CAPÍTULO SESENTA Y TRES

Al día siguiente, sobre las diez de la mañana, me avisaron de que el Programa de Protección de Testigos lo tenía todo listo y que pasarían a recoger a Elan ese mismo día.

Una vez que se lo llevaran, nadie sabría dónde estaba, ni siquiera yo.

No tenía autorización para saberlo. Todavía no sabía qué sentía por Elan.

Una parte de mí sentía cierta tristeza por todos los seres queridos que había perdido.

Sin embargo, también era consciente de que él no era del todo inocente.

Reilly me dijo que había transmitido mis preocupaciones y que las habían anotado en el expediente de Elan.

¿Anotadas en su expediente? ¿Y eso de qué demonios servía? Bueno, estaba fuera de mis manos.

Aun así, quería despedirme y desearle suerte. Habíamos pasado por mucho juntos. Quizá si sabía que a alguien le importaba, no perdería el norte. Así que salí de la oficina y eché a andar hacia el hotel, a unos quince minutos a pie.

Mientras subía en el ascensor hasta el octavo piso, no pude evitar preguntarme si Cabrera estaría despierto.

Debería estarlo, a menos que lo hubiera agotado.

Me detuve antes de llamar a su puerta. Mejor hablaría con él después de ver a Elan.

Escuché un momento, aunque no sabía qué esperaba oír. ¿Reducida a espiar, eh, Abby?

Continué por el pasillo hasta llegar a la habitación de Elan. Llamé dos veces y esperé. No hubo respuesta, así que lo intenté una vez más. De nuevo, nada. Pegué la oreja a la puerta, pero no oí nada. Quizá Protección de Testigos se lo había llevado antes de tiempo.

Saqué un espejito de mano y me miré el pelo y el pintalabios.

Un retoque rápido, un morritos al espejo, y lista para ver a Cabrera.

Me ajusté la chaqueta mientras caminaba hacia su puerta.

Esa mañana hacía frío porque la niebla se había quedado más de lo habitual, así que me había puesto mi traje de pantalón negro, mi favorito.

Llamé a su puerta con los nudillos mientras ensayaba varias sonrisas, pero no respondió. Lo intenté otra vez, pero nada. ¿Dónde demonios se había metido todo el mundo?

Antes de que pudiera salir del hotel, un par de tipos trajeados con el pelo engominado me detuvieron en el vestíbulo. Uno de ellos me resultaba familiar. Mostró su identificación con una sonrisa de oreja a oreja; el otro ni se molestó.

—Soy el agente Cummings. No nos conocemos, pero la he visto por ahí.

Le estreché la mano y le di la razón. Entonces caí. Era un agente del Servicio de Alguaciles de Estados Unidos.

—Este es el agente Blackwell. Es nuevo en el departamento. Estamos aquí para recoger a su chico maravilla. ¿Está listo?

—¿De qué hablan? —Arqueé la ceja izquierda.

Sus caras lo decían todo: pensaban que me faltaba un tornillo.

El mismo tipo siguió:

—Elan Ortega. Hoy entra en Protección de Testigos. Somos su escolta.

—Acabo de pasar por su habitación. Nadie respondió. Supuse que ya se lo habían llevado.

Localizamos al gerente del hotel enseguida y volvimos arriba. Educado y pulcramente arreglado, el esbelto metrosexual nos guió por el pasillo. No parecía nervioso, pero volvió a preguntar a qué veníamos.

—Como le dije antes, señor Howell, no podemos entrar en detalles.

—Por supuesto, lo entiendo. Aquí estamos. Habitación 812.

Llamó y esperó un momento antes de introducir la tarjeta magnética en la ranura. El mecanismo de la manilla zumbó antes de que la bajara y abriera la puerta.

—¿Señor Jones? —llamó con educación. Elias Jones era el alias con el que habíamos registrado a Elan. Pasé junto al gerente y me encontré ante una habitación vacía. Sus efectos personales seguían esparcidos sobre el escritorio y la cama sin hacer.

—El baño está despejado —anunció Cummings—. No lo entiendo. ¿No se suponía que alguien lo vigilaba las veinticuatro horas? —Se encogió de hombros y se quedó así.

—Por lo que ha pasado últimamente, retiraron la vigilancia ayer —respondí.

—¿Crees que a lo mejor salió a comer algo o a estirar las piernas?

Fruncí el ceño.

—Bueno, le dijeron que no saliera de la habitación bajo ningún concepto sin escolta, pero es posible.

—¿Tiene móvil?

—Confiscado. —Entré en el baño y comprobé el cepillo de dientes. Seco—. O lleva fuera un buen rato, o no se lava los dientes antes de salir.

—Está claro que durmió aquí —anunció Cummings—. Y no hay señales de lucha ni de que hubiera nadie más.

Chasqueé la lengua.

—Esperen un momento.

—¿Qué?

—Hay un agente de la DEA metido en esto, Dominic Cabrera. Se aloja unas puertas más allá. También pasé a verlo esta mañana y no estaba. Puede que hayan salido juntos.

—¿Qué tiene que ver la DEA con esto?

Como el Servicio de Alguaciles no sabía nada de mi investigación en Bogotá, les resumí lo esencial para evitar preguntas innecesarias.

—Voy a llamarlo. —Marqué el número de Cabrera en el móvil y me saltó el buzón de voz. Negué con la cabeza y suspiré decepcionada antes de dejarle un mensaje.

—¿De verdad crees que nuestro hombre está con ese agente?

—Es lo más probable.

—Dame su número. Intentaremos localizarlo por GPS.

Estuve a punto de preguntar por qué, pero me lo pensé mejor. Los dos agentes solo estaban haciendo su trabajo.

Mientras los alguaciles se ocupaban de lo suyo, le di vueltas a la idea de pedirle al gerente que abriera la habitación de Cabrera.

Pero algo me frenaba: ¿en qué estado estaría esa habitación?

¿A qué olía? Y sobre todo, ¿encontraría algo que pudiera delatarme?

No creía que hubiera ninguna prueba, pero no estaba segura. Quien no arriesga, no gana.

Les dije a los dos Marshals que volvería, y luego le pedí al gerente que me siguiera. —Necesito que me deje entrar en la habitación del agente Cabrera. ¿Habrá algún inconveniente?

—No, en absoluto.

Esta vez, no se molestó en llamar con cortesía.

Oí el zumbido familiar de la cerradura electrónica y, un instante después, abrió la puerta y me dejó pasar primero.

Mi primera reacción fue pensar que nos habíamos equivocado de habitación.

Retrocedí dos pasos y comprobé el número de la puerta. Era la correcta.

—¿Ocurre algo, agente?

—No. Solo me aseguraba.

La habitación parecía recién limpiada por el servicio de habitaciones.

La cama estaba perfectamente hecha. Las almohadas, mullidas, con el característico pliegue en el centro.

No había basura a la vista ni ropa tirada.

Revisé los cajones y el armario; ambos vacíos.

No había artículos de aseo en el lavabo ni toallas mojadas; incluso el vaso del que estaba segura de haber bebido agua la noche anterior había vuelto a su sitio en el minibar.

La habitación hasta olía ligeramente a perfume.

No se parecía en nada a como la recordaba.

El gerente debió de notar mi expresión de desconcierto, porque descolgó el teléfono y preguntó al servicio de limpieza si habían limpiado la habitación esa mañana. Me miró y negó con la cabeza. Luego llamó a recepción para averiguar si Cabrera se había marchado. —Que ellos sepan, no —me dijo.

—Pregunte por Elias Jones.

—Ivy, ¿podrías verificar si hay un tal Sr. Elias Jones en la habitación 812?... Hmmm... De acuerdo, gracias.

Colgó el teléfono y se irguió.

—Lo siento.

Asentí, todavía absorta en mis pensamientos. Para empezar, nunca me había dado la impresión de que Cabrera fuera un maníaco del orden. «¿Dónde están sus cosas? Todavía no se ha marchado del hotel». Y segundo, ¿podría estar con Elan? Volví a llamarle y me saltó el buzón de voz.

El gerente carraspeó. —¿Necesita algo más?

Antes de que pudiera decir que no, se me ocurrió algo. —Me gustaría ver las grabaciones de las cámaras de seguridad del hotel.