17 Bane

DIECISIETE

BANE

Nada me despeja la mente más rápido que un paseo por las carreteras secundarias de Rosewood. El sol empieza su descenso hacia el horizonte, bañándolo todo con ese indulgente resplandor dorado.

Aquí fuera, puedo ver a kilómetros de distancia a ambos lados de la carretera.

Es mayoritariamente residencial, con parcelas de terreno lo bastante grandes como para que no puedas simplemente cruzar el jardín y pedirle una taza de azúcar al vecino.

No es como en el complejo. Si vivieras aquí fuera y necesitaras algo rápido, estarías jodido.

Especialmente si tu vecino no estuviera en casa.

Tardarías diez minutos de tu puerta a la suya; si condujeras un UTV.

O un carrito de golf, como hacen los Merriweather.

Pero al mirar estas propiedades, comprendo por qué la gente decidió vivir tan lejos unos de otros.

Cada jardín está diseñado tanto por el hombre como por la naturaleza.

Pinos, cipreses y fresnos, algunos lo bastante altos como para empequeñecer las casas que rodean.

Arbustos en flor y céspedes cuidados. Huertos y hectáreas que han dejado crecer de forma salvaje.

Las casas en sí son generalmente impresionantes desde el punto de vista arquitectónico y abarcan toda la gama de estilos. Versiones tradicionales y modernas de la casa de campo, casitas sureñas, alguna que otra colonial.

Puedo ver el atractivo. Tu propio espacio para dar forma y moldear según tus gustos.

Silas me dio luz verde para construir lo que quisiera en el complejo hace un par de años, pero sigo quedándome en la casa de al lado. Es suficiente para mí.

Tenemos más tierra de la que sabemos qué hacer con ella, y aunque se considera propiedad de los Reaper, técnicamente, es tierra de los St. James.

Reginald St. James, nuestro bisabuelo, compró la tierra hace todas esas generaciones.

Y ahora es nuestra —mía, de Silas y de Nova—, según lo estipulado en el testamento de nuestro abuelo.

Vivir al lado de mis primos no está tan mal, aunque esté en la antigua casa de mis padres. No estamos lejos del trabajo ni del club, y la tía Dixie está a tiro de piedra también.

A veces me siento como si tuviera quince años otra vez, refugiado en una de sus habitaciones libres como si mi propia casa no estuviera a seis metros de distancia.

Nova siempre me dice que me mude de una vez.

Nos llamó «tres hombres y un bebé» durante unos años por lo mucho que pasaba el tiempo allí.

Silas tiene una casa de campo de dos plantas con revestimiento blanco y anchos pilares que sostienen el tejado. Grandes ventanales en casi todas las habitaciones y un porche envolvente.

No es muy distinto del estilo que yo elegiría para mí, la verdad.

Pero lo cierto es que no tengo ni puta idea de lo que quiero hacer con ninguna parcela de tierra.

Así que sigo volviendo a la colonial de color beige que me recuerda lo asquerosa que puede ser la vida, sin importar cuántas capas de pintura fresca le dé.

Y por muchas veces que Silas me diga que la tierra es tan mía como suya, no la siento mía. No cuando hay tantos secretos consumiendo todo el oxígeno en el complejo.

Así que, por ahora, estoy bien en esta casa.

Si construyera mi propia casa, quién sabe dónde estaría y cuánto tiempo me llevaría. Además, también me restaría tiempo de estar con Hunter. Ese niño es un rayo de luz para todos nosotros. Silas les dice a todos que Hunter le salvó la vida, pero yo me inclino a pensar que nos salvó a todos.

Técnicamente es mi primo, pero es más fácil para él entenderlo si también lo llamo mi sobrino, así que eso es lo que hacemos.

Como tengo estatus de tío, tengo el placer de consentir cada idea rara que se le ocurre a su mente de cinco años. Especialmente las que sé que le sacan canas a Silas.

Una luz a mi izquierda me llama la atención. La propiedad de la señora Carter está iluminada como un árbol de Navidad. Las luces del porche, las del jardín y lo que parece ser cada una de las luces del interior de la casa están encendidas.

—Pero qué cojones —mascullo, reduciendo la velocidad.

La señora Carter murió el año pasado y, que yo sepa, su casa ha estado intacta todo este tiempo.

A Rosewood le encantan los cotilleos. No hay forma de que alguien se mude a la antigua casa de la señora Carter sin que nadie se entere.

A menos que sean los Hell Hounds haciendo algún movimiento.

Pero solo para asegurarme de no darle un ataque al corazón a algún nuevo propietario, pulso el botón de mi reloj y me acerco la muñeca a la cara.

—Llamar a tía Dixie —digo, alzando la voz por encima del sonido del motor.

—Llamando a tía Dixie —repite la voz automatizada un segundo antes de que oiga la línea sonar en mi oído derecho. Estos auriculares inalámbricos han sido un puto descubrimiento.

Responde al segundo tono. —¿Cómo está mi chico favorito?

Su saludo familiar me curva la comisura de los labios, como siempre. No me importa que ya sea todo un adulto y que se lo diga también a Silas y a Nova.

—Bien, tía Dixie. Escucha, he salido a dar una vuelta y me he fijado en que todas las luces están encendidas en la antigua casa de la señora Carter. ¿Se ha mudado alguien?

—No, no que yo sepa. Y acabo de estar en el centro esta tarde. Por no mencionar que Debbie ha estado dándole a la lengua durante quince minutos mientras esperaba mi café. Estoy segura de que habría saltado a la primera oportunidad para contar un cotilleo así.

—Ajá. Vale. Voy a echar un vistazo. —Tal vez haya pasado algo con la compañía eléctrica. O tal vez sean unos gilipollas jugando en la casa de una mujer muerta.

Se queda callada un segundo, y sé perfectamente que su cabeza está dando vueltas. —Escúpelo, Lincoln St. James.

Hago una mueca por reflejo ante el peso de que use mi nombre completo con ese tono de voz.

—No hay nada confirmado todavía, pero estamos vigilando cualquier cosa que pueda estar vinculada con Crestview.

Hay un momento de silencio antes de que ella suelte con rabia: —Esos malnacidos de los Hell Hounds.

—Es muy preliminar, así que no vayas hacia allí todavía. —Hago lo posible por mantener la voz serena, con un deje de persuasión.

Expresa su descontento y se oye un ajetreo a través de la línea. —¿Y crees que se han metido de okupas en la antigua casa de Josephine?

Dudo un momento. —Se me ha pasado por la cabeza. Ha estado vacía tanto tiempo que el momento me parece sospechoso.

—Hm. ¿Dónde están los otros dos? —pregunta.

—En el taller, imagino. Yo necesitaba un descanso y alguien tiene que hacer una ronda.

—De acuerdo —dice con un suspiro—. Ten cuidado.

—Siempre lo tengo.

—Lo sé, lo sé. Pero me gusta recordártelo. —Puedo notar la sonrisa en su voz.

—Te avisaré de lo que encuentre, si es que encuentro algo. —Entro en el camino de entrada de la señora Carter, reduciendo la marcha.

—Si no lo haces, me presentaré en tu casa más tarde. —Es una promesa y una advertencia.

—Lo haré. —Oigo tres pitidos rápidos, señal de que ha colgado. Adoro a esa mujer, pero maldita sea si alguna vez se despide como es debido por teléfono.

Avanzo con la moto hasta detenerme frente al garaje cerrado de tres plazas.

Una música amortiguada se filtra desde la casa mientras apago el motor.

Mis botas crujen sobre las piedras sueltas mientras cruzo el camino y subo los tres escalones del porche envolvente.

Teniendo en cuenta que ha estado abandonada durante un año, no está en mal estado.

El ruido es más fuerte aquí, y reconozco las notas inconfundibles de The Pixies. Vacilo frente al gran ventanal que hay junto a la puerta, escudriñando el interior. Un destello de movimiento me llama la atención, pero no alcanzo a ver qué o quién es a través de las cortinas de encaje.

Levanto el puño para llamar a la puerta, pero ya está entornada. La empujo lentamente y miro hacia el oscuro vestíbulo.

—¿Hola? —Mi voz resuena en el espacio vacío, a excepción de una pequeña consola de color berenjena debajo de un ornamentado espejo ovalado. El aroma a lavanda rancia impregna el aire y la nariz me da un respingo.

Nadie responde, pero no me sorprende del todo. La música suena a todo volumen desde el tocadiscos en el salón a mi derecha. Camino en silencio, con una oscura diversión recorriéndome la nuca ante la canción.

Entro en el salón y me quedo estupefacto ante la vista que tengo delante.

El diván de terciopelo bajo el ventanal, la estantería empotrada a lo largo de la pared izquierda repleta de libros y las sillas de estilo moderno con estampado floral y aspecto incómodo enmarcan una escena.

Y una montaña de cosas rodeando la habitación de forma desordenada.

Pilas de libros, montones de baratijas, jarrones y marcos de fotos.

Y en el centro hay una mujer de pelo oscuro inclinada. Lleva una falda larga negra y un top corto de tirantes de color rosa brillante. Su pelo en cascada le oculta la cara, pero siento un destello de una sensación en mi cuerpo que solo he sentido unas pocas veces antes.

El corazón me da un vuelco como en un puto cliché y, antes de que pueda dudar, doy unos pasos hacia ella.

—Hola —exclamo con mi voz más amable, alargando la mano para llamar su atención.

Mi palma descansa en su hombro apenas un segundo antes de que ella se yerga y se dé la vuelta con reflejos felinos y un grito de asombro.

Un dolor estalla en mi nariz y caigo de culo con un estruendo rotundo. Unas estrellas cruzan mi visión y el calor inconfundible de la sangre resbala por mi labio superior. Me aprieto el puente de la nariz para contener la hemorragia y miro entre mis dedos a la mujer que tengo delante.

Directamente a un par de ojos marrones tan oscuros y profundos que podría tropezar y ahogarme en ellos. Ya me había caído en ellos.

Una vez.

Hace años, rodeado de arena y brisa veraniega. Me lancé de cabeza, totalmente cautivado por ella.

Es ella.

La de la playa.

Mi chica.

Las bombillas se encienden en rápida sucesión, o tal vez sea solo mi cerebro reiniciándose después de que me haya dejado aturdido con... —¿Qué tienes en la mano? —Mi voz sale como una risa ronca.

—¿Te estás... te estás riendo? —Su voz alcanza ese cierto nivel de incredulidad que hace que mis labios vuelvan a temblar.

—Esta va a ser una historia cojonuda para contarles a nuestros hijos algún día, nena —murmuro, con voz baja.

—¿Qué? —Sus manos cuelgan a sus costados y se inclina hacia mí, y me llega un aroma de algo dulce, como higos azucarados o miel caramelizada.

Su mirada recorre mis ojos mientras se muerde la comisura del labio, con esa pequeña arruga formándose entre sus cejas—.

Mierda. Tal vez tengas una conmoción cerebral.

Echo la cabeza hacia atrás un poco más, manteniendo la mirada en ella. —No, estoy bien. He tenido un montón de conmociones cerebrales en mi vida, y esta no lo es.

—¿Estás seguro? ¿A lo mejor debería llevarte al hospital?

—No, nada de hospitales, pero ¿podrías traerme papel de cocina o servilletas? —Le guiño un ojo.

—Sí, sí, por supuesto. Quédate aquí. —Se endereza y suelta el arma improvisada, dejándome despatarrado en medio de la alfombra de la señora Carter.

De todas las cosas que podían haberme derribado, quién iba a decir que sería una puta vela aromática.

Dejo caer la cabeza hacia atrás y suelto una carcajada. Menos mal que estoy solo, porque absolutamente nadie dejaría de recordármelo nunca si se enteraran.