31. Capítulo 31 #2

Al ponerme en pie, recorro con la mirada la sala, observando a los tíos que han sangrado a mi lado a lo largo de esta dura temporada.

Tenemos rodillas reventadas, cinta adhesiva manteniendo unidas la mitad de nuestras articulaciones y el ego herido por los titulares, pero nunca han dejado de dar la cara.

—Ya sabemos lo que anda diciendo todo el mundo —empiezo—.

Nuestra temporada terminó hace semanas, y este último partido en casa no importa nada.

—Niego con la cabeza una vez—. Pero se equivocan, ¿porque esto?

—Hago un gesto entre nosotros—. ¿El coraje y la determinación de seguir adelante?

Eso es algo que ningún otro equipo tiene.

Varios de mis compañeros vitorean.

—Todavía podemos cambiar la narrativa esta noche. —Me doy un toque en el pecho, justo donde está el logo de los Raptors—. Esto sigue siendo nuestro. Este es nuestro hogar. —Señalo con la mano hacia el túnel—. No el suyo.

Mis ojos se encuentran con los de Owen por un segundo. Luego con los de Reese y Dax. Miro a todos y cada uno de mis compañeros.

—¿Queremos cambiar la percepción que tienen de nosotros? No podemos arreglarlo todo de golpe. —Niego con la cabeza—. Pero podemos arreglarlo jugada a jugada. Con cada avance. Con cada defensa. Con cada recepción. Con cada pase.

Aprieto ligeramente el casco que sostengo en la mano.

—No hace falta que seáis perfectos. Solo hace falta que seáis mejores que ayer.

Varios asienten, y eso es todo lo que necesito.

—Salgamos ahí fuera, juguemos a nuestro estilo y hagamos que se arrepientan de haber pensado que no íbamos a ser una amenaza la temporada que viene.

Hago una pausa, solo un segundo, y luego grito: —¡Vamos a trabajar y enseñémosle al Coach Masters lo mucho que la ha cagado!

Mi equipo ruge, chocando las manos mientras se ponen en pie y nos dirigimos hacia el túnel para el partido que podría cambiarlo todo.

Dax me da una palmada en el hombro. —Buena charla, Z. ¿Me darás una charla de motivación así antes de mi cita con Whit?

—¿Qué cita? —interviene Reese.

—La que he planeado en mi cabeza para cuando me responda al mensaje.

—¿Y hace cuánto que le escribiste?

—Dos semanas.

—Creo que vas a tener que aceptar la derrota en este caso.

Dax se lleva la mano enguantada al corazón. —Ay. Cómo duele eso, tío.

—Venga ya. Creo que a tu ego no le vendría mal un golpe. —Reese me da un empujón lateral—. Intenta no pasarme el balón por encima de la cabeza esta vez.

—Corre más rápido —le suelto automáticamente.

Mientras trotan hacia el túnel, miro por encima del hombro y veo que Owen se está levantando justo ahora del banco. Me detengo y me giro. Él estira el cuello y recoge su casco.

—Lo tenemos —le digo.

Él asiente. —Sí. —Luego, sin decir nada más, pasa trotando a mi lado en dirección al túnel.

Una vez que todos los demás han salido, me pongo el casco y camino detrás del resto del equipo.

El túnel está oscuro, pero el estruendo del estadio ya me recorre todo el cuerpo.

2-12...

Vamos a cambiar la narrativa.

El ruido aumenta. La luz al final del túnel es cada vez más brillante.

Dejo de pensar y salgo al campo.

Los New York Night Owls ya están fuera mientras me dirijo a nuestro banquillo.

Mi mirada se desvía hacia nuestros rivales al otro lado del campo. Con un récord de 10-4, les va muchísimo mejor que a nosotros y tienen una oportunidad real de conseguir un puesto en los playoffs si ganan esta noche.

Este partido les importa a ellos, pero de lo que no se dan cuenta es de que a mí me importa más.

Mientras busco con la mirada a su quarterback en el banquillo, uno de sus jugadores agita las manos frenéticamente desde la banda, lo que llama mi atención.

—Pero qué... —murmuro justo cuando el jugador se quita el casco. En cuanto veo el pelo rubio ceniza y la amplia sonrisa, suelto una carcajada—. Joder, Sebi.

Contengo una sonrisa y, en su lugar, levanto la barbilla a modo de saludo. Él levanta la mano y articula en silencio: «¡¿Qué cojones?!».

Le hago un gesto para que pase y él baja las manos, negando con la cabeza y actuando como si lo hubiera ofendido de muerte.

Pongo los ojos en blanco. Se comporta como si no hubiéramos quedado para tomar algo después del partido.

Entonces seré más amable. Ahora mismo, necesito concentrarme en patearle el culo.

El Coach Smith se me acerca. —¿Vas a hacer el sorteo de moneda esta noche?

Asiento, poniéndome en pie. —Pues sal ahí. —Me da un golpe en el culo con su iPad para que me dé prisa.

Me pongo el casco y troto hasta la yarda cincuenta, donde Mason Moreland —otro de mis antiguos compañeros de la universidad— ya me está esperando. Una elección interesante. Normalmente es el quarterback quien se encarga de esto, no el center , pero sé exactamente por qué lo han enviado a él.

Están intentando meterse en mi cabeza.

Y Mason es la forma más fácil de conseguirlo.

Está de pie con los hombros cuadrados, la barbilla nivelada y su cara de partido totalmente puesta.

—Evans. —Me estrecha la mano y, cuando nuestros ojos se encuentran, sus labios se curvan muy ligeramente—. Cuánto tiempo. —Es la primera vez que nos enfrentamos realmente, y tengo ganas de ver de qué somos capaces ambos.

Su agarre es firme, pero no me sorprende teniendo en cuenta que lleva haciendo el snap desde que tenía nueve años.

—Moreland. —Mantengo el apretón un segundo—. Tienes buen aspecto.

Su mirada baja un momento antes de volver a conectar con la mía. —Tú pareces cansado.

—Llevo un 2-12 y no tenemos entrenador. ¿Qué esperabas?

La comisura de su boca se eleva un poco, pero luego la presiona hacia abajo. —Siento que estemos a punto de convertirlo en un 2-13.

Levanto una ceja, sabiendo que esta es su forma de mostrar simpatía. —No nos descartes todavía. Estamos jugando mejor de lo que dice ese récord.

—Bien. —Es rápido, pero sé que lo dice en serio—. Haz que nos ganemos ese puesto en los playoffs , Evans.

—Créeme, no nos vamos a rendir.

El árbitro interviene y repasa las formalidades. Los Night Owls eligen en el aire.

Cara.

Ganan ellos.

Mason mira la moneda y luego a mí. —Elegimos el segundo tiempo.

Le sostengo la mirada un segundo. Cree que su defensa nos va a aniquilar y quiere marcar el tono desde el principio.

Bueno, Mason, voy a demostrarte que te equivocas.

—Gracias —le digo—. Buena suerte.

—Buena suerte, Evans. —Asiente, volviéndose hacia su banda y chocando la mano con Sebi por el camino.

Vuelvo trotando a la mía y Dax se pone a mi altura antes de que haya llegado siquiera a las marcas del campo.

—Mason parece muy concentrado. —Mira hacia atrás por encima del hombro antes de ponerse el casco.

—Bueno, espero que su defensa esté un poco menos concentrada que él —murmura Reese.

—Corred vuestras rutas y no hará falta que lo estén —les digo a ambos.

—Qué inspirador —responde Dax—. De verdad.

Para cuando estamos listos para saltar al campo, los equipos especiales ya han conseguido asegurar un inicio en la yarda treinta. Puedo trabajar con eso.

El equipo se alinea mientras grito la jugada, y en el segundo en que el balón llega a mis manos tras el snap , doy un paso atrás, escaneando el campo. A Reese lo bloquean de inmediato, pero lanzo un amago hacia él de todos modos, lo que desplaza la defensa lo justo para que Dax rompa por el medio.

Lanzo el balón y, en el momento en que Dax lo atrapa, todo cambia. El estadio cobra vida; el banquillo se vuelve loco y, por primera vez en semanas, parece que realmente podemos lograrlo.

Estamos listos.

Estamos jodidamente listos para esto.

En cada avance seguimos presionando e, incluso con ganancias cortas, siempre nos movemos hacia adelante. Para cuando llegamos a la zona roja, el público está perdiendo la cabeza. Nunca habíamos llegado tan cerca tan rápido en toda la temporada.

En nuestra siguiente jugada, diviso a Dax cerca de la esquina y armo el brazo para lanzar, pero nunca llego a hacerlo.

¡Placa!

El golpe es tan fuerte que apenas tengo tiempo de procesarlo antes de golpear el césped y perder el balón.

—¡Joder! —grito, sintiendo un dolor agudo subirme por la muñeca.

El estadio se queda en silencio y sé que todo el mundo me está mirando. Si monto un numerito por este dolor lacerante, me sacan del campo.

Eso no va a pasar hoy ni de coña.

Antes de que nadie pueda darle importancia, me incorporo, flexiono la mano una vez y pido la siguiente jugada.

Así de fácil, nadie me cuestiona.

El pocket aguanta lo justo para que pueda lanzar, y Dax atrapa el balón justo antes de la línea de gol antes de que lo derriben.

Me quedo yo mismo con el siguiente snap y empujo directamente hacia el montón detrás de mi línea. Chocan cuerpos conmigo desde todas las direcciones, pero en cuanto veo un hueco, cierro los ojos y me obligo a pasar a través de él.

Cuando mi cuerpo aterriza en el suelo, suena el silbato.

El rugido que sigue retumba en mi pecho mientras mis compañeros me rodean, gritando unos sobre otros mientras los cascos chocan contra el mío.

Touchdown.

Mis compañeros me agarran antes de que pueda asimilar lo que ha pasado y me levantan para que me ponga en pie, golpeándome el casco para celebrarlo.

Lo hemos hecho.

No ha sido el Coach Masters.

Nosotros.

Para cuando vuelvo al banquillo, la muñeca me late con tanta fuerza que me duelen hasta los dedos. Apoyo la mano plana contra mi muslo un segundo antes de volver a ponerme el casco.

Dax se deja caer a mi lado, inusualmente callado, mientras vuelve a mirar hacia el campo.

Quizá se ha dado cuenta, o quizá ha decidido no decir nada.

Sea como sea, todavía quedan tres cuartos, así que ignoro el dolor y sigo trabajando.