Capítulo Diez #2

Se fue con la caja bajo el brazo y la clara sensación de que Jake sabía más de lo que decía.

O al menos sospechaba más de lo que quería admitir.

Sage traía las cartas del coche —Jake las había vuelto a meter en la caja y se las había entregado con algo parecido al alivio— cuando oyó la voz de Cole.

—¿Necesitas ayuda?

Se giró demasiado rápido y casi se le cayó la caja. Cole estaba en la puerta de West's Hardware, con las manos en los bolsillos y una expresión cuidadosamente neutra.

Dos semanas así. Dos semanas esquivándose con esmero y manteniendo una distancia cortés, los dos fingiendo que no había pasado nada en una floristería inundada a principios de septiembre.

Sage estaba harta de fingir.

Además, no paraba de darle vueltas. El beso. Sus manos. Cómo se había apartado como si hubiera tocado algo que quemaba.

Genial. Estupendo. Pensamientos totalmente normales y apropiados en plena acera.

—Estoy bien —dijo, y le salió a la defensiva, cortante, y para nada bien.

La ceja de Cole hizo eso. Lo de me he fijado y lo estoy archivando.

—Vale —dijo, ya dándose la vuelta.

—Espera. —La palabra se le escapó antes de que su cerebro pudiera autorizarla. Respiró hondo. Lo intentó otra vez—. Perdona. No quería... Estoy distraída.

—¿Qué hay en la caja?

Bajó la mirada. El pestillo se había soltado por el camino, y la esquina de una carta asomaba por la abertura.

—Misterio. Tesoro escondido. Posiblemente una tragedia. Seguro que me hace llorar luego.

Cole se acercó.

Era lo más cerca que habían estado desde el desastre del contenedor. Lo bastante cerca para que Sage pudiera ver el gris de sus ojos, el pelo que había renunciado por completo al concepto de peinado. Su cerebro, tan servicial él, catalogó todo aquello mientras a la vez gritaba: ¡ABORTAR, ABORTAR, ABORTAR!

—Eso no es una respuesta —dijo.

—Es la única que tengo ahora mismo. —Sage se recolocó la caja—. Cartas de amor. Escondidas en mi pared durante la limpieza. De la época de Vietnam, 1967. Dirigidas a alguien llamada Rose.

Cole guardó silencio un momento.

—Cartas de guerra —dijo al fin.

—Sí.

—Estás intentando averiguar quién las escribió.

—Y por qué estaban escondidas. Y quién era Rose. Y básicamente todo, porque soy incapaz de dejar un misterio en paz.

La expresión de Cole se alteró —no era exactamente una sonrisa, ni exactamente una mueca. Como si estuviera resolviendo una ecuación que no cuadraba.

—Podría ayudarte —dijo—. Si quieres. Investigación. Registros.

A Sage casi se le paró el corazón.

—¿Sabes cómo...?

—Los registros militares son públicos. Bases de datos de bajas. Si era de por aquí, seguro que hay un rastro. —Cole alargó la mano y le ajustó la caja en los brazos, levantándola un poco, acomodándola mejor. Su mano rozó la de ella.

Ninguno de los dos se apartó.

Sage sintió el contacto en todo el cuerpo. Su cerebro, tan servicial, se cortocircuitó.

—¿Esta noche? —se oyó decir—. ¿Después de cerrar?

La mano de Cole se quedó quieta sobre la caja. Sus ojos encontraron los de ella y los sostuvieron un latido de más.

—Sí —dijo al fin—. Esta noche me va bien.

Retiró la mano. Se alejó. Volvió a poner una cuidadosa distancia profesional entre ellos, y Sage echó de menos la cercanía al instante —absurdo, inútil, y exactamente lo que llevaba dos semanas intentando no pensar.

—¿A las ocho y media? —preguntó.

—Sí.

—¿En tu casa?

—Es más fácil trabajar allí. —Sin dar más explicaciones. Sin mencionar por qué. Práctico, sin más.

—Claro. Tiene sentido. Muy lógico. —Sage se aferró a la caja—. Gracias por... O sea, no tienes por qué...

—Quiero —dijo Cole, y su voz hizo eso que le encogía el pecho.

Se quedaron allí un latido más, sin saber muy bien cómo salir de aquella conversación.

—A las ocho y media —repitió Sage, porque por lo visto había olvidado cómo funcionaban las conversaciones.

—Allí estaré —dijo Cole, lo cual no tenía ningún sentido porque era su casa, pero Sage asintió como si fuera perfectamente normal.

Se dio la vuelta y caminó hacia su tienda con toda la dignidad que pudo reunir mientras hacía malabares con una caja de cartas de amor trágicas ajenas y sus propias decisiones de vida más que cuestionables.

Sage llamó a la puerta de Cole a las ocho y media con la caja bajo el brazo y el corazón latiéndole demasiado rápido para tratarse de un simple recado.

Investigación. Misterio histórico. Dos personas trabajando juntas en un proyecto. Completamente normal y profesional.

Se estaba mintiendo y lo sabía.

La puerta se abrió. Cole estaba allí, en vaqueros y una camiseta gris desteñida, con el pelo en plena rebelión de siempre. Miró la caja y luego a ella.

—Hola —dijo Sage, demasiado animada, sobreactuando.

—Hola.

Se quedaron allí plantados. Ninguno se movió. El cerebro de Sage intentó calcular cuánto había durado el silencio. ¿Tres segundos? ¿Treinta? El tiempo avanzaba como miel fría, y Sage lo odiaba.

—He traído las cartas —dijo, lo cual era obvio dado que las llevaba en la mano, pero por lo visto su boca funcionaba con independencia de su cerebro.

—Claro.

Cole retrocedió.

—Pasa.

Su mesa de cocina ya estaba despejada salvo por un portátil y un cuaderno con cercos de café en la tapa. Señales de preparación. Había estado pensando en esto.

En que ella viniera.

En ayudarla.

Sage dejó la caja con cuidado. Cole la abrió y sacó las cartas como si importaran.

Y así era.