Capítulo Catorce

Sage dejó caer el ramo de eucalipto.

Cayó al suelo con un ruido sordo y rodó bajo la mesa de consultas como si intentara escapar. Había estado pensando en las manos de Cole otra vez, en cómo se habían movido cuando reconstruyó su mesa en la feria. Firmes. Seguras. Tierra bajo las uñas porque la estética podía esperar cuando había trabajo que hacer.

Había dado por sentado que proximidad más antagonismo equivalía a inmunidad. Resultó que equivalía exactamente a lo contrario.

Ruby, que se había pasado a traerle café y ahora estaba leyendo una novela romántica en la silla de consultas de Sage, levantó la vista con una ceja arqueada.

—¿Estás bien?

—Bien.

Sage se agachó para recuperar el eucalipto. Se golpeó la cabeza con el borde de la mesa.

—Completamente bien.

—Acabas de agredirte con un mueble.

—Estoy haciendo varias cosas a la vez.

—Llevas cinco minutos mirando ese mismo ramo.

—Estoy pensando en los arreglos.

—Te estás rayando.

Ruby cerró el libro.

—Te vi envolver tres pedidos esta mañana sin medir la cinta ni una vez. Hiciste lazos perfectos en piloto automático mientras mirabas la pared fijamente, como si tuvieras visión de rayos X.

Sage se sonrojó.

—No estaba...

—Sí estabas. Y no has discutido con él en cuatro días. Cuatro días, Sage. Eso es un récord.

Lo era. El período más largo sin hablarse desde el incidente de la pintura en agosto. Habían intercambiado exactamente tres mensajes desde el domingo: uno para pedirle prestada la carretilla, otro confirmando que tenía que devolverle la mesa, y un único «gracias» que Sage se había quedado mirando durante diez minutos.

Había querido responder. Ese era el problema.

—He estado ocupada —dijo Sage.

—Has estado evitándolo.

—He estado ocupada evitándolo.

La risa de Ruby fue demasiado fuerte para un martes por la tarde.

—Ahí está.

Sage abandonó el eucalipto y se dejó caer en la silla frente a Ruby.

—No sé lo que estoy haciendo.

—Nadie lo sabe nunca. Por eso es interesante.

—Eso no ayuda.

—No estoy aquí para ayudar. Estoy aquí para verte resolverlo y de vez en cuando traerte vino.

Ruby hizo una pausa.

—Aunque si necesitas vino a las dos de la tarde, no te voy a juzgar.

—Esto no es una emergencia.

—Acabas de admitir que no sabes lo que estás haciendo con el hombre al que has estado fingiendo odiar durante tres meses. Yo diría que eso es al menos una crisis menor.

Sage se miró las manos. Competentes cuando se trataba de flores. Menos competentes para todo lo demás.

—No lo odio —dijo Sage en voz baja.

—Lo sé.

—Pensé que sí. En agosto, estaba segura de que sí.

—¿Y ahora?

Sage pensó en el sábado por la noche, sentados en el portón trasero de su camioneta. Galletas con mantequilla de manzana. Cómo le había ido pasando sidra sin decir nada, apareciendo con ella a intervalos regulares como si llevara la cuenta. Cómo había reconstruido su mesa y luego había quitado importancia a su agradecimiento como si no fuera nada.

Cómo su mano había rozado la de ella al pasarle la última taza de sidra, y ninguno de los dos se había apartado.

—Creo que estoy metida en un lío —dijo Sage.

La sonrisa de Ruby fue inmediata.

—Por fin.

—Él no ha dicho nada —dijo Sage.

—Tú tampoco.

—No puedo simplemente decírselo.

—¿Por qué no?

—¿Y si estoy equivocada?

Sage hizo un gesto vago con la mano.

—¿Y si lo de la feria fue solo proximidad y agotamiento? ¿Y si me lo he inventado todo y él simplemente está siendo un buen vecino?

—Cariño.

La voz de Ruby sonó paciente.

—Conozco a Cole West desde hace tiempo. No es simpático. Es educado cuando toca, servicial cuando se lo piden, y le importa un bledo la cháchara. Una vez le dijo a Frank que sus teorías conspirativas eran «infundadas y una pérdida de oxígeno».

—Eso le pega.

—Lo que quiero decir es que Cole no hace las cosas por ser amable. Las hace porque quiere hacerlas.

Ruby se recostó en la silla.

—Así que cuando aparece con sidra cada hora, te reconstruye la mesa en pleno festival y se sienta contigo en el portón helado de una camioneta a compartir galletas cuando podría estar en casa durmiendo, eso no es proximidad. Es una decisión.

El jueves por la noche llegó con el frío suficiente para que Sage se arrepintiera de todas las decisiones de vestuario que había tomado en su vida.

Estaba plantada en el camino de entrada de la Granja West a las seis y cuarto, con una botella de vino en la mano y dudando de todo.

La invitación había llegado por mensaje el martes por la mañana, de Cole nada menos: Mi madre quiere que vengas a cenar el jueves. Algo del pedido de plantas de invierno. Intenté disuadirla. Fracasé. 6:30.

Sage había respondido con un emoji de pulgar hacia arriba y luego se arrepintió inmediatamente porque quién responde a una invitación a cenar en familia con un pulgar hacia arriba como si fuera una quedada para tomar café y no una situación monumentalmente importante de conocer-a-los-padres-por-primera-vez, aunque no estaban saliendo, así que técnicamente no era conocer-a-los-padres, era solo una cena sobre investigación histórica, excepto que no era solo eso en absoluto y—

Estaba entrando en bucle.

La casa de los West era más grande de lo que había esperado: dos plantas, blanca con contraventanas oscuras, luz cálida que se derramaba por las ventanas. La camioneta de Cole estaba aparcada junto a un sedán.

Sage respiró hondo. Subió los escalones del porche. Llamó a la puerta.

La puerta se abrió de inmediato.

Ellen West estaba allí: pelo oscuro con mechones plateados, los ojos grises de Cole, una sonrisa cálida que hizo que Sage se relajara durante tres segundos antes de que volviera el pánico.

—Debes de ser Sage. Entra, hace un frío que pela.

La casa olía a pollo asado, a hierbas y al tenue aroma de cera para muebles. Fotos familiares cubrían las paredes del pasillo. Cole de niño, con un hueco entre los dientes, mirando ceñudo a la cámara como si lo hubiera ofendido personalmente.

—Llegaste —dijo Cole desde la puerta de la cocina.

—Tus indicaciones eran buenas.

—Eran indicaciones. No un test de personalidad.

A Sage se le escapó una sonrisa.

—Aun así.

Ellen cogió la botella de vino.

—Gracias. No tenías que traer nada.

—Ruby dijo que el Pinot Noir era apuesta segura.

—Ruby tiene muy buen gusto.

Ellen se dirigió a la cocina.

—Cole, presenta a Sage a tu padre mientras reviso el pollo.

Un hombre apareció desde el salón: alto, de hombros anchos, lo que sería Cole en treinta años. La misma intensidad serena, las mismas manos encallecidas.

—Robert West.

Le estrechó la mano con firmeza.

—Cole me ha hablado de ti.

—Bien, espero.

—Con precisión.

Le brillaron los ojos.

—Dijo que le perforaste la tubería del agua.

Sage se sonrojó.

—Fue un accidente.

—También dijo que arreglasteis juntos lo del seguro.

La expresión de Robert se suavizó un poco.

—Eso no es poca cosa.

Cole apareció con dos copas de vino.

—No la interrogues antes de cenar, papá.

—No la estoy interrogando. Estoy estableciendo contexto.

—La estás incomodando.

—Estoy bien —dijo Sage, cogiendo el vino.

Sus dedos se rozaron. Cole retiró la mano como si se hubiera quemado.

O quizá se lo había imaginado. Últimamente le pasaba mucho.

Ellen los llamó a la mesa. El comedor era acogedor: mesa de roble, sillas desparejadas que de algún modo combinaban, una ventana con vistas a los campos.

Sage acabó sentada frente a Cole, entre Robert y Ellen.

La cena era pollo asado que Ellen insistía en que no tenía nada de especial, lo que significaba que lo tenía. Piel perfectamente dorada, hierbas que Sage no sabía identificar, verduras asadas que parecían sacadas de una revista.

Sage fue a coger el vaso de agua. Tiró el salero.

—Perdón.

Lo enderezó y derramó una montañita de sal sobre la mesa.

—Perdón.

—No pasa nada.

Ellen le pasó una fuente de patatas.

—No somos supersticiosos.

Sage se sirvió una cantidad razonable de patatas y se dijo que se relajara.

—Así que —dijo Robert, cortando el pollo con precisión quirúrgica— te hiciste cargo de la floristería de tu madre.

—Le di un cambio de imagen, en realidad. Mi madre se jubiló por la artritis.

—Y la pintaste de rosa.

—Rosa chicle —confirmó Sage—. El pueblo tuvo sus opiniones.

—El pueblo siempre tiene opiniones —dijo Ellen—. Me enteré de que Gladys Murphy no estaba precisamente encantada.

—Qué va. Dijo que Daisy conocía su lugar. A la cara. En la inauguración.

—¿Y qué le dijiste?

—Que ya no era la tienda de mi madre. Era la mía.

—¿Y?

—Y me dijo que esperaba que supiera lo que hacía, y se fue sin comprar ni un solo tallo.

Ellen sonrió.

—Eso es muy de Gladys. Mucho ladrar, pero sin morder.

La conversación continuó: temas seguros, ritmo fácil. Sage empezó a relajarse. Entonces hubo una pausa. Ese tipo de silencio incómodo en el que alguien tiene que decir algo, y el cerebro de Sage, presa del pánico, echó mano del primer tema que encontró.

—Encontré cartas de amor —soltó.

Todos la miraron.

—Durante la reforma —continuó, ya metida de lleno—. Escondidas en un hueco de la pared. Muy antiguas. De los años sesenta.

—¿Cartas de amor?

El rostro de Ellen se suavizó.

—Qué romántico.

—Lo son. Muy poéticas. Ya nadie escribe así.

Sage estaba hablando demasiado, pero no podía parar.

—Llevamos un tiempo intentando averiguar a quién pertenecían. Van dirigidas a una tal Rose, pero la firma es completamente ilegible. Solo hay una floritura muy característica.

—Un misterio —dijo Ellen—. Qué maravilla.

—Mencionan Vietnam —añadió Sage—. Quien las escribió iba a la guerra. Hay referencias al despliegue, cartas desde el extranjero. Todo es muy...

Hizo un gesto vago.

—Desgarrador, la verdad.

—Jake cree que la Rose de las cartas podría ser su abuela —dijo Cole. Era lo primero que aportaba de verdad a la conversación—. Jake Sullivan.

—¿Del café? —Ellen suavizó el gesto—. ¿Rose es su abuela?

—Sí —confirmó Sage—. Aún no le hemos preguntado sobre las cartas. Queríamos averiguar primero quién las escribió.

—Jake es muy protector con ella —dijo Cole—. La visita todos los domingos. Le lleva la compra, arregla cosas en su casa.

—Qué dulce —dijo Ellen—. Sullivan's Coffee, ¿verdad? Tenía pensado pasarme.