuestro país.

Entonces, ¿cómo ganamos? ¿Y cómo seguimos rechazando los avances de los impi?

Una palabra: gólems.

Enormes monstruosidades hechas de arcilla, hormigón, metal. Y, sobre todo, de magia. Los gólems eran impermeables a la munición normal e ignoraban los golpes de los hechiceros zulúes. Ni siquiera estaba segura de si Kyong podría abatir a uno con sus puños potenciados por la fuerza.

Eran la pieza clave en la defensa de la CDF contra el Imperio.

Y, si sus creadores necesitaban mi ayuda, sentí algo que no había llegado a sentir de verdad durante el ataque del Señor Necro. Miedo.

Mientras conducía hacia la sinagoga, mi mente estaba atrapada entre el ataque, la petición de ayuda de Thor y Atenea y los Hijos de la Sangre. Vampiros zulúes y los creadores de gólems bajo amenaza no era una combinación que quisiera contemplar durante mucho tiempo.

Solo esperaba que los rabinos simplemente necesitaran que me encargara de alguna plaga.

—¿Qué son los rabinos? —preguntó Treth mientras nos dirigíamos a la Sinagoga de los Jardines. Íbamos solos en mi moto, así que podía hablar libremente con mi compañero espectral.

—Vaya, esa es una pregunta compleja —respondí con un toque de exasperación. No estaba enfadada con Treth. Ni mucho menos. Pero había sido un día traumático y frustrante. Ir a visitar a estos clientes me apetecía lo mismo que a un vampiro beberse un cáliz de agua bendita.

—¿Son algún tipo de sacerdote? —continuó Treth, ignorando mi exasperación.

—Has dado en el clavo. Te estás volviendo bueno adivinando cosas de la Tierra. Bueno, la religión no es exactamente una cosa de la Tierra y probablemente habrás oído o leído sobre la fe judía en algún lugar de los... ¿cuántos años llevas ya aquí?

Sentí que Treth perdía la mirada en el vacío, contemplando algo.

—Tienes veintidós años, ¿verdad?

—Todavía no.

¡Cualquiera pensaría que el fantasma dentro de mi cabeza sabría cuántos años tengo!

—Pero ¿no estamos en 2038? Y tú naciste en 2016. Sé que soy un paleto medieval, pero Gorgo se enorgullecía de enseñarme sumas básicas. 2038 menos 2016 son 22.

—Correcto, mi paleto amigo medieval. Pero mi cumpleaños es el 5 de agosto. Estamos en junio.

—¡Ah! Había olvidado que los terrícolas creéis que el día de vuestro nacimiento tiene algún significado importante. ¡Bah! Con el año es suficiente. Aunque sea aburrido. ¿Por qué no le ponéis nombre a vuestras eras?

—En cierto modo lo hacemos. Pero no las grabamos en piedra. No es que a cada cien años se les dé un nombre sofisticado. Pero tenemos la Edad Media, el Periodo Clásico, el Post-Cataclismo... muchas formas de dar sabor a nuestras vueltas alrededor del sol.

Treth guardó silencio. Noté que estaba pensando.

—Llevo contigo cuatro años ya.

Su voz era suave, contemplativa.

—Parece más tiempo —respondí.

—Lo parece. Mucho más. Pero hemos estado juntos en cada momento de vigilia desde aquel día. Eso hace que esos cuatro años sean prácticamente una vida entera.

—¿Te arrepientes?

La pregunta fue repentina, haciéndome dar un volantazo para evitar chocar contra un autobús empapelado con anuncios de productos medicinales libres de hadas.

—¡¿A qué viene eso, Treth de Concord?! —le espeté, dejando que la ira ocultara mi impresión.

Treth se encogió de hombros. —Soy un parásito...

y no, no intentes discutir. Este es tu cuerpo.

Yo solo voy de acompañante. Claro, puedo protegerte de parásitos más desagradables y prestarte algunos trucos interesantes, pero eso no cambia el hecho de que alteré tu vida.

Quizá para peor. Y, desde aquel día, no has tenido ni un respiro...

—Treth... yo...

—¿Cambiarías las cosas, Kat?

—¿Te refieres a cambiarlas para no haberte conocido nunca? ¡Claro que no! Me salvaste la vida. Estaría muerta si no hubieras entrado en mi mente en aquel momento. E incluso si hubiera sobrevivido, un espíritu oscuro podría haberme poseído en cualquier momento. ¡Eres lo mejor que me ha pasado!

—Pero ¿y si pudieras cambiar lo que ocurrió? No a mí, ni sobrevivir al zombi, ni siquiera conseguir la Vasija, sino... ¿y lo de cazar monstruos? Ser la Last Light. ¿Cambiarías algo de eso?

¿Lo haría?

Me encantaba matar monstruos. Era mi vida. Mi todo. Pero... mucha gente salía herida a mi alrededor. Por mi culpa.

Luchaba contra el mal. Pero, cada vez más, ese mal había empezado a fijarse en mí. Y, aunque yo nunca había muerto, al menos no por mucho tiempo, muchos habían perdido la vida a mi alrededor.

Imaginé Ithalen, aquella aldea empapada de sangre y cubierta de cadáveres, como hacía a menudo. Empapada en sudor, sangre y viscosidad. Yo respiraba cuando no debería haberlo hecho. Debería estar muerta. Pero, en cambio, innumerables hombres y mujeres yacían a mi alrededor.

Yo no podía morir. Al menos, no fácilmente. Pero los que me rodeaban, sí.

¿Cambiaría las cosas si pudiera? ¿Para que ellos no hubieran tenido que morir? ¿Para no haber dado ninguna excusa a Jeremiah Cox, Candace Evergreen, Darius, a este nuevo Señor Necro, o a cualquiera de los otros villanos que me eligieron como blanco?

Atraía los problemas. Y, quizá, habría sido mejor si hubiera dejado el mundo en manos de otros héroes.

No respondí a Treth. No encontraba las palabras. Ni siquiera tenía una respuesta que articular. Todo lo que pude hacer fue entrar lentamente en el camino de entrada de la Sinagoga de los Jardines y dejarme absorber por el entorno.

Había estado en el distrito de los Jardines de Ciudad Vieja muchísimas veces, pero nunca en la sinagoga. No tenía nada en particular contra el judaísmo, pero no era amiga de las religiones. Sin embargo, respetaba a los rabinos por razones más seculares.

La sinagoga estaba ubicada en una de las antiguas casas coloniales de Ciudad Vieja.

Una construcción blanca de dos plantas con un portal arqueado.

Había hebreo escrito sobre cada puerta y ventana.

Escritura mágica. A muchas de las lenguas antiguas se les había otorgado una apariencia de poder tras el Cataclismo.

Eso había provocado muchos descubrimientos mágicos accidentales en Israel.

Desde entonces, el país había recuperado el yidis como lengua común hablada, debido a la naturaleza intrínsecamente mágica del hebreo.

Algunos decían que los propios serafines hablaban hebreo como lengua común.

Aunque yo no podía imaginar a Conrad hablando otra cosa que no fuera charlatanería de vendedor.

Frente a la elegante puerta de madera oscura aguardaban tres hombres con expresiones aún más oscuras.

Cada uno llevaba una kipá negra, a juego con sus trajes negros.

Alrededor del cuello llevaban un chal, un talit si mis conocimientos generales no fallaban.

Los chales estaban marcados de nuevo con escritura hebrea.

No era la tradición religiosa habitual, pero muchas cosas habían cambiado en el Post-Cataclismo.

Estos chales no eran solo para ceremonias; ahora tenían propiedades mágicas.

Si tuviera que adivinar, probablemente serían inscripciones de purificación contra el mal.

Como muchos practicantes religiosos, los rabinos habían pasado a servir como exorcistas de espíritus oscuros y demonios.

Aparqué la moto en una plaza y me bajé mientras los tres rabinos se acercaban a mí mitad caminando, mitad trotando.

—Parece que han visto a un muerto —dijo Treth.

—Pues deja de asustarlos —le susurré de vuelta, un instante antes de que los rabinos llegaran a oírnos.

—Shalom, Last Light —saludó el mayor de los tres.

Las palabras resonaron con energía. La línea wey aquí era fuerte y, aunque el saludo no contenía una intención canalizada, era una palabra de poder.

Pero en lugar de la ansiedad que solía sentir ante la magia, la palabra me llenó de una sensación de calma.

Significaba paz . Y me sentí en paz, al menos por unos instantes.

—Shalom —respondí. Mis palabras no resonaron.

Probablemente por mi pronunciación. Incliné la cabeza en saludo hacia los tres.

El hombre que me había saludado, y a quien supuse el líder, era un caballero de edad avanzada.

Su barba era de un respetable color gris, tornándose blanca por parches, y sus gafas de montura negra le daban un aire erudito.

—Mi nombre es el rabino Michael Cohen. Estos son mis colegas, Daniel Oppenheimer y Joshua Spielman. También rabinos y creadores de gólems.

—Kat Drummond —respondí, esperando cortar de raíz esa insistencia de llamarme Last Light a cada momento.

—Last Light —dijo Michael, sin hacer caso a mis deseos—. Por favor, pase adentro.

Forzó una sonrisa mientras se inclinaba hacia mí.

—Por favor, actúe con naturalidad. Parezca contenta. Nos gustaría mantener esto bajo discreción.

Forcé mi propia sonrisa, aunque sospecho que pareció más bien un gruñido.

—Por supuesto, Sr. Cohen. Esta es una reunión informal. Solo té y galletas.

Michael asintió, satisfecho. Abrió el camino hacia el despacho de la sinagoga, seguido de sus colegas. Treth se manifestó, mirando con curiosidad el comportamiento de Michael. Me encogí de hombros y los seguí.