6. Escritura #2

La puerta se cerró tras nosotros y entramos en un despacho pequeño. Parecía el despacho de un administrador cualquiera, a excepción de las estanterías llenas de textos religiosos con letras doradas.

—Broma o no, sí que tenemos té y galletas —dijo Michael, mientras se situaba junto a una sencilla silla de madera al otro lado del escritorio. No se sentó ni me ofreció asiento. Parecía que no nos demoraríamos mucho.

A pesar de estar de pie, me ofrecieron un plato de galletas de mantequilla y una taza de té. Acepté ambas cosas. Los cazadores comemos cuando podemos. Y, desde mis días viviendo al día en Avathor, me había acostumbrado a comer siempre que me ofrecían. Bueno, al menos cuando me fiaba de la oferta.

—Antes de proceder, tengo algunas preguntas. Necesitamos asegurarnos de que es usted la mujer adecuada para el trabajo.

Me resistí a suspirar.

—No me habrían mandado llamar si no pensaran ya que estoy a la altura. Mi reputación no es solo palabrería exagerada. Soy discreta si hace falta. Y soy eficaz.

—La soberbia es peligrosa —murmuró uno de los otros rabinos, Daniel, creo.

Negué con la cabeza, dándole un mordisco a la galleta. —No es soberbia. Confianza, tal vez. Pero no soberbia. Un cazador arrogante no dura mucho tiempo. Si ve a un cazador alardeando y lleva trabajando al menos un año, es que no miente.

—Su habilidad no está en duda, Last Light. Pero tenemos preguntas de todos modos.

Esta vez sí suspiré. —Adelante.

Michael asintió, indicándome que me sentara antes de ocupar su propio asiento y entrelazar las manos.

—¿Qué sabe usted de los mal’akh ? ¿De los serafines?

Un escalofrío me recorrió la espalda. No me gustaba por dónde iba esto. Lo más cerca que había estado nunca de un ángel fue con Conrad, y él básicamente se había quedado sin zumo de ángel. Pero, aun así... había sido algo a lo que temería tener que enfrentarme alguna vez.

—Seres poderosos —respondí, con tono cortante y directo. No estaba de humor para esto—. Con alas. Tienen poderes de purificación naturales.

—¿Solo eso?

—Podría escribirles un ensayo si quieren. Pero entonces querría que me pagaran por palabra.

—¿Y sobre Dios? —preguntó Michael, mientras yo experimentaba un déjà vu respecto a una conversación similar que había tenido con alguien que ya estaba muerto—. ¿Cómo se relacionan los serafines con Dios?

—Sin relación. Son seres como las hadas o como nosotros. Simplemente existen. No sabemos cómo fueron creados y, de buena tinta sé que ellos tampoco lo saben.

Treth debió de ser más ducho en el decoro que yo, pues hizo una mueca. Pero yo no iba a jugar a nada hoy. Si querían hacer preguntas, les daría respuestas. Mis respuestas.

Los rabinos se removieron, incómodos ante mi respuesta.

Michael dio un sorbo al té, evitando el contacto visual.

Probablemente esperaban que anduviera con rodeos.

Pero mi ateísmo no era un secreto. Los únicos dioses en los que creía habían estado discutiendo en el despacho de una embajada esta mañana.

—¿Sabe usted —continuó Michael, con un tono cada vez más bajo pero más intenso— que hay quienes en Hope City la han llamado ángel?

Me encogí de hombros. —Me llaman muchas cosas. Ángel es mucho más agradable que lo que me llama el lobby de los vampiros. Aunque imagino que ellos considerarían ángel como algo aún más insultante.

Michael no reaccionó ante la broma, pero vi que Joshua sonreía un poco.

—A pesar de las afirmaciones académicas, seguimos creyendo que los serafines son mensajeros de Dios.

Quizá sin saberlo. Pero está claro que manifiestan Su voluntad divina.

Como maestros, como enviados, pero también...

como guerreros. Puede que no sean tan conscientes de Él como pensaban nuestros antepasados, pero eso no cambia su naturaleza.

Todos tenemos un papel en el plan divino. Y los serafines dirigen ese plan.

Conrad tendría un par de cosas que decir al respecto.

—Déjenme hacerles una pregunta. ¿Creen que soy un ángel?

Los tres ni parpadearon. Era como si hubieran esperado la pregunta.

—No lo sé —respondió Michael con calma.

Silencio. Se quedaron mirando. Respondí al silencio con una mirada gélida. Hasta que, finalmente, cedí.

Suspiré.

—¿Cuál es el trabajo, rabinos? Casi muero hoy. Dos veces, posiblemente. Quiero llegar a casa con mi gato.

Michael se levantó, indicándome que hiciera lo mismo y que lo siguiera fuera del despacho hacia el pasillo.

—No somos solo rabinos de nuestra fe, como bien sabe. Y confío en que, aunque ignore nuestras creencias, aprecie nuestros servicios a esta noble república. Y es este servicio el que requiere discreción, y tal vez un poco de voluntad divina.

Siguió hablando mientras caminábamos, descendiendo hacia el subsuelo. Cruzamos el umbral hacia las profundidades. La luz eléctrica sustituyó a la del sol, pero las paredes blancas y los espléndidos suelos de madera no desaparecieron.

—Mucho antes del Cataclismo, a mi pueblo se le confió la receta para crear vida artificial.

—Suena a nigromancia —respondí. Treth me lanzó una mirada de advertencia. ¿Y qué? No estaba de humor para sus explicaciones.

—La nigromancia es la torsión de la vida y del alma —respondió Michael sin perder el ritmo—.

La creación de gólems es diferente. Es la creación de vida nueva.

Se dice que Adán fue un gólem al principio.

Hasta que trascendió su forma de arcilla y tierra y se convirtió en hombre.

A mi pueblo se le dio el conocimiento para hacer algo similar.

Para rozar la divinidad, al menos por un momento.

Para moldear la Tierra, nuestro regalo, en seres de vida mágica. Gólems.

Joshua y Daniel estaban absortos. Y, a pesar de mi humor, la erudita que hay en mí estaba interesada.

—Pero, por supuesto, apenas hay registros de que la creación de gólems funcionara antes del Cataclismo.

A pesar de ello, transmitimos las escrituras necesarias para realizar el ritual sagrado.

Hasta que el Vórtice se abrió y se reveló que el idioma que hablábamos era de naturaleza divina.

Las escrituras funcionaron de repente, y creamos gigantes de arcilla, piedra y metal.

Estos gólems sirven ahora en las líneas de frente de su país. Nos defienden a todos...

—Y ahora han desaparecido —pasé directamente a la parte en la que me ofrecía el trabajo.

Los tres rabinos se quedaron helados y se volvieron hacia mí.

—¿Cómo ha podido...?

—Era obvio. Si quisieran que investigara el ataque de un monstruo, me habrían llevado ante los restos de la víctima. Aquí no hay señales de violencia. Al menos, todavía no. Eso me dice una cosa: robo.

Los rabinos suspiraron, más para calmar sus nervios.

—Es cierto. El Shem Original, el texto que usamos para fabricar los escritos del shem necesarios para animar a los gólems, ha desaparecido. Presuntamente, ha sido robado.

—¿No es esto competencia de la policía? Quizá incluso de Whiteshield. Yo cazo monstruos.

—Los monstruos son subjetivos —respondió Joshua—. Lo que para uno es un hombre lobo, para otro es un amigo.

No podía discutir eso.

—No podemos confiar este asunto a la policía —explicó Michael—. Si el gobierno descubriera que hemos perdido los escritos que nos contratan para proteger y utilizar, cundiría el pánico generalizado. Habría desinversión. ¡Incluso podrían arrestarnos por poner en peligro la ciudad!

—¡Vale! Entendido. No quieren que sus clientes sepan que han perdido su receta secreta.

Michael me lanzó una mirada fulminante.

—Oh, Drummond… —finalmente usó mi nombre, y ahora echaba de menos Last Light —. Es mucho más grave que eso. Si simplemente se hubiera perdido, no sería un problema tan grande. Otros templos contienen copias del shem. Podríamos duplicarlo con el suficiente esfuerzo. Eso no es lo que nos preocupa.

—Nos preocupa lo que el ladrón pueda hacer —intervino Daniel, yendo al grano. ¡Bien, Daniel!

—Con los poderes de un gólem, un señor de la guerra o, Dios no lo quiera, el Imperio, podría infligir un daño apocalíptico a la ciudad —continuó Michael, mirando de reojo a su colega.

—¿No están hambrientos de magia los gólems? —pregunté—. La CDF solo los despliega en caso de emergencia.

—Lo están. Un solo gólem requiere una cantidad ingente de energía de hechiceros o de una línea wey.

Pero en Hope City abunda la energía. Haría falta un círculo de hechiceros poderosos o magos canalizadores para invocar a un solo gólem.

Puede que solo dure unos minutos pero, en ese tiempo, podría destruir el edificio del Consejo. O… incluso la Ciudadela.

Sí. Eso era malo. Si derribaban la Ciudadela de los Titanes, los gólems pasarían a ser el menor de nuestros problemas.

—Si pudieran duplicar el escrito, ¿qué impide al ladrón hacer lo mismo?

—Si el ladrón tiene acceso a un grupo de rabinos devotos, entonces nada.

Pero el escrito tiene una importancia religiosa.

Se necesitan dieciocho rabinos, formados en magia, para copiar el Shem Original.

Nosotros somos todo lo necesario para hacer copias para animar gólems, pero cada shem debe ser copiado del original o pierde su potencia.

Me acaricié la barbilla, pensativa. Este no era mi tipo de trabajo.

Odiaba el trabajo de detective. Claro, Treth pensaba que se me daba bien.

Quizá así fuera. Pero eso no quitaba que fuera mucho esfuerzo sin una recompensa garantizada.

Podría estar investigando el caso durante meses y no encontrar nada. Ni shem, ni ladrón.

—¿Por qué elegirme a mí? —pregunté—. Monstruo o no, esto es a todos los efectos un trabajo para un detective. Hay montones de detectives magos más cualificados que yo para investigar esto.

—Eres la Last Light —respondió Daniel, sin dudarlo.

Michael lo miró de reojo y luego volvió a mirarme a mí.

—Creemos que tienes la capacidad de recuperar nuestros textos robados. Pero, sobre todo, creemos que eres la persona adecuada para hacerlo. Tienes reputación de ser una alborotadora sarcástica y casi anarquista…

—Vaya, gracias…