43 Evangeline

CUARENTA Y TRES

EVANGELINE

—Deja de moverte —ordena.

Más rápido que una serpiente, se abalanza sobre mí, me agarra la cabeza con la palma y me la estampa contra la pared. El dolor estalla detrás de mis párpados.

—Joder, tío. Venga ya. Ella no forma parte de la misión de esta noche —dice uno de ellos.

—Dijiste que aquí habría joyas y pasta. Un montón de cosas de valor de la hostia —el tipo alto le grita a uno de sus cómplices.

—Las hay —gruñe el más bajo, con la voz muy grave.

—¿Dónde? —salta el alto.

El más bajo cambia el peso de un pie a otro y me señala con un dedo. —Pregúntale a ella.

Parpadeo varias veces, intentando que se me aclare la vista. He golpeado la pared con fuerza, pero no creo que esté gravemente herida. Sé que no puedo correr más que ellos, no cuando me están acorralando así en la escalera.

—Tanto por eso de que el sitio estaba vacío. Te hemos metido en esto y así nos lo pagas, con un puto trabajo chapuza. Al jefe le va a encantar —dice el alto, burlándose de los otros dos.

—Bueno, entonces parece que estamos jodidos, ¿no? Será mejor que sigamos —dice el más bajo.

Intento tragarme un quejido, mi mente yéndose directa al peor de los escenarios. —Por favor, no me matéis.

El alto me agarra por la parte de arriba del pelo y mi mano vuela para sujetarle la muñeca, como si eso fuera a detenerlo.

Mis dedos se clavan en los guantes de cuero que lleva puestos, y se me pasa por la cabeza hundirle las uñas en la piel.

Pueden sacar ADN de debajo de las uñas. Lo he visto en esos programas de crímenes.

Pero entonces tira de mí, como si supiera que mi atención se había desviado un segundo. Me arqueo para intentar aliviar la tensión. Su cara está a menos de treinta centímetros de la mía, y a contraluz por la lámpara del pasillo parece un demonio salido del infierno.

Una pasamontañas negro le cubre todo menos los ojos. Dos pozos oscuros de tinta me reciben, con las pupilas tan dilatadas que no distingo dónde terminan. Su mirada me promete dolor, mucho más dolor.

Me estremezco, pero eso solo hace que me tire más del pelo.

—No vamos a matarte. —Hace una pausa y ladea la cabeza—. Bueno, al menos no hasta que consigamos lo que queremos.

—Sin limpieza —gruñe uno de los dos detrás de él.

No le veo la cara, pero sé que está sonriendo detrás de la tela de la máscara. Puedo sentir la crueldad desprenderse de él en oleadas.

—Vosotros dos, id a coger lo que necesitamos de esta planta. Y tú, contesta a nuestras preguntas y haré que sea rápido y relativamente indoloro para ti.

Me humedezco los labios, con las sienes latiéndome. —Vale.

Me suelta el pelo y me suelta un bofetón con el dorso de la mano. Ha sido tan rápido que no lo he visto venir y no me ha dado tiempo a prepararme para nada.

La cabeza se me gira hacia un lado y noto el escozor irradiarse por toda la mejilla. Las lágrimas se me acumulan en las comisuras de los ojos, pero me niego a dejarlas caer. No le daré esa satisfacción.

—Eso ha sido solo por diversión. Ahora podemos empezar —dice.

—Date prisa, tío. Tengo un mal presentimiento —murmura uno de los cómplices.

—Ya, ya. —Alarga la mano y agarra dos puñados de mi camiseta, levantándome del escalón—. ¿Dónde coño están las joyas, zorra? —me escupe a la cara, sacudiéndome con cada palabra a gritos.

Intento llevarme las manos a la cara cuando noto algo húmedo y caliente junto a la línea del pelo. —¿Q-qué?

Me aparta las manos con el codo y me suelta la camiseta. Caigo en los escalones con un golpe sordo, el borde clavándose en mitad de la columna.

—He dicho que dónde están las putas joyas. —Me suelta otro bofetón con el dorso de la mano antes siquiera de terminar la pregunta.

Oigo gritos de fondo, pero tengo los oídos tan saturados de pitidos que no distingo las palabras. La cabeza se me ladea y trato de cubrirme la mejilla por instinto.

Pero siento como si estuviera bajo el agua. El brazo me pesa más de lo que debería, y tardo demasiado en llevármelo a la cara.

Él se inclina hasta poner la cara justo delante de la mía. El terror me desbarata los sentidos y manos y piernas empiezan a temblarme. Le miro con una lúcida constatación.

Puedo morir esta noche.

—Te he hecho una pregunta, zorra —gruñe.

Está tan cerca que puedo olerle el aliento, incluso con la máscara. El estómago se me revuelve ante el hedor agrio y pútrido, y hago lo posible por no tener arcadas.

Aunque quizá vomitarle encima en realidad me ayudaría. Podría darme tiempo suficiente para subir a gatas las escaleras y encontrar un arma.

—No tengo ninguna joya —le digo, intentando mantener la voz firme. Pero ha empezado a temblarme como el resto del cuerpo y ahora no consigo que pare.

—Respuesta equivocada —salta él.

Lleva la mano a la espalda, y un miedo como nunca he sentido antes me inunda las venas. Subo las escaleras a trompicones en la extraña posición de cangrejo en la que estoy atrapada. Consigo avanzar dos escalones antes de tener una pistola delante de la cara.

Una pistola de verdad, de las de verdad.

Nunca había estado tan cerca de un arma. Todo dentro de mí se ralentiza. No me noto temblar ni oigo mi respiración entrecortada. No veo nada más allá del radio que ocupa este hombre malvado delante de mí, apuntándome a la cabeza con una pistola.

Y entonces un sonido se abre paso. Puede que sea el puto mejor sonido que he oído en mi vida.

Una moto.

Miro al hombre que tengo delante y sonrío.

—Joder, alguien viene —suelta uno de ellos, apresurado.

—Hora de largarse, capullo. Deja a la chica —dice el otro.

El tipo de delante de mí no se mueve, sin embargo. —No hemos completado la misión. No pienso volver con las manos vacías.

—Sí que volvemos. Tenemos un montón de cosas. Vámonos de una puta vez —insiste uno de ellos.

Sigo sin ver nada más allá del hombre que tengo enfrente. Hago todo lo posible por bloquear el hecho de que estoy a centímetros de una muerte segura, pero el sudor frío me corre por la nuca. Me esfuerzo al máximo solo por mantenerme consciente.

Nunca me he desmayado, pero si tuviera que adivinar, diría que las manchitas negras que bailan en el borde de mi visión son un buen indicador.

Sube un peldaño, volviéndose a alzar sobre mí. —Solo dime dónde están las putas joyas y todo se acabará.

Niego con la cabeza, con la vista nadándome. —No tengo ninguna.

Se lleva las manos a la cabeza, apoyando la pistola encima mientras se echa hacia atrás. —Jooodeeer —grita, alargando el medio de la palabra, estirándola en varias sílabas.

—A tomar por culo. Si quieres caer tú solo por no saber cuándo largarte, cojonudo. Pero nosotros nos piramos —dice el más hablador.

No oigo que el otro diga nada, pero supongo que también se va. El ruido de cosas arrastrándose y golpeando resuena por toda la casa mientras preparan su gran huida.

El tipo da un paso alejándose de mí y lo observo conteniendo la respiración. A lo mejor ha entrado en razón y va a seguir a sus colegas. Puede que, después de todo, todo vaya a salir bien.

Mi esperanza se hace cenizas delante de mí cuando baja de un salto el resto de los escalones. Se pega a la pared junto a la puerta, con la pistola en alto. Se lleva el índice a la boca, indicándome que me calle.

El miedo me atenaza el pecho y abro la boca para gritar el nombre de Nova.

Antes muerta que quedarme quieta mientras él hace daño a Nova.

Se mueve rápido, subiendo los escalones de un salto en lo que tardo en parpadear.

—Puta zorra de mierda —ruge, estampándome la pistola en un lado de la cabeza.

Todo se vuelve negro.