18 Evangeline

DIECIOCHO

EVANGELINE

—Mierda, mierda, mierda. Cruzo la casa a toda prisa, esquivando los muebles y saltando por encima de una caja con dudosos productos de despensa hasta llegar a la cocina. Arranco el rollo entero de papel de cocina del pequeño soporte de la encimera y vuelvo corriendo al salón.

La adrenalina sigue a tope, haciéndome cosquillas en los dedos. Dios mío, ¿y si le he roto la nariz? ¿O le he causado un traumatismo serio en la cabeza?

Derrapo hasta detenerme junto a sus rodillas y le ofrezco un puñado de papel de cocina arrugado que llevo apretado en el puño.—Toma, ponte esto en la nariz. Lo siento muchísimo. No quería darte tan fuerte. Aunque un poco te lo has merecido por meterte así como si nada en la casa de una desconocida.

Me coge el papel de cocina, pero sus ojos siguen clavados en los míos.—No pasa nada, muñequita. He recibido golpes peores.

Me quedo mirando sus ojos castaños oscuros, el color resaltando aún más contra el blanco brillante que le cubre media cara. Hay algo en él que me resulta familiar. ¿Lo habré visto en The Wild Boar? Niego con la cabeza un par de veces. No, imposible. A alguien como él lo recordaría seguro.

Parece sacado de uno de esos rodajes de película, de esos en los que un montón de gente absurdamente atractiva hace de personas normales en un pueblecito cualquiera.

La piel alrededor de sus ojos se arruga, como si estuviera sonriendo debajo de toda esa sangre que está tiñendo de rojo el papel de cocina a toda velocidad. Es suficiente para sacarme del aturdimiento en el que estaba metida.

La realidad se me viene encima con la misma delicadeza que una granizada. El corazón me golpea el pecho, la adrenalina me inunda las venas.

—En realidad… —alargo la palabra, poniéndome de pie y retrocediendo dos pasos en un instante. Echo un vistazo por la habitación, buscando algo que pueda usar como arma, lo cual es irónico si lo pienso demasiado—. —¿Qué haces aquí exactamente?

—La puerta estaba abierta. Su voz sale amortiguada, pero no hace ningún movimiento brusco.

Es más, se recuesta en el chaise longue.

Una pierna doblada, el codo apoyado en ella mientras echa la cabeza hacia atrás, la otra pierna estirada con toda la calma frente a él.

Las suelas de sus botas negras quedan a solo unos centímetros de mis pies descalzos, el suave esmalte rosa de mis uñas siendo un contraste llamativo.

Cuero negro y rosa bailarina.

No se me escapa la ironía del conjunto. Sigo aferrando el rollo de papel de cocina como si me fuera la vida en ello, con el estómago hecho un nudo de miedo y adrenalina a partes iguales.

—Pero eso no te da derecho a entrar aquí como si la casa fuera tuya — espetó, notando cómo la voz se me agudiza—. Me siento desequilibrada, como si no pudiera llenar los pulmones de aire.

Él ladea la cabeza y pellizca la solapa de su chaleco de cuero entre dos dedos, tirando de ella hacia arriba para que pueda ver el parche de los Reapers. Como si eso fuera una respuesta.

Desplazo el peso al pie de atrás y miro de reojo el emblema de la calavera con las tibias cruzadas, fijándome en el rectángulo blanco de debajo donde se lee, en una placa, Vice President.

—¿Eres uno de los Rosewood Reapers?

Me pican los dedos por coger el móvil. Pero eso no es lo que me sorprende. Lo que me sorprende es que mi reacción instintiva haya sido pensar en preguntar a Nova y no a Cora.

Probablemente solo porque él es miembro. Sí, seguro que es por eso. Seguro.

Él asiente, sin apartar los ojos de los míos.—Eso es.

Cruzo los brazos sobre el pecho y doy otro paso atrás hasta que las pantorrillas chocan con la caja que tengo detrás.

Está llena de baratijas al azar que pensé que a mis primos les podrían gustar.

Tintinean al contacto y subo los hombros casi hasta las orejas, anticipando el agudo sonido de la porcelana rompiéndose.

Por suerte, no llega a producirse. Me desplazo de lado para no romper nada ni caerme, pero acabo tropezando con un cojín de terciopelo con forma de caramelo duro.

Suelto un gritito, los brazos haciendo aspavientos para intentar recuperar el equilibrio.

Los pies se me enredan con todo lo que hay por el suelo y me voy de lado.

Cierro los ojos de golpe, un reflejo tonto que tengo desde niña, y me preparo para el dolor de estrellarme contra un montón de cosas duras y con bordes afilados.

Pero el golpe nunca llega.

Un par de manos fuertes se posan a ambos lados de mi cintura y me estabilizan al instante.

Jadeo, abro los ojos de golpe y me encuentro al vicepresidente de los Rosewood Reapers de rodillas delante de mí.

El corazón me retumba y me siento un poco avergonzada.

Pero entonces sus manos se deslizan por mis costados y mi mirada baja a sus manos a la velocidad de un rayo.

Se afianzan con más firmeza en la curva natural de mis caderas, y tengo el pensamiento más extraño, como si fuera ahí donde deberían estar.

Dejo que mi vista recorra la línea de su brazo, apreciando cómo se marcan las venas sobre los coloridos tatuajes de sus casi mangas completas. Las mangas de la camiseta le tiran en los bíceps, como si no se hubiera saltado un solo día de gimnasio en su vida.

Mi mente se va sola a imaginar qué más podría levantar con esos músculos.

La mirada me resbala por la solapa de su kutte, sube por su cuello bronceado, donde veo los bordes negros de un tatuaje asomando por encima del cuello de la camiseta.

La nuez se le desplaza cuando traga, y decido en ese mismo instante que una parte anatómica tan concreta no tiene ningún derecho a resultar tan atractiva y seductora.

—La señora Carter era amiga del club, así que echo un ojo a la casa de vez en cuando. Su voz suena grave y ronca.

O quizá es porque está literalmente de rodillas delante de mí. Con las manos ciñendo los lados de mis caderas, más cerca del ombligo que del culo. Pero tanto daría que me estuviera tocando el culo desnudo por cómo se siente. Cálido, posesivo, como una marca al fuego.

El aroma a ámbar oscuro y dorado y a bosque después de la lluvia me llena la nariz, e intento que no se note cuando vuelvo a inspirar a propósito.

Su aliento roza caliente la franja de piel entre el bajo de mi camiseta de tirantes y la parte alta de la falda.

—V-vale. Tropiezo con la palabra, negando un poco con la cabeza.

Son esos ojos y ese tono bajo, como si se hubiera pasado la noche bebiendo whisky.

Me está trasteando el cerebro, convirtiéndome en el tipo de mujer que no aparta a un desconocido.

El tipo de mujer que se pregunta cómo sonaría esa voz tan profunda en mi oído.

—Te tengo, muñequita —susurra. Habla tan bajo que, si no estuviera esforzándome por oírle por encima del atronador latido de mi corazón, me lo habría perdido.

Me quedo helada un segundo, mientras mi cerebro intenta procesar lo que acaba de pasar. ¿De verdad acaba de llamarme muñequita? ¿Y por qué demonios eso hace que el deseo se me acumule bien abajo en el vientre en lugar de provocarme pánico o asco?

Y de repente, como una de esas riadas repentinas, un recuerdo me asalta.

—Agárrate a mí —murmura, su aliento cosquilleando la piel sensible de mi cara interna del muslo. Me coloca la pierna izquierda sobre su hombro derecho.

Enredo los dedos en su pelo, disfrutando de lo suave que es.—¿Y si me caigo?

Los nervios me dan vueltas en el estómago como si lo tuviera lleno de serpientes. No estoy asustada, no de verdad. Pero sí un poco nerviosa. Nunca he hecho nada así antes… y desde luego no pensaba que mi primera vez fuera a ser en público.

Bueno, en cierto modo. No estamos tan lejos de la fiesta de la hoguera al final de la playa. Lo bastante lejos para que nadie pueda vernos, pero lo bastante cerca para que yo siga viendo las llamas naranjas ardiendo.

—Te tengo, muñequita —murmura, dejando un rastro de besos sobre mi piel. Una mano se cierra alrededor de mi muslo, anclándolo a su hombro. Y la otra me sujeta la cadera, manteniéndome estable—. —Déjame hacer que te sientas bien, ¿sí?

Me paso la lengua por el labio inferior, el pulso tan disparado que tengo la piel a flor de piel.—¿Y tú qué?

Él alza la vista hacia mí, las pestañas oscuras enmarcando unos ojos igual de oscuros. Decido que parece una especie de ángel caído, solo que en vez de alas tiene los brazos cubiertos de tatuajes.

—¿Yo? Alza una ceja, los labios curvándose en una sonrisa pecaminosa—. No hay nada que desee más que comerme este coño tan bonito toda la noche. Todas las putas noches. Así que sé una buena chica y agárrate fuerte a mí, ¿vale?

Enrosco los dedos en su pelo y él me dedica la sonrisa más carnal que he visto en mi vida. Si el sexo fuera una sonrisa, sería la suya.

Parpadeo, y el recuerdo se desvanece tan rápido como ha venido. Todo el cuerpo me tiembla, y asiento varias veces. Sin duda demasiadas para considerarse una reacción normal, pero no lo puedo evitar.

Estoy casi segura de que le entregué mi virginidad al vicepresidente de los Reapers en la playa hace ocho años.