CAPÍTULO CINCUENTA Y SEIS

Malcolm y sus hombres llevaban casi dos horas huyendo.

Solo tenía una vaga idea de dónde estaba y aún no había decidido qué hacer.

Ya había perdido a algunos de sus hombres, que habían optado por tomar sus propios caminos.

No los culpaba. La situación se había vuelto desesperada.

Pero la culpa no era de Malcolm; era de Zapata.

Justo después de que él y sus hombres aniquilaran a la banda de El Caos , cruzaron el parque a la carrera hasta donde estaban las furgonetas.

Solo que las furgonetas no estaban. Pensando que quizá había malinterpretado el punto de recogida, guio a sus hombres alrededor de todo el parque para ver si alguna furgoneta esperaba en otro lugar.

Fue entonces cuando Malcolm comprendió que los habían abandonado.

Con las sirenas a lo lejos, cada vez más cerca, tenían que salir de la zona. Ya.

Durante las dos horas siguientes, guio a sus hombres por callejones oscuros, calles secundarias y pequeños parques, por cualquier lugar donde pudieran pasar desapercibidos.

El aire frío de San Francisco no les afectaba; todavía iban cargados de adrenalina.

Malcolm sabía que lo peor vendría cuando los hombres bajaran del subidón y volvieran a un estado más normal.

Tenía los nudillos ensangrentados y en carne viva de tanto golpear, pero el dolor no le molestaba. Ni siquiera lo notaba.

Los hombres que había perdido antes se adentraron más en la ciudad. Malcolm, en cambio, tenía otros planes y tomó la dirección contraria.

Malcolm levantó el brazo y detuvo a sus hombres bajo un árbol de ramas colgantes que invadía la acera y ocultaba su presencia.

También ayudaba que la luna esa noche fuera apenas un hilo.

Si alguien los hubiera visto, seguro que habría llamado a la policía.

Miró a sus hombres y vio que algunos todavía llevaban las tuberías de acero que habían usado en el ataque.

Les ordenó que las tiraran de inmediato por una alcantarilla cercana.

Durante los viajes al banco y al lugar del encuentro de esa noche, Malcolm se había fijado en cada detalle: señales, puntos de referencia, el paisaje. Incluso había memorizado los kilómetros recorridos con un simple vistazo al cuentakilómetros. Según sus cálculos, estaban cerca.

Él y sus hombres salieron de debajo de las ramas del árbol y cruzaron un descampado hasta llegar a una zanja de drenaje.

Desde allí, recorrieron el canal de cemento, que apenas llevaba un hilo de agua, durante unos treinta metros.

Discurría paralelo a la autopista principal y servía para mantenerlos ocultos.

Cuando Malcolm divisó los familiares arcos amarillos en lo alto de un poste de acero, sacó a sus hombres de la zanja y los guio hacia la vía de servicio junto a la autopista.

Se movieron lo más rápido posible, pues ahora eran visibles para cualquier coche que aún circulara a esas horas de la madrugada.

Giraron a la derecha, luego a la izquierda y finalmente otra vez a la derecha antes de detenerse en la entrada de un tranquilo callejón sin salida.

Una comisura de su boca se curvó, dibujando de nuevo aquella sonrisa.

Guio a sus hombres calle abajo, dejando atrás casas cuyos habitantes ignoraban el peligro que rondaba tras sus puertas cerradas.

Pero Malcolm no estaba interesado en ellos.

No, no, no. Su objetivo era el recinto amurallado al final de la calle, el edificio que ya no quedaba oculto tras la fina capa de niebla que se deslizaba por el barrio: el refugio donde un tal Faro Zapata descansaba.