8. Annabella

Chapter eight

Annabella

Vinieron por mí al final de la tarde.

No fue Martinez. No fue Daniels. No fueron ninguno de los guardias del Consejo que había estado monitoreando.

Estos eran hombres de Kane—Brennan y un guardia más joven cuya placa decía Drummond.

Uniforme recién estrenado. Botas limpias.

El tipo de rostro que podría haber sido atractivo si no fuera por el desprecio que torcía su boca de labios finos cada vez que me miraba.

Me paré en el centro de mi celda. Manos atrás. Mirada al frente.

Brennan me rodeó lentamente, tomándose su tiempo. —Me enteré que intentaste usar magia en el patio hoy. Pensé que a todos ustedes, perros, les habían dicho que hay brujas a sueldo monitoreando cualquier chispa de magia.

¡Mierda! Había estado intentando alcanzar mi poder esta mañana—empujones sutiles contra los campos de supresión, buscando brechas en el patio.

—Solo estaba estirando —me encogí de hombros—. Yoga. Muy terapéutico.

Me golpeó en la parte baja de la espalda con su bastón. Antes de que pudiera tomar aire, me clavó una rodilla en el estómago. El aire abandonó mis pulmones con un jadeo áspero, y me doblé.

—¿Todavía con esa boca inteligente? —preguntó Brennan—. Bien. Esperaba que aún no hubieras aprendido la lección.

Drummond se movió rápido. Agarró un puñado de mi cabello y golpeó mi cabeza contra la pared—una, dos veces. El concreto raspó mi mejilla hasta dejarla en carne viva. Luego torció mi muñeca, justo donde estaban las quemaduras.

—Al suelo, perra.

Luché, pero me pateó la parte posterior de las piernas.

Caí con fuerza. Rodillas sobre la piedra fría.

—¿Sabes qué es lo que no entiendo? —Brennan se agachó frente a mí, su aliento a café inundándome—. Cómo ustedes creen que son mejores que nosotros. Son animales. Literalmente. Pero andan por ahí como si merecieran derechos. Como si merecieran existir.

Debería haberme quedado callada. Cada instinto de supervivencia que tenía me gritaba que me tragara las palabras, que aguantara la paliza, que viviera para luchar otro día.

Pero algo dentro de mí se había quebrado. Tal vez fueron cinco días con plata quemando mi sistema. Tal vez fue la manera en que dijo "ustedes" como si fuéramos una enfermedad. Tal vez simplemente estaba tan jodidamente cansada de hombres que pensaban que la crueldad los hacía fuertes.

—¿Sabes qué es lo que no entiendo? —jadeé—. ¿Cómo alguien con tu coeficiente intelectual recuerda respirar?

Se puso de pie. Agarró mi brazo derecho. Lo jaló hacia atrás en un ángulo incorrecto.

Algo cedió con un chasquido sordo y húmedo.

Un dolor blanco e intenso me atravesó—me robó el aliento, la voz, todo. El mundo se volvió estrecho y brillante, y cuando mi visión se aclaró, Brennan sostenía algo.

Un cuchillo. Pequeño. Utilitario.

Pero el filo reflejaba la luz de manera extraña. Borde de plata.

—Esto es por la cafetería —dijo en voz baja.

La hoja se hundió en mi costado, justo debajo de mis costillas.

No profundo—no intentaba matarme. Solo herirme.

Marcarme. La plata quemaba como ácido mientras cortaba la carne, y me mordí la lengua con tanta fuerza que saboreé el cobre.

Lo sacó y lo clavó nuevamente, cinco centímetros a la derecha, afuera, y luego adentro una vez más.

No grité. No les daría ese gusto.

Me arrojó al suelo, luego retiró el cuchillo. La sangre brotaba, oscura y constante. Los cortes no sanarían. No con plata en ellos. Se infectarían y dolerían durante días.

Ese era el punto.

—¿Crees que eres dura? —La voz de Drummond era más tranquila de lo que esperaba. Casi conversacional—. Necesitas aprender que esto es lo que les pasa a los animales que olvidan su lugar.

Brennan se enderezó, ajustó su uniforme. —Límpiese, perra. Estás sangrando en el piso.

Se fueron, cerrando la celda tras ellos.

Me quedé donde había caído, medio encogida contra la pared. Mi brazo derecho colgaba inútil a mi costado. La sangre goteaba constantemente de mis heridas, formando un charco en el concreto. Cada respiración enviaba un pulso agudo a través de mis costillas y hombro.

No me moví por mucho tiempo. No podía.

Cuando finalmente lo hice, fue porque sabía que no podía quedarme ahí. El piso frío estaba drenando el poco calor que mi cuerpo producía, y la plata incrustada en el concreto quemaba.

Rodé sobre mi costado, arrastrándome hacia la litera centímetro a centímetro. Mi brazo derecho seguía inútil. Cada roce de mi codo contra el concreto hacía que mi visión se nublara.

Para cuando alcancé la litera, estaba temblando. Mi piel estaba resbaladiza por el sudor y la sangre.

Tenía que acomodar mi hombro; sabía que necesitaría dos brazos funcionales en caso de que volvieran. Respiré profundamente. Realmente no quería hacer esto, pero mi hombro no iba a reacomodarse solo, y me había quedado sin personal penitenciario servicial.

Metí mi mano derecha a través del hueco en el armazón de la litera, agarré la barra y lentamente incliné mi cuerpo hacia afuera—dejando que mi propio peso creara la tracción que necesitaba. Lento. Constante. Cada instinto gritándome que me detuviera.

La articulación resistió. Mi visión se nubló. Seguí inclinándome, seguí tirando, con los dientes tan apretados que me dolía la mandíbula—

El hombro volvió a encajar en su sitio con un sonido húmedo de trituración que sentí más que escuché.

El dolor fue cegador. Un destello blanco estrechó mi visión. Puede que haya gritado. No lo sé.

Luego nada.

Cuando volví en mí, las luces del corredor se habían atenuado al ciclo nocturno. Solo una delgada franja de neón que hacía que los barrotes brillaran con un tenue azul.

Mi brazo derecho palpitaba con cada latido del corazón. Me quedé allí mirando al techo, repasando las lecciones de hoy:

Uno: Los guardias de Kane operaban de forma independiente. Sin supervisión. Más peligrosos que los guardias del Consejo porque no seguían un protocolo; seguían una ideología.

Dos: Brennan llevaba un cuchillo con borde de plata. Lo había usado en mí como advertencia. La próxima vez, podría usarlo para algo más que un corte.

Tres: Mi hombro había estado dislocado. La articulación estaba debilitada. No haría falta mucho para que se saliera de nuevo.

Cuatro: Los cortes ya estaban infectados. Las heridas en mi costado ardían con ese calor particular del veneno de plata, pero si mi capacidad de curación de cambiaformas podría seguir funcionando con tanta supresión era una incógnita para cualquiera.

Pero seguía respirando. Seguía pensando. Seguía—

Un sonido rompió el silencio. Leve raspado de metal contra metal.

Giré la cabeza. Nadie debería estar aquí a esta hora.

Pero alguien estaba. Una figura parada junto a mis barrotes, a contraluz por las tenues luces del corredor.

Brennan.

Mi estómago se contrajo. No podría sobrevivir a otra paliza. No esta noche. No con mi hombro apenas funcional y el veneno de plata extendiéndose por mi sangre.

No alcanzó el panel de acceso. No hizo señales pidiendo refuerzos. Solo se quedó allí, observándome a través de los barrotes con ese desprecio despreocupado que estaba aprendiendo a odiar.

Luego lanzó un sobre blanco a través del espacio. Cayó sobre el concreto con un golpe suave.

—Entrega especial para la mestiza —dijo con voz divertida. Casi amistosa, lo que era peor.

Luego se dio vuelta y se alejó.

Me quedé mirando el sobre. Incluso con la luz tenue, reconocí la caligrafía del frente.

Elegante. Precisa.

De Simon.

Se me cayó el alma a los pies.

¿Qué estaría haciendo uno de los guardias de Kane con una carta de Simon? ¿Lo habría sobornado Simon? ¿Habría puesto a Brennan bajo un hechizo? Si era así, podría haber opciones para salir de aquí.

Me tomó mucho tiempo alcanzar la carta. Me desmayé dos veces en el camino, volviendo jadeando cada vez. Pero lo logré. Mis dedos no cooperaban; rompí la solapa de manera irregular, saqué la página doblada con movimientos torpes y desesperados.

El papel era grueso. Caro.

La letra de Simon me devolvió la mirada, limpia y afilada:

Annabella,

No puedo expresarte lo profundamente decepcionado que estoy. Tu captura ha comprometido meses de cuidadosa planificación y ha expuesto recursos que no puedo permitirme perder. Esperaba más de ti. Mucho más.

Me has fallado.

Lo leí una vez.

Luego otra vez.

Las palabras no cambiaron.

Me has fallado.

No "¿Estás viva?" No "¿Qué necesitas?" No "Voy a sacarte de ahí".

Decepcionado. Como si hubiera roto una promesa. Como si yo lo hubiera perjudicado a él.

La vergüenza llegó primero—aguda, automática. El viejo reflejo, inculcado en mí durante años tratando de ganarme su aprobación. Le había fallado. Confió en mí para su misión, y me atraparon. Era estúpida. Débil. Me merecía—

No.

La vergüenza se agrió. Se transformó en algo más oscuro.

Rabia.

Porque estaba tirada en un charco de mi propia sangre con heridas de plata que quizás no sanarían y un hombro que apenas funcionaba, y su única respuesta era la decepción.

Porque le había dado todo—mi lealtad, mi equipo, mi creencia en su causa—y cuando lo necesitaba, cuando me pusieron en una jaula construida para quebrar a personas como yo, me escribió para decirme que lo había decepcionado. ¿Cómo se atrevía?

Arrugué la carta con mi mano izquierda, dejando manchas de sangre en el caro papel color crema.

Nadie vendría. Ni Duke ni Lydia. Ni Simon. Definitivamente no Sam Shaw.

Estaba sola.

Dejé caer el papel al suelo. No lloré. Estaba más allá de las lágrimas.

Más allá de algo tan simple. Solo me quedé acostada en la oscuridad de mi celda, sola.

Mi cuerpo estaba roto. Mi magia había desaparecido.

Mi loba apenas era un susurro ahora. Y la única persona en quien había confiado para que me respaldara acababa de decirme que no valía la pena salvarme.

Por primera vez desde que llegué al Kennel, no tenía un plan. Ningún siguiente movimiento. Ninguna estrategia para sobrevivir.

Pero seguía respirando.

Y mañana, empezaría de nuevo.

Incluso si tenía que arrastrarme, lograría salir de aquí.