Capítulo Dieciocho

Sage estaba en la cocina de Jake Sullivan con un pastel de calabaza en las manos que debería haber quedado perfectamente dorado, pero parecía haber sobrevivido a una pequeña explosión.

—¿Debería estar... lleno de bultos? —preguntó Ruby, asomándose por encima de su hombro.

—Es rústico.

—Es la escena de un crimen.

—Es RÚSTICO —Sage dejó el pastel en la encimera junto a los panecillos perfectos de Zara—. Seguí la receta al pie de la letra.

—¿La receta decía que lo atacaras con un martillo?

Cole apareció en el umbral, echó un vistazo al pastel y apretó los labios.

—Ni se te ocurra —advirtió Sage.

—No he dicho nada.

—Se te nota en la cara.

—Estoy pensando que lo has intentado —su mirada se suavizó—. Eso es lo que importa.

—Te odio.

—Has traído un pastel. Eso es valiente —le besó la sien—. Una estupidez, pero valiente.

Ruby los señaló con el dedo.

—Vosotros dos sois adorables y me estáis dando náuseas. Necesito vino.

—Es la una de la tarde —gritó Jake desde el salón.

—¿Y?

Sage echó un vistazo a la cocina de Jake. Era un caos organizado: Jake alineando los cubiertos como si fueran a pasar revista, Zara colocando panecillos en una cesta como si fueran reliquias.

Y en algún momento de la próxima hora, un hombre que llevaba cincuenta años muerto cruzaría esa puerta.

—Todo va a salir bien —dijo Sage. A sí misma. A todos. Al universo.

—Totalmente bien —coincidió Ruby, abriendo su segunda botella de vino.

—Eso es preocupante —dijo Cole.

—Esta es una SITUACIÓN preocupante —Ruby se sirvió con generosidad—. Estamos a punto de cenar con un fantasma en Acción de Gracias. Esto es medicación preventiva.

—No es un fantasma —dijo Jake—. Es un ex prisionero de guerra que lleva años viviendo en Chicago.

—Semántica.

Sonó el timbre.

Todos se quedaron inmóviles.

A Jake se le cayó un tenedor. Zara agarró la cesta de panecillos como si fuera un escudo.

—Vale —dijo Jake—. Vale. Ya está aquí.

Cruzó hasta la puerta. La abrió.

Dean West estaba en el porche. Detrás de él, la camioneta de Tommy seguía aparcada junto al bordillo, con el motor aún chasqueando mientras se enfriaba.

Rondaba los ochenta, de hombros anchos pero moviéndose con cautela. Pelo canoso cortado al estilo militar. Manos curtidas aferrando una botella de vino con la que claramente no sabía qué hacer. Tenía los ojos de Cole —ese mismo gris penetrante— y la mandíbula de Cole, y esa quietud que solo dan años de práctica.

—Dean —dijo Jake—. Pasa.

Dean entró. Tommy subió los escalones detrás de él mientras se guardaba las llaves en el bolsillo.

Ya había estado en la granja: Robert y Ellen habían ido a buscarlo el día anterior, y los tres se habían sentado juntos con cincuenta años de ausencia entre ellos. Por acuerdo tácito, ninguno había venido hoy. Hoy era el día de Rose.

Sage vio a Cole mirar a su tío abuelo cruzar el umbral: la segunda vez que estaban juntos en una habitación, y de algún modo más cargada que la primera. Vio cómo la mandíbula de Cole se tensaba, cómo sus hombros se cuadraban y luego se relajaban.

—¿Estás bien? —susurró.

—Se parece a mi abuelo —la voz de Cole sonaba extraña—. Exactamente. Es...

—¿Raro?

—Muy raro.

La mirada de Dean encontró a Cole, y parte de la rigidez lo abandonó.

—Dean —Cole cruzó la cocina y le estrechó la mano con más firmeza que dos semanas atrás en aquel apartamento de Chicago, cuando ninguno de los dos había sabido qué decir—. Lo conseguiste.

—No me dejaste muchas opciones. Tú y esa novia tuya tan cabezota —la boca de Dean se curvó en algo casi parecido a una sonrisa.

Nadie parecía saber qué decir.

—¿Café? —ofreció Tommy, rompiendo el silencio—. Tenemos café.

—Me vendría bien.

La mirada de Dean pasó de largo hacia la ventana y se detuvo. Fuera, junto al bordillo, aparcada detrás de la camioneta de Tommy, estaba la Chevy del 65, verde oscuro y reluciente bajo la luz gris de la tarde.

—Esa camioneta de ahí fuera —dijo Dean despacio—. La Chevy verde. ¿De dónde ha salido?

Cole siguió su mirada.

—Era de mi abuelo, de tu hermano. Yo la restauré.

—De tu abuelo —Dean guardó silencio un momento—. Le regalé esa camioneta a mi hermano la semana antes de embarcarme. Le dije que la mantuviera en marcha hasta que volviera —algo se movió en su rostro curtido—. Nunca pensé que volvería a verla.

La cocina se había quedado en silencio.

—Todavía funciona —dijo Cole.

Dean asintió, incapaz de articular palabra.

Se movían con cautela, evitándose. Dean aceptó el café. Se quedó de pie junto a la encimera porque sentarse parecía demasiado definitivo. Los demás buscaron excusas para mantenerse ocupados: Ruby reorganizando botellas de vino, Zara recolocando panecillos que ya había colocado, Tommy comprobando el pavo por octava vez.

Sage sintió cómo la mano de Cole buscaba la suya.

—Nunca me había sentido tan incómoda —susurró ella.

—Igual.

—¿Qué le dices a alguien que ha estado muerto?

—¿«Buen tiempo»?

—¿«Qué tal el vuelo»?

—¿«Disfruta de estar vivo»?

Ella contuvo la risa. Él le apretó la mano.

—¿Qué tal el vuelo? —le preguntó Ruby a Dean, decantándose por la opción dos.

—Largo —Dean rodeó la taza de café con ambas manos, como si fuera a escapársele—. No he vuelto a Connecticut desde 1973.

—Eso es mucho tiempo —dijo Zara.

—Sí.

El silencio se alargó. A alguien le rugió el estómago. Probablemente a Tommy. Tommy parecía querer que se lo tragara la tierra.

—El pavo huele bien —comentó Dean.

—Gracias —dijo Tommy demasiado alto—. Está en salmuera. Cuarenta y ocho horas. Muy científico. Usé un gráfico y todo.

—Un gráfico —repitió Dean.

—Varios gráficos. Temperatura, proporción de salmuera, tiempo de cocción por kilo...

—Tommy —dijo Jake con dulzura.

—Estoy nervioso y hablo del pavo cuando estoy nervioso.

—Lo sabemos.

—Aunque es un buen pavo.

—Es un pavo estupendo —coincidió Sage—. El mejor pavo que he olido en mi vida.

—Aún no lo has olido. Acabas de llegar.

—Me impresiono por anticipado.

La comisura de la boca de Dean se curvó levemente: lo más parecido a relajación que había mostrado en toda la tarde.

—Ven a ver lo que te espera —dijo Tommy, guiándolo hacia la cocina—. Te enseñaré el gráfico.

Y Dean se dejó arrastrar para recibir una lección magistral sobre salmuera, dejando al resto a solas en el salón.

Ruby sirvió más vino.

—¿Alguien más siente que estamos en un episodio de «La dimensión desconocida»? Porque yo siento que estamos en un episodio de «La dimensión desconocida».

—No estamos... —empezó Jake.

—Vamos a cenar en Acción de Gracias con un hombre que murió en 1968. Esto es LITERALMENTE un argumento de «La dimensión desconocida».

—No murió —corrigió Zara—. Estaba desaparecido en combate y luego fue prisionero de guerra y después...

—Detalles.

—Detalles importantes.

Dean volvió de la cocina, visiblemente abrumado por la exhaustiva ciencia del pavo de Tommy, y la conversación se redujo a un murmullo cortés.

Jake miró el reloj. Lo miró de nuevo. Empezó a caminar de un lado a otro.

—Vendrá —dijo Sage en voz baja.

—Lo sé.

—Quería venir.

—Eso también lo sé —las manos de Jake temblaban ligeramente—. Es solo que... ¿y si esto es un error? ¿Y si verlo empeora las cosas en lugar de mejorarlas?

—Pues las empeora —dijo Cole—. Pero al menos lo sabrá.

—Eso no es nada reconfortante.

—No pretende serlo. Pretende ser verdad.

—Odio cuando tienes razón.

—Lo sé.

Dean dejó el café con cuidado.

—Puedo irme. Si esto es demasiado. Si cambia de opinión.

—No lo hará —dijo Jake de inmediato.

—No lo sabes.

—La conozco. No cambia de opinión una vez que la ha tomado —Jake dejó de caminar. Miró a Dean de verdad—. Ha estado esperando cincuenta años para esto. Solo que no lo sabía.

A Dean se le movió la nuez. No dijo nada.

El silencio era insoportable.

El timbre volvió a sonar.

Jake ya estaba en movimiento. Sin vacilar esta vez. Fue hasta la puerta y la abrió antes de que Rose pudiera llamar dos veces.

Rose Sullivan estaba en el porche.

Setenta y ocho años, el cabello gris recogido, con un cárdigan azul y pendientes de perlas. Tenía la mirada penetrante y clara, y cuando entró, caminó erguida como una reina.

Dean dejó la taza de café.

Se miraron.

Sage oía la respiración de Cole a su lado. Oía el tictac del reloj en la cocina. Oía los latidos de su propio corazón, demasiado fuertes en los oídos.

—¿Dean? —la voz de Rose era apenas audible.

—Hola, Rose.

Ella cruzó la habitación. Sin prisa. Con pasos firmes y deliberados hasta quedar frente a él.

Las manos de Rose se alzaron. Se extendieron hacia él. Se detuvieron.

Dean las tomó entre las suyas.

—Eres real —susurró ella.

—Soy real.

—Me dijeron que habías muerto.

—Lo sé.

El rostro de Rose se descompuso. Aún no lloraba. Solo el peso de cincuenta años cayéndole encima de golpe.

—¿Podemos sentarnos? —preguntó Dean con suavidad.

Ella asintió.

Se dirigieron al sofá. Sin soltarse las manos.

Los demás se alejaron hacia el otro extremo de la cocina y los dejaron a solas. Lo que Dean y Rose tuvieran que decirse después de cincuenta años no era asunto de nadie más.

Sage no miró. Sirvió vino que nadie había pedido, ayudó a Tommy con un pavo que no lo necesitaba, y les dio lo único que cincuenta años les habían negado: privacidad.

La cena fue una clase magistral de cómo sortear campos de minas emocionales mientras se pasaba el puré de patatas.

Se sentaron: Rose y Dean a un lado de la mesa, los demás dispuestos a su alrededor como un escudo protector. El relleno era digno de un chef. La salsa de arándanos era de lata porque Tommy tenía sus límites. El pastel mutante de Sage reposaba en la encimera con aire acusador.

Dean intentó cortar el pavo con el tenedor de ensalada.

Tommy se lo cambió en silencio.

—Gracias —dijo Dean.

—De nada.

—No como fuera mucho. Los cubiertos son… —Hizo un gesto vago.

—¿Complicados? —sugirió Rose.

—Innecesarios.

—Siempre decías eso.

—Y sigo pensándolo. —Miró los cubiertos frente a él—. Nadie necesita tres tenedores.

—Es Acción de Gracias —dijo Tommy—. Una ocasión especial.

—Es pavo. No la reina de Inglaterra.

Rose se rio, y el sonido hizo que todos relajaran los hombros.

—Nunca tuvo modales en la mesa —dijo ella.