12. Annabella

Chapter twelve

Annabella

Soñé que estaba cálida.

No era el calor enfermizo de la fiebre devorándome desde dentro, sino un verdadero calor.

Un cuerpo contra el mío. Brazos envolviéndome, uno bajo mis rodillas, otro detrás de mis hombros, acunándome, manteniéndome a salvo.

Un latido bajo mi oreja, fuerte y constante.

Y un aroma que cortaba el hedor plateado de la Perrera: humo de leña y chocolate intenso con un toque de lima.

Fuera lo que fuese, hizo que mi loba levantara su maltrecha cabeza y gimiera.

Pareja, suspiró. La primera palabra que había logrado pronunciar en días.

Intenté abrir los ojos. Los párpados estaban pegados, pesados, y el mundo seguía inclinándose hacia los lados. Una luz roja pulsaba más allá de ellos, destellando, rítmica, pintando el interior de mis párpados del color de la sangre.

Alarmas. Las alarmas estaban sonando.

Había una sensación de movimiento. De ser cargada. Rápido, cada pisada enviando una sacudida a través de mis costillas rotas que blanqueaba mi visión, pero no me importaba. Se sentía bien.

No es real. No puede ser real.

Sam había dicho que era real. Sam había dicho—

Porque eres mi pareja. Y no voy a perderte.

¿Había dicho eso? ¿O la fiebre había cocinado esas palabras de la nada, dándome exactamente lo que quería escuchar antes de morir? No sería la primera vez que mi cerebro me mentía.

Los brazos se apretaron a mi alrededor mientras ajustaban su agarre, para que mis costillas recibieran menos impacto. Como si lo supiera. Como si pudiera sentir exactamente dónde me dolía.

—Solo aguanta, Rayito de Luna —murmuró la voz de Sam contra mi pelo.

Si esto era morir, no era la peor manera de irse.

Los corredores se difuminaron.

Destellos rojos. Concreto. El aullido de las alarmas rebotando en las paredes y regresando distorsionado, superpuesto a gritos y al estruendo de botas en algún lugar distante.

Captaba pedazos, fragmentos que mi cerebro empapado de fiebre ensamblaba mal, como un rompecabezas que alguien hubiera sacudido en la caja.

Plata en el aire. Plata en las paredes. Podía saborearla en el fondo de mi garganta, metálica e incorrecta, pero se estaba desvaneciendo.

Haciéndose más débil a medida que avanzábamos.

O tal vez era mi loba, más fuerte ahora con el aroma de Sam llenando mis pulmones.

Había estado en silencio durante días, pero ahora se agitaba con algo que se sentía peligrosamente cercano a la esperanza.

No lo hagas, le dije. Aún no sabemos si esto es real.

Me ignoró. Se acercó más a la superficie y lo respiró profundamente.

Me desvanecí. Volví. El corredor era diferente ahora—más ancho, el techo más alto, las luces rojas más espaciadas, así que la oscuridad se acumulaba entre ellas. La respiración de Sam estaba controlada, uniforme, pero podía sentir la tensión en cada músculo con el que me sostenía.

Intenté hablar. Logré algo que no llegaba a ser una palabra.

—Silencio —su boca estaba cerca de mi oreja—. Ya casi salimos.

¿Salir a dónde? quería preguntar. Pero la fiebre me arrastró de lado otra vez, y por un tiempo solo hubo calor y movimiento y el tambor de su corazón bajo mi oreja, y me permití creer, solo por un minuto, que alguien había venido por mí.

Una repentina quietud me devolvió a la superficie. Los brazos de Sam se apretaron más—levemente, un apretón involuntario—y su aroma cambió. El olor a chocolate se intensificó. Se volvió acre. Todo su cuerpo se puso rígido contra el mío, y debajo de mi mejilla, su latido se aceleró.

Voces adelante.

—¡Alto ahí! Ponga a McGrath en el suelo y aléjese.

Mi loba gruñó, débil y desgarrada. Reconocía algo. Mi cerebro era demasiado lento, demasiado lleno de fiebre y estática, todavía tratando de distinguir lo real de lo imaginado.

Sam se arrodilló. El movimiento fue suave, controlado, pero sentí la reluctancia en él, en la forma en que sus manos demoraron antes de soltarme, en la manera en que me acomodó contra la pared, para que mis costillas soportaran la menor presión.

Mi cabeza cayó hacia un lado. El pelo me cubrió la cara.

A través de los mechones oscuros, el corredor nadaba en pulsos rojos.

—Quédate conmigo —susurró.

Su mano rozó la mía—allí y luego ausente—y después se levantó y se alejó de mí.

La pérdida de su calor fue física. Inmediata. Como que te arranquen una manta en invierno. Mi loba se lamentó.

Me obligué a abrir los ojos. Parpadeé contra la luz estroboscópica, tratando de que las formas delante se resolvieran en algo con sentido. Dos figuras. Uniformes de guardia. Armas desenfundadas.

Humanos. Incluso con mi loba medio aplastada por la plata y la infección, podía distinguir eso. Uno posicionado en el centro, arma levantada. El otro flanqueando por la izquierda, mano en una porra.

Sam estaba hablando. Su voz era plana, autoritaria, las palabras cortantes y profesionales. Algo sobre transporte de prisioneros. Atención médica.

El guardia del centro respondió algo. Desdeñoso. Definitivo.

Y entonces vi su cara.

La luz estroboscópica lo captó a mitad de palabra. Lo iluminó en carmesí.

Esa boca. Esa sonrisa afilada y hambrienta, la que llevaba mientras clavaba el cuchillo de plata en mi costado una y otra vez.

Brennan.

Y junto a él, su cómplice, Drummond. Todo en mi cuerpo se bloqueó.

Articulaciones, músculos, pulmones, todo ello contrayéndose a la vez.

Mi respiración se fragmentó en jadeos cortos y superficiales que no podía controlar.

En algún lugar detrás de mi esternón, mi loba pasó de lamentarse a un gruñido bajo y continuo, y mis manos temblaban, todo mi cuerpo temblaba—

—Brennan —el nombre salió de mí como vidrio roto.

Me impulsé hacia arriba, pero mi brazo derecho cedió, demasiado débil; la infección había consumido su fuerza, y me estrellé contra la pared. Lo intenté de nuevo. Llegué a la mitad, mi hombro gritando, la sangre corriendo demasiado fuerte en mis oídos.

—¿Vienes a terminar lo que empezaste? —Hice una pausa, tragando sangre donde se me había partido el labio—. Me gustaría verte intentarlo. Incluso así, todavía te romperé el maldito cuello.

Sam se dio vuelta.

Podía ver el cambio en él incluso a través de la neblina febril, la manera en que su cuerpo pasó de estar quieto a ser algo completamente diferente. Algo enroscado y letal. Sus ojos encontraron primero los míos, y lo que sea que vio allí desencadenó algo oscuro e inmenso dentro de él.

—¿Sigues hablando, perro? —La sonrisa de Brennan se extendió más—. Creí que te habíamos enseñado a cerrar esa boca.

Los ojos de Sam se oscurecieron. No oscuros de ira. Algo más antiguo. Algo que pertenecía más al lobo que al hombre.

—Aléjate del prisionero. —Brennan levantó su arma. Confiado. Seguro—. Esta es tu última advertencia.

Sam se movió.

Un disparo resonó y me sobresalté —un espasmo que no pude controlar. La bala de plata alcanzó el hombro de Sam. Olí la quemadura a seis pies de distancia, ese olor acre de plata quemando carne de Cambiante, y mi loba se lanzó contra mi pecho con tanta fuerza que mi visión se nubló.

Sam no disminuyó la velocidad. Ni siquiera se inmutó.

Se impulsó contra la pared para tomar impulso y embistió a Brennan con todas sus fuerzas.

Cayeron juntos sobre el concreto, el peso de Sam aplastando a Brennan contra el suelo, y el sonido del cráneo de Brennan estrellándose contra él fue algo que escucharía por el resto de mi vida.

El codo de Sam bajó contra su rostro. Los huesos crujieron. La sangre se esparció por el concreto.

Bien, gruñó mi loba. Más.

Drummond entró rápido con la porra, experimentado, confiado, ya balanceándola hacia la cabeza de Sam. Mi estómago se encogió porque Sam estaba de espaldas, no podía ver—

Sam rodó alejándose de Brennan mientras la porra silbaba en el aire vacío, y su puño se hundió en el riñón de Drummond con tanta fuerza que escuché el impacto desde el otro lado del pasillo. Drummond se dobló, jadeando. Se mantuvo en pie, pero apenas.

Sabía lo que Sam estaba haciendo. Había observado suficientes luchadores, entrenado con suficientes lobos para reconocerlo; los estaba desmantelando. Sistemático. Eficiente. Cada golpe elegido para incapacitar, no solo herir.

Brennan estaba tratando de levantarse, con sangre brotando de su nariz destrozada, su mano alcanzando su arma de respaldo.

Sam lo agarró por la garganta con una sola mano —una sola mano, como si Brennan no pesara nada— lo levantó y lo inmovilizó contra su pecho.

Brazo presionando la tráquea de Brennan.

El cuerpo de Brennan entre Sam y Drummond como un escudo.

Drummond se había recuperado. Arma desenfundada, apuntando, pero su compañero bloqueaba la línea de tiro. Sus ojos alternaban entre Sam y Brennan. Calculando.

—Suéltalo —ordenó Drummond. Voz firme. Manos firmes.

Sam apretó su agarre. Brennan emitió un sonido húmedo y estrangulado.

—Suéltalo o disparo.

—Entonces dispara.

Dos palabras. Secas. Definitivas. Como si ya hubiera hecho los cálculos y los cálculos no incluían una versión donde Brennan y Drummond salieran de este pasillo.

La mandíbula de Drummond se tensó. Cambió su puntería, tratando de encontrar un ángulo limpio más allá del hombro de Brennan. No había ninguno. Sam se había asegurado de eso.

El disparo llegó y el cuerpo de Brennan se sacudió, la bala de su propio compañero atravesando su hombro. Su boca se abrió en un grito silencioso. Sam agarró el cuchillo del cinturón de Brennan y lo clavó hacia arriba, bajo sus costillas.

—Eso es por Annabella.

Las piernas de Brennan cedieron. Sam lo dejó caer.

Algo dentro de mí —algo que había estado apretado desde la primera vez que Brennan presionó esa hoja contra mi estómago— se quebró. Se liberó.

Sam ya estaba en movimiento. Drummond disparó.

La bala alcanzó a Sam en el costado, la plata quemando a través del músculo, y un sonido brotó de mí, crudo e involuntario, pero Sam ya estaba dentro de la guardia de Drummond antes de que el eco muriera.

Su mano se cerró sobre la muñeca armada de Drummond y giró.

El chasquido fue agudo como una rama quebrándose. El arma golpeó el suelo.

Drummond intentó darle un rodillazo en las costillas. Sam atrapó su pierna y hundió su puño en la garganta de Drummond. Drummond se ahogó, boqueando, pero su mano libre ya estaba alcanzando su porra; todavía peleando, todavía peligroso incluso con una muñeca rota y una tráquea dañada.

Sam agarró su cabeza con ambas manos y la estrelló contra la pared. Una vez. Dos veces. Tres veces. Drummond se desplomó. Todavía respirando. Todavía temblando.

Sam giró. Rápido. Limpio.

Drummond cayó.

Toda la pelea había tomado menos de un minuto.

Sam se quedó de pie sobre los cuerpos de los hombres. Sus manos estaban ensangrentadas. Su hombro y costado goteaban donde las balas de plata habían atravesado, pero su respiración era constante.

Me miró.

Y aquella cosa que no podía nombrar —aquella cosa demasiado grande para una sola palabra— se elevó en mi pecho hasta que no pude respirar. Porque nadie había hecho eso jamás. Nadie había mirado a las personas que me habían lastimado y dicho: "No. Ella no. Nunca más."

Sam volvió hacia mí y se arrodilló. Su expresión cambió, la frialdad asesina desvaneciéndose, reemplazada por algo cuidadoso y urgente. Examinó mi rostro, mi cuerpo, evaluando el daño.

—¿Puedes sujetarte a mí?

Asentí. Levanté mis brazos. El movimiento me arrancó un jadeo que habría tragado si hubiera tenido la fuerza.

Me levantó contra su pecho. Escondí mi rostro en su cuello, justo donde su pulso latía rápido y cálido, y respiré su aroma.

—Los mataste. —Mi boca se movió contra su piel.

—Sí.

—Yo totalmente podría haberlos vencido.

Sentí su sonrisa. —Te los dejaré la próxima vez.

—Hazlo, Sam Shaw.

Algo retumbó en su pecho. Bajo, casi subsónico. Su lobo. Lo sentí vibrar a través de mí, y mi loba respondió —débil, maltratada, pero presente— alcanzando a Sam.