Capítulo Cuatro #2

Pero Frank se movía más despacio de lo que claramente quería admitir, avanzando con cuidado por la acera irregular, y a Sage se le encogió el estómago. Soltó el albarán y fue hacia la puerta...

Para cuando llegó, Cole ya había llevado a Frank más allá del camión, a terreno firme.

Sage soltó el aire. El anciano estaba refunfuñando, lo cual, viniendo de Frank, era básicamente un certificado de buena salud.

Veinte minutos después, ya sin los repartidores, Cole apareció en su puerta con una pequeña bolsa de papel en la mano.

—Frank casi se cae —dijo. Sin enfado. Solo el hecho, puesto ahí entre los dos.

—¿Está bien?

—Está bien. Esta vez —Cole dejó la bolsa en el mostrador: un pedido de alcayatas de algún cliente, se daría cuenta después, que había estado sujetando todo el rato mientras guiaba a Frank a lugar seguro—. Tenías razón. Veinte minutos no son para tanto —hizo una pausa en la puerta—. Salvo cuando sí lo son.

Se marchó antes de que ella pudiera disculparse.

Sage se quedó sola con sus estanterías nuevas y una bolsa de alcayatas de otro, y descubrió que había estado tan ocupada defendiendo su sagrado derecho a hacer reformas que nunca se había parado a pensar en quién podría salir herido si se encontraba en medio.

Veinte minutos no era gran cosa. Excepto cuando sí lo era.

Ruby apareció a la tarde siguiente con café helado y cara de traer información.

—Frank le está contando a todo el mundo que casi lo matas con un camión de reparto.

—Eso no fue lo que pasó.

—Oh, lo sé. Estuve presente para el espectáculo en directo mientras él colocaba el cartel en la calle de Scattered Beans. Pausas dramáticas. Aspavientos. Un verdadero monólogo teatral.

Ruby se apoyó en el mostrador de trabajo.

—También mencionó que Cole lo sujetó antes de que se cayera y lo acompañó hasta un banco. Muy heroico, al parecer. Frank usó la palabra «heroico».

Sage centró toda su atención en las dalias que estaba arreglando.

—Cole estaba siendo decente. Eso no es lo mismo que heroico.

—Mm.

Ruby dejó que el silencio hiciera su trabajo.

—Frank parece pensar que los dos estáis en el mismo bando. Aunque todavía no os hayáis dado cuenta.

—No estamos en ningún bando. Somos vecinos que intentamos activamente no matarnos el uno al otro.

—Claro, claro. ¿De eso iba la guerra musical? ¿Resolución de conflictos?

Sage levantó la vista.

—¿Cómo te has...?

—Zara lo oyó desde la librería. Yo lo oí en mi local, casi ahogando a Beatrice, la máquina de café. Sonaba como una batalla de DJ.

La sonrisa de Ruby se ensanchó, lenta y complacida.

—Con herramientas eléctricas.

—Odio este pueblo.

—Amas este pueblo. Solo odias que se entere de todo.

Ruby se apartó del mostrador y se dirigió hacia la puerta.

—Incluido que Cole y tú estáis siendo completamente ridículos con todo esto.

Se fue antes de que Sage pudiera montar una defensa.

Sage oyó la campanilla de la puerta y se dio la vuelta para encontrarse con un Frank algo molesto.

No se molestó en saludar. Cruzó hasta el mostrador y dejó algo encima: un pequeño objeto sellado en una caja de plástico transparente, claramente recién sacado de un estante de ferretería.

Un detector de vigas.

—Para ti —dijo—. Para que dejes de hacer agujeros en las paredes a ciegas. Cole dice que has estado intentando colgar cosas en la trastienda.

Sage miró el detector de vigas. La etiqueta del precio aún en la esquina. La forma deliberada en que Frank lo había colocado, justo en el centro del mostrador, como quien hace una entrega que considera importante.

—Frank, yo...

—Cole dijo que te sentías mal por lo del lunes.

Frank se removió incómodo.

—Dijo que no fue culpa tuya. Solo mala sincronización. Pero me imagino que eres de las que se sienten mal de todos modos, así que...

Señaló el detector de vigas con la cabeza.

—Ahora no tienes por qué.

—Eso es... gracias.

—No me des las gracias a mí. Dáselas a Cole. Él lo eligió.

Frank se giró hacia la puerta, y luego se detuvo, porque cómo no.

—¿Sabes cuál es tu problema?

Sage esperó. Tenía la sensación de que iba a descubrirlo de todos modos.

—Cole y tú estáis demasiado ocupados siendo tercos como para daros cuenta de que estáis en el mismo lado de todo.

—No estamos en un bando. Solo somos vecinos.

Frank soltó una risa seca y cargada de intención.

—Claro que sí. Por eso pasó veinte minutos esta mañana explicándome todas las razones por las que tu horario de entregas nunca fue realmente un problema. Y por eso estás mirando ese detector de vigas como si pudiera explotar.

Se fue antes de que ella pudiera discutir, lo cual se estaba convirtiendo en un patrón con los hombres de este pueblo.

Sage cogió el detector de vigas. Le dio vueltas entre las manos. Era más pesado de lo que parecía, sólido y serio, la herramienta que compra alguien que pretende hacer las cosas bien.

Cole había recorrido los pasillos de su propia tienda y había elegido esto. Para su pared, la pared que compartían, la pared en la que ella seguía haciendo agujeros. Y luego, en lugar de entregárselo él mismo y arriesgarse a una conversación real, lo había enviado a través de Frank, porque por lo visto esto era lo que eran ahora: dos adultos haciendo diplomacia a través de un intermediario anciano con talento para lo dramático.

Se quedó allí un rato, dándole vueltas, intentando averiguar qué se supone que haces cuando el hombre con el que llevas dos semanas en guerra te arma discretamente con lo único que evitaría que destroces su pared.

Además de usarlo.

Lo cual, dada su historia con las paredes, era ambicioso.

El sábado por la mañana, Sage estaba en su porche con café, todavía en pijama —camiseta extragrande, pantalones cortos de dormir, pelo recogido en un moño que había abandonado toda pretensión de estructura en algún momento del amanecer— cuando oyó el rugido inconfundible del Chevy del 65 entrando en el camino de al lado.

La camioneta estaba impecable. Ni rastro de rosa en ninguna parte.

Cole bajó y cerró la puerta con suavidad, como se cierra la puerta de algo que acabas de terminar de reparar. Luego pasó una mano por el capó, despacio, buscando algún defecto que ella no podía ver desde su porche, y él probablemente tampoco.

La camioneta estaba entera de nuevo. Arreglada y pagada hasta el último céntimo.

Aun así sentía que debía disculparse, otra vez. Como es debido. En persona, no a través del seguro y un arreglo floral que él nunca había reconocido.

Cole levantó la vista y la pilló mirando.

Durante un momento, ninguno de los dos se movió.

Entonces Sage levantó su taza de café. Un saludo. Un reconocimiento. Posiblemente una disculpa, si él quería interpretarlo así de generosamente.

Cole la miró fijamente durante tres largos segundos.

Su mirada bajó. Captó el pijama. Las piernas desnudas. El desastre que coronaba su cabeza.

Su expresión no cambió, exactamente. Pero algo en sus hombros sí, un pequeño reajuste, y volvió a mirar su camioneta demasiado rápido.

Luego asintió. Una vez. Breve.

Y entró sin decir una palabra.

Sage seguía sentada en su porche, súbitamente consciente de que llevaba unos pantalones cortos de pijama viejísimos a la vista de toda la calle, y trataba de decidir si aquello había sido un avance o una humillación.

El veredicto fue claro: ambas cosas. Sin duda alguna, ambas.

La tregua empezó esa misma noche.

Estaba trabajando hasta tarde, con jazz sonando de fondo, cuando lo oyó: música que llegaba desde el otro lado de la pared, desde West's Hardware. Rock clásico, el que su padre ponía los domingos por la mañana mientras hacía huevos y fingía saber cocinar.